Nürburgrin 2025, @josetellaetxe Opciones

[tenista]

Los 5 de Michael

Hoy traigo hasta Nürbu un conjunto a escala 1/43 muy especial, pues no se trata de un modelo al uso, de los que suelo acercaros en cuanto tengo ocasión, sino un estante que muestra los monoplazas que dieron a Michael Schumacher sus 5 títulos mundiales con Ferrari, consiguiendo para Maranello, de paso, otros tantos títulos de marcas.
Hot Wheels realizaba un set bastante exclusivo y en tirada limitada, que, bajo la denominación Campione del Mondo 2000 - 2001 - 2002 - 2003 – 2004, muestra, obviamente, el F1 2000, el F2001, el F2002, el F2003-GA (Gianni Agnelli) y el F2004, todos ellos bien detallados y estampados, y en los que la figurita correspondiente al Kaiser dentro del habitáculo, nos ofrece la decoración del casco característica del piloto alemán en cada año.

Los cinco vehículos fueron firmados por Rory Byrne, y salvo el F2004, cuyo jefe de aerodinámica fue John Iley, en el resto ese cargo lo ejerció Nikolas Tombazis como mano derecha de Byrne.

Los V10 italianos prácticamente no tenían rival entonces, menos bajo la batuta de Jean Todt.

Resuelto 2000 a favor del de Kerpen en su trepidante mano a mano con Mika Hakkinen (McLaren), los coches transalpinos no dejaron ni las migas a sus oponentes durante los años siguientes, etapa en la que cabe destacar la lucha numantina que protagonizó Jenson Button (BAR Honda) en 2004, que tan sólo sirvió al británico para terminar la temporada en tercer lugar, detrás de Schumacher y Barrichello.

Luego llegaron los V8, Renault y Alonso, y hubo que conformarse, que decía aquél, pues el territorio estaba mucho más disputado que años antes, a pesar de que, en 2006, Michael llegó a rozar con los dedos la octava corona de su cuenta personal.

Eso sí, se extraña en los modelos la referencia a Marlboro. La normativa europea en cuanto a juguetes impide cualquier distintivo de marca tabacalera o de alcohol y, en consecuencia, en el set falta otro de los grandes protagonistas de aquella época victoriosa: Philip Morris.

Os leo.


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[tenista]

Depende

Haber salido de Ferrari indemne y con una bonita cosecha de resultados ya parece saldo suficiente para Carlos ante su nueva andadura. ¿Williams no satisface como destino? Bueno, supongo que depende, a la manera que cantaba Jarabe de palo.
La Normativa que se aplicará en 2026, a la vuelta de la esquina, vamos, compromete seriamente cualquier perspectiva que pretendamos aplicar. Llegan Audi y Cadillac, y con ésta habrá un equipo y dos asientos más, y, lógicamente, 2025 ha quedado supeditado a este escenario futuro, tanto que el piloto madrileño ha preferido arrejuntarse contractualmente en corto con Grove y declinar la oferta larga de Flavio Briatore en Alpine, por ejemplo.

Resulta obvio que Sáinz tiene planes a medio plazo, y puesto que los desconocemos, aunque podamos imaginarlos, lo sensato bajo mi humilde punto de vista, sería aceptar que sin sitio en las escuderías grandes, el hijo de Reyes y Carlos ha elegido una alternativa cómoda que le permita seguir creciendo como piloto mientras llega su oportunidad.

Mal que queramos, podemos coincidir en que nuestro protagonista ya está consolidado en la élite de nuestro deporte, que esa asignatura la tiene resuelta y que puede permitirse bajar el tono un año o dos.

Ahora bien, conviene que no confundamos con la prisa por obtener resultados el legítimo anhelo de los aficionados de verle de nuevo en el podio o cruzando la línea de meta en primer lugar, básicamente porque él ha decidido quitarse presión de encima y firmar por una aventura que puede ser más prometedora de lo que parece, pero aún no está para este tipo de hazañas.

