Nürburgrin 2026, https://elinfiernoverde.blogspot.com Opciones

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Naya saal mubarak!

Dicen que todos llevamos dentro un Jean Valjean que busca ciegamente al implacable Javert para ajustar cuentas con él, aunque, sólo tal vez, esta noche no sea el momento indicado para hablar del protagonista de Les Misérables y sí lo sea para dejarse mecer en los brazos de todo lo bueno que nos ha brindado 2025, aunque no haya sido un año especialmente generoso conmigo.

Tengo familia sij, del Punyab indio, y me he permitido señalar esta entrada con el saludo al año nuevo que hacen a orillas del Ganges para que don Arturo no sea capaz de poner un pero ni cambiarme una coma.

Allí ya es 2026. Ana y Shivaan son los primeros que han cruzado la línea de meta, adelantando a la familia filipina de Ryan, que celebrará aquí la Nochevieja con el hueco dejado en la mesa por aita Rudy. Los de Amberes van con nosotros —cosas del horario de la vieja Europa Continental—, junto a los de la península y Dublín, estos últimos en Alicante desde esta mañana. Luego le toca a Armintza y Gorliz, y, charco mediante, Buenos Aires y Mar del Plata, para que, algo después, la tribu de Alabama tome las uvas...

Ariel me ha desaconsejado ponerme en vena Tanguera o deleitarme con las obra de Nine antes de las once de la mañana, bajo ningún concepto, y seguramente le haré caso porque a pesar de sus altisonancias y desafueros siempre lleva algo de razón, pero a lo que vamos: entenderéis que con esta circunvalación familiar al globo me resulte complicado aceptar las tesis del terraplanismo, o quedarme quieto o ponerme a cambiar, con la edad que tengo. Además, puedo ser aitite (abuelo) este año que abrimos en un rato, y eso no me lo pierdo aunque haya que esperar al 27 o cuando toque...

En fin, el árbol de Navidad de casa va perdiendo sus bolas como las hayas de Urkiola se despojaron de sus hojas este otoño pasado. El mundo es muy chiquitito y podemos abrazar sus cosas con un sólo movimiento, únicamente es cuestión de valorar correctamente el factor oportunidad, y os animo a que lo intentéis antes de poner la mesa de Nochevieja, que, en mi caso ya me va tocando y voy en solitario. Je m'appelle Valjean!, pero bien puedo seguir buscando a Javert después de Reyes.

Os quiero. Naya saal mubarak!, y, ¡coñe ya!, dadle dos vueltas: nunca seremos más jóvenes que ahora.


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Un largo mañana

Supongo que por estrenar bien 2026, esta mañana he visitado las mazmorras y se me ha cortado la respiración al descubrir entre otras muchas cajas repletas de libros, tesoros y recuerdos, una en cuyo cartón un Koketxu que se comía el mundo escribió París-Dakar a mano y con rotulador grueso, seguramente en previsión de que fuese encontrada más de dos décadas y media después de ser cerrada, por una versión distinta de sí mismo, a la que le sobran en estos instantes tanto las canas como las ganas de perder el tiempo dando explicaciones.

Tampoco habrá Dakar en Nürbu este año pues sigo sin hablar de política, un decir, aunque esta vez curso aviso con antelación, porque, entre otras cosas, en aquel pequeño universo que se formaba entre Amama y yo cuando mi mano sujetaba la suya, huesuda, vieja y sabia sobre el lateral del nórdico blanco, ella me afeaba mi tendencia natural a los portazos, y, claro, prometí arreglarlo así tuviera que despedirme de una prueba que me fascinó desde sus inicios en el 79, pero a la que ahora diría: «Me llamo �ñigo Montoya, tú mataste a mi padre. Prepárate a morir».

Os leo.


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Un largo mañana

Supongo que por estrenar bien 2026, esta mañana he visitado las mazmorras y se me ha cortado la respiración al descubrir entre otras muchas cajas repletas de libros, tesoros y recuerdos, una en cuyo cartón un Koketxu que se comía el mundo escribió París-Dakar a mano y con rotulador grueso, seguramente en previsión de que fuese encontrada más de dos décadas y media después de ser cerrada, por una versión distinta de sí mismo, a la que le sobran en estos instantes tanto las canas como las ganas de perder el tiempo dando explicaciones.

Tampoco habrá Dakar en Nürbu este año pues sigo sin hablar de política, un decir, aunque esta vez curso aviso con antelación, porque, entre otras cosas, en aquel pequeño universo que se formaba entre Amama y yo cuando mi mano sujetaba la suya, huesuda, vieja y sabia sobre el lateral del nórdico blanco, ella me afeaba mi tendencia natural a los portazos, y, claro, prometí arreglarlo así tuviera que despedirme de una prueba que me fascinó desde sus inicios en el 79, pero a la que ahora diría: «Me llamo �ñigo Montoya, tú mataste a mi padre. Prepárate a morir».

