Nürburgrin 2025, @josetellaetxe Opciones

[tenista]

Gran Premio de la Emilia-Romagna

Los british andan felices con el duelo entre Oscar y Lando, pero aún no he leído, ni escuchado, una miserable aclaración de lo que ha hecho McLaren con su piloto australiano en �mola, lo que nos pone en que, grosso modo, aunque no debería sacar pecho con lo que escribí ayer [Cenar perdices], al final sí lo puedo sacar porque Norris recorta 3 puntejos a su compañero ya que ha ocurrido lo que tenía que suceder y el campeonato gana temperatura y tal.

Juraría que Piastri se ha perdido más de la cuenta intentando importunar a Verstappen mientras Russell enseñaba los dientes por la línea de babor, pero el holandés hoy resultaba imparable. Ha peleado lo justo por hacerse con la cabeza, y una vez instalado en ella no ha dejado ni las migas a los rivales, al más puro estilo Suzuka: todo al frente y con el RB21 navegando en aire limpio, ¡gestionando!, que diría el Cuqui fake de Isabel Díaz Ayuso.

Séptima prueba del calendario y bastante buen sabor de boca, a pesar de que la cosa ha quedado un poco lotería en la montonera por el Virtual Safety Car decretado tras la rotura de motor del Haas de Esteban Ocon, y el Safety Car desplegado después de que Kimi Antonelli se quedara sin acelerador y se viera obligado a abandonar.

Mercedes AMG ha estado muy por debajo de sus posibilidades, pues a lo de Kimi que acabamos de relatar, hay que sumar que George ha sufrido amenaza de bomba en su monoplaza y ha tenido que circular con una cautela que ha terminado lastrando sus opciones. Esta situación, además de la mejoría notable que se percibe en el SF25 cuando va cargado y el suelo curvado viaja más cerca del piso, ha permitido a Ferrari sacar la cabeza ante su auditorio. Total, Hamilton ha acabado cuarto y Leclerc sexto, lo que ha permitido al primero mostrarse feliz en el corralito, alegría a la que se ha sumado Fred Vasseur, obviamente.

Los Williams ya no pueden ser considerados una anécdota. Albon en la quinta plaza y un corajudo Sáinz alcanzando la octava luego de visitar el lugar donde Brian perdió su sandalia, aevnturan un magnífico estado de forma aunque todavía haya mucho que mejorar. Nos ha puesto la guinda al pastel Isack Hadgar quedando por delante de Yuki Tsunoda y a un mundo de distancia Liam Lawson.

Detrás del japonés, la llaga que supura, aunque permitidme que escriba en otro momento sobre Fernando y Aston Martin...

En fin, termino. Verstappen ha ganado el Gran Premio de la Emilia-Romagna, seguido a 6 segundos de distancia por la promesa de Woking, y a otros casi 7 por un Piastri que no se puede decir que haya conducido cómodo ni disfrutando de la mejor de las estrategias, y eso que se mantiene primero en la tabla de Pilotos.

Os leo.


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Racing in the Dark [Peter Grimsdale]

Mientras voy terminando el libro de Charly [Le Mans. Un siglo de 24 Horas] y escuchamos a la edición de este año de las 24 Horas de Le Mans llamando a la puerta, vamos a amenizar la mañana del domingo visitando Racing in the Dark: How the Bentley Boys Conquered Le Mans (Simon & Schuster Ltd.; Nueva York, 2021), una interesante propuesta de Peter Grimsdale que nos permite visitar uno de los momentos más emblemáticos de la prueba francesa, desde un enfoque, digamos que convencional, pero con una perspectiva mucho más entretenida de la que suelen ofrecer trabajos similares.

El británico Grimsdale es novelista y se desempeña como guionista y productor de documentales, y son estas dos peculiaridades, precisamente, las que dotan a Racing in the Dark: How the Bentley Boys Conquered Le Mans de una extraordinaria facilidad de lectura, que agradezco especialmente porque mi inglés y yo vamos mejorando nuestra relación, aunque hay veces que se me sigue haciendo muy cuesta arriba entender según qué textos. No es el caso, obviamente.

Bueno, como indica el subtítulo (How the Bentley Boys Conquered Le Mans), la aventura va del fabricante Bentley en La Sarthe, desde su primera victoria en 1924 hasta su etapa de apogeo entre 1927 y 1930, pero, fundamentalmente, de la panoplia de pilotos que consagraron el dominio de la inglesa en territorio galo, que pasaron a la historia como The Bentley Boys [Leyendas, 1929 (#24LeMans 07)].

