Nürburgrin 2025, @josetellaetxe Opciones

[tenista]

Gran Premio de Bélgica

Centrada en darnos cantidad a cambio de calidad, Liberty insiste en cometer los mismos errores de siempre, básicamente porque no le penalizan jamás, de forma que la Sprint ha vuelto a no aportar absolutamente nada al fin de semana de Gran Premio, como ya sucediera en 2023 —en 2024 nos libramos del pérfido formato—, y cerramos el domingo acordándonos también de Pirelli.

El desaprovechamiento de un trazado como Spa-Francorchamps resultaría intolerable si no fuera porque llevamos demasiado tiempo con la misma mandanga y casi forma parte de la tradición.

No es por nada, pero llevo desde al menos 2013 señalando este sacrilegio en concreto [Cosas que no encajan] y a 27 de julio de 2025, doce años después, también cabe apuntar que la carrera belga ha resultado un truño soporífero, ya que la supuesta rivalidad interna entre Piastri y Norris no da para mantenernos despiertos por mucho que Martin Brundle y su tropa enfaticen desde los micrófonos la carga dramática.

En fin, si antes el dominio de Red Bull resultaba insoportable ahora el de McLaren se ha convertido en sinónimo de excelencia aunque los que ya estamos curtidos sabemos bien a qué se debe. El mensajero, el coño mensajero y las tontas marionetas que bailan al son que toca.

Hoy ha resultado extremadamente sencillo. Amagamos con carrera bajo la lluvia, cancelamos esperando a que seque, tiramos ya con piso practicable y jodemos de plano a los integrantes de la parrilla que apostaron ayer por configuración de agua, a resultas de lo cual, desde la vuelta 14 a la 44 las nueve primeras posiciones no han sufrido cambios salvo Bortoleto superando a Hulkenberg en el giro 19...

Nos han faltado algunas saetas para llamar a la carrera procesión, pero ahí le hemos andado, porque ni con la prueba en la mano los papaya han sido capaces de ofrecer auténtico espectáculo. Ha habido sustitos, pero en líneas generales todo ha quedado en un prolongadísimo coitus interruptus con Lando en papel protagonista.

Total, Piastri ha vuelto a firmar una nueva victoria seguido por su compañero y con Charles pisando el tercer cajón del podio.

Os leo.


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Tu misterioso alguien

Llegamos a Spa-Francorchamps y prácticamente a final de julio, en plena canícula, y lo hacemos con un cansancio acumulado del que nadie se responsabiliza pero se nota, ¡vaya si se nota!

Tras el inusual descanso de casi tres semanas que nos hemos metido entre pecho y espalda después de la cita en Silverstone, a los redactores de contenidos les ha entrado una prisa irresistible que nos ha abocado a digerir, en apenas tres días, tal cantidad de anécdotas y chascarrillos que, a mí, personalmente, no me caben en el cuerpo.

Dicen que los mapas del viajero, más que repletos de puntos físicos o destinos, rebosan sueños, desdenes y rechazos o anhelos y recuerdos si ha habido oportunidad de visitarlos antes. Referencias, en una palabra, a un mundo nutrido de posibilidades y expectativas que no siempre se concretan porque no tienen por qué hacerlo. En este sentido, no sé si es muy buena idea visitar el trazado belga con tanta sobredosis de pasado en vena, aunque habrá que verlo, que decía aquél, siquiera por poder argumentar el año próximo que la edición 2025 del Gran Premio de Bélgica tampoco nos la perdimos.

Os leo.


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A dónde vas si te vas

Obviamente desconozco si Stefano Domenicali se acabará anotando las próximas elecciones de la FIA como aliciente extra de este campeonato 2025...

El italiano, que se ha demostrado un artista sustantivando chorradiñas para justificar la excelencia en nuestra disciplina, no lo ha mencionado todavía, es cierto, aunque imagino que hay que darle tiempo pues aún quedan unos meses antes de la defensa del trono por parte de Mohammed ben Sulayem, quien ya comenzó a mover ficha el mes pasado en Macao [Ben Sulayem logra una victoria política mientras la FIA aprueba cambios criticados] y se postula como firme candidato a la renovación de mandato tras las cariñosas palabras que le ha dedicado hace nada el jefazo de Brackley [Toto Wolff sorprende con elogios a Ben Sulayem por su firme liderazgo en la FIA].

En la otra esquina del cuadrilátero tenemos un don nadie, dicho con todos mis respetos y sin ningún ánimo de ofender al hijo de Teddy. Carlos Sáinz senior tenía su puntito pero declinó presentarse, así que me diréis qué hacemos con Tim Mayer y su aspecto de burócrata, su bagaje y linaje, cuando todo indica que sólo suponía una alternativa ante un Ben Sulayem con la imagen pública por los suelos, al que el lobby británico ha venido dejando hecho unos zorros quién sabe si con arteras intenciones.

El amparo de Wolff al dubaití lo ha cambiado todo y ha puesto a la prensa inglesa y David Richards en la tesitura de apoyar un candidato flojete de cojones. Nosotros nos quedamos sin Juegos del Hambre y quizá sea mejor así, que luego aparecen dos paleontólogos y te desmontan en pincelada y media la presumible lucha entre titanes del jurásico que presuntamente íbamos a celebrar en diciembre.

Os leo.


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Las verdaderas oportunidades

Menos mal que lo hemos venido apuntando desde comienzos de temporada y en Hungaroring se ha roto la racha, y es que ha bastado que a Charles le hayan dado una verdadera oportunidad —aire limpio y espacio libre de tráfico—, para que el monegasco encontrase ese puntito de comodidad que necesitan los purasangre para marcar distancias con el resto.

No parecía que nadie pudiera toser a los papaya en la clasificación magiar, aunque el rosso dorsal número 16 ha sabido destronarlos en un apretadísimo final de Q3 donde todo se ha jugado a cara de perro. Apenas dos centésimas y media de separación con Piastri y cuatro con Norris, pero suficiente para que Leclerc se haya marcado una pole que sabe especialmente dulce a los abnegados tifosi.

Os leo.


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Sandwich man

Estrenamos agosto y lo hacemos concluyendo episodio de Netflix, que ahora mismo so sé con cual opción quedarme como recuerdo...

Vale, por simple precaución apostaré por el prometedor inicio del octavo mes del calendario, plagado de cumpleaños en casa, aunque, más que nada, porque las stories de la plataforma dan para lo que dan y al final te sabes los argumentos de todas porque, en el fondo, son el mismo.

Hay más, lógicamente. Detrás de cada decisión siempre hay más...

En fin. Como es de sobra conocido, el tetracampeón no abunda en la fe de Drive to Survive e incluso este año ha vuelto a cargar contra ella [Max Verstappen criticó la serie «Formula 1: Drive to Survive» por faltar a la verdad], lo que me inclina a pensar que buena cuota de responsabilidad en lo agrio que le trata la prensa se debe, precisamente, a él y a su testaruda oposición al producto netflixitarra.

¿Quién quiere tratar dulce a un villano que ni participa ni quiere tener nada que ver con uno de los formatos ariete de la F1 en el mercado USA? Pues eso mismo, ¡que se joda por impertinente y rebelde...!

Harina de otro costal supone que la chavalería se tome estas cosas por la tremenda y ahora mismo resulte complicado poner límites a la euforia que flota en la atmósfera.

Sí, hay como un penoso ambiente festivo con esto de que un pilotazo como no hemos visto en años se arrastre por los circuitos de Dios intentando conducir un trasto malparido con el que es capaz de firmar destellos puntuales, a pesar de los pesares, y yo me pregunto en qué coño de curvatura espacio-temporal nos movemos, que la gente apuesta por el drama flanderiano que nos brindan Zak Brown, la FIA y Liberty Media, y Netflix, of course!, y se felicita con cada traspiés que sufre Verstappen.

Os leo.


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El prestigio

Los ingleses tienen cosas maravillosas menos la comida y ese tacto nefando que arruina todo lo que toca. Bueno, tampoco es que sea para enmarcar su concepción del deporte cuando piensan que la Humanidad les debe la victoria absoluta y la pleitesía y el yo qué sé...

Dejémoslo en que los ingleses tienen cosas maravillosas y ya vosotros vais rellenando las sucesivas líneas de puntos, porque a mí Lando sigue sin colmarme por mucho empeño que ponen (los especialistas isleños, claro), en que está muy por encima del piloto que vemos cada fin de semana de carrera, y aquí resulta obvio decir que a lo peor Norris está jugando con nosotros y la prensa internacional, haciendo ver que gestiona sus oportunidades con una maestría sin par, enfocado más a mantener vivo el espectáculo que a obtener deslumbrantes resultados en pista.

Si os soy sincero, que suelo serlo en la medida de mis limitadas posibilidades, no creo mucho en lo que acabo de escribir como colofón al párrafo anterior, pues veo al de Bristol siempre asfixiado en pista, apesadumbrado, acojonadillo a ratos, en todo caso, en el polo opuesto al tipo que puso en aprietos a Max Verstappen durante 2024 o controla a Piastri en 2025, cual gato que juega con un ratón antes de merendárselo.

Será la edad, y los años de sofá, pero juraría que a nuestro protagonista le faltan mucho hervores a pesar de ser el más firme candidato a llevarse el Mundial de esta temporada, y que, si al final lo consigue y se calza el título, va a ser algo así como la bajona que sufrimos cuando Lewis consiguió el de 2008 y no supimos ni dónde meternos.

Os leo.


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Adelantando, que es gerundio

Los adelantamientos en pista están sobrevalorados en la actual Fórmula 1, producen picos de atención durante las retransmisiones y por ellas, no por la espectacularidad propia del deporte, se facilitan con el apaño del DRS, que básicamente consiste en que un piloto se queda sin herramientas para defenderse mientras el rival lo adelanta.

Resultaban escasos hasta épocas recientes, porque imponerse a otro conductor en un escenario donde prima la igualdad siempre resulta complicado, pero, a partir de 2011, el sorpasso se ha convertido en uno de esos asuntos que se arregla desde el Reglamento y, muy mitificado, ha acabado arraigando en el alma del aficionado menos preparado, siendo tan así que éste lo reclama como plato principal de las carreras sin reparar en que le están dando gato por liebre.

A ver, las entradillas a las retransmisiones, los vídeos más vistos, los momentos más excitantes de Drive to Survive, etcétera, rebosan adelantamientos por los cuatro costados y así resulta hasta normal esta querencia artificial por ver monoplazas sobrepasando a otros, a pesar de que, ahora, una de las maniobras más bellas de la Fórmula 1 se ha quedado en puritito decorado porque ha sido despojada de su alma y su esencia.

Siempre ha entrado dentro de lo razonable que un vehículo más potente, o con un piloto más capaz, acabase haciendo morder el polvo a un contrincante de peores características, pero, como decía hace unas líneas, suponía harina de otro costal poder ver a un tipo imponerse a un igual o similar sobre el asfalto, con idénticas armas, sin la estimable ayuda que proporcionan unas reglas pensadas para hacer aún más mediocre nuestra actividad.

La Normativa que estrenamos en unos meses pretende cambiar este estado de cosas y no sé si lo conseguirá, ni si lo veré. La aerodinámica activa y el puntual extra de potencia pueden quedar muy bien sobre el papel pero no dejan de ser tiritas con las que tratar de cerrar una herida bastante profunda.

Os leo.


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Por cierto, si no me equivoco, hoy es el cumple de nuestro "Nürbu" particular.

Felicidades Don José.

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Érase que se era...

Hace mucho que no llamo cantamañanas a Lewis pero ha quedado una noche fabulosa para volver a hacerlo, eso sí, con todo el cariño y a causa de que el nivel de discusión que le rodea, amén de resultar la mayoría de veces profundamente infantil en sus exposiciones, incluso las suyas son pueriles de cojones, escora peligrosamente hacia esa golosa tierra de nadie donde la culpa siempre es del maestro armero, de Ferrari en este caso.

¿La italiana tiene la culpa...? Hombre, la tiene, pero no por lo que parece, sino por haber confiado en una figurita de Belén para intentar arreglar un destrozo que se ha ido cociendo a fuego lento durante años.

En fin, el SF25 no es un coche cómodo ni ha salido bueno, aunque el citado supo ponerlo en primera posición en la Sprint de China y en manos de Leclerc está funcionando mejor que en las suyas, y ello a pesar de que el monegasco juega en campo contrario pues los ojos y energías de la rossa están puestos en satisfacer a la nueva adquisición, cuando no en evitar pegarse tiros en el pie.

¿Qué le pasa entonces a Hamilton...?

Bajo mi humilde modo de ver las cosas, al heptacampeón se le ha quemado el celuloide de la película que se montó cuando pensó que resultaría asequible emular al Michael Schumacher de la segunda mitad de los noventa, aquél que resucitó La Scuderia, y está saliendo por donde siempre lo hace: dando un recital gratuito de cómo no se debe gestionar la frustración. A pesar de que el horno no está para bollos quiere foco y seguir siendo el ente espiritual e inspirador que se ha imaginado ser, pero está topando con la crudeza de una escuadra que sigue resultando fallona en líneas generales, que, en esta ocasión, en vez de un verdadero líder se ha comprado en AliExpress un muñeco que deja mucho que desear en cuanto a acabado.

Senna, el Kaiser, ídolos ambos del inglés, eran ante todo currantes de pico y pala que sabían cómo echarse el equipo a la espalda y motivarlo incluso en las etapas más duras, sobre todo en esos desiertos. Lewis no entiende de esto. Ha vivido toda su experiencia en F1 protegido por patrones y prensa y, bueno, intuyo que no estaba preparado para un bañito de realidad de este calibre, ni para asimilar que le pagan lo que le pagan en Maranello también por sudar la camiseta y poner buena cara a la adversidad.

Por aquello de ser sincero os diré que lo que más me molesta de todo es el papelón que le está tocando interpretar a Charles, víctima colateral de este feo sarao en el que la batuta la lleva un tipo que ni come ni deja comer, como el perro del hortelano, que lo único que está buscando es salvar su marca personal y el culo ante sus entregaditos.

Os leo.


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Cuatro veces Palou

Me pregunto para qué coño queremos más casito. En fin, a mí no me parece prioritario satisfacer las ansias de protagonismo y el derroche de paternalismo que nos brindan los ingenuos de afuera y los tontos del bote de dentro, cuando sugieren que ni valoramos lo que tenemos ni sabemos apreciar qué significa en estos momentos �lex para nosotros y la alta competición.

Si muere un hada cada vez que uno de estos ejemplares sube a su púlpito y habla a los españolitos, quizás ha llegado el momento de acabar con la sangría feérica pronunciando cuatro veces Palou, una por cada título absoluto que ha logrado en IndyCar, el último ayer mismo en Portland; y si de paso se les va desinflando la tontería mejor que mejor, ya que el catalán va a continuar ganando carreras y alcanzando hitos, y nosotros pudiendo disfrutarlo en paz, ya me entendéis.

Os leo.


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Adiós, Ojos Grises

Anteayer nos dejaba Amama, y compongo esta frase en plural porque también os deja un poco a vosotros pues hace muchos años que los dos formábamos pareja de baile en el blog.

¿Fred Astaire ha perdido a su Ginger Rogers...? Reconozco que el motivo quedaría redondo si no fuera porque ella bailaba de cine y, como bailarín, yo no tengo desperdicio, que decía Marcos Mundstock, pero sí, algo de eso hay, sería tonto negarlo. Ahora bien, tuvimos tanto tiempo para preparar este momento —el pasado día 9 hizo 98 años— que voy a cumplir lo que le prometí tantas y tantas veces: dedicarle unas líneas bonitas y alegres en Nürbu, como el mundo que ha dejado tras de sí, plagado de seres maravillosos, generosos y fuertes.

En su nombre os doy las gracias por todo el cariño que le habéis regalado...


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Un abrazo muy fuerte en nombre de todos los en este Foro, Don José.

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¿Extraña pareja?

La actual versión de la Fórmula 1 parece indicada para gente apresurada que satisface su narcisismo coleccionando gorras y folletos de colores, y la propuesta que viene apesta todavía más, de manera que os suelo ahorrar exabruptos y palabras malsonantes evitando, en lo posible, referirme al cacareado 2026 y sus promesas huecas.

El Reglamento que implementamos el año que viene va a hacer agua como los anteriores, pues, no es por nada, desde el de 2009 no levantamos cabeza en este aspecto y resultaría sumamente anómalo que esta vez diésemos con la tecla incluso aceptando que fuese por puritita carambola.

Echad la vista atrás, es un ejercicio sencillo: desde esa fecha (2009), ningún paquete de reglas ha satisfecho las premisas bajo las que fue armado y anunciado, y todos, del primero al último, han necesitado remiendos a medio trayecto para intentar salir adelante sin que se notara demasiado que no cumplían expectativas. Otra cosa es que lo hayamos tolerado porque el aficionado medio tiene memoria de pez y prefiere quejarse en redes sociales a prender fuego al tinglado y exigir a Liberty Media, FIA y equipos, que cumplan de una puñetera vez lo que prometen.

No me voy a extender con esto, descuidad, pero me hacía falta apuntarlo para aclarar por qué hablo poco o nada de lo venidero y por qué he preferido pasar de puntillas sobre el proyecto Cadillac desde que se hizo público, a mi modo de ver —y el de algunos poquitos más— un low cost de libro, que muy bien ha podido sorprender al personal, apañándose a Valtteri y Checo con la intención de salvar la cara en 2026 y asegurar la cuota de pantalla que no se obtendrá por monoplaza o excelencia técnica, al menos en el corto plazo.

Resulta bastante triste escribirlo, la verdad, pero en época de gestión empresarial más que de competición pura y dura, Bottas y Pérez no harán de extraña pareja enfocada a poner en pie el invento coyuntural de General Motors, ya que son la única respuesta posible a una iniciativa pillada con alfileres hasta su desembarco definitivo en 2029, que ahora mismo precisa de abundantes fuegos artificiales y sombras chinescas mientras ayuda a la máxima disciplina a introducirse en los USA. Como Drive to Survive pero con ruedas, para que nos entendamos.

Os leo.


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Entretenimiento con «F»

La comencé por el The End y fui para atrás hasta el principio, como me recomendaron, pero F1 The Movie no contiene mensaje satánico alguno ni aclara de qué coño iba Driven, más bien te vomita a la cara por qué resultaba necesario The Movie como apostilla al título.

Volví a verla en su orden natural, no sin antes haber visitado la colina cuya ladera acaricia el viento cuando al atardecer asciende desde el valle, escuchando en la cima Utai IV: Reawakening de Kenji Kawai, obviamente sin desenvainar la katana, con los brazos dispuestos en jarra, recordando que una vez vi a MacGuiver escapar de una turba de integrantes del aznariano Movimiento de Liberación Vasco, que le perseguían entre peñas dando gritos de apache mescalero, disfrazados de pastores del interior de nuestra península con sus zamarras de piel de cordero y sus boinas caladas hasta las orejas.

Recordé también el sol que factura su ocaso sobre el mar en The Green Berets con John Wayne a medio plano y, cómo no iba a hacerlo, recalé en Luis Eduardo Aute y aquella censura travestida en voz en off que se sobrepuso al pesimismo del autor...

Se me pasó la tontería, ¡vaya!

Si vas a ver F1 The Movie esperando un Grand Prix, un Le Mans, un Le Mans '66 o un Rush, ahórrate el viaje y el abono de la entrada. John Frankenheimer, Steve McQueen, James Mangold o Ron Howard, pretendían acercar al espectador una determinada atmósfera que se daba en el automovilismo deportivo puntero o de Resistencia, algo que queda muy alejado del interés de Joseph Kosinski y los productores de la cinta de la que estamos hablando, entre los que se encuentra Lewis Hamilton, que usan la Fórmula 1 como trasfondo de una historia que lo mismo habría funcionado versando sobre carreras de galgos.

No es mala, entendedme. Como entretenimiento funciona y plantea su aquél aunque no pase de cine para las tardes de un sábado cualquiera. Tiene ritmo y capacidad de abstraerte del día a día, pero no le pidamos más porque se rompe, sobre todo teniendo en cuenta que ha gustado tanto a los integrantes de la chavalería.

Plasma un mundo ficticio al que los old school no nos acostrumbraremos jamás, pero resulta, en esencia, una muestra más de ese universo para gilipollas al que nos está llevando Liberty Media. Un escenario alternativo en el que un tipo de más de cincuenta años puede ganar una prueba del Mundial más exclusivo con un equipo absolutamente mediocre.

Os leo.


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Goodbye, Roscoe!

Han pasado demasiadas cosas desde que hice out después del cumpleaños de Jero, y, a ver, ahora que se nos va octubre y pretendo reanimar Nürbu, me resulta complicado sintetizar todo un mes con sus treinta días y sus noches, en una parrafada sobre nuestra disciplina que tenga algo de sentido, escrita, además, a las tantas de la noche en la soledad del estudio y con la agradable compañía de un Macallan, así que toleradme que eche el ratito hablando de Roscoe.

Nuestro bulldog ha protagonizado algunas entradas del blog desde que era un cachorrillo y Hamilton decidió exponerlo a las luces de los focos, sirviéndome, ya entonces, para recalcar que una mascota nunca es responsable de las tonterías que hace su propietario; sólo por eso, creo, nuestro protagonista merece un respeto, y un cariñoso recordatorio, ya me entendéis.

Y, bueno, dado el tiempo transcurrido desde que lo vimos por primer vez y la cantidad de Grandes Premios que el animalito se ha metido entre pecho y espalda, a pie de paddock, ¡tela!, también merece unas líneas porque le arrogo al menos idéntica capacidad para entender de Fórmula 1, que todos esos que sacrifican su dignidad en redes sociales remarcando su autoridad en la materia a base de airear el número de carreras a las que han asistido o dicen haber asistido, cuando, en el fondo, estos últimos jamás tuvieron la oportunidad de orinarle los bajos del pantalón a un Toto Wolff, o de acceder como oyente, a conversaciones asombrosas con información privilegiada, sin obligación de firmar contratos de confidencialidad ni que mediaran algunos gintonics sueltalenguas.

Me ha sorprendido esta dejadez periodística, lo confieso. Se ha vertido mucha tinta sobre del chuchillo y el dolor de Lewis —por increíble que os parezca empatizo en esto con el aludido—, pero no se ha mencionado, o no he leído nada al respecto, que, con la partida de Roscoe, la F1 pierde una pieza clave de su historia como deporte, por cuanto el gandulete ha sido el confidente del tipo que más ha influido en la actividad desde 2007, con su carita, sus manejos y maneras de ángel. ¡Ay si Roscoe hubiese sabido hablar!

Os leo.


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Do you hear the people sing?

De los dos títulos de Constructores que hemos regalado a McLaren por su cara bonita, sin lugar a dudas el de este año ha rozado mínimos, lo que me lleva a no entender muy bien cómo no hemos tomado las calles al grito de ¡Así, no, por Dios. Así no!

En términos narrativos, el campeonato 2024 dio la talla en cuanto a lo que se puede esperar de la F1, pues supo organizarse alrededor de una idea sencillamente fantástica: el establishment obligando a Red Bull a que diera aire a la de Woking aprovechando que Horner la había liado parda y, literalmente, estaba pillado por los cataplines ante el público y la prensa, el accionariado de la austriaca, y, por supuesto, la FIA y Liberty Media.

El meollo saltaba a la vista, lo que facilitó que resultara sencillo establecer un nítido vínculo entre el acuerdo de adquisición de McLaren por el fondo soberano de Bahrein [Mumtalakat adquiere la plena propiedad de McLaren Group tras su reorganización de capital] —operación que se ha completado hace nada con la absorción de las participaciones residuales—, las continuas quejas y altisonancias de Zak Brown contra la de las bebidas energéticas, y, obviamente, la extraña petición que hizo Domenicali a la de Milton Keynes a comienzos de temporada [Christian Horner admite una solicitud inesperada a Red Bull F1 por parte de Stefano Domenicali].

No había que ser especialmente listo, ni consumir DIGI, para imaginar por qué Red Bull acabó sacrificando a Checo Pérez o dónde se abrió la brecha para la crisis interna que alcanzó su clímax con el anuncio de la salida de Adrian Newey...

Sintetizando, que es gerundio y tenéis bastante material en Nürbu con el que pasar el rato.

Lo de 2024 estuvo incluso bonito porque recordaba los tiempos de las intrigas y devolución de favores made in Bernie, pero 2025 no ha llegado a ese nivel ni por asomo, pues si el año pasado hubo que parar al RB20 —la escudería capitaneó la de Constructores hasta Azerbaiyán, (15 de septiembre), y sin segundo piloto desde mediados de mayo—, en la ocasión que nos ocupa el RB21 ya estaba muerto desde Melbourne y no suponía ninguna amenaza salvo en manos de Verstappen y en momentos muy puntuales del inicio de sesión.

En sentido literal y figurado, McLaren sólo tenía que gestionar sus posibilidades para certificar la consecución de su segundo título, pero se ha enredado de mala manera y, disculpadme, lo ha hecho con el trasero intentando matar dos pájaros de un tiro, y, sobre todo, por satisfacer el anhelo británico por encontrarle un heredero a Hamilton.

Sin Ferrari ni Mercedes —hablaré otro día de esto—, ni Red Bull, como apuntaba más arriba, Norris no ha sabido dar el tipo y se ha hundido cometiendo más errores de los que puede asimilar un futuro Campeón del Mundo, que lo será. Piastri, sin embargo, ha mostrado mejor tono y desde luego mayor solvencia... pero, ¡mecachis!, ha sido ninguneado y torpedeado sin miramiento por su propio equipo.

McLaren conseguía su segundo Mundial en Singapur, pero a mi modo de ver, dejando a la estela de su hazaña un sabor bastante chusco porque siempre hay un campeón pero no siempre hay un gran campeón, y éste ha sido el caso de 2025.

Os leo.


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Los días pares

Como llevo años advirtiendo en el blog, admito que soy bastante tolerante (huevón) con los incidentes que ocurren en los primeros compases de los Grandes Premios —obviamente, lo sucedido en la Sprint de Estados Unidos no iba a ser una excepción—, así que tampoco os hagáis mala sangre con lo que voy a decir.

A ver, por increíble que parezca y a pesar de pertenecer al campo de las Humanidades y escribir desde la comodidad de mi estudio en Gorliz, existe una base... digamos que científica, que ampara mi peculiar manera de tomarme estas cosas con alarmante filosofía: los vehículos actuales son enormes, en la arrancada y metros posteriores adquieren mucho empuje aunque los neumáticos no hayan alcanzado su rango óptimo de funcionamiento, además, pesan lo suyo y sufren momentos polares muy fuertes cuando los frenos quizás no estén todavía a la temperatura idónea, no sé, se me ocurren un montón de factores más a tener en cuenta en estos episodios en los que suele contar mucho la buena o mala suerte...

Dicho esto, y por muy tontos que nos pongamos, la curva número 1 del COTA es atractiva y exigente, pero supone una cabronada porque se ha bajado la velocidad para abordarla y se precisa salir de ella con tracción y en la dirección adecuada, ya que de ello dependerá cómo se toma el giro 2 y si se exprimirá o no la sección del 3 al 6, que es casi un calco de las Becketts Corner de Silverstone...

Dejémoslo en que es un sitio delicado, más en los primeros compases de la prueba.

En fin, Eran cinco coches buscando la mejor trayectoria. Verstappen, Norris y Piastri navegando hacia el exterior, Alonso y Hulkenberg retrasados y por el interior, y en esto que el australiano vio hueco a la izquierda del monoplaza de su compañero, e imagino que se lanzó a por él como alternativa viable, aunque ajeno a que tenía a Nico literalmente encima.

Bien, el resultado lo conocemos de sobra: los dos McLaren fuera y Fernando haciendo de víctima colateral, y como guinda de pastel un lío monumental en redes sociales mientras se buscaba un culpable y se señalaba a Oscar poco menos que como si se hubiese vuelto loco o fuera idiota.

Resulta bastante obvio que es Piastri quien se equivoca y termina cerrando al alemán, pero tampoco me parece un asunto tan grave como para que se solicitase que lo colgaran por los pulgares de la verga del palo mayor. Los lances de carrera son siempre momentos exagerados —desde luego ayudó en nada que Zak Brown acusase a Hulkenberg de ser el causante del pifostio—, proclives a que quien más o quien menos acabe enseñando los costurones en el fragor del debate, y luego está la esencia misma del friki desnortado, que los días impares llama nenazas a los conductores F1 por no asumir riesgos, y los pares, les acusa de gilipollas por intentarlo.

Era sábado 18 en Austin, y seguramente se debió a la coincidencia...

Os leo.


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Camino Soria

Mirado en perspectiva, sorprende que los frailes no calibraran la grandeza del material humano que sujetaban sus manos mientras intentaban, infructuosamente, a ver, convertirlo en hombres y hechos y derechos cuando la del 59, la mía, la nuestra, Edorta, ha sido de lejos la generación más crecidita en calidad que ha pasado por las aulas del Colegio Santa María de Portugalete, y a las pruebas me remito.

No sé qué coño tiene este año la festividad de Todos los Santos, que me he pasado el día disfrazado de elegante catrín con una preciosa catrina al brazo y la Walther de bolitas ajustada en la sobaquera y sin seguro, a pesar de que hace seis jornadas que dejamos atrás el Hermanos Rodríguez y su #Fiesta, y ya es noviembre y sigue sonando en mi cabeza Camino Soria y me siento como la flor del cilantro, que abre sus pétalos sólo cuando intuye el final.

¡La Fuerza es poderosa en ti! ¡Hazlo o no lo hagas. Pero no lo intentes...!


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Amores que matan

Bernie no se ha distinguido nunca por tener pelos en la lengua y, como me dirá Joserra (Ligasórdida) dentro de unos días: a Hamilton le gusta que hablen de él, pero no en estos términos [Bernie Ecclestone urges Lewis Hamilton to retire from F1: «He is tired»].

El caso es que, con ocasión del Gran Premio de Sao Paulo, el nonagenario ex mandamás de la F1 se ha puesto a rajar, como podéis comprobar en el enlace del párrafo anterior, y nos ha dejado algunas perlas al respecto del heptacampeón mundial, entre las que cabe destacar que su contratación por Ferrari ha sido una mera operación de marketing financiero —menos mal que no ha mencionado la venta de camisetas [MMDOAT]—. Así las cosas, mientras aprovechaba que el Pisuerga sigue pasando por Valladolid para tirar de las orejas a Vasseur y la tropa de Maranello, como en los viejos tiempos aunque con otros protagonistas, el anciano Boss ha tildado de fracaso la aventura y ha recalado en el astro inglés para decirle a la cara lo que muy pocos se atreven.

Desde el final apoteósico de Abu Dhabi '21 Lewis no es sino una sombra de sí mismo, situación que ha empeorado considerablemente vistiendo de rosso. En total, con éste son cuatro años sin comerse un colín después de haber mordido el polvo en el citado 2021, lo que suman cinco huecos en el casillero que cada vez son más difíciles de explicar en un piloto al que se ha ensalzado como el más grande de todos los tiempos.

Lo cierto es que la legendaria Bruja de Blancanieves parece que lo estaba buscando, pues la nueva andanada incide en algo que ya dijo a su compatriota a comienzos de agosto [Bernie Ecclestone aconseja a Lewis Hamilton que se retire], y lo que te rondaré morena si no cae alguna más, ya que, al igual que sucedió con Sebastian Vettel, el auténtico Talón de Aquiles de este tipo de productos no está en ellos ni en su desempeño en pista, sino en el amor desbordado de quienes no saben aceptar que toca parar ni cuando sus ídolos literalmente se deshacen ante sus ojos.

Bernie ama a Lewis, pero Lewis ya no sabe fingir orgasmos.

Os leo.


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Los jueves, milagro

La endogamia en que vive ha impedido a la gente guapa percibir el sutil tufillo que ha destilado la Sprint de Sao Paulo, en su conjunto, evidentemente.
Final de campeonato, con McLaren habiendo cobrado ya el Mundial de Constructores y Lando postulándose para Beato en su camino a la canonización en Abu Dhabi... Sí, hoy, hace unas horas, parecía el momento adecuado para que nuestros egos más destacados en redes sociales se hayan puesto a buscar sitio con tal de cantar pronto aquello de ¡lo leísteis aquí!, ¡bienvenidos a la F1!, ¡esto siempre ha sido así!, o cualquier otro mantra de esos que hipnotizan al populacho que no sabe de Berlanga ni ha visto sus películas.

Interlagos, uno de los auténticos circuitos que aún nos quedan, complicado, exigente, cruel muchas veces, más sobre mojado —el zambombazo de Gabriel Bortoleto da crédito a estas palabras, y Ferrari va y nos sorprende mostrándose más Ferrari que nunca, y Russell nos sorprende también volando más frágil que otras veces, y Piastri olvidando conducir, pero en esto que en BlueSky los lobos más viejos hemos levantado las orejas y nos hemos mirado a los ojos: ¡No jodas que han elegido el Carlos Pace para que los focos iluminen a los críos de la parrilla! ¡Sujétame el cubata!

Obviamente Norris lo merece, a ver, siempre tiene que haber un campeón aunque sean pocas las veces que nos toca en la tómbola un verdadero campeón junto al osito de peluche. Está bien esto, sí, de verdad lo digo, otra cosa es que no hayamos sabido seguir el rastro dejado en la nieve por el guionista.

Alfombra roja para el de Bristol y aquí, los datos, las estadísticas y las efemérides van a servirnos de poco, o de nada porque el relato es lo realmente importante. Mañana se dirime la cosa y os contaré cómo queda el asunto de San Dimas vendiendo las virtudes de las aguas del balneario de Fontecilla.

Os leo.


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[tenista]

Gran Premio de Sao Paulo

Desgraciadamente nunca sabremos por qué Red Bull retrasaba tanto la decisión de creer a Max Verstappen, para que, después de una noche loca en el box de la austriaca, el holandés haya dispuesto en carrera del monoplaza que venía reclamando desde el viernes.

Puntos perdidos en la Sprint por nimiedades, tal vez Mekies atenazado por el miedo a que se notara mucho después de que ninguno de sus pilotos pasara a Q2, ¿quién lo sabe?, pero en BlueSky ya habíamos contratado a nuestro propio guionista y sonaba Camino Soria, con Jaime cantando Bécquer no era idiota ni Machado un ganapán...

Verstappen saliendo desde el pit-lane resultaba fetén para nuestros planes y el de nuestro apoyo creativo. Tras Ocon, que arrancaba también desde donde Brian perdió su sandalia, el One mostraba pronto que iba a por la cabeza y no repararía en gastos hasta lograrlo. Laurent Mekies sabía de esto, fijo, y ha cruzado los dedos esperando que el hoy por hoy mejor piloto de la parrilla no acabara haciendo trizas la promesa que él le había hecho a Domenicali y Brown: Lando ganaría si no cometía ninguna torpeza.

Quedaba Piastri, que me dicen por el pinganillo que volverá a deslumbrar en Las Vegas salvo que a Zak le dé canguelo arriesgar tanto, y, al cabo, del australiano se ha acabado encargando la FIA como por casualidad, sometiéndole a una sanción de 10 segundos que no entienden ni los más crédulos de nuestra actividad. Oscar no tenía dónde meterse. La cosa suponía un lance de manual, pero Dirección de Carrera ha considerado que mejor curarse en salud que exponerse a que a Norris le entraran los nervios.

Apenas unas vueltas (seis), y se estaban cumpliendo a rajatabla dos terceras partes de la planilla que nos había esbozado nuestro guionista mercenario la noche anterior —con razón lo tiene Filmaffinity casi en nómina—. Y bien, el de Melbourne estaba prácticamente descartado para la victoria en el Gran Premio de Sao Paulo y Max escalaba posiciones a buen ritmo, lo que en Interlagos significa espectáculo y drama prácticamente en cada giro.

Norris dominaba con comodidad. A cola de su vehículo sucedían cosas, que diría don Mariano Rajoy, el hombre al que Alberto Núñez Feijóo ha convertible en individuo pasable, aunque notablemente mejorable, Albertiño ruega por nosotros, evidente, indiscutible...

Ni ámate como quieres que te amen ni pollas en vinagre. No estamos para eso, ni para consignas en el viejo Carlos Pace. Ni para milagros, a pesar de que Verstappen, hace unas horas, se acercaba peligrosamente a los puestos señeros y en la 51 ya enseñaba el hocico. El esfuerzo realizado iba a pasar factura al holandés, que bastante había hecho, un decir. Incapaz de superar a Kimi, el hijo de Jos ha protegido la tercera plaza, lo que nos deja en que hay que darse con un canto en los dientes y evitar preguntarse cómo Milton Keynes ha tardado tanto en reaccionar ante una prueba, que, literal y figuradamente, estaba en el bolsillo para la de las bebidas energéticas.

Lando, Kimi, Max. Oscar cruzando la meta en la quinta posición, detrás de George, que ha hecho cuarto. El campeonato está vivo, queda drama a espuertas hasta Abu Dhabi, ¿quién puede decir que Sao Paulo no nos ha traído todo lo que pedimos a la actividad desde que nos levantamos...?

Os leo.


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