Nürburgrin 2025, @josetellaetxe Opciones

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Elkann y los «marditos roedores»

La verdad es que no tenía muchas ganas de escribir esta noche, pero mira, comprobando (una vez más) la enorme empanada mental que llevamos encima, me ha salido la vena graciosilla y me acerco aquí sólo a tocar las avellanitas como tifoso, y a recordar, de paso, lo divertido que sigue siendo el motorsport en su conjunto.

Como conocéis a estas alturas de la película, a pesar de la victoria de Toyota en Sakhir, Ferrari se calzaba el Mundial de Resistencia FIA en Bahrein este pasado domingo, y, bueno, con la emoción nos ha salido John Elkann a celebrarlo en plan Luca Cordero di Montezemolo en la línea de meta del Gran Premio de España 1974, pero en versión grinch, vamos, que en vez de saltar de alegría no ha tenido mejor ocurrencia que abrir la boca para recordar a Charles y Lewis eso de menos hablar y más sudar la camiseta...

Yo diría que el italo estadounidense pretendía en realidad hacer una coña a partir de la temporadita que se está cascando La Scuderia en Fórmula 1, chiste que no le ha salido, obviamente, primero de todo porque hace edades que el Presi no pisa calle y se le nota, y luego está que para dar sermones hay que valer. Enzo Ferrari valía, él no.

Pensándolo bien, si hubiese pretendido lanzar una arenga estimulante tampoco le habría salido por todo lo contado en el párrafo anterior, y porque que no era el momento para abochornar al ferrarismo más militante enseñando salva sea la parte a la prensa inglesa.

Y es que, si el Presidente ha mostrado, pública y descarnadamente, que no tiene pajolera idea de lo que se cuece en Maranello ni sabe extraer lecciones de Ferrari AF en Resistencia, huelga decir que no van a llegar las soluciones en el corto plazo y la travesía por el desierto durará todavía un trecho más, espacio en el que Hamilton muy bien puede retirarse, por cierto, y a Leclerc se le pueden hinchar definitivamente los mismísimos cataplines —¡qué paciencia la del muchacho!

Os leo.


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Algo que sobra

Cuando Liberty Media culmine su plan a la Fórmula 1 no la reconocerá ni la madre que la parió, un decir, ya que, poco a poco, van cayendo los últimos baluartes de nuestra actividad y aquí sigue sin moverse nadie, cuando, hace no tanto, los aficionados vendíamos carísima nuestra piel desde cualquier altavoz que nos pusieran delante.

Normal que las momias de lo nuestro vuelvan a campar a sus anchas y los niños del 18, que venían a inyectar savia nueva porque la vieja estaba contaminada, anden alardeando en redes sociales de vendajes recién estrenados, fardando de vasos canopos adquiridos en Amazon, o replicando punto por punto todos aquellos pecados que señalaban en los demás cuando ellos buscaban hacerse un hueco en el establishment.

En fin, vamos a elecciones para Presidente de la Federación Internacional de Automovilismo y hay en el ambiente como un consenso nauseabundo en que Mohammed ben Sulayem no es el tipo adecuado para el puesto y, por tanto, no debería repetir mandato, lo que —¡casualidad!— coincide con el ideario de David Richards y su troupe de estómagos agradecidos. Apeado Tim Mayer de la carrera por el trono de la Plaza de la Concordia sólo quedaba seguir enmierdando al dubaití por aquello de que su reputación no levante cabeza jamás...

Resulta obvio decirlo, pero la peña ha tragado con esto.

Sabe de Balestre pero no conoce qué pelaje se gastó Max Mosley durante sus mandatos ni el grado de indolencia del que hizo gala Jean Todt en los suyos, ignora por completo que en 2009 estuvimos a punto de colocar a todo un Ari Vatanen al frente del cotarro, y, por supuesto, que todo esto ha venido sucediendo de la mano del paulatino empobrecimiento del llamado periodismo especialista, por la rutina anglófila de nuestra información, y porque las momias, ancianas y jóvenes, siguen moviéndose en los mismos parámetros que hace década y media.

Ben Sulayem no es santo de mi devoción, aunque no me cabe duda de que ha resultado mucho mejor que Mosley y Todt, ya que, al menos, ha sabido convertir la FIA en una china en el zapato de Liberty, aun a riesgo de convertirla para el populacho en un organismo inútil, en algo que sobra.

