La Afronta a Eau Rouge Opciones

[KARNAPLOSKY]

joder es como que alguien hubiera abierto una ventana y de golpe aire fresco, muchisimas gracias, espero el resto

[Champagne Supern...]

LLegó al circuito y estaba tal cual lo recordaba del año anterior, allí en medio de las Árdenas, de nuevo la naturaleza desafiaba al piloto igual que ocurría hace 30 años. Le parecía increíble que aquel trazado plantease tantos retos y fuese el causante de tantas emociones, cuando a pocos metros la aldea de Spa asistía a una vida apacible, casi ignorando la presencia del coloso, casi ocultándolo. Apenas una gasolinera y un par de tiendas, y unos cuantos aldeanos que eran invadidos subitamente por todo un tifón de camiones, coches y personas, para luego irse por donde vinieron hasta el próximo año. Parecía un ritual inexplicable y carente de sentido.
Por un momento se detuvo en el paddock; luego pidió permiso para dar un par de vueltas con un Peugeot 307, le acompañaría un periodista alemán. Nunca había conducido un 307, pero obviamente no iba a ser un problema. Hans, el periodista, se acercó y le dió la mano. Él le sonrió y cruzaron unas palabras. Una vez dentro del coche se hizo el silencio. Arrancó y salió del pitlane; afortunadamente atrás quedaba la Source, esa complicada curva, sobre todo en lluvia, y que traía de cabeza a los pilotos. Pero delante, nada más salir de boxes, por su espalda circularon miles de sensaciones. Metió cuarta y se vió precipitándose sobre Eau-Rouge. Entonces recordó el miedo que había sentido la primera vez que había abordado la curva hacía ya 4 años, con un F3000. No era pánico, pero sí un miedo horrible. Sin embargo la sensación fue cortísima pues el Peugeot no era un coche que pudiese dar miedo en ese momento. Mientras el utilitario subía el Raidillon como podía, recordó el viejo Spa-Francorchamps. Aquel de 14,120 kilómetros en el que todo podía pasar, igual que el viejo y terrible Nürburgring. Lo más extraordinario era imaginarse la lucha entre el piloto y su montura. Sabía que su monoplaza era un caballo con pedigree, mientras que los coches de Jim Clark, Graham Hill, Jack Brabham... eran verdaderas fieras. Era como domar un dinosaurio con toda aquella potencia desbordante. ¿Cómo demonios eran capaces de afrontar aquel circuito y volver el siguiente año? Eso era verdadero valor con una buena cantidad de temeridad. Es lo que había.
Siguió pisando a fondo el pedal del utilitario y llegó a Les Combes, justo al final de la recta de Kemmel, que en aquel coche se hacía eterna. Hacia Stavelot había nubes, cada vez más. ¡Qué diablos! conducir en los 60 debía ser un quebradero de cabeza continuo, y al mismo tiempo un placer inigualable. Rivage, Pouhon, Fagnes, las curvas se sucedían, pero las sensaciones no eran muy distintas a ir circulando entre los bosques de centroeuropa. El periodista alemán le hizo unas cuantas preguntas, no parecía excesivamente interesado en el circuito, sino en las ofertas que tenía la próxima temporada. Aborrecía todo aquello; hubiese pilotado un fórmula 1 cobrando sólo una miseria, pero lo que ganaba le obligaba a esos compromisos. El GP de Bélgica siempre era un escenario de rumores en la F1 moderna en lugar de ser una grandiosa exaltación de lo que es la fórmula 1 en sí. Pocos circuitos son modelados por la caprichosa naturaleza. Esa es la mayor virtud de Spa y ese era el reto. Pasó los tramos de curvas medio rápidas hasta Stavelot casi sin darse cuenta; deseó haber podido ir solo en el coche. Que si había una oferta de Jordan. Que si Sauber perdía a Raikkonen en 2003. Basura al lado de la inmensidad omnipresente de Spa. Blanchimont le sirvió para silenciar al periodista. A fondo y hacia boxes. Era una pena no pasar por la parada del bus. Aquella chicane que tenía una gran dificultad, sobre todo llegando pasado y intentando hacer adelantamientos. Qué facil era comerse la primera curva.
Al bajarse del coche más periodistas, más reuniones, más charlas con los ingenieros. Deseaba irse a dormir de una vez y olvidar por unos instantes todo lo que se le venía encima.

