Nürburgrin 2025, @josetellaetxe Opciones

[tenista]

Los 5 de Michael

Hoy traigo hasta Nürbu un conjunto a escala 1/43 muy especial, pues no se trata de un modelo al uso, de los que suelo acercaros en cuanto tengo ocasión, sino un estante que muestra los monoplazas que dieron a Michael Schumacher sus 5 títulos mundiales con Ferrari, consiguiendo para Maranello, de paso, otros tantos títulos de marcas.
Hot Wheels realizaba un set bastante exclusivo y en tirada limitada, que, bajo la denominación Campione del Mondo 2000 - 2001 - 2002 - 2003 – 2004, muestra, obviamente, el F1 2000, el F2001, el F2002, el F2003-GA (Gianni Agnelli) y el F2004, todos ellos bien detallados y estampados, y en los que la figurita correspondiente al Kaiser dentro del habitáculo, nos ofrece la decoración del casco característica del piloto alemán en cada año.

Los cinco vehículos fueron firmados por Rory Byrne, y salvo el F2004, cuyo jefe de aerodinámica fue John Iley, en el resto ese cargo lo ejerció Nikolas Tombazis como mano derecha de Byrne.

Los V10 italianos prácticamente no tenían rival entonces, menos bajo la batuta de Jean Todt.

Resuelto 2000 a favor del de Kerpen en su trepidante mano a mano con Mika Hakkinen (McLaren), los coches transalpinos no dejaron ni las migas a sus oponentes durante los años siguientes, etapa en la que cabe destacar la lucha numantina que protagonizó Jenson Button (BAR Honda) en 2004, que tan sólo sirvió al británico para terminar la temporada en tercer lugar, detrás de Schumacher y Barrichello.

Luego llegaron los V8, Renault y Alonso, y hubo que conformarse, que decía aquél, pues el territorio estaba mucho más disputado que años antes, a pesar de que, en 2006, Michael llegó a rozar con los dedos la octava corona de su cuenta personal.

Eso sí, se extraña en los modelos la referencia a Marlboro. La normativa europea en cuanto a juguetes impide cualquier distintivo de marca tabacalera o de alcohol y, en consecuencia, en el set falta otro de los grandes protagonistas de aquella época victoriosa: Philip Morris.

Os leo.


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[tenista]

Depende

Haber salido de Ferrari indemne y con una bonita cosecha de resultados ya parece saldo suficiente para Carlos ante su nueva andadura. ¿Williams no satisface como destino? Bueno, supongo que depende, a la manera que cantaba Jarabe de palo.
La Normativa que se aplicará en 2026, a la vuelta de la esquina, vamos, compromete seriamente cualquier perspectiva que pretendamos aplicar. Llegan Audi y Cadillac, y con ésta habrá un equipo y dos asientos más, y, lógicamente, 2025 ha quedado supeditado a este escenario futuro, tanto que el piloto madrileño ha preferido arrejuntarse contractualmente en corto con Grove y declinar la oferta larga de Flavio Briatore en Alpine, por ejemplo.

Resulta obvio que Sáinz tiene planes a medio plazo, y puesto que los desconocemos, aunque podamos imaginarlos, lo sensato bajo mi humilde punto de vista, sería aceptar que sin sitio en las escuderías grandes, el hijo de Reyes y Carlos ha elegido una alternativa cómoda que le permita seguir creciendo como piloto mientras llega su oportunidad.

Mal que queramos, podemos coincidir en que nuestro protagonista ya está consolidado en la élite de nuestro deporte, que esa asignatura la tiene resuelta y que puede permitirse bajar el tono un año o dos.

Ahora bien, conviene que no confundamos con la prisa por obtener resultados el legítimo anhelo de los aficionados de verle de nuevo en el podio o cruzando la línea de meta en primer lugar, básicamente porque él ha decidido quitarse presión de encima y firmar por una aventura que puede ser más prometedora de lo que parece, pero aún no está para este tipo de hazañas.

Os leo.


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La vuelta rápida

Seis años nos ha durado el puntito que se daba a quien conseguía la vuelta rápida en carrera y terminaba entre los diez primeros. El apparatchik ha decidido que ya no es útil y no se otorgará a partir de 2025.

Yo lo anoto porque me gusta recordar cómo las cosas inútiles de nuestro deporte adquirieron rango de utilidad alguna vez, a pesar de que, la Fórmula 1, así en general, adolece de sobredosis de puntuación y el puntito de marras no iba a ninguna parte, salvo, acaso, que estaba indicado para aumentar el aspecto dramático de la cosa y fomentar los barullos numéricos entre aficionados a las estadísticas.