Os leo.


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¡Por favor, parad!

No pretendo malmeter, menos a estas horas, pero con la que está cayendo me parece que sobran este tipo de espectáculos previos que, en sentido estricto, producen un poquito bastante de vergüenza ajena...

Vaya por delante que ya he olvidado Spartacus y Gladiator y no he visto Gladiator II, y desconozco, por tanto, si para arrancar las sonrisas y risas del público en la Antigua Roma, se estilaba antes de las sangrientas peleas en el Coliseo presentar a los gladiadores vestidos con estrafalarias indumentarias o delicados y ceñidos atuendos de ballet. Recuerdo que, hasta hace no mucho, los boxeadores se abroncaban e insultaban antes del combate y, precisamente, no disfrazados de Conejito de Pascua como el bueno de Liam Neeson en el sketch...

No sé, quizás me estoy haciendo demasiado mayor para entender este tipo de saraos que impone Liberty Media con tal de abrir mercado entre los infantes y sus señoras madres. La verdad es que me parecen ridículos, muy ridículos, y contraproducentes, y, ya que estamos: un insulto a nuestra inteligencia.

A ver, la Fórmula 1 ya dispone de elementos que nos pueden llevar a la hilaridad sin que nadie nos llame idiotas o nos afee la conducta. El GOAT, Ferrari, una escudería como Alpine que va con lo puesto, el equipo de estrategia de Aston Martin, Toto cuando sobreactúa, las Papaya Rules, Lando firmando fechorías...

El repertorio es ciertamente extenso y resulta inabarcable para tratarlo aquí, de manera que, por terminar, diré que no le veo puñetera la gracia a devaluar más y más la imagen de los integrantes de la parrilla, sometiéndoles a exhibiciones a cada cual más infantil y gilipollas.

Os leo.


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¡Y se puede!

Cuando pensábamos que ya estábamos de vuelta de todo y nada podía sorprendernos, ha bastado la lluvia y una temperatura extremadamente baja del asfalto en Las Vegas, así como su paulatino declive, para que hayamos disfrutado de monoplazas F1 disputando la clasificación montando gomas con ribete azul, de esas que no solemos ver salvo para que los pilotos se las quiten de encima cuanto antes.

Aquí, la menor elasticidad de las carcasas y el tallado y dureza de la banda de rodadura han jugado a favor del milagro, pero apuntemos este día por la perplejidad que aún nubla el sentido de muchos supuestos entendidos en la materia, y sobre todo porque hemos asistido a una de esas clases magistrales que nos aguarda en cualquier esquina.

Los Aston Martin han abierto fuego usándolas en Q1, luego, aprendida la lección en lomo ajeno, toda la parrilla ha probado la alternativa en Q2, para, ya en Q3, irse a intermedios porque había trazada dibujada en el suelo...

Lando, Max, Carlos y George han firmado las primeras cuatro posiciones de cara al Gran Premio y por este orden. Oscar sólo ha podido ser quinto.
Os leo.


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Le Mans [Charly Barazal]

Con el subtítulo «Un siglo de 24 Horas», el Le Mans de Charly se convierte en un imprescindible de nuestras bibliotecas, y por derecho propio, cabe decir...

Exhaustivo, pormenorizado hasta decir basta y bien estructurado por ediciones anuales y orden cronológico, este volumen que traigo hoy a Nürbu delata más el alma de su autor [#VKt-07 (Carlos Barazal)] que la esencia de la prueba que lleva desarrollándose sobre el circuito de La Sarthe a partir de junio de 1923, algo que, a pesar de lo que pueda llegar a parecer, sólo significa que es material cojonudo desde sus primeras páginas.

Olvidad por un momento que Charly es gente para mí, al estilo Derzu Uzala, que desde nuestras divergencias y encuentros hemos librado codo con codo más batallas que todos los integrantes de la merma juntos.

Le quiero como a un hermano pero eso no es relevante ahora, y si he tardado lo mío en reseñar su trabajo en el blog no ha sido por otra cosa que por acabar de leerlo y hacerle justicia, cosa que ha ocurrido hace nada, ya que entre la muerte de Jero, la de doña Leonor de Aquitania, mi madre, y estas fechas a las que llego arrastrándome y con la lengua fuera, puedo jurar y juro que menudo añito llevo encima.