Así las cosas, y sin pretender destriparlo, en este volumen se nos plantea tener a mano las historias personales de los protagonistas, las rivalidades internas y externas, así como la descripción de los entresijos de la complicada situación económica que le tocó vivir a la marca durante aquella época, incluyendo el Crack del 29, a lo que hay que sumar innumerables anécdotas que aportan un goloso contexto a una de las gestas más fascinantes que ha vivido Le Mans.

Son 320 páginas que, sin lugar a dudas, harán las delicias de cualquier aficionado a las pruebas de Resistencia y a la de La Sarthe en concreto, y, como decía al inicio, no tanto por su capacidad para descubrir aspectos que no hayan sido contados ya, sino por su manera de narrarlos: amena y entretenida, diametralmente alejada de los típicos ladrillos que son tan habituales en la literatura sobre automovilismo deportivo.

Os leo.


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¡Pues ya estaría!

Primer óvalo de su carrera profesional, primera victoria en Indy 500, y primer español en lograrlo...
�lex Palou ha firmado una prueba impecable y, finalmente, se ha calzado una de las citas más complicadas y exigentes que existen en motorsport, por cuanto el piloto tiene que dar de sí el ciento por ciento durante las 200 vueltas que dura, y, junto a su Team, debe cerrar cualquier espacio a los imprevistos mientras enciende alguna que otra vela a cualquier santo, ya que la suerte suele ser un factor determinante en Indianápolis, aunque sólo besa los pies de quien realmente lo merece.

El barcelonés sigue imparable su dominio en la NTT IndyCar Series 2025. Cinco triunfos de seis ocasiones, con el aliciente extra de haberse coronado en el Condado de Marion como un de los tipos más rápidos del automovilismo deportivo, haber probado leche en el podio, y poder custodiar durante un año el codiciado Borg-Warner Trophy, donde lucirán su nombre y su rostro junto a los del resto de privilegiados que lo consiguieron antes que él.

¡Hoy podemos dormir satisfechos!, ¿no? Os leo.


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Gran Premio de España

La cita ha resultado incluso más entretenida de lo que me las prometía. Las Pirelli han degradado diferente a lo estimado, lo que ha propiciado un mayor trabajo en los respectivos muros, originando variedad de alternativas, y todo ello a un buen ritmo de circulación y con abundante espacio para los incidentes en carrera, lo que siempre es de agradecer.

Arriba han estado los de siempre, es verdad, pero Charles ha pisado podio, Fernando ha logrado puntuar, aunque, a cambio, los Williams han perdido mucho fuelle con respecto a pruebas anteriores —sólo cabe rezar para que la bajona sea pasajera—, y Nico (Hulkenberg) se nos ha soltado la melena adelantando a un flojísimo Lewis y cobrándose la sexta plaza bajo la bandera a cuadros.

¿Red Bull? Sinceramente no sé lo que le ha pasado a la de Milton Keynes en un trazado que, a priori, le venía bastante majo. Con Tsunoda no se puede contar, de momento, y Verstappen iba bien hasta que lo han metido a garajes para calzar neumáticos duros a su monoplaza, en una decisión que a muchos nos ha dejado ojipláticos. Cierto es que nadie imaginaba cuánto iba a estar en pista el Safety Car provocado por la rotura de motor de Antonelli, pero ¡¿duros?! No sé, cualquier goma usada habría servido para mantener a Max en lo negro hasta el final, incluso haberle dejado con los blandos que le habían montado unas vueltas antes...

Aquí se ha torcido todo para el holandés. Notablemente cabreado, enfurecido diríamos, lo único que ha hecho ha sido gestionar de aquella manera la frustración que llevaba a cuestas, haciéndose acreedor a una sanción de 10 segundos, por sacudirse a Russell de encima, que lo ha desterrado de la zona noble de la parrilla y lo ha hundido en el décimo puesto.

Los McLaren han estado en su salsa, dominantes, y Piastri ha sumado una victoria más a su palmarés mientras Norris sigue cultivando esa sensación de que no remata cuando toca, mientras nosotros hacemos como que no le sucede nada porque nos pidieron decoro y somos buena gente. Leclerc tercero, como decíamos más arriba, rubricando con el último cajón del podio en Barcelona una carrera muy trabajada, cuyos puntos le vienen de perlas al monegasco y a La Scuderia.

George Russell terminaba cuarto salvando los muebles de Mercedes AMG en una nueva tarde para olvidar. Quinto ha sido Hulkenberg tras la aplicación de la sanción a Verstappen, luego entraba el heptacampeón, seguido por Hadjar y Gasly, y en la nona posición quedaba Alonso —desde Hulk al asturiano, todos se han beneficiado de la penalización al #1 de Red Bull.