Desde luego no me voy a sentir huérfano por su desaparición, ya lo voy avisando, ni me sentiré extrañado porque nadie entre a boxes en el último momento para cambiar ruedas que duran una eternidad por otras blanditas, y cascarse así la vuelta rápida. Eso sí, se da la curiosa circunstancia de que a lo mejor el último punto por vuelta rápida de la era moderna lo veremos en el entresijo de la película F1 que se estrena este próximo verano, lo que no deja de ser una nueva metáfora sobre los tristes tiempos que nos está tocando vivir.

En fin. Os leo.


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A por 2025

No creáis que no tenía ganas de celebrar los funerales a 2024 y convertirme en una acuarela de Hugo Pratt sobre un papel blanco que, en estos instantes, insinúa centenares de promesas.

Cumpliré 66 este próximo agosto. A comienzos de ese mismo mes Nürbu alcanzará la mayoría de edad, y el viaje que iniciamos en 2007 cobrará más sentido si cabe, porque habremos recorrido juntos los siete mares de Simbad y nos quedarán otros tantos por descubrir para hundir naves inglesas, cobrar venganzas, ajustar cuentas, robar tesoros y enamorar doncellas en cada puerto donde arribemos.

Mil vidas, una, un fragmento. Estrenamos año y huele a nuevo como la mañana luminosa que baña Gorliz. Que corra el ron, a esta ronda invito yo...

Os leo.


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Desdémona en Maranello

Por la razón que sea siempre se nos olvida incorporar a las ecuaciones el concepto retorno, de la inversión, claro...

Cuando Leclerc enseñó los dientes a Vettel el alemán ya estaba amortizado. Desde 2015 en la rossa, el de Heppenheim no había logrado convencer salvo a sus entregaditos, y llegaba un chaval de la casa que había costado cuatro duros de los de antes, y metía en problemas al tetracampeón que había salido por medio riñón, de los de antes también, y a Arrivabene se le encendió un led en la mampara de gestor que tienen en la mesilla de noche todos los racers modernos, y, en consecuencia, en septiembre de la temporada siguiente Sebastian terminaba con su particular calvario cuando Racing Point anunciaba su fichaje con vistas al estreno de Aston Martin en F1 (2021).

Carlos tampoco salió caro como sustituto de Seb, de manera que Maurizio pudo echarse un ratito a descansar, como se supone que hizo Dios el séptimo día de la Creación.

No recuerdo si era domingo aquel día aunque no es relevante para lo que llevamos entre manos, ya que las tornas han cambiado y es Charles el que está amortizado, amén de atado y bien atado tras su renovación el año pasado, y el que ha costado dos riñones y medio hígado, de los de ahora, es Hamilton...

No discuto que en el plano deportivo habrá que esperar acontecimientos antes de escribir una palabra detrás de otra, pero observando la inversión y el retorno estimado para cada uno de los pilotos, me da la sensación de que Vasseur pondrá los huevos de La Scuderia en la cesta del británico antes que en la del monegasco, y que esta circunstancia resultará definitoria en 2025.

Os leo.


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Intrigas

No diré que me sorprenda porque estoy mayor para que queden cosas que puedan hacerlo, pero sí me arranca una sonrisa la facilidad con que se sigue tragando (sin rechistar) uno de los anzuelos más viejos y roñosos que quedan en el paddock.
Vaya por delante que si hay algo sorprendente en todo lo que rodea al septuagenario boss tras su retorno a la Fórmula 1, es que, con lo que ha llovido, nadie se haya molestado en revisar los hechos y acaecidos que afectan al italiano, siquiera para ser honesto con la verdad o, estirando la cosa, por evitar seguir haciendo el ridículo.

Flavio es un tiburón a la antigua y por eso continúa produciendo pánico.

No aseguraré que el Piranha Club se le haya quedado pequeño porque ni siquiera existe, ni que con los cráneos de los modernos racers se haría un collar para llevar al cuello, pero algo de todo esto hay cuando el recurso para intentar denostarlo en 2025 sigue siendo aludir al manido episodio del Singapurgate —penoso para la FIA y su Presidente, que quedaron con el culo al aire en cuanto el caso tocó la justicia civil, la única que vale—, y todo porque, en realidad, no quedan más balas con las que dispararle.

Enemigo declarado de Max Mosley y la prensa británica, creó de la nada el legendario Dream Team que permitió sacar pecho años después a la Ferrari de Luca Cordero di Montezemolo y Jean Todt, y dio dos títulos a Renault además del conseguido para Benetton en 1995...

Briatore se mueve rápido en las profundidades y sólo se acerca a la superficie para romperla con su aleta dorsal o morder, y de ahí viene, imagino, que la prensa especialista mire con lupa y analice todo lo que hace el jefe de un equipo que ha quedado sexto en el Mundial de este año y de momento no supone ninguna amenaza, mientras pasa de puntillas sobre circunstancias de otras escuderías que tienen infinita más relevancia para el aficionado.

Os leo.