En fin, habiendo visto la luz en junio de 2024, Le Mans. Un siglo de 24 Horas, editado y publicado por la madrileña Poe Books, supera con creces las 300 páginas y está resuelto con una literatura bastante asequible y didáctica, a la que acompaña una profusión de imágenes que ayudan al lector a sumergirse en el tema tratado.

Flamante tapa dura y papel interior fetén. Cien años en total, de 1923 a 2022, pasado y casi presente. Datos, anécdotas, pero sobre todo pasión en cada letra por la prueba más emblemática del universo de la Resistencia, el coloso, la cita que elige a sus héroes, donde hasta hace nada era posible morir firmando los pasajes más hermosos. Y Charly empapando cada línea con su amplio conocimiento sobre esta categoría del motorsport y su prueba reina, seguramente porque si hay alguien que podía meterse en ese berenjenal es él.

No lo destripo, como es costumbre, pero se acercan las fiestas de Navidad y si queréis hacer un regalo como Dios manda, incluso sorprender a ese cuñado entendido en todo que os ha tocado como amigo invisible, Le Mans. Un siglo de 24 Horas supone vuestra apuesta segura en 2025, que nos entendemos.

Os leo.


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Sin ti, Jero

7 de diciembre de 2025. Completamos el primer giro al Astro Rey sin tenerte cerca...

Este ciclo ha sido raro, muy raro, Jero. La vida es rara de por sí pero no imaginaba que pudiese llegar a serlo tanto. A pesar de haberse ido a verte el 22 de agosto pasado no he deshecho aún la habitación de Amama ni he recogido sus cosas, lo que viene de perlas a Hilargi, nuestra anciana gatita blanca.

Zarevna no era muy dada a visitar el cuarto donde mi madre ha pasado sus últimos años, pero ahora te la encuentras en los momentos más inesperados al pie de la puerta, en el pasillo, mirando fijamente el picaporte, y la permito entrar, y a veces la sigo y me siento en el suelo de madera con la espalda apoyada en el armario, sabiendo que ella no tardará nada en hacerse un ovillo en mis piernas para que la acaricie mientras cierro los ojos y juntos olemos el pasado y el presente de nuestras pequeñas existencias, y reconstruimos los recuerdos compartidos como si formaran parte de un puzzle, recordando que fuimos capaces de soñar.

A pesar del tiempo que ha transcurrido, contigo me sucede lo mismo, Pitufo. Desde aquel amargo sábado de hace doce meses no ha pasado un día sin que no haya mirado el picaporte del altillo donde habitaban nuestros secretos, sabiendo siempre que tú me vas a dejar pasar...


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Gran Premio de Abu Dhabi

Tanto habíamos preparado el drama que íbamos a vivir en Abu Dhabi, que, al final, la cosa se nos pasaba de tiempo en el horno antes de llegar a Yas Marina y resultaba un carrerón, como les gusta decir a algunos, que destiló un incalificable sabor a tostón predecible, por lineal y tristón, mayormente.

A Verstappen sólo le valía ganar y esperar acontecimientos detrás. Piastri lo tenía algo más crudo, necesitaba una serie de carambolas que, obviamente, no se acabaron dando. Norris, por el contrario, tenía la papeleta del campeonato resuelta si mantenía la distancia óptima con el holandés y el australiano aunque llegaran a ver antes que él la ajedrezada...

Dicho así suena interesante y todo, pero lo cierto es que la historia se acabó a pocas vueltas del inicio. Max, desde la pole, cerró limpiamente el paso a Lando en la arrancada, se puso delante y, como decíamos en el párrafo anterior: se limitó a esperar acontecimientos, que tampoco es que hubiera mucho de dónde rascar porque el británico papaya era quien montaba la estrategia de gomas más agresiva de los dos McLaren, y resultaba descabellado pensar que no lograría terminar entre los tres primeros. Oscar, bueno, el aussie soñó por un instante que podría lograrlo y robó descaradamente la segunda plaza a su compañero, dicen que desobedeciendo algunas instrucciones previas.

En fin, Alonso puso el acento tónico en los primeros compases de la prueba tirándose a por Leclerc, pero la alegría nos duró un suspiro, pues, como advertía hace unas líneas, para el giro 6 de los 58 propuestos ya no quedaba pescado que vender en la lonja.