Os leo.


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La vuelta rápida

Seis años nos ha durado el puntito que se daba a quien conseguía la vuelta rápida en carrera y terminaba entre los diez primeros. El apparatchik ha decidido que ya no es útil y no se otorgará a partir de 2025.

Yo lo anoto porque me gusta recordar cómo las cosas inútiles de nuestro deporte adquirieron rango de utilidad alguna vez, a pesar de que, la Fórmula 1, así en general, adolece de sobredosis de puntuación y el puntito de marras no iba a ninguna parte, salvo, acaso, que estaba indicado para aumentar el aspecto dramático de la cosa y fomentar los barullos numéricos entre aficionados a las estadísticas.

Desde luego no me voy a sentir huérfano por su desaparición, ya lo voy avisando, ni me sentiré extrañado porque nadie entre a boxes en el último momento para cambiar ruedas que duran una eternidad por otras blanditas, y cascarse así la vuelta rápida. Eso sí, se da la curiosa circunstancia de que a lo mejor el último punto por vuelta rápida de la era moderna lo veremos en el entresijo de la película F1 que se estrena este próximo verano, lo que no deja de ser una nueva metáfora sobre los tristes tiempos que nos está tocando vivir.

En fin. Os leo.


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A por 2025

No creáis que no tenía ganas de celebrar los funerales a 2024 y convertirme en una acuarela de Hugo Pratt sobre un papel blanco que, en estos instantes, insinúa centenares de promesas.

Cumpliré 66 este próximo agosto. A comienzos de ese mismo mes Nürbu alcanzará la mayoría de edad, y el viaje que iniciamos en 2007 cobrará más sentido si cabe, porque habremos recorrido juntos los siete mares de Simbad y nos quedarán otros tantos por descubrir para hundir naves inglesas, cobrar venganzas, ajustar cuentas, robar tesoros y enamorar doncellas en cada puerto donde arribemos.

Mil vidas, una, un fragmento. Estrenamos año y huele a nuevo como la mañana luminosa que baña Gorliz. Que corra el ron, a esta ronda invito yo...

Os leo.


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Desdémona en Maranello

Por la razón que sea siempre se nos olvida incorporar a las ecuaciones el concepto retorno, de la inversión, claro...

Cuando Leclerc enseñó los dientes a Vettel el alemán ya estaba amortizado. Desde 2015 en la rossa, el de Heppenheim no había logrado convencer salvo a sus entregaditos, y llegaba un chaval de la casa que había costado cuatro duros de los de antes, y metía en problemas al tetracampeón que había salido por medio riñón, de los de antes también, y a Arrivabene se le encendió un led en la mampara de gestor que tienen en la mesilla de noche todos los racers modernos, y, en consecuencia, en septiembre de la temporada siguiente Sebastian terminaba con su particular calvario cuando Racing Point anunciaba su fichaje con vistas al estreno de Aston Martin en F1 (2021).

Carlos tampoco salió caro como sustituto de Seb, de manera que Maurizio pudo echarse un ratito a descansar, como se supone que hizo Dios el séptimo día de la Creación.

No recuerdo si era domingo aquel día aunque no es relevante para lo que llevamos entre manos, ya que las tornas han cambiado y es Charles el que está amortizado, amén de atado y bien atado tras su renovación el año pasado, y el que ha costado dos riñones y medio hígado, de los de ahora, es Hamilton...

No discuto que en el plano deportivo habrá que esperar acontecimientos antes de escribir una palabra detrás de otra, pero observando la inversión y el retorno estimado para cada uno de los pilotos, me da la sensación de que Vasseur pondrá los huevos de La Scuderia en la cesta del británico antes que en la del monegasco, y que esta circunstancia resultará definitoria en 2025.

Os leo.