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Música para camaleones

Las promesas de Ross Brawn se las ha llevado definitivamente el viento. Europa va a quedar en una anécdota dentro del Mundial F1, y todo porque el erario público no está por la labor de sufragar por más tiempo la cuenta de dividendos de Liberty Media.

Ni Verbo ni "......" en vinagre. Al principio de todo estaba el Dinero y el vulgar parné también está al final, y enmedio, y Brawn lo sabía cuando prometió que la Fórmula 1 no iba a dar la espalda a la cuna del deporte, más o menos como Musk conocía de sobra qué iba a hacer con Twitter cuando lo compró.

En fin, los jeques y los autoritarismos no ponen pegas a la hora de extender cheques, y, ¡qué demonios!, en el viejo continente no hay necesidad de lavar tanto trapo sucio.

Quedan Montreal, Melbourne, Sao Paulo y Suzuka como vestigios de un tiempo pasado que no ha de volver, mientras �mola anda en el alero, Zandvoort se cae definitivamente del calendario a partir del 26, y Spa-Francorchamps ha renovado recientemente y con grietas hasta el 31 —en 2028 y 2030 no se contempla que haya Gran Premio de Bélgica—. Con suerte nos quedarán ocho citas europeas de veinticuatro pruebas o más, y siempre que Montmeló logre mantenerse, aunque supongo que todo esto es bueno porque, básicamente, podría ser incluso peor.

Os leo.


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Otsoa datorra!

La abueli, Anita, mi suegra, intentaba asustar a Josu cuando era un crío que apenas levantaba un palmo del suelo y se portaba regulín-regulán, diciéndole Otsoa datorra!, que significa algo así como ¡que viene el lobo!

Leo que lo adecuado habría sido articular Otsoa dator!, pero da igual, pienso, mi pitufo y yo jugábamos a ser lobos que aullaban a la luna, de rodillas los dos sobre la cama de nuestra habitación de matrimonio, entonando agudos que rompían la noche y el silencio. Obvio decir que Josu no temía a los lobos, que se tomaba a chufla las amenazas de su abuela materna, y que a ella la perdoné todos sus pecados porque si tuvo un nieto ése fue mi hijo...

En fin, Colapinto ha firmado por Alpine y me ha entrado la risa floja. No por él, claro, más bien por todos los que han tildado de fracaso sus evoluciones sobre un Williams que ni pasaría la ITV ni valdría para algo más que de montón de hierros en un chatarrero...

Flavio apuesta por el de Pilar y nada menos que para cinco años, lo que, de paso, neutraliza lo que se venía diciendo al respecto de su intención de vender la escudería francesa con sede en Enstone.

La incorporación del chiquillo como piloto reserva significa horas contadas para Jack Doohan y aire a partir de que el australiano cumpla contrato.

Briatore ha puesto su firma al sueño de los argentinos y yo no denostaría el gesto. Birló a Schumacher a Eddie Jordan para hacerlo doble campeón del mundo y subió a uno de sus coches a un tal Fernando Alonso. El de Verzuolo sabe muy bien el terreno que pisa y no suele apostar de farol. Si ha puesto el ojo en Franco se debe a que el pibe es algo más que una promesa, cosa de la que me alegro, sobre todo por la cantidad de idiotas que han visto en la irrupción del austral una cosa pasajera, de moda, y comienzan a enfrentarse a la cruda realidad de que los lobos no existen como amenaza cuando uno está acostumbrado a aullar con ellos.

Os leo.


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Antes muertas que sencillas

El deseo de prolongar lo disfrutado nos está llevando a pronosticar para 2025 lo que quizá nunca lleguemos a ver. ¡No lo sé, Rick! Ferrari, con Hamilton a bordo, no pienso que esté para hacerle regalos a Woking. Mercedes AMG, sin Hamilton ahora, no creo que se permita el lujo de cederle terreno al cliente...

Red Bull es duda en mi quiniela, lo confieso, pero, en todo caso, Lando y Oscar van a correr este año entre auténticos lobos, no como los del 24, y contando entre ellos al hambriento Verstappen, a quien tampoco veo conformándose sólo con los cuatro títulos que tiene en el bolsillo...

Es pronto, muy pronto para meterse en este tipo de berenjenales, aunque a falta de pan buenas son tortas, que se decía antaño, y los artículos, opiniones y darditos inocuos en redes sociales, perseveran en olvidar que la Fórmula 1 es un ámbito donde suele primar una cabeza bien puesta sobre los hombros y evitar el karaoke.

Con el tope presupuestario cernido sobre los equipos cual espada de Damocles, y una nueva Normativa que entrará en vigor el 1 de enero de 2026, lo esperable es un 2025 en el que se estire lo ya usado en cuanto a herramientas, que acaso haya alguna novedad muy puntual y se implementen las evoluciones que quedaron aparcadas en 2024, y que los volantes de siempre luchen por los primeros puestos por aquello de en río revuelto hay ganancia de pescadores, pero para McLaren y sus pilotos todo esto lo sigo viendo demasiado a desmano. Que a lo peor me equivoco, pues yo también escribo estas líneas desde el desconocimiento absoluto.