La cita estuvo salpimentada por algunos conejos salidos de la chistera de la FIA, pero poquito más, ya que el Gran Premio de Abu Dhabi alcanzó su mejor tono cuando Verstappen, Piastri y Norris cruzaron la meta en ese orden y comenzó el repertorio de acaecidos emotivos. Zak Brown feliz como una perdiz, la mamá de Lando llorando como una magdalena o tratando de expresar su felicidad por el logro de su pequeño, el papá siendo entrevistado, Oscar aguantando el tipo sin atisbo de cara larga, Max condescendiente con el destino, los de Sky Sports dando grititos desde la cabina de retransmisión, lo habitual cuando no ha habido tensión en pista ni focos de auténtico debate, vamos.

Y colorín, colorao. Se cumplía el guión y Lando Norris se coronaba Campeón del Mundo en Yas Marina.

Os leo.


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¡Ya están aquí!

Estamos a dos pinceladas de tener resuelto 2026 sin que haya comenzado.

En fin, tal ha sido la explosión de euforia provocada por la coronación de Lando Norris en Abu Dhabi, que hemos pasado 2025 al congelador por si nos hiciera falta en un futuro hacer con él las míticas croquetas de Amama, aunque, entretanto, se nos han ido abriendo las carnes y han comenzado a aflorar los secretos de alcoba y chismes que nos amamantarán los próximos meses, salpimentados con los habituales consejos de vieja que no nos quitamos de encima ni con agua caliente y vinagre, ni así pasen mil años.

La vejez es un estado del alma que gracias a Dios todavía no me afecta, pero entre que a la chavalería le gusta ponerse solemne con tal de parecer adulta, aún a riesgo de acabar remedando al diputado Figaredo, y que a los mayorcetes les tira más que a un tonto llevar una gorra de cuadros parecerse a Pérez-Reverte, nos está quedando una actualidad automovilística que resulta un completo sindiós, si me permitís la expresión.

Ya en serio, yo me tomaría todo lo relativo a 2026 con pinzas y abundantes dosis de parsimonia. Peor que 2009 no nos va a ir, imagino, aunque siempre nos quedará recordar la cara que se nos quedó en Melbourne 2014 cuando comprobamos que llevar al rojo vivo los colectores de los V8 en Interlagos, unos meses atrás, había una broma de pésimo mal gusto...

En todo caso, ya que nos soy nadie de fiar, sí os comento que cuando oigáis a los zombies chicos y viejos llegar —andan muy desorientados—, o alguien grite ¡ya están aquí!, obréis en consecuencia y pongáis pies en polvorosa, pues, como dice �lex: soldado que huye, soldado que vale para la próxima batalla.

Os leo.


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Los servicios prestados

El infantilismo nos azota como la peste negra hizo con la vieja Europa allá como en el siglo XIV. Mira que es bruto nuestro deporte, cruel y desmedido la mayoría de veces, aunque los párrocos de lo nuestro insistan en que sigamos líneas rectas terminadas en punta de flecha.

Así como cazamos al bueno de Zak en 2024 [Los alicientes] y vimos con antelación que la compra de McLaren por el fondo soberano de Bahrein (Mumtalakat Holding Company) tenía que beneficiar en algo a Toto [Wolff vende parte de su participación en Mercedes F1 al CEO de CrowdStrike], bien podemos continuar por el sinuoso camino de la especulación económica, y entrever que, contrariamente a lo que nos aseguraban los púlpitos hace como quien dice nada, se acabó la fiesta para Woking el año que viene, pues en 2026 tocará pagar los servicios prestados por Brackley.

También es verdad que Mercedes AMG ha salido ganando en lo deportivo, cosa nada desdeñable que resultaría estúpido negar.

A ver, con Hamilton camino de Ferrari o ya vestido de rojo, y un coche al que se le seguía atragantado la Normativa estrenada en 2022, Wolff aliviaba presión a su escudería durante el 24 y 25 permitiendo que los focos iluminaran al equipo cliente y su estrella emergente —no, Piastri no, el otro—, algo que, a su vez, facilitaba ahorrarse unos dinerillos en desarrollo y que Mercedes-Benz mantuviera el tipo ganando dos mundiales consecutivos, mientras se abría un generoso espacio para ir preparando minuciosamente las cosillas de la temporada próxima sin tanto agobio como el que llevan encima Milton Keynes y Maranello, por citar dos ejemplos.

No es seguro que Brackley gane en 2026 —ya hablaré de este aspecto en mejor ocasión—, pero lo que sí lo parece es que la anglo-germana contará con la ayuda de Woking en la pista y los despachos, básicamente porque en F1 los favores siempre se pagan [Aprenda de la mafia (Louis Ferrante)].

It’s not personal, it’s strictly business...

Os leo.


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Dieciocho

Dieciocho años juntos. Dieciocho oportunidades para felicitaros la Navidad, las Fiestas o eso que sólo nos permite expresar el código estricto del Capitán Alatriste, o nos dicta el catecismo del decoro y las buenas costumbres que nos recomienda no untar los churros en el chocolate, al menos en público.

Alguien preguntaba qué nos gustaría ser de mayores y yo siempre he querido ser el niño rubio y pecoso al que llevaba su madre de la mano, cuando él, confiado, se aferraba a ella porque el sol de la mañana le hacía daño y necesitaba seguir caminando entre las sombras; y es tarde para cambiar, y mucho más para que nadie pida perdón por mí.

Dieciocho tonalidades en Nochebuena. Dieciocho tildes y dieciocho puntos y coma. Dieciocho sueños que se rompieron y otros dieciocho que he jurado cumplir para que os sintáis orgullosos de mí...

Dieciocho canciones de amor que aún me quedan por escribir, dieciocho latidos, pero únicamente una recomendación para vosotros esta noche: frente alta salvo para comer croquetas, y recordando que sois hijos del viento, de la luna y las estrellas, y que vuestra obligación es ser felices así encontréis en el camino a quien piensa que necesitáis permiso para existir. Al cuñado ni agua, no lo olvidéis.

Os quiero.


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La idiosincrasia esa

El tipo de la instantánea de arriba no es Enzo Ferrari sentado en una silla de camping sino una de las centenares de versiones que tenemos de él, ésta, en concreto, encarnada por el actor italiano Augusto Dall'Ara en la película Rush.

En realidad da igual cuál de ellas visitemos, ya que siempre vamos a darnos de bruces con el estereotipo tallado en granito por los ingleses: hombre atormentado y de trato serio, dolido con su propia existencia, adusto muchas veces, mediterráneo, mujeriego, ingeniero notable que las pagaba creando sueños sobre cuatro ruedas sin importarle un carajo lo que pensaban o escribían de él, aunque ojito con meterse con su escudería, La Scuderia, el auténtico amor de su vida.

Obviamente, puesto que los british han escrito la historia de nuestro deporte, sobre las espaldas de Il Commendatore han recaído todo tipo de pecados, incluso inventados, como ese que reitera hasta la náusea que Ferrari no sería Ferrari sin el apoyo de Benito Mussolini a la industria italiana del automóvil durante el periodo de entreguerras, aunque oculta de manera calculada la influencia del Plan Marshall en Gran Bretaña, así como las ayudas tecnológicas bajo mano que dispensó Washington en el transcurso de la Guerra Fría a la felona patria de la Queen, que influyeron decisivamente en el despegue de la industria aeronáutica y automotriz isleñas marcando el cambio de escenario que sufrió la F1 con la aparición de la aerodinámica a partir de mediados de los sesenta del siglo pasado.

Leyendo o escuchando según qué comentarios suelo preguntarme qué quedaba del fascismo en 1947, o qué rastro de humanidad vio Gianni Lancia en los ojos de Ferrari para ceder a la de Il Cavallino Rampante el proyecto D50 diseñado por Vittorio Jano; o qué tipo de magia ejercía el de Módena, que siempre supo rodearse de mentes brillantes, leales, juramentadas a proteger el escudo de Baracca así cayeran chuzos de punta; o qué sortilegio hizo que L'Avvocato Agnelli aguantara a nuestro protagonista incontables insolencias y arranques de soberbia latina, cuando, nominalmente, apenas era algo más que un empleado, el director de una filial de la todopoderosa FIAT después del primer rescate de 1963.

Y hoy, cuando el Reglamento FIA para 2026 continúa perpetuando los escasos márgenes en que se mueve la aerodinámica de monoplazas, me apetece recordar que, hace décadas, el mismo Enzo Ferrari del que estamos hablando acuñó la frase La aerodinámica es para la gente que no sabe hacer motores, y que por eso mismo hablamos de unidades de potencia desde 2014, en la actualidad de V6 (ICE) capaces de modificar por dilatación el volumen de los cilindros, pistones y cámara de combustión, a pesar de que los que escriben la historia hayan olvidado mencionar a un tal Enzo Ferrari en sus análisis y redacciones.