Amaneció soleado. Eran los primeros entrenamientos libres y por fin iba a coger su coche. Como siempre lo inundó una gran emoción al ver la agitación de boxes. Solía pensar en esos pilotos a los que les importa una mierda la historia de la fórmula 1. Le daban pena porque serían incapaces de valorar todo aquello que hacían. Sabía que miles de personas darían lo que fuese por escuchar aquel rugir de 800 caballos, oler a goma quemada, a combustible... La marabunta de mecánicos, ingenieros y algún team-manager, le recordaba que estaba en el mayor espectáculo del mundo. Acercarse a su coche era acercarse a la bestia, esa que tanto deseaba y al mismo tiempo odiaba. El ritual de ponerse el mono y finalmente colocarse el casco transformaba su fisionomía. Su perenne sonrisa desaparecía de su cara como si jamás hubiese existido; cerraba los ojos durante quince segundos y visualizaba el circuito. Después se metía en el monoplaza, que permanecía dormido. Colocaba el volante y se aferraba a él por unos instantes. Apretaba los cinturones. Volvía a cerrar los ojos y al volver a abrirlos hacía una señal a los mecánicos.

Y la bestia despertaba. Rugió. La hizo rugir pues era suya, estaba bajo su control al menos en ese momento; el poder que sentía bajo su pié derecho era en ese momento inmenso. No tenía más remedio que salir, y salió ya con el coche rateando por boxes con el limitador encendido. Curva a la derecha, y... dios mio, ¡Eau Rouge! ahí seguía esperándolo. Ella era la llave de paso al Raidillon. Decidió afrontarla despacio y comenzó a subir el Raidillon pisando a fondo el acelerador. Más de trescientos kilómetros hora con el motor girando a más de dieciocho mil vueltas por minuto. Inmenso. A pesar de los tapones en los oídos el sonido retumbaba y vibraba dentro de su cuerpo. Grandioso. Era aquella sensación por la que estaba allí en aquel momento, viviendo la vida a la mayor velocidad posible. Todo parecía efímero y diminuto; sólo él, la bestia y la Naturaleza agreste de Spa-Francorchamps. La otra gran sensación la volvió a sentir en Blanchimont al acercarse a la parada del bus. Pero de nuevo frenó antes de tiempo. Sería en la siguiente vuelta cuando se viesen las caras de verdad. Entonces sabría hasta donde podría llevarlo la bestia.
Aceleró a fondo. Le Source, caprichosa horquilla. ¿De cuántas formas se puede pasar por ella? ¿cuál es la mejor? era la pregunta que siempre se hacía al llegar a ella, año tras año. El coche vibraba demasiado; apuró la frenada y trazó la horquilla de forma bastante cerrada. No era demasiado ortodoxa aquella forma, pero ya estaba lanzado. Ahora sí que bajaba hacia Eau Rouge y volvió a sentir el miedo de la F3000 intentando darla a fondo sin importarle si la desafiante Eau Rouge iba a permitir tal afrenta. Iba desatado. Notaba la velocidad al bajar aquella gran pendiente. La presión en su cuello aumentaba igual que la velocidad y ahí estaba de repente Eau Rouge. ¿Qué hacer? en milésimas de segundo decidió levantar levemente el pié, colocar el coche y volver a pisar a fondo. La presión se volvió en una sacudida en su cuello. Era miedo mezclado con vértigo. Y por fin el Raidillon. Había llegado, le había ganado la batalla a Eau Rouge, ¿o no? El placer de volar a trescientos kilómetros por hora se sumaba al alivio por dejar atrás aquel infierno que la naturaleza había dibujado en el trazado.
Frenada en Les Combes. De nuevo una sacudida, pero ya daba igual, el miedo se había evaporado. Bajada en Malmedy; toda esa combinación de bonitas curvas precedidas de la lenta Rivage. Dominaba a la bestia. Pouhon y Fagnes eran pan comido cuando ya sentía la velocidad en su cuerpo. Al llegar a Stavelot todo parecía un camino de rosas. Pero en Blanchimont sabía que de nuevo tenía un reto. Por un lado la razón y por otro lado su pié derecho que buscaba continuamente el límite del coche y el suyo propio. La vibración en Blanchimont mientras el coche iba a fondo era bestial, con toda esa fuerza descargada sobre la aerodinámica del coche. Por fin, allí estaba la chicane, ciega, frenó y a la izquierda apareció la parada del bús, agazapada para devorar a cualquier piloto mínimamente incauto. Apuró tanto que se comió un bordillo. Terminó la chicane y de nuevo a tope hacia Le Source. No había sido la vuelta del siglo... (continuará)


espero que os haya gustado. Saludos a todo el foro. Perdón por los errores pues no he podido releerlo.