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Intrigas

No diré que me sorprenda porque estoy mayor para que queden cosas que puedan hacerlo, pero sí me arranca una sonrisa la facilidad con que se sigue tragando (sin rechistar) uno de los anzuelos más viejos y roñosos que quedan en el paddock.
Vaya por delante que si hay algo sorprendente en todo lo que rodea al septuagenario boss tras su retorno a la Fórmula 1, es que, con lo que ha llovido, nadie se haya molestado en revisar los hechos y acaecidos que afectan al italiano, siquiera para ser honesto con la verdad o, estirando la cosa, por evitar seguir haciendo el ridículo.

Flavio es un tiburón a la antigua y por eso continúa produciendo pánico.

No aseguraré que el Piranha Club se le haya quedado pequeño porque ni siquiera existe, ni que con los cráneos de los modernos racers se haría un collar para llevar al cuello, pero algo de todo esto hay cuando el recurso para intentar denostarlo en 2025 sigue siendo aludir al manido episodio del Singapurgate —penoso para la FIA y su Presidente, que quedaron con el culo al aire en cuanto el caso tocó la justicia civil, la única que vale—, y todo porque, en realidad, no quedan más balas con las que dispararle.

Enemigo declarado de Max Mosley y la prensa británica, creó de la nada el legendario Dream Team que permitió sacar pecho años después a la Ferrari de Luca Cordero di Montezemolo y Jean Todt, y dio dos títulos a Renault además del conseguido para Benetton en 1995...

Briatore se mueve rápido en las profundidades y sólo se acerca a la superficie para romperla con su aleta dorsal o morder, y de ahí viene, imagino, que la prensa especialista mire con lupa y analice todo lo que hace el jefe de un equipo que ha quedado sexto en el Mundial de este año y de momento no supone ninguna amenaza, mientras pasa de puntillas sobre circunstancias de otras escuderías que tienen infinita más relevancia para el aficionado.

Os leo.


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Música para camaleones

Las promesas de Ross Brawn se las ha llevado definitivamente el viento. Europa va a quedar en una anécdota dentro del Mundial F1, y todo porque el erario público no está por la labor de sufragar por más tiempo la cuenta de dividendos de Liberty Media.

Ni Verbo ni "......" en vinagre. Al principio de todo estaba el Dinero y el vulgar parné también está al final, y enmedio, y Brawn lo sabía cuando prometió que la Fórmula 1 no iba a dar la espalda a la cuna del deporte, más o menos como Musk conocía de sobra qué iba a hacer con Twitter cuando lo compró.

En fin, los jeques y los autoritarismos no ponen pegas a la hora de extender cheques, y, ¡qué demonios!, en el viejo continente no hay necesidad de lavar tanto trapo sucio.

Quedan Montreal, Melbourne, Sao Paulo y Suzuka como vestigios de un tiempo pasado que no ha de volver, mientras �mola anda en el alero, Zandvoort se cae definitivamente del calendario a partir del 26, y Spa-Francorchamps ha renovado recientemente y con grietas hasta el 31 —en 2028 y 2030 no se contempla que haya Gran Premio de Bélgica—. Con suerte nos quedarán ocho citas europeas de veinticuatro pruebas o más, y siempre que Montmeló logre mantenerse, aunque supongo que todo esto es bueno porque, básicamente, podría ser incluso peor.

Os leo.


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Otsoa datorra!

La abueli, Anita, mi suegra, intentaba asustar a Josu cuando era un crío que apenas levantaba un palmo del suelo y se portaba regulín-regulán, diciéndole Otsoa datorra!, que significa algo así como ¡que viene el lobo!

Leo que lo adecuado habría sido articular Otsoa dator!, pero da igual, pienso, mi pitufo y yo jugábamos a ser lobos que aullaban a la luna, de rodillas los dos sobre la cama de nuestra habitación de matrimonio, entonando agudos que rompían la noche y el silencio. Obvio decir que Josu no temía a los lobos, que se tomaba a chufla las amenazas de su abuela materna, y que a ella la perdoné todos sus pecados porque si tuvo un nieto ése fue mi hijo...

En fin, Colapinto ha firmado por Alpine y me ha entrado la risa floja. No por él, claro, más bien por todos los que han tildado de fracaso sus evoluciones sobre un Williams que ni pasaría la ITV ni valdría para algo más que de montón de hierros en un chatarrero...

Flavio apuesta por el de Pilar y nada menos que para cinco años, lo que, de paso, neutraliza lo que se venía diciendo al respecto de su intención de vender la escudería francesa con sede en Enstone.

La incorporación del chiquillo como piloto reserva significa horas contadas para Jack Doohan y aire a partir de que el australiano cumpla contrato.

Briatore ha puesto su firma al sueño de los argentinos y yo no denostaría el gesto. Birló a Schumacher a Eddie Jordan para hacerlo doble campeón del mundo y subió a uno de sus coches a un tal Fernando Alonso. El de Verzuolo sabe muy bien el terreno que pisa y no suele apostar de farol. Si ha puesto el ojo en Franco se debe a que el pibe es algo más que una promesa, cosa de la que me alegro, sobre todo por la cantidad de idiotas que han visto en la irrupción del austral una cosa pasajera, de moda, y comienzan a enfrentarse a la cruda realidad de que los lobos no existen como amenaza cuando uno está acostumbrado a aullar con ellos.

Os leo.


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Antes muertas que sencillas

El deseo de prolongar lo disfrutado nos está llevando a pronosticar para 2025 lo que quizá nunca lleguemos a ver. ¡No lo sé, Rick! Ferrari, con Hamilton a bordo, no pienso que esté para hacerle regalos a Woking. Mercedes AMG, sin Hamilton ahora, no creo que se permita el lujo de cederle terreno al cliente...

Red Bull es duda en mi quiniela, lo confieso, pero, en todo caso, Lando y Oscar van a correr este año entre auténticos lobos, no como los del 24, y contando entre ellos al hambriento Verstappen, a quien tampoco veo conformándose sólo con los cuatro títulos que tiene en el bolsillo...

Es pronto, muy pronto para meterse en este tipo de berenjenales, aunque a falta de pan buenas son tortas, que se decía antaño, y los artículos, opiniones y darditos inocuos en redes sociales, perseveran en olvidar que la Fórmula 1 es un ámbito donde suele primar una cabeza bien puesta sobre los hombros y evitar el karaoke.

Con el tope presupuestario cernido sobre los equipos cual espada de Damocles, y una nueva Normativa que entrará en vigor el 1 de enero de 2026, lo esperable es un 2025 en el que se estire lo ya usado en cuanto a herramientas, que acaso haya alguna novedad muy puntual y se implementen las evoluciones que quedaron aparcadas en 2024, y que los volantes de siempre luchen por los primeros puestos por aquello de en río revuelto hay ganancia de pescadores, pero para McLaren y sus pilotos todo esto lo sigo viendo demasiado a desmano. Que a lo peor me equivoco, pues yo también escribo estas líneas desde el desconocimiento absoluto.

Os leo.


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Estamos o no estamos...

Dicen que hasta los relojes rotos aciertan dos veces dando la hora, aunque a los chavales y algunos adultos con poca mollera hay que explicarles que esto sólo sucede con los de agujas, analógicos, básicamente porque los digitales nos han hecho perder esta buena costumbre y suelen fundirse a negro cuando se estropean.

El caso es que Jacques Villeneuve ejerce habitualmente de reloj roto, de los de antes, claro, para quienes lo tienen considerado como voz autorizada, a pesar de que acierta en sus estimaciones un poco al tuntún o según sople el aire: nunca, en contadísimas ocasiones o por puritita carambola. Aunque lo que me ha llevado a echar el ratito esta noche resulta paradigmático, porque el canadiense pretende ser políticamente incorrecto, as usual, falta al respeto gratuitamente al vigente Campeón del Mundo, pero acaba dando en la diana quizás porque alguna vez tenía que ser.