Os leo.


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Quantum of solace

Mencionábamos el otro día la temporada 2009, y también la 2014, vamos, que la que estrenamos en unos meses no nos pilla de nuevas a los que tuvimos la suerte de vivir las citadas a una edad en la que se puede argumentar «recuerdo» porque realmente recuerdas, que nos entendemos.

El caso es que no estuvieron mal pero tampoco resultaron ser lo que nos habían venido vendiendo, ni por aproximación. Había, eso sí, menos presión ambiental que ahora, seguramente porque Twitter era Twitter y teníamos a los eternos influencer de cabecera y poquito más, ya que con un Sabio de la Montaña nos bastaba y sobraba y se contaban con los dedos de una mano los que habían visto la F1 en el rocódromo de Piedradura, compartiendo grada y paddock, o eso decían, con Pedro Picapiedra y Pablo Mármol.

Echando la vista atrás todo aquello me produce una ternura tremenda. Éramos Juan Palomo en redes y blogs, tratábamos de descubrir y entenderlo todo y todo nos lo guisábamos sin que viniera un listillo a aguarnos la fiesta, que venían, aunque nos los quitábamos de encima a patadas si hacía falta.

Hoy a la vista está que hemos perdido toneladas de tolerancia y sentido del humor, y, en consecuencia, somos presas fáciles para los reproches a cuenta de pijadas, o, peor aún, reos de una dosis diaria de moralina sin cortar, con lo peligrosa que es la moralina pura.

Que si no somos conscientes del doble salto mortal sin red que va a realizar la actividad para adaptarse al nuevo Reglamento; que si somos unos desagradecidos con el esfuerzo de quienes curran de lo lindo para acercarnos la enjundia de tanto cambio; que si somos unos desaprensivos de caca porque sólo parece interesarnos la farándula de la F1; que si vaya apasionamiento del carajo si nos sorprenden el comportamiento de la FIA o las carreras políticas de los equipos por pasillos y despachos...

En fin, yo diría que muchos estamos haciendo la de Santo Tomás: esperar a ver cómo va quedando la cosa en verano para irnos haciendo una composición de lugar, y el resto... pues el resto, perdidito entre tanto personaje como hay suelto que sólo quiere que le hagan casito.

Os leo.


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El hombre menguante

Con siete podios, la pole en Hungría y casi 100 puntos por encima de su compañero (242 contra 156), bien podemos decir que Charles Leclerc ha salvado la temporada a Ferrari... si se puede hablar así de que la rossa haya firmado (as usual) una campaña en la que se ha vuelto a romper los dientes.

Se ha comprobado que sacar a Carlos no fue una gran idea y que comprar a Lewis ha resultado un engendro todavía peor, y todo, desde mi humilde punto de vista, por no haber mandado a Fred Vasseur a tomar por donde amargan los pepinos en cuanto dio muestras de que, como ya suponíamos cuando fue anunciado, La Scuderia le venía muy grande al francés.

A ver, el esquema 1-2 funciona muy bien en la cabecita de los mediocres y siempre que cuentes con un 1 como Dios manda y un 2 al que puedes atar en corto y poner zancadillas sin que el asunto cante demasiado, el resto, y dicho con todos mis respetos, son experimentos que suelen desembocar en desastre, como ha pasado este año en Maranello, por ejemplo.
Habíamos arrancado 2025 y no había que ser especialmente listo para ver que Leclerc era el tipo que podía sacar las castañas del fuego a Ferrari. El caso es que monsieur Frédéric debería haberse ajustado los pantalones en ese preciso instante, tomar el mando, vaya, priorizando al monegasco por encima de la nueva adquisición, pero, para sorpresa de nadie, abordó el camino contrario, quién sabe si esperando la improbable resurrección del heptacampeón.

Charles se ha impuesto a Lewis de forma holgada, aunque de una manera tan poco explotada mediáticamente y con tan poco recorrido intramuros, que hay que volver a posar los ojos en Vasseur y su manera estúpida de comprender la competición, para entender que 2026 puede resultar incluso peor que 2025, ya que Hamilton hará de divino número 1 y a Leclerc le tocará seguir bailando con la más fea aunque no lo merezca.

Os leo.


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