Os leo.


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Estamos o no estamos...

Dicen que hasta los relojes rotos aciertan dos veces dando la hora, aunque a los chavales y algunos adultos con poca mollera hay que explicarles que esto sólo sucede con los de agujas, analógicos, básicamente porque los digitales nos han hecho perder esta buena costumbre y suelen fundirse a negro cuando se estropean.

El caso es que Jacques Villeneuve ejerce habitualmente de reloj roto, de los de antes, claro, para quienes lo tienen considerado como voz autorizada, a pesar de que acierta en sus estimaciones un poco al tuntún o según sople el aire: nunca, en contadísimas ocasiones o por puritita carambola. Aunque lo que me ha llevado a echar el ratito esta noche resulta paradigmático, porque el canadiense pretende ser políticamente incorrecto, as usual, falta al respeto gratuitamente al vigente Campeón del Mundo, pero acaba dando en la diana quizás porque alguna vez tenía que ser.

Obviamente, aunque, para los medios que, cuando no hay nada mejor que hacer sacan a airear a nuestros fantasmas —Surer, Coulthard, Priestley, Brundle, Ralf Schumacher, uno que pasaba por allí y un amplísimo abanico de espectros que viven en el armario esperando su minutito de gloria—, lo reseñable haya sido la pasada de frenada del hijo de Gilles con el actual tetracampeón, lo jugoso está en el interlineado de las palabras vertidas por el quebequés en The Action Network [Take Verstappen out of F1. Nobody cares. Take Hamilton out of F1, people care].

A ver, nosotros somos Old School y sabemos de análisis de textos, y conocemos de sobra que admitir que no sucedería nada si se retirara Max Verstappen, y que si lo hiciera Lewis Hamilton se desmoronaría la cúpula que sostiene el firmamento, sólo viene a sintetizar la porquería en la que ha convertido Liberty Media la Fórmula 1, amén de dar de nuevo la razón a Bernie cuando nos advirtió que la norteamericana había transformado nuestro deporte cinco estrellas en una puñetera hamburguesería.

Nge Ndomo (Samuel Claxton) se entretenía componiendo estampitas junto a sus cabras al caer la noche en Amanece que no es poco, y así hasta que la pareja de la Guardia Civil le recriminaba el acto subversivo y le solicitaba un poquito de por favor y que dejara de hacer el canelo por el bien y la estabilidad de la comunidad...

Jacques Villeneuve ha descubierto el Mediterráneo y hay que felicitarse, aunque haya sido por una carambola de las que mencionaba antes.

Toca darle la razón y se la doy. Hoy es más importante la apariencia que el desempeño. Cuatro años de sequía de éxitos valen tanto, o más, que la estatura que se ha labrado un tipo que venció al aludido en 2021 —sin Abu Dhabi, Max habría sido igualmente campeón—, y lleva cuatro coronas conseguidas a pleno pulmón cuando su oponente los ganaba sacando la chorra por fuera del habitáculo...

Retórica, no más. Max, Lewis, y aquello del apasionamiento, y aquello otro de que respetar al rival que te vence supone sustantivar tu esfuerzo tras haberlo intentado, y, en consecuencia, poder elevarte como aficionado que entiende las cosas y de F1, porque eres equidistante a la hora del vermú y puedes conciliar el sueño.

Liberty nos ha traído hasta aquí y sigue llamando a todo esto Fórmula 1. Se lo cuentas a James Hunt en 1976 y seguro que lo comprende y aplaude...

Os leo.


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Todo es fútbol

Incluiría La vida de Brian (Life of Brian) en el currículo académico de Periodismo, y exigiría su incorporación inmediata al de cualquier máster o capacitación en eso que se viene llamando Periodismo deportivo.

Nunca he ocultado que me llevo mal con el academicismo, sobre todo si es rancio, pero, en la actualidad, es pasearse por algunos perfiles en redes y encontrar por aquí y por allá continuas referencias a doctorados y másteres, y que me asalten las ganas de preguntar qué coño enseñan si luego casi todo es abusar del modo condicional en los textos, amén del punto seguido y los puntos suspensivos; o dejar caer la terminación de las frases en las retransmisiones, o mantenerlas suspendidas en el aire, como queda la pelota al tocar la red al inicio de Match Point; o llegar a gritar gol o el final de una competición como si se precisara ganar plaza en el Festival de Eurovisión; o narrar adelantamientos de monoplazas durante un Gran Premio como si se tratase del avance de un delantero hacia el área rival.