Os leo.


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Mostrando músculo

No recuerdo el momento en que Dios nos dio la espalda, pero en buena hora...

Confieso que lo último que esperaba de una pretemporada como ésta —en la que se dice que nos jugamos un cambio morrocotudo en cuanto a la definición de un nuevo modelo de espectáculo, ¡yu-ju!—, se nos iba a llenar de ecos y ecos de chuminadas técnicas y luchitas en pasillos y despachos, mientras las pistas permanecen desiertas y silenciosas.

Antes, y siento tocar este adverbio, al menos nos entreteníamos con los flecos de una silly season que siempre ocultaba alguna verdad a medias entre abundantes mentirijillas. Con la parrilla cerrada, tanto simulador y un horizonte que promete que no veremos prácticamente nada hasta Melbourne, obviamente, el escenario no da demasiado de sí y hay que conformarse, aguantarse, diría, con ese alpiste rancio que nos brindan diariamente las empresas desde las alcantarillas de la actividad.

Habrá estreno de las decoraciones, lógico, ¿no?, y promesas que tardarán en concretarse —¡y si llegan a hacerlo!—, pero no veremos ni los autos auténticos ni a los pilotos al volante hasta que sea tarde, para ellos y para nosotros.

Contemplo a Lewis bajo la nieve recordando a Roscoe y se me caen los calzoncillos al suelo, seguramente porque crecí entre titanes que no esperaban a que fuese idóneo o adecuado para la sagrada relación entre la escudería y el aficionado, ponerse a rodar cuanto antes, guardando cartas, sí, pero siempre mostrando músculo...

¡Qué tiempos! Os leo.


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Los asaltacunas

Habida cuenta de cómo anda de ruidoso el patio, nadie diría que no estemos leyendo la actualidad como leen el levantamiento de un edificio los jubilados que no tienen otro quehacer que vigilar el avance de una obra. En términos generales, y netos, el edificio deberá estar listo para el fin de semana del próximo 8 de marzo —Día Internacional de la Mujer, para más bemoles entre tanta testosterona y sacada de pecho—, pero este matiz resulta irrelevante cuando se busca ser el más listo y el mejor informado de la cuadrilla.

Yo diría que cumpliremos plazos, vaya por delante.

Me convertí en jubileta el pasado diciembre de 2025 y convivo con otros de mi cuerda que vienen de la navegación pesquera y mercantil, la construcción, o el comercio y otras áreas menores, de manera que puedo decir con sustansia que entiendo algo de esa necesidad que sienten algunos por empezar la casa por el tejado, un decir, sacando conclusiones precipitadas, por ejemplo.

¿Los motores aún están verdes?, ¿la aerodinámica también?, ¿no damos el peso mínimo? Bueno, es lo normal cuando queda todavía un mes y medio de faena para que todo esté listo y en orden de revista. Y también es normal que los asaltacunas saquen provecho de este escenario plagado de incertidumbre, con tal de ganar seguidores en redes sociales o auparse como gurús de cabecera entre los más chiquillos o menos avisados.

Bien es verdad que se extraña que alguien sensato y dotado del sagrado Criterio de Autoridad afirme rotundamente que la Normativa 26 supone una mierda pinchada en un palo, y, aunque todo llegará, tampoco está mal que nos entretengamos con los que apoyan la fábula del ¡no llegamos! detrás de una valla amarilla y con el palillo en la boca, esperando la hora de tomar el carajillo con sus congéneres, para dirimir durante el vermut o el chato quién lleva la razón.

Egos, me han dicho, sé de buena tinta... mejor esperamos a ver cómo queda la cosa cuando el semáforo se apague en Melbourne.

Os leo.


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El mes de enero avanza... eso, avanza.
A ver, la contribución de hoy, más que un texto sobre automovilismo, o sobre la vida, como me dicen algunos, es un breve recordatorio de que pasaré a la Historia pero no por inmolarme o dar la batalla cultureta en Twitter, red social que abandoné hace algo más de un año, y con bastantes buenos resultados para mi salud mental, añado.

A partir de este pasado verano, y en contadas ocasiones, la verdad, aparco mi desigual combate con el tipo de la imagen de encabezamiento y comparto allí las entradas que publico en Nürbu, básicamente para que no se descuelguen demasiado los que siguen agradeciendo mis letras pero todavía piensan que Twitter continúa siendo necesario como lo era hace algunos años.

Desde luego hay más vida lejos del cementerio donde yace el pajarito que una vez quisimos todos, ¡ejem, ejem!, por descontado de la que había antaño, y aún más de la que promete el tipejo de arriba, que la lió en tiempos recientes por sus propios intereses, seguramente la sigue liando, y, sin duda, volverá a liárosla sin que os deis cuenta pues no sabe ir a cara descubierta.

Es obvio que ya no me afectan gravemente sus tejemanejes, pero el aludido continúa modificando su algoritmo y las cosas se me ponen cada vez más difíciles: poca o nula repercusión, seguidores que desaparecen, gente a la que seguía que he dejado de seguir sin venir a cuento, etcétera. Esta batalla la va a ganar el sudafricano aunque tampoco es que importe demasiado. Mantendré el tipo mientras me sea posible, luego... luego siempre os quedará El Infierno Verde.

Y eso, que os leo.


https://elinfiernoverde.blogspot.com/2026/0...en-twitter.html

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Las reglas del juego

Hacía mucho que no invitábamos a don Alfredo a echar el ratito con nosotros y, bueno, he sentido una ligera alteración en La Fuerza y me he dicho: de hoy no pasa...

Lo habíamos dejado en que Patrick Allen, en 2015 Director del Circuito de Silverstone, le dijo entonces a Bernie que la F1 era un producto de mierda y así no había manera de colocarlo [Formula One slammed as «not saleable» and a «shit product» by Silverstone boss Patrick Allen]. Os sonará seguro, ya que, de aquellas declaraciones, he tomado prestada innumerables veces esta frase: «How long is it before the technical director is stood on the top step, not the driver?», premonitoria de narices...

En fin, sin duda hemos llegado al feo escenario dibujado hace algo más de una década, aunque si traigo todo este lío al blog no es por hacer una petición pública para que se levante una estatua de bronce a un tipo tan lúcido como Mr. Allen, sino porque hay un desánimo cada vez más palpable entre los integrantes de la vieja guardia, que se ven incapaces de contrarrestar con razones la alocada e imparable vorágine de la chavalada, sus crush, sus novias y sus santas progenitoras.

Las cifras nos dicen que todo esto va de ###### madre, pero hay truco, porque Liberty Media, sabiéndose incapaz de colmar los anhelos de una afición formada en el criterio y los años de experiencia siguiendo las evoluciones de pilotos y máquinas, ha decidido pasar olímpicamente de este segmento de seguidores para cambiar de público con tal de que le salgan las cuentas.

Como nos decía otro Alfredo, nuestro profesor de Psicología en cuarto y quinto de Bellas Artes, lo importante en la vida es entender de qué va el juego y cuáles son sus reglas...

Y sí, Liberty nos ha barrido del mapa, admitámoslo. Nos ha vencido por goleada y nos ha suplantado convirtiendo en estéril cualquier esfuerzo por recuperar terreno.

Esta Fórmula 1 no se parece en nada a la de los setenta y ochenta del siglo pasado, ni se va a parecer por mucho que canten las sirenas. Está indicada para dóciles que tragan cualquier cosa, para norteamericanos ignorantes, críos que acaban de descubrir que tienen pelillos decorando sus atributos, hooligans, opositores a influencer y recien llegados que, en dos días, pretenden sentir lo mismo que sentíamos nosotros cuando supimos de la muerte de Patrick Depailler, Elio de Angelis o Gilles Villeneuve, por referirme a un pequeño rosario de rosas cuyos nombres aún siguen sonando.

Os leo.


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Efecto Petrov

Lo hemos comentado en alguna otra ocasión pero viene bien traerlo de nuevo ahora, cuando, nada más levantarse, vuelve a tocar vestir el chaleco antifragmentación por si las moscas, y mejor colocar el casco de kevlar protegiendo las avellanitas, como hacían los marines en Vietnam cuando, por llevar la democracia hasta los últimos confines del mundo, se hacían acompañar por La Cabalgata de las Valquirias y sobrevolaban las aldeas enemigas montados en sus helicópteros.

Hay mucho ruido ahí fuera, tanto, que si te descuidas te puedes comer un chisme o una esquirla de bulo, que impactarían a lo loco en las partes más delicadas de nuestra anatomía humana, ya me entendéis.

La verdad es que ya he cumplido con esto de dejar progenie, pero lo pienso y ¡joder, qué daño!

Bueno, el caso es que se me ha ido la musa hasta el Gran Premio de Abu Dhabi 2010 y he recordado para cuánto ha dado la defensa que hizo Vitaly Petrov frente al bicampeón español, que incluso gente de la que se debería esperar algo más de sensatez que la mostrada en redes sociales, atribuye a ese episodio la implantación del DRS a partir de 2011, mayormente por evitar que a Alonso le volviera a suceder otra vez, aseguran.

Mi compadre Miguel tiene su propia opinión al respecto, aunque comprenderéis que no puedo escribir aquí ¡pero si la FIA y la FOM no han movido jamás un ###### dedo por ayudar a Fernando! Se me caería la entrada, y lo peor, no podría hablar de lo sencillo que resulta armar una gilipollez como un pino de grande a partir de un hecho sin pies ni cabeza...

A ver, cuando no tienes idea de los aspectos técnicos que rodean nuestro deporte, o te cruzas de brazos, o te pones conspiranoico, o cantas en falsete, como es el caso.

2010 fue el año del F-Duct, un sistema ideado por Woking para aliviar de carga aerodinámica el eje trasero de sus coches, cuya aplicación generalizada salió regulinchi tirando a mal. El invento resultaba peligroso porque exigía al conductor hacer malabares desde el habitáculo, o incluso conducir con una o ninguna mano, y eso a pesar de que originó algunas situaciones francamente graciosas, como cuando Nakajima activó el engendro en curva y se salió recto, pero recto recto, o como cuando a Massa le tuvieron que poner guantes de diferente color para que acertara a mover la mano adecuada, antes de que Maranello decidiera que sus dos pilotos utilizarían la rodilla [Alonso manejará el F-Duct con la rodilla].

El F-Duct se prohibió para 2011 [El F-Duct, prohibido para la próxima temporada] y fue sustituido por el Drag Reduction System (DRS), un artificio más eficaz y seguro a la hora de reducir la resistencia al avance y adelantar...

Como espero estemos viendo, ni el ruso ni su actuación en Abu Dhabi tuvieron nada que ver con la implementación del DRS en 2011. Huelga decir que todo esto da la razón a Miguel, pues la FIA no movió un dedo por el de Oviedo, as usual, a pesar de que, desgraciadamente, la fábula suele salir a la palestra recurrentemente en corralas y mentideros, quizás porque la peña ha olvidado para qué sirven los cascos cuando se sale a cosechar seguidores sin reparar en los riesgos que entraña esa actividad.

Os leo.


https://elinfiernoverde.blogspot.com/2026/0...cto-petrov.html

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Si no fuera

Que no se me altere nadie, pero estando el periodismo como está, en todos los órdenes de su actividad, parece un poco negligente hacer caso de todo lo que se dice sobre Fernando.

Hombre, alguien acertará, lo doy por descontado. En lo tocante al #14 de Aston Martin, es tan amplia la panoplia de alternativas para este 2026 que seguro habrá quien cante ¡bingo! o ¡ya lo dije! en cuanto nos despistemos un poco. Tampoco es algo de lo que extrañarse. El juego periodístico actual consiste precisamente en cubrir la mayor cantidad de variables posible, con la intención de gritar victoria en cuanto salte la liebre, y de aquí el abuso de los modos condicionales en la casi totalidad del material que sale publicado en medios, independientemente de que estos sean más o menos serios, más o menos profesionales, o más o menos free lance o amateurs.

Dicho esto, soy de la opinión de que mejor armarse de paciencia y esperar acontecimientos. Honda debe acertar, la FIA debe zanjar el debate abierto por los listillos de la clase con el temita de los propulsores, obviamente Adrian también debe acertar con el chasis y la aerodinámica, y luego quedará que la de Silverstone se ponga definitivamente las pilas y comience a comportarse como un equipo de élite en paradas y estrategias, y no como una banda de bisoños que juegan en una liga que les viene grande, donde suelen darles hasta en el cielo del paladar.

Confío plenamente en el Nano, no vayáis a pensar, pero el asturiano depende de un montón de circunstancias ajenas a él que resultaría necio menospreciar...

Si todo va bien, incluso si el coche no está fetén al 100%, el mejor piloto de las dos últimas décadas y media sabrá poner ese puntito que falta o incluso las décimas necesarias para sobresalir.

Sí, es una lástima que todavía quede quien que no sepa verlo, pero a la hora de las estimaciones nos haríamos un flaco favor haciéndoles caso, como haciéndoselo a los numerosos que insisten en fabular sobre las posibilidades de nuestro bicampeón (bi-campeón), con tal de satisfacer sus sueños húmedos y narrar de primera mano la conquista de la trigésimo tercera, o el añorado tercer entorchado en F1, emulando así al bueno de Wilson Fittipaldi contando en directo cómo su hijo Emerson se coronaba por primera vez como el más grande de la temporada en Monza 1972 [In memóriam, Wilson Fittipaldi «Barao» (18-03-2013)]

Si no fuera porque pocos recuerdan a Wilson senior y menos entienden que esto va del pulso que animaba a Hachiko a esperar a su amo fallecido en la estación de Shibuya, tragaría complaciente con la mayoría de tonterías que se están escribiendo. Pero somos adultos, o se supone que lo somos, y lo mejor es esperar a ver por dónde sale el sol, y si amanece radiante, entonces sí, a fuego con nuestro poet maudit, con Nürbu en primera línea porque no hay placer más grande para un español que orinar mirando hacia Inglaterra.

Os leo.


https://elinfiernoverde.blogspot.com/2026/0...i-no-fuera.html