Obviamente, aunque, para los medios que, cuando no hay nada mejor que hacer sacan a airear a nuestros fantasmas —Surer, Coulthard, Priestley, Brundle, Ralf Schumacher, uno que pasaba por allí y un amplísimo abanico de espectros que viven en el armario esperando su minutito de gloria—, lo reseñable haya sido la pasada de frenada del hijo de Gilles con el actual tetracampeón, lo jugoso está en el interlineado de las palabras vertidas por el quebequés en The Action Network [Take Verstappen out of F1. Nobody cares. Take Hamilton out of F1, people care].

A ver, nosotros somos Old School y sabemos de análisis de textos, y conocemos de sobra que admitir que no sucedería nada si se retirara Max Verstappen, y que si lo hiciera Lewis Hamilton se desmoronaría la cúpula que sostiene el firmamento, sólo viene a sintetizar la porquería en la que ha convertido Liberty Media la Fórmula 1, amén de dar de nuevo la razón a Bernie cuando nos advirtió que la norteamericana había transformado nuestro deporte cinco estrellas en una puñetera hamburguesería.

Nge Ndomo (Samuel Claxton) se entretenía componiendo estampitas junto a sus cabras al caer la noche en Amanece que no es poco, y así hasta que la pareja de la Guardia Civil le recriminaba el acto subversivo y le solicitaba un poquito de por favor y que dejara de hacer el canelo por el bien y la estabilidad de la comunidad...

Jacques Villeneuve ha descubierto el Mediterráneo y hay que felicitarse, aunque haya sido por una carambola de las que mencionaba antes.

Toca darle la razón y se la doy. Hoy es más importante la apariencia que el desempeño. Cuatro años de sequía de éxitos valen tanto, o más, que la estatura que se ha labrado un tipo que venció al aludido en 2021 —sin Abu Dhabi, Max habría sido igualmente campeón—, y lleva cuatro coronas conseguidas a pleno pulmón cuando su oponente los ganaba sacando la chorra por fuera del habitáculo...

Retórica, no más. Max, Lewis, y aquello del apasionamiento, y aquello otro de que respetar al rival que te vence supone sustantivar tu esfuerzo tras haberlo intentado, y, en consecuencia, poder elevarte como aficionado que entiende las cosas y de F1, porque eres equidistante a la hora del vermú y puedes conciliar el sueño.

Liberty nos ha traído hasta aquí y sigue llamando a todo esto Fórmula 1. Se lo cuentas a James Hunt en 1976 y seguro que lo comprende y aplaude...

Os leo.


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Todo es fútbol

Incluiría La vida de Brian (Life of Brian) en el currículo académico de Periodismo, y exigiría su incorporación inmediata al de cualquier máster o capacitación en eso que se viene llamando Periodismo deportivo.

Nunca he ocultado que me llevo mal con el academicismo, sobre todo si es rancio, pero, en la actualidad, es pasearse por algunos perfiles en redes y encontrar por aquí y por allá continuas referencias a doctorados y másteres, y que me asalten las ganas de preguntar qué coño enseñan si luego casi todo es abusar del modo condicional en los textos, amén del punto seguido y los puntos suspensivos; o dejar caer la terminación de las frases en las retransmisiones, o mantenerlas suspendidas en el aire, como queda la pelota al tocar la red al inicio de Match Point; o llegar a gritar gol o el final de una competición como si se precisara ganar plaza en el Festival de Eurovisión; o narrar adelantamientos de monoplazas durante un Gran Premio como si se tratase del avance de un delantero hacia el área rival.

Sabéis de sobra que asumo de muy mala gana que los futboleros nos vayan ganando por goleada —espero que hayáis pillado el chiste—, pero la cosa en la Fórmula 1 sólo puede ir a peor si el periodismo que nos afecta insiste en abusar de los inconfundibles tonos y costumbres del balompié.