Os leo.


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Mis cuñadas y yo

Conozco el percal, basta que una de mis cuñadas señale una ofensa intolerable, para que el resto se ponga en marcha como las legiones de César y a uno sólo le quede encontrar rápido la puerta, pues, como me tiene advertido �lex, en estas guerras, soldado que huye sirve para otra batalla...

No había más que ver la cara risueña de los componentes de la hinchada de Colapinto para comprender el peligro feroz que entrañaban, cuando, incauta la masa de fans del chiquillo, reclamaba un buen auto para su compatriota cantando a coro frente al garaje de Alpine.

Ya digo que mis cuñadas son artistas en esto de elevar una sencilla anécdota a seria Cuestión de Estado, y, ya que estamos, tampoco es que me haya sorprendido tanto lo ocurrido hace unas horas en redes sociales, por lo de las citadas y porque lo comentábamos en Nürbu unas semanas atrás: «... siguiendo la agenda marcada por los pirómanos que, tal vez, sólo tal vez, pretenden culparle de pecados que no ha cometido, con tal de asegurarse el alpiste y los incendios hasta el parón veraniego» [Las mansiones del Señor].

Ayer sólo fue necesario que diera la voz de alerta un pielfina con muchos seguidores y poca calle a cuestas, para que se amontonaran los desnortados pidiendo turno para soltar sus sermones.

¿Fue para tanto? Yo diría que no, quizá porque sé distinguir perfectamente el abismo que existe entre una coña canturreada por un grupo de aficionados y un grito de cólera llamando a quemar edificios.

¿Se arriesga Colapinto a que le pase lo que a Canapino? Pues diría que tampoco —y no me gustaría equivocarme—, ya que, por fortuna, en nuestro mundillo nos solíamos tomar con otro tono las mismas cosas que levantan ampollitas flanderianas en los hipócritas y puritanos USA.

Todavía estoy esperando a que alguien me diga cuándo, en F1, un buen piloto ha sido apeado de su asiento por el comportamiento cuestionable de sus seguidores, y no es que carezcamos de motivos a valorar: mensajes de odio de los forofos de Hamilton a Leclerc y Sáinz por no arrodillarse cuando lo del Black Lives Matter, amenazas de muerte a Latiffi después de Abu Dhabi 2021, anónimos enviados a Bracley porque a Lewis supuestamente lo estaban boicoteando, etcétera, incluyendo la actitud reprochable, en Austria 2022, de la marea naranja que apoya a Verstappen; y aunque no tenga mucho que ver, recordemos brevemente cómo se las han gastado recientemente con Prost, los seguidores de Senna después del estreno de la miniserie sobre el paulista perpetrada por Netflix...

También podemos irnos más atrás citando la protección policial que tuvo que recibir Damon Hill en Alemania 1994, o volver a mencionar la huida del equipo Toyota por la puerta trasera en Interlagos 2008, pero sería un esfuerzo baldío, ya que, como ha argumentado el propio Martin Brundle en numerosas ocasiones, conviene aceptar que lo tribal también forma parte de nuestro deporte.

No me extiendo. El Pibe se enfrenta únicamente al cronómetro y a su buen desempeño en pista, y aquí, lamentándolo mucho por nuestros talibanes del decoro y las formas, aporta poco la perspectiva de los que solicitan buenas maneras y respeto a los australes, aunque, en este caso concreto, la hinchada del argentino lleve más razón que un santo pidiendo un monoplaza decente para él, porque, a ver, con el hierro que conduce el de Pilar, ni mis cuñadas ni yo podemos sacar conclusiones, ni nuestra actividad puede sacar pecho con eso de ser la máxima expresión del automovilismo deportivo.

Os leo.


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Y gracias...

El futbolero medio suele ser bastante coñazo el pobre, aquí y al otro lado del charco. Lejos de irse a una biblioteca o uno de los muchos centros culturales disponibles, prefiere sacar conclusiones sobre hábitos lectores preguntando a la puerta de un estadio después de la celebración de un derby o uno de esos enfrentamientos del siglo que saturan su agenda.

Desgraciadamente, entre el paternalista En España no saben lo que tienen con Palou y el perspicaz No puedo ser machista porque tengo madre, hermana, esposa y dos hijas preciosas, dista lo que da de sí el espesor de una papelina de liar tabaco, aunque cabe reconocer que a este estado de cosas ayuda mucho una afición (española) permeada hasta el tuétano por las atmósferas balompédicas, y por tanto desnortada, que hace tiempo que ni se molesta en conocer de dónde venimos, ni cuán extensa y rica es nuestra historia como país ligado al automovilismo deportivo en todas sus variantes y disciplinas.

Dejemos el asunto en que a Palou le valoramos los que tenemos que valorarle, que no somos precisamente pocos a pesar del limitado ruido que metemos, y que tan contentos estamos de que la prensa generalista haga el imprescindible caso al catalán como para que la masa no grite ¡Gol! con cualquiera de sus victorias.

Os leo.


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Snack bar Budapest

La necesidad de que Norris convenza casi por obligación nos está llevando a descubrir territorios ignotos, caso, por ejemplo, del empeño mostrado en que Max cambie de pasaporte pues porque sí, que cantaba Calle 13.
A ver, que tampoco quiero herir a nadie, pero la turrada acerca de que Verstappen es un tipo sucio en pista empieza a cantar más que La Castafiore, sobre todo en boca de algunas voces autorizadas que, hace como quien dice anteayer, se quejaban precisamente del implacable sesgo anglosajón de nuestra prensa especialista cuando valora a según qué pilotos que no son isleños.

Tampoco cuento —nunca se debe contar con ellos— con los abonados a que en los setenta y ochenta del siglo pasado la F1 era tan maravillosa y de hombres que cabe poquito que decir en la comparativa con los tiempos actuales de nuestra actividad, pero consideran que no se pueden tolerar actitudes antideportivas como las mostradas por el tetracampeón en Montmeló (sic). O no vivieron aquellos tiempos que dicen añorar o tienen una empanada mental de calibre sideral...

Por cosas más gruesas se puso en vitrina a Michael Schumacher, como prototipo de conductor de raza que sólo buscaba vencer sin reparar en gastos, y a Hamilton se le llamaba velociraptor porque olía a sangre y tal, y claro, se le ponían los ojos en blanco y había que comprenderle, incluso cuando metió un viaje criminal a nuestro protagonista en Silverstone 2021.

El caso es que Hill, Brundle, Kravitz, Schumacher ®, Rosberg y Lobato —sí, Rosberg y Lobato—, y un larguísimo etcétera de sotanas agradecidas, no pasan ni una al holandés, porque, imagino, toca no pasarle una al hijo de Jos para que sólo brille en el lado oscuro de la Fuerza y no empañe la anacarada luz del fair play británico, sobre todo ahora que el candidato Lando tiembla como un flan en los momentos difíciles y Lewis atraviesa uno de sus legendarios momentos ¡ay mamita que no me encuentro!

Max no hizo bien en Barcelona y no hay mucho que aclarar al respecto. Bien estuvo la sanción de 10 segundos, pero sobraban los 3 puntos en la Superlicencia y el vil manoseo al que se ha visto sometido por las fuerzas vivas de lo nuestro, tan hipócritas ellas. El resultado no se puede modificar, aunque sí nos convendría asimilar, pienso, que vamos por mal camino si los coñazos de McLaren este año resultan más tolerables que los de Red Bull hasta 2023 y, de paso, si comulgamos sin rechistar con eso tan manido de que la FIA y los medios tratan equitativamente a nuestro vigente Campeón del Mundo.

Hay dos varas de medir, y una intencionalidad clara: que Lando Norris se corone en Abu Dhabi aunque no lo merezca.

Os leo.


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Hasta el próximo susto

Aprovecho estos primeros momentos de la jornada, para recordaros que sigo empeñado en mantenerme lo más alejado posible de las carencias del manús cuya imagen abre esta entrada.

Tal y como os comenté hace prácticamente seis meses, vivo una vida bastante apacible en mi actual entorno y no albergo intención alguna de sacrificar tanta paz por un poco de casito [josetellaetxe.bsky.social]. Habida cuenta de que, después de haber destrozado directamente, o haber colaborado en la ruina de miles de estadounidenses para acabar como el rosario de la aurora con su otrora amiguete Monsieur le Président des États-Unis, puesto que el ínclito ha mostrado públicamente su intención de retomar sus empresas, incluyendo Twitter, toca reiterar desde aquí que, cuando el sudafricano os dé un nuevo susto, que os lo dará, al menos sabréis dónde encontrarme.

Os leo.


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Mis cuñadas y yo

Conozco el percal, basta que una de mis cuñadas señale una ofensa intolerable, para que el resto se ponga en marcha como las legiones de César y a uno sólo le quede encontrar rápido la puerta, pues, como me tiene advertido �lex, en estas guerras, soldado que huye sirve para otra batalla...

No había más que ver la cara risueña de los componentes de la hinchada de Colapinto para comprender el peligro feroz que entrañaban, cuando, incauta la masa de fans del chiquillo, reclamaba un buen auto para su compatriota cantando a coro frente al garaje de Alpine.

Ya digo que mis cuñadas son artistas en esto de elevar una sencilla anécdota a seria Cuestión de Estado, y, ya que estamos, tampoco es que me haya sorprendido tanto lo ocurrido hace unas horas en redes sociales, por lo de las citadas y porque lo comentábamos en Nürbu unas semanas atrás: «... siguiendo la agenda marcada por los pirómanos que, tal vez, sólo tal vez, pretenden culparle de pecados que no ha cometido, con tal de asegurarse el alpiste y los incendios hasta el parón veraniego» [Las mansiones del Señor].

Ayer sólo fue necesario que diera la voz de alerta un pielfina con muchos seguidores y poca calle a cuestas, para que se amontonaran los desnortados pidiendo turno para soltar sus sermones.

¿Fue para tanto? Yo diría que no, quizá porque sé distinguir perfectamente el abismo que existe entre una coña canturreada por un grupo de aficionados y un grito de cólera llamando a quemar edificios.

¿Se arriesga Colapinto a que le pase lo que a Canapino? Pues diría que tampoco —y no me gustaría equivocarme—, ya que, por fortuna, en nuestro mundillo nos solíamos tomar con otro tono las mismas cosas que levantan ampollitas flanderianas en los hipócritas y puritanos USA.

Todavía estoy esperando a que alguien me diga cuándo, en F1, un buen piloto ha sido apeado de su asiento por el comportamiento cuestionable de sus seguidores, y no es que carezcamos de motivos a valorar: mensajes de odio de los forofos de Hamilton a Leclerc y Sáinz por no arrodillarse cuando lo del Black Lives Matter, amenazas de muerte a Latiffi después de Abu Dhabi 2021, anónimos enviados a Bracley porque a Lewis supuestamente lo estaban boicoteando, etcétera, incluyendo la actitud reprochable, en Austria 2022, de la marea naranja que apoya a Verstappen; y aunque no tenga mucho que ver, recordemos brevemente cómo se las han gastado recientemente con Prost, los seguidores de Senna después del estreno de la miniserie sobre el paulista perpetrada por Netflix...

También podemos irnos más atrás citando la protección policial que tuvo que recibir Damon Hill en Alemania 1994, o volver a mencionar la huida del equipo Toyota por la puerta trasera en Interlagos 2008, pero sería un esfuerzo baldío, ya que, como ha argumentado el propio Martin Brundle en numerosas ocasiones, conviene aceptar que lo tribal también forma parte de nuestro deporte.

No me extiendo. El Pibe se enfrenta únicamente al cronómetro y a su buen desempeño en pista, y aquí, lamentándolo mucho por nuestros talibanes del decoro y las formas, aporta poco la perspectiva de los que solicitan buenas maneras y respeto a los australes, aunque, en este caso concreto, la hinchada del argentino lleve más razón que un santo pidiendo un monoplaza decente para él, porque, a ver, con el hierro que conduce el de Pilar, ni mis cuñadas ni yo podemos sacar conclusiones, ni nuestra actividad puede sacar pecho con eso de ser la máxima expresión del automovilismo deportivo.

Os leo.


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Y otra más

Si nos dejamos de ruido resulta sencillo entrever que Alpine está enfocada a 2026, seguramente más de lo que les gustaría a los que viven de estirar chicles y sofocar incendios que ellos mismos provocan.

Flavio Briatore se marcó un objetivo y todo lo que lleva sucediendo desde el año pasado está supeditado a lograrlo, comenzando, cómo no, por intentar sobrevivir como sea a un 2025 marcado por la ausencia de una unidad híbrida decente.

En realidad no es muy complicado de entender: con déficit de potencia no existe posibilidad de rentabilizar ningún esfuerzo en el apartado aerodinámico, de manera que las posibles evoluciones del chasis y fondo curvado serán escasísimas y se limitarán siempre a cubrir cambios de Reglamento (flexibilidad de alerones, por ejemplo) o a servir de parches, ya que, de invertir un miserable euro, a todas luces se antoja más adecuado meterlo en el A526 de la temporada que viene, que malgastarlo intentando resucitar un trasto que hace meses está amortizado y sólo admite tiritas.

Este escenario es de sobra conocido por la prensa, o debería serlo, aunque, en términos mediáticos y de captación de ilusos, resulte mucho más rentable para ella seguir tratando a Alpine como si fuese la escudería de 2022, abriendo de par en par la puerta para que las conspiraciones, los bulos y el runrún, interfieran con la realidad y la distorsionen.

Después de la etapa liderada por Davide Brivio, Otmar Szafnauer acabó con cualquier posibilidad de resurrección para la franco-británica a pesar de los esfuerzos de Matt Bishop y Wikipedia por lavar su imagen. Su sustituto, Bruno Famin, poco pudo hacer porque la situación ya era de claro derribo, y, finalmente, De Meo colocó al frente a Briatore, un tipo que tradicionalmente cae como el culo a los medios anglosajones pero se metió en faena amputando las partes gangrenadas con tal de evitar el colapso total.

Como habéis podido comprobar, me he dejado algunos nombres en la narración (Rossi, Prost, Taffin, etcétera), básicamente porque, como decía mi abuelo: entre todos la mataron y ella sola se murió, lo que no impide que el único análisis posible sobre la de Enstone en la actualidad, pase inevitablemente por aceptar que ahora mismo se encuentra en coma y tanto Gasly como Colapinto hacen lo que pueden en pista mientras el equipo despierta, y ello a pesar de que muchos especialistas y gentecilla de redes, consideren que podría estar disputando maratones.

Os leo.


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In denial

Nos acercamos a buena velocidad a la celebración de la nonagésimo tercera edición de las 24 Horas de Le Mans, lo que nos pone en que este próximo fin de semana casi será mejor que no me esperéis a cenar...

Tampoco es que haya una razón especial para que esta noche anote este instante en particular, más allá, claro, de tenerlo a mano, negro sobre blanco, cuando quién sabe cuándo, sienta morriña y la calme buscando en Nürbu respuestas que no supe darme, y me encuentre, como desgraciadamente es costumbre, al fondo del pelotón, centrado en no cometer errores y esquivar el tráfico durante los entrenamientos, porque lo bueno, como cada año, comienza este sábado a las cuatro de la tarde en La Sarthe y dura una jornada completa.

Os leo.


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Aunque sea tras la celebración de la prueba, siempre merece la pena.

[tenista]

El último milagro

Llevo unos cuantos Reglamentos a cuestas desde que abrí Nürbu el 3 de agosto de 2007, y puedo jurar por mis zapatitos de Primera Comunión si hace falta, que el último, el que estrenamos en 2022, es, de lejos, el peor asimilado por el aficionado medio y no por falta de recursos, precisamente, pues nunca ha sido tan fácil, como ahora, acercarse a una explicación medianamente potable sobre sus aspectos aerodinámicos y mecánicos.

Resulta evidente que gana por goleada el bendito relato impuesto desde lo más ramplón de nuestra prensa especialista, básicamente porque, teniendo obligación de empaparse de las razones técnicas que asisten a nuestro actual formato F1, prefiere abonarse a las numerosas chorradas que aseguran el éxito del ciberanzuelo y la atención sumisa del respetable menos avisado, lo mismito que sucede con la información deportiva que versa sobre fútbol, por citar un ejemplo.

Así, resulta incluso normal que se haya recibido con pasmo la poca efectividad que han mostrado, de momento, las medidas que ha tomado la FIA a cuenta de la flexibilidad de los alerones, dando eco a las opiniones que ha vertido uno de los pilotos menos indicados para valorar este tipo de peculiaridades, ya que ha trabajado toda su exitosa vida profesional en base al generoso currele que le hacían sus equipos y compañeros [El jefe de Rosberg y Hamilton en el karting reconoce el mayor trabajo del alemán].

Steiner, mientras le enmienda la plana, ha aclarado al británico por qué McLaren sigue en lo alto, de momento: «Esta ala flexible es igual para todos. Lewis salió con el comentario de que todo ese dinero se desperdició en hacer esto y cosas así, no hubo ningún desperdicio de dinero...» [Günther Steiner responde a Lewis Hamilton sobre los alerones delanteros. Fue una solución muy barata], y es que en el «de momento» está la clave.

Con la actual importancia de la sustentación invertida (downforce) en el comportamiento de los monoplazas, cualquier modificación tardará tiempo en apreciarse, espacio bastante razonable salvo para los abonados al futbolero llegar y besar el santo.

¿Se esperaba un vuelco en la parrilla? Pues no, hijos, no, con este Reglamento las cosas van un poco más lentas, aunque yo confío más en que se descubra pronto cómo refrigera Woking los neumáticos de sus coches, ya que, bajo mi humilde opinión, ahí sí que están el auténtico meollo de la cuestión y la madre del cordero.

Os leo.


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[tenista]

Chicos malos

Vale, va, se me está quedando cara de Clint Eastwood en Gran Torino...
Si ya estaba malita la cosa con la presión corporativista que amenaza desde hace décadas con arruinar hasta el último cimiento de nuestro deporte, ahora arrecia en redes sociales y artículos, y voces, una nueva ola conservadora que promete a los pilotos décimas de rendimiento extra si se cortan el pelo a navaja y se apañan un buen sastre, por no sé qué de facilitar así el apoyo económico del patrocinador y garantizar el éxito, lo que no deja de ser una versión barnizada del legendario y comodorro adula al patrón por la cuenta que te trae, ya que, en esencia, no hay riesgo en la jugada, pues si nos infantilizamos demasiado siempre podremos echarle la culpa a Ben Sulayem.

Todo esto ha surgido a colación de lo sosangas que nos ha salido Piastri cuando pisa podio o le ponen la alcachofa ante la boca, pero sólo como excusa, ya que el australiano no se debe al público —a sus fan sí, pero ya cumple con creces en pista— y el asunto es viejo de cojones, tanto que Jorge Pi y Moncho Alpuente (Desde Santurce a Bilbao Blues Band) compusieron en 1973 No sea usted original, que no ha llovido ni nada. ¡Hace cincuenta y dos años!, cuando los conductores F1 eran Bad Boys que se jugaban el tipo.

Los consejos de colegio de frailes, la misión sancionadora de la FIA para que a nadie se le escape una palabrota, el triunfo del postureo modosito de Lewis, la crítica a la hinchada de Colapinto en Montmeló [Mis cuñadas y yo], la retórica que se gastan los comentaristas recriminando ciertos comportamientos y alabando otros, amén de la futbolera humildad, el respeto a los colores y mil y una tonterías más, todas políticamente incorrectas, claro, son modalidades de esa misma ponzoña que nos vienen inoculando desde hace años, pues la jerarquía manda, el dinero manda, lo adecuado manda, y, en definitiva, donde manda capitán no manda marinero y no nos cabe un tonto más de lo dóciles que nos hemos vuelto renunciando a nuestra herencia.

Recalo con una sonrisa tierna en el recuerdo del episodio The Crimson Permanent Assurance de la Monty Python's (The Meaning of Life, 1983), y pienso en lo mucho que perdería AC/DC si Angus Young, en vez de vestido de colegial, subiera al escenario con un traje cortado en Saville Road. ¿Jack Sparrow con peluca y maquillado con polvo de arroz y algún furtivo lunar...?

Como la mayoría actualmente, Russell opina también que es mejor fingir y ocultarse [La gente probablemente no estaría contenta con Raikkonen hoy], y el caso es que debo darle la razón porque lo genuino hace mucho que tasa a la baja y no vende en Fórmula 1. El cronómetro ya no es definitorio, hemos igualado por lo bajo y tendemos a una media bastante ramplona, los equipos están gobernados por gestores en vez de racers, y mal que me pese escribirlo, ahora no supone buena idea tener personalidad o ser original, y seguramente sea responsabilidad de la Federación y el Presidente, aunque yo daría un par de vueltas a esto porque hay más implicados de los que aparecen en la foto.

Os leo.


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[tenista]

Huele a hoguera

Esta es la primera entrada, en meses, que publico según sale del horno y coincide la fecha y hora de publicación con la que marcan los relojes del estudio, incluido el de mi muñeca. Para mí era importante...

Huele a humo de hoguera en el patio y el olor penetra por la ventana abierta. Aquí las sanjuanadas son sagradas, un poco porque sí y otra pizca porque mañana es San Juan y a los chiquillos y no tan chavales se les notan las vacaciones en la cara. Ya tocaba quemar los muebles, papeles, cajas vacías, feos recuerdos, amargos trasiegos y trastos viejos, hacer leña de algún que otro árbol caído, saludar a las brujas del solsticio para que nos dejen recibir a su lado todo lo bueno que quieran traernos el estío y el otoño, y bailar alrededor del fuego como si todo fuera nuevo, que en cierto modo lo es.

Sólo quedan un par de flecos que resolveré mañana. Para mí también es importante...

Sed felices, cualquier objetivo fuera de esto supone perder el tiempo y no estamos para perder nada. Y quereros mucho, pero mucho mucho, al menos hasta el próximo 23 de junio.

Os leo.


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[tenista]

Music for a Found Harmonium

Si os soy sincero, lo único que lamento de que Fernando no haya ganado más títulos F1, es tenérmelas que ver cada cierto tiempo, con algún pringao que va de listillo hablando del bicampeón y se ampara en el alonsismo para justificar la pobreza de sus argumentos.

Si vivieran Fangio o Enzo Ferrari apostarían por el asturiano como hizo Bernie metiéndolo en su equipo ideal de todos los tiempos junto a Jochen Rindt, sobre el BT49, claro, o lo sustantivarían como hicieron en su día Jackie Stewart y Emerson Fittipaldi, o lo equipararían a Gilles Villeneuve, como hizo Nigel Roebuck, o se comerían su soberbia para volver a contar con él, caso de Ron Dennis en 2015.

Adrian Newey está encantado de trabajar en Aston Martin con el nieto de María Luisa, porque no hace caso a tanto enteradillo como abunda, pero, principalmente, porque sabe de qué va la Fórmula 1 y lo mal que se consumen estrellas one shot como Vettel o de qué pie cojea el que venía a resucitar Ferrari. Muchos novatos, algunos retirados, el propio Verstappen, admiran y respetan a Alonso, y fijo que lo hacen por ir contracorriente, o por joder a los seguidores de Hamilton o a cualquier mononeuronal con columna de opinión en una de nuestras biblias patrias o foráneas, un decir.

Cuando escuchaba o leía la palabra alonsismo se me iba la mano al mango del hacha de doble filo, pero hoy se me va al bolsillo, de donde saco lo que se debe para terminar cuanto antes la conversación, pues soy consciente de que estoy ante alguien que ha preferido perderse uno de los mayores fenómenos del actual motorsport, con tal de fingir que entiende algo midiéndose con idiotas como él. Un cuñao de libro, vamos.

Os leo.


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[tenista]

Chicos malos

Vale, va, se me está quedando cara de Clint Eastwood en Gran Torino...
Si ya estaba malita la cosa con la presión corporativista que amenaza desde hace décadas con arruinar hasta el último cimiento de nuestro deporte, ahora arrecia en redes sociales y artículos, y voces, una nueva ola conservadora que promete a los pilotos décimas de rendimiento extra si se cortan el pelo a navaja y se apañan un buen sastre, por no sé qué de facilitar así el apoyo económico del patrocinador y garantizar el éxito, lo que no deja de ser una versión barnizada del legendario y comodorro adula al patrón por la cuenta que te trae, ya que, en esencia, no hay riesgo en la jugada, pues si nos infantilizamos demasiado siempre podremos echarle la culpa a Ben Sulayem.

Todo esto ha surgido a colación de lo sosangas que nos ha salido Piastri cuando pisa podio o le ponen la alcachofa ante la boca, pero sólo como excusa, ya que el australiano no se debe al público —a sus fan sí, pero ya cumple con creces en pista— y el asunto es viejo de cojones, tanto que Jorge Pi y Moncho Alpuente (Desde Santurce a Bilbao Blues Band) compusieron en 1973 No sea usted original, que no ha llovido ni nada. ¡Hace cincuenta y dos años!, cuando los conductores F1 eran auténticos Bad Boys que se jugaban el tipo.

Los consejos de colegio de frailes, la misión sancionadora de la FIA para que a nadie se le escape una palabrota, el triunfo del postureo modosito de Lewis, la crítica a la hinchada de Colapinto en Montmeló [Mis cuñadas y yo], la retórica que se gastan los comentaristas recriminando ciertos comportamientos y alabando otros; amén de la futbolera humildad, el respeto a los colores y mil y una tonterías más, todas políticamente incorrectas, claro, son modalidades de esa misma ponzoña ideológica que nos vienen inoculando desde hace años, pues la jerarquía manda, el dinero manda, lo adecuado manda, y, en definitiva, donde manda capitán no manda marinero y no nos cabe un tonto más de lo dóciles que nos hemos vuelto renunciando a defender nuestra herencia.

Recalo con una sonrisa tierna en el recuerdo del episodio The Crimson Permanent Assurance de la Monty Python's (The Meaning of Life, 1983), y pienso en lo mucho que perdería AC/DC si Angus Young, en vez de vestido de colegial, subiera al escenario con un traje cortado en Saville Road. ¿Jack Sparrow con peluca y maquillado con polvo de arroz y algún furtivo lunar...? No lo veo.

Como la mayoría actualmente, Russell opina también que es mejor fingir y ocultarse [La gente probablemente no estaría contenta con Raikkonen hoy], y el caso es que debo darle la razón porque lo genuino hace mucho que tasa a la baja y no vende en Fórmula 1. El cronómetro ya no es definitorio, hemos igualado por lo bajo y tendemos a una media bastante ramplona, los equipos están gobernados por gestores en vez de racers, y mal que me pese escribirlo, ahora no supone buena idea tener personalidad o ser original, y seguramente sea responsabilidad de la Federación y el Presidente, aunque yo daría un par de vueltas a esto porque hay más implicados de los que aparecen en la foto.

Os leo.


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