Sabéis de sobra que asumo de muy mala gana que los futboleros nos vayan ganando por goleada —espero que hayáis pillado el chiste—, pero la cosa en la Fórmula 1 sólo puede ir a peor si el periodismo que nos afecta insiste en abusar de los inconfundibles tonos y costumbres del balompié.

Vale que Antonio Lobato confesara que venía del fútbol antes de que lo metieran en esto de los cochecitos, pero escuchas a Martin Brundle, y en demasiadas ocasiones parece que está retransmitiendo un partido de la Premier League en vez de una prueba de F1.

Por esto mismo insisto en que La vida de Brian sea asignatura clave en Periodismo.

Es una cinta inglesa y jamás levantará sospechas de alonsismo felón. Su metraje nos demuestra que con la humildad, los colores y el respeto debido, mejor prepararse un canuto que andar por ahí aireando carencias propias y ajenas, sobre todo las primeras. Nos enseña además que los datos y su certeza incontestable, únicamente sirven para obligar al pobre Brian a que escriba bien Romani ite domum y odie toda su vida la brocha y el cubo de pintura.

Y, en definitiva, nos apercibe de que si llamamos Pijus Magníficus a Toto Wolff tampoco nos irá peor, pues nadie nos devolverá el Gran Premio de Bélgica de 2021, ni el de Mónaco de 2024 dejará de haber resultado una procesión, en su más penoso significado.

Os leo.


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Mr. Cowell

Siento decepcionaros, pero si aplicamos la misma lógica que ha impuesto la prensa cuando el RB20 de Red Bull comenzaba a hacer agua esta temporada: nadie más allá de Newey.

Bueno, tampoco es que comulgue mucho con este tipo de lógicas ni con el modelo de exaltación del liderazgo que se gastan algunos especialistas del sector. Szafnauer, en su día, nos fue vendido como uno de los mejores y ya hemos visto en qué quedó su gestión, y quien menciona al bueno de Otmar puede hablar de casi cualquiera, ya que todos los líderes suelen ser la mejor apuesta hasta que la realidad los pone en su sitio.

Mike Krack me cae bien y tampoco me parece que lo haya hecho tan mal para los recursos con los que ha contado Aston Martin. Andy Cowell va a disfrutar de un escenario infinitamente mejor, dónde va a parar, y, por simple cálculo de probabilidades, acabará dando la razón a los numerosos cantamañanas que andan ahora mismo poniendo al británico por las nubes. A ver, Adrian en plantilla, la fábrica buscando el pleno rendimiento con el nuevo túnel de viento y las mejoras en el análisis de la dinámica computacional de fluidos y el propio simulador... no sé, a poco que lo intente quitará al luxemburgués hasta las pegatinas.

Ahora bien, Cowell sigue contando con Krack, y eso, además de suponer un gesto que le honra, me anima a pensar que no ha tenido intención de desprenderse de un tipo que conoce la de Silverstone como la palma de su mano, porque, intuyo, su cometido principal será el de engrasar la maquinaria y ponerla a punto al estilo Brackley durante 2025, para que cuando aterrice Honda todo funcione con el mayor grado de perfección.

Llegados a este punto, más que de gestión o liderazgo yo hablaría de cultura, que queda más prosaico y menos indicado para ofrecer claves a lo Telva, pero es tan importante o más que los dos primeros conceptos para el caso que nos ocupa, porque, desde que dejó de ser Racing Point, la verde se ha movido entre el fondo de parrilla y la zona media, y don Lorenzo se ha gastado un pastizal para matricularla en el selecto club de las grandes escuderías...

Aquí sí veo a nuestro protagonista. Cowell destila cultura Mercedes AMG por cada poro de su piel, y esta atmósfera voraz y vencedora de la que viene, bien implementada en el nuevo huésped, puede obrar milagros más pronto que tarde y hacer de Aston Martin ese equipo que lleva soñando Lawrence Stroll desde que decidió parecerse a Toto Wolff.

Os leo.


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Reconciliarse con Dios

A estas horas tenéis suficiente información sobre la Rolex 24 At Daytona celebrada este pasado fin de semana, como para que me permita ahorraros el disgusto de leerme en plan cronista, entre otras cosas porque me tomé la carrera como hacía antes de estrenar Nürbu y sujetarme, por propia voluntad, eso sí, a la pérfida dinámica de dar fe de esto o aquello, escribir luego unas líneas y comprobar más tarde cómo se las lleva el viento, como si fuesen hojas secas en otoño.

La vida del bloguero sufre altibajos, y después de periodos densos como el de 2024 tocaba decelerar, y el uno de enero pisé frenos, y frené, como supongo habéis notado, y después me enfoqué a recobrar más pronto que tarde ese sentimiento frente al motorsport que me empapaba cuando no tenía obligaciones y me divertía sencillamente por divertirme.

Sin libreta de apuntes ni tener obligación de permanecer conectado a varias fuentes de información para conocer cómo iban los sectores y los neumáticos, entre el Monte y Daytona elegí la cita norteamericana para tocar agua, casi por inercia, y bueno, el estreno no ha podido resultar mejor, quizá porque hay tantas cosas que sobran en este tipo de espectáculos que ni reparamos en lo disfrutonas que son las carreras de Resistencia cuando las ves a pelo y únicamente estás atento a las evoluciones de los coches sobre la pista.

Imagino que para cuando lleguemos a las 24 Horas de Le Mans se me habrá pasado esta vena bucólica, pero, como decía más arriba, la experiencia ha sido lo suficientemente satisfactoria como para que me merezca la pena anotarla. Bueno, por eso y también para que no se me olvide que menos es más sigue siendo un concepto la mar de hermoso.

Os leo.


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Carne de paddock

Cuando creíamos que nos habíamos librado de Johnny Herbert, ha venido Lola Cars a empañarnos la alegría, ya que el británico sigue así ligado al automovilismo deportivo y esto sólo significa que el día menos pensado encuentra hueco y vuelve a las andadas en la categoría reina, Dios no lo quiera.

La FIA se lo quitaba de encima por su tendencia al bocachancleo, aunque he leído como tres versiones diferentes sobre la causa de que Ben Sulayem haya prescindido de sus servicios.

En realidad da lo mismo que la razón haya sido su tendencia a hablar de las interioridades de la Fórmula 1 y su labor como comisario, mientras ejercía de experto para no sé qué canal de apuestas; o debido a sus comentarios sobre algunos pilotos; o por su alineamiento público con el lobby británico en la Federación; ya que las tres hablan a las claras de su falta de profesionalismo. Que Lola le haya pagado el salvavidas tampoco le deja mejor, pues allí tiene amigos David Richards, antagonista confeso de Monsieur le Président.

Lo curioso de este asunto sigue siendo que estos mantas disfruten de tanto entregadito entre la gente mayor, esa que lleva miles y miles de carreras a las espaldas, un decir.

No se le podía cuestionar después de la que lió en Melbourne, ni mucho menos llamarle prevaricador, porque era un tipo honesto que no tenía dobleces, pero los tenía, y en abundancia, y le han pillado con el carrito de los helados y, en consecuencia, lo han fulminado, entre otras cosas, también porque Ben Sulayem anda de limpia con los quintacolumnistas de Richards, pero, fundamentalmente, porque Herbert es un triste.

Os leo.


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Efecto Streisand

Soy de reacciones lentas para algunas cosas —así me va—, seguramente porque considero que el tiempo me pertenece —sí, así me va—, pero, cuando Mohammed Ben Sulayem soltó aquello de «lo que haga la FIA no es asunto suyo» ante las reclamaciones de la GPDA (Grand Prix Drivers' Association), me dije: ha sido bonito pero hasta aquí hemos llegado.

El Presi encontró todos los escollos del mundo al sujetar el báculo de Jean Todt en la FIA, y aunque existe un amplio consenso en focalizar de dónde venía y sigue viniendo el temita de marras [Los hijos de la Gran Bretaña], aquel héroe que luchaba en mitad del temporal contra los elementos, montado en una miserable cáscara de nuez, ha dejado paso a un tontainas que no hay por dónde tomarlo.

En la vida puedes incurrir en todos los errores conocidos y por conocer, pero jamás puedes darle la razón al enemigo, que es, precisamente, lo que está haciendo ahora mismo Ben Sulayem, enfocando la urgente necesidad de pasta de la Federación ejerciendo una acción punitiva contra los pilotos que no va a llevar a ninguna parte, porque, el problema de base, como advirtió Ari Vatannen en 2009, está en otro sitio.

Los conductores van a seguir hablando en público del organismo rector porque disponen de dinero de sobra para pagar las multas, el que no va a levantar cabeza es nuestro protagonista, cada vez más cercado por los despropósitos que surgen de una entidad que no ha dejado de darnos soberbios, por mucho que la prensa british insista en que el último malo que tuvimos fue Jean-Marie Balestre.

Max Mosley dejó a la altura del barro al francés. Jean Todt se contentó con permitir hacer a Bernie y a Liberty mientras se aseguraba que el trono de Place de la Concorde siguiera siendo mullido, y Ben Sulayem pretende cambiarlo todo cuando no puede luchar ni contra la necesidad de drama de la dueña del espectáculo ni contra Netflix y su Drive to Survive.

Veremos cómo acaba la cosa, pero insistir en que nadie hable mal de ti ya tiene pillado el nombre: Efecto Streisand.

Os leo.


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La misma piedra

El aterrizaje de Lewis Hamilton en Maranello ha suscitado la efervescencia de siempre, y me refiero con la efervescencia de siempre a esa fiebre que eleva la temperatura de quienes precisan estar a la última, y más si El Salvador llega a Ferrari para... bueno, para salvarla, claro.

Gracias a Dios, mientras vivía Enzo Ferrari a La Scuderia no le hacía falta que la salvara nadie, pero a partir de septiembre de 1988 sí —los herederos siempre acaban jodiéndolo todo, la hacienda común también—, aunque debemos a Luca Cordero di Montezemolo la incorporación del fenómeno salvador a la esencia dramática de la rossa. Bueno, al italiano y a la prensa british, tan dada ella a recomendar salvaciones milagrosas a quien se cruza en su camino, sobre todo si el papel protagonista lo va a interpretar un alemán o un inglés, cabe señalarlo.

No me voy a distraer mucho con este asunto pues Nürbu rebosa gloriosas contribuciones al esclarecimiento de esta peculiaridad narrativa, y, desde luego, porque toca salvador británico a partir de este año y tampoco es cuestión de amargar las esperanzas a nadie, y mucho menos a comienzos de febrero.

Bien, el caso es que se asegura que a Ferrari la salvó Michael Schumacher con su dream team by Benetton, pero a partir de ese instante todo ha sido retórica, que no es por nada, pero, desde 2008, último título de Constructores, la de Il Cavallino Rampante no ha levantado cabeza, ni con la triste contribución de Sebastian Vettel a partir de 2015. Pero sí, elevemos al cielo el I want to believe, hagamos caso a los expertos y aceptemos que con Hamilton va la buena.

El caso es que la coño efervescencia recurrente, que es de lo que quería hablar esta tarde, lleva a cometer los mismos pecados de siempre, aunque, esta vez, dulcificados por el atenuante de que la mayoría de especialistas que pululan en redes sociales y plataformas de vídeo y streaming, no ha vivido lo suficiente como para identificar la piedra con la que tropieza cualquiera que valore la grandeza de La Scuderia sólo por lo que ha conseguido en Fórmula 1.

A ver cómo lo digo sin ofender demasiado a nadie, pero antes, mucho antes de que los periodistas isleños decidieran envasar para el microondas la historia de nuestro deporte, convenientemente etiquetada con el Made in UK destacado en letras grandes, ya existían carrerones monumentales y certámenes en los que Ferrari labró su leyenda y su indiscutible peso en el motorsport. Mundial de Resistencia, Targa Florio, Mille Miglia, las 24 Horas de Le Mans, y luego la Fórmula 1, la piedra con la que tropieza todo aquel que quiere hacer cuentas sin saber hacerlas.

Os leo.


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Tránsfugas del presente

Es tan grande el nivel de sobreexposición diaria a tonterías de todo pelo y condición, que he solicitado asilo político en el pasado...

No temáis, al menos de momento. Hasta que me den los papeles, Nürbu seguirá destilando irreverencia mientras destripa la actualidad y da por ahí mismo a todos los que afirman que vivimos una realidad deportiva insuperable, básicamente porque ni tienen pasado ni memoria ni perro que les ladre. Eso sí, ya voy avisando que releo libros leídos hace mucho o devoro nuevos volúmenes que me hablan de un ayer que no ha de volver, por puro masoquismo, lo admito; o visito, con añoranza, viejas revistas para recortar de nuevo aquellas fotografías que recortaba en mi niñez.

Esto del transfuguismo es una actividad que no había practicado hasta ahora. Bueno, sí, públicamente he viajado al pretérito de nuestra actividad, aunque siempre ha sido en plan guiri, con camisa hawaiana, pantalones cortos y todo eso: calcetines blancos con sandalias marrones, visera del Wallmart, Ray-Ban, cámara de fotos además del smartphone, el palo para selfies y toneladas de crema solar. En la intimidad ha sido otra cosa, he huido de la realidad como el que más, pero con ropa cómoda para mis ratos en la mecedora, el Jack Daniels y la pipa, música suave de fondo y todo el pasado por delante.

En la actualidad me tira más la mecedora que seguir al guía turístico; al fin y al cabo, una vez has seguido a uno los has seguido a todos y la cosa acaba aburriendo, amén de resultar fatigosa para la poca atención que me queda. De aquí que haya decidido regularizar mi situación para hacerme tránsfuga del presente más pronto que tarde, y evitar así, la dañina sobreexposición a contenidos incalificables que supuestamente tienen que ver con nuestro deporte.

No creo que tenga tanta suerte como para que me libre de la séptima temporada de Drive to Survive, pero al menos lo habré intentado, que ya decía mi abuela que intentarlo es el primer paso para lograrlo.

Os leo.


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[tenista]

La ciudad de la alegría

España huele a Fórmula 1 más que de costumbre, y después de políticos y medios laudatorios o cortesanos, los especialistas de cuarta y quinta línea, incluso de más atrás, han comenzado a tomar posiciones por si en el reparto cae algo.

De momento el Gran Premio sólo supone un runrún lejano que ofrece algunas pequeñas aristas. 2026 queda lo suficientemente lejos como para que el apremio no resulte demasiado urgente, y tan cerca como para no perder el tiempo. Toca portarse bien. La escaleta lo confirma, donde manda guión no manda marinero, y, en consecuencia, la ciudad de la alegría permanece bajo un silencio pegajoso que no quiere recordar los ecos de Valencia, ni que cuando las cosas se hacen a destiempo rara vez sirven de algo.

Eppur si muove. Os leo.


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[tenista]

Sin Filtro [Guenther Steiner]

Lo prometido es deuda y, además, la lectura ha sido amena y relativamente rápida. Total, casi recién llegado a mis manos, Sin Filtro. Mi increíble década en la Fórmula 1 [Principal de los Libros; Barcelona, 2024] ya está listo para su correspondiente reseña.
Prologado esta vez por Toto Wolff, Sin Filtro es complementario a Sobrevivir a toda velocidad [Sobrevivir a toda velocidad (Guenther Steiner)], pero no supone una segunda parte ni nada por el estilo, sino que resulta una divertida reflexión cronológica que arranca durante el periodo en que se va definiendo la participación de Haas en F1, en 2009, y concluye cuando a Guenther le dieron la patadita a finales de 2023. Una década, más o menos, como refleja el subtítulo, desde que FIA acepta la candidatura, la aprueba y el equipo se estrena en Australia 2016.

También es verdad que no es una década cualquiera. Cambios de Reglamento, dudas, traspaso de propietarios cuando Liberty Media compra el espectáculo en enero de 2017, diferentes formatos de gestión entre la impuesta por Bernie hasta esa fecha y la vigente en la actualidad con la norteamericana, pandemia, etcétera, y como cabo guía los hechos y acaecidos de una escudería recién llegada al Circo, que lucha por hacerse un hueco en él mientras se enfrenta a los politiqueos propios del paddock, a las presiones, a la todopoderosa prensa especialista y a sus propios fantasmas, los de Haas, claro.

El autor no escatima anécdotas generales o particulares, ni se corta un pelo a la hora de describir su complicada relación con Gene, ni, por supuesto, con alguno de sus pilotos, lo que convierte el libro en un viaje endemoniado por las tripas del deporte.

Si me gustó Sobrevivir a toda velocidad, huelga decir que también lo ha hecho Sin Filtro, aunque, si os soy sincero, en esta ocasión me he quedado con las ganas en alguno de sus capítulos y habría agradecido que, en vez 332 páginas, Guenther nos hubiera ofrecido el doble.

Os leo.



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[tenista]

¡Ay, Vasili!

¡Despertad mortales. El alonsismo sólo echaba una cabezadita! ¡Descuidad pues! Como dejó escrito Howard Phillips Lovecraf: «No está muerto lo que puede yacer eternamente...», y a fe mía que podemos descansar lo que nos plazca, sobre todo después del almuerzo.

En fin, en los confines de la Tierra siguen sucediendo cosas, como, por ejemplo, que Bernie Ecclestone cuestione abiertamente a Lewis Hamilton: «As much as people credit him with? No, but still enough to win races...» [Ecclestone delivers scathing verdict on Hamilton: "Not as talented as people say"], mientras Gerard Berger se refiere al británico con argumentos que ya utilizaban los vendedores puerta a puerta de enciclopedias o libros encuadernados en polipiel roja: «If Hamilton could become world champion in a Ferrari, that would be the greatest thing that has ever happened in Formula 1 in terms of marketing» [Hamilton on brink of "greatest thing to have happened in F1"].

Jackie Stewart, Nigel Mansell, Dino Chiesa, de nuevo Bernie, que ya lleva algunas a cuestas, consideran que La Chica del 17 quizás no sea pa'tanto como destaca, pero el usuario Jose_Aurelio540 en Twitter, ahora X —el nick del chiquillo es ficticio, canallas—, piensa que no puede estar equivocada tanta gente (como él), cuando coincide en que al astro le viene pequeño lo de GOAT. Y se lía, se lía gorda, y si no es hoy será mañana...

No faltan en este tipo de debates por el territorio de cortejo, quien habla de respeto porque desde el respeto se puede discutir cualquier cosa, incluso cuando se sigue acusando al alonsismo del pecado original y que nuestro planeta sea liso como un plato, porque cuando se vierte agua sobre un globo terráqueo de sobremesa, resbala por la superficie y cae en la palangana.

Respeto, sí, mucho respeto, pero sigo prefiriendo la razón como argumento y hacer caso a la gente con criterio, no a los vendedores de crecepelo milagroso.

Stalingrado no está para desfiles de Victoria's Secret, aunque a lo mejor sí. ¿No?

Os leo.


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