Vale que Antonio Lobato confesara que venía del fútbol antes de que lo metieran en esto de los cochecitos, pero escuchas a Martin Brundle, y en demasiadas ocasiones parece que está retransmitiendo un partido de la Premier League en vez de una prueba de F1.

Por esto mismo insisto en que La vida de Brian sea asignatura clave en Periodismo.

Es una cinta inglesa y jamás levantará sospechas de alonsismo felón. Su metraje nos demuestra que con la humildad, los colores y el respeto debido, mejor prepararse un canuto que andar por ahí aireando carencias propias y ajenas, sobre todo las primeras. Nos enseña además que los datos y su certeza incontestable, únicamente sirven para obligar al pobre Brian a que escriba bien Romani ite domum y odie toda su vida la brocha y el cubo de pintura.

Y, en definitiva, nos apercibe de que si llamamos Pijus Magníficus a Toto Wolff tampoco nos irá peor, pues nadie nos devolverá el Gran Premio de Bélgica de 2021, ni el de Mónaco de 2024 dejará de haber resultado una procesión, en su más penoso significado.

Os leo.


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Mr. Cowell

Siento decepcionaros, pero si aplicamos la misma lógica que ha impuesto la prensa cuando el RB20 de Red Bull comenzaba a hacer agua esta temporada: nadie más allá de Newey.

Bueno, tampoco es que comulgue mucho con este tipo de lógicas ni con el modelo de exaltación del liderazgo que se gastan algunos especialistas del sector. Szafnauer, en su día, nos fue vendido como uno de los mejores y ya hemos visto en qué quedó su gestión, y quien menciona al bueno de Otmar puede hablar de casi cualquiera, ya que todos los líderes suelen ser la mejor apuesta hasta que la realidad los pone en su sitio.

Mike Krack me cae bien y tampoco me parece que lo haya hecho tan mal para los recursos con los que ha contado Aston Martin. Andy Cowell va a disfrutar de un escenario infinitamente mejor, dónde va a parar, y, por simple cálculo de probabilidades, acabará dando la razón a los numerosos cantamañanas que andan ahora mismo poniendo al británico por las nubes. A ver, Adrian en plantilla, la fábrica buscando el pleno rendimiento con el nuevo túnel de viento y las mejoras en el análisis de la dinámica computacional de fluidos y el propio simulador... no sé, a poco que lo intente quitará al luxemburgués hasta las pegatinas.

Ahora bien, Cowell sigue contando con Krack, y eso, además de suponer un gesto que le honra, me anima a pensar que no ha tenido intención de desprenderse de un tipo que conoce la de Silverstone como la palma de su mano, porque, intuyo, su cometido principal será el de engrasar la maquinaria y ponerla a punto al estilo Brackley durante 2025, para que cuando aterrice Honda todo funcione con el mayor grado de perfección.

Llegados a este punto, más que de gestión o liderazgo yo hablaría de cultura, que queda más prosaico y menos indicado para ofrecer claves a lo Telva, pero es tan importante o más que los dos primeros conceptos para el caso que nos ocupa, porque, desde que dejó de ser Racing Point, la verde se ha movido entre el fondo de parrilla y la zona media, y don Lorenzo se ha gastado un pastizal para matricularla en el selecto club de las grandes escuderías...

Aquí sí veo a nuestro protagonista. Cowell destila cultura Mercedes AMG por cada poro de su piel, y esta atmósfera voraz y vencedora de la que viene, bien implementada en el nuevo huésped, puede obrar milagros más pronto que tarde y hacer de Aston Martin ese equipo que lleva soñando Lawrence Stroll desde que decidió parecerse a Toto Wolff.

Os leo.


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Reconciliarse con Dios

A estas horas tenéis suficiente información sobre la Rolex 24 At Daytona celebrada este pasado fin de semana, como para que me permita ahorraros el disgusto de leerme en plan cronista, entre otras cosas porque me tomé la carrera como hacía antes de estrenar Nürbu y sujetarme, por propia voluntad, eso sí, a la pérfida dinámica de dar fe de esto o aquello, escribir luego unas líneas y comprobar más tarde cómo se las lleva el viento, como si fuesen hojas secas en otoño.

La vida del bloguero sufre altibajos, y después de periodos densos como el de 2024 tocaba decelerar, y el uno de enero pisé frenos, y frené, como supongo habéis notado, y después me enfoqué a recobrar más pronto que tarde ese sentimiento frente al motorsport que me empapaba cuando no tenía obligaciones y me divertía sencillamente por divertirme.

Sin libreta de apuntes ni tener obligación de permanecer conectado a varias fuentes de información para conocer cómo iban los sectores y los neumáticos, entre el Monte y Daytona elegí la cita norteamericana para tocar agua, casi por inercia, y bueno, el estreno no ha podido resultar mejor, quizá porque hay tantas cosas que sobran en este tipo de espectáculos que ni reparamos en lo disfrutonas que son las carreras de Resistencia cuando las ves a pelo y únicamente estás atento a las evoluciones de los coches sobre la pista.

Imagino que para cuando lleguemos a las 24 Horas de Le Mans se me habrá pasado esta vena bucólica, pero, como decía más arriba, la experiencia ha sido lo suficientemente satisfactoria como para que me merezca la pena anotarla. Bueno, por eso y también para que no se me olvide que menos es más sigue siendo un concepto la mar de hermoso.

Os leo.


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Carne de paddock

Cuando creíamos que nos habíamos librado de Johnny Herbert, ha venido Lola Cars a empañarnos la alegría, ya que el británico sigue así ligado al automovilismo deportivo y esto sólo significa que el día menos pensado encuentra hueco y vuelve a las andadas en la categoría reina, Dios no lo quiera.

La FIA se lo quitaba de encima por su tendencia al bocachancleo, aunque he leído como tres versiones diferentes sobre la causa de que Ben Sulayem haya prescindido de sus servicios.

En realidad da lo mismo que la razón haya sido su tendencia a hablar de las interioridades de la Fórmula 1 y su labor como comisario, mientras ejercía de experto para no sé qué canal de apuestas; o debido a sus comentarios sobre algunos pilotos; o por su alineamiento público con el lobby británico en la Federación; ya que las tres hablan a las claras de su falta de profesionalismo. Que Lola le haya pagado el salvavidas tampoco le deja mejor, pues allí tiene amigos David Richards, antagonista confeso de Monsieur le Président.

Lo curioso de este asunto sigue siendo que estos mantas disfruten de tanto entregadito entre la gente mayor, esa que lleva miles y miles de carreras a las espaldas, un decir.

No se le podía cuestionar después de la que lió en Melbourne, ni mucho menos llamarle prevaricador, porque era un tipo honesto que no tenía dobleces, pero los tenía, y en abundancia, y le han pillado con el carrito de los helados y, en consecuencia, lo han fulminado, entre otras cosas, también porque Ben Sulayem anda de limpia con los quintacolumnistas de Richards, pero, fundamentalmente, porque Herbert es un triste.

Os leo.


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Efecto Streisand

Soy de reacciones lentas para algunas cosas —así me va—, seguramente porque considero que el tiempo me pertenece —sí, así me va—, pero, cuando Mohammed Ben Sulayem soltó aquello de «lo que haga la FIA no es asunto suyo» ante las reclamaciones de la GPDA (Grand Prix Drivers' Association), me dije: ha sido bonito pero hasta aquí hemos llegado.

El Presi encontró todos los escollos del mundo al sujetar el báculo de Jean Todt en la FIA, y aunque existe un amplio consenso en focalizar de dónde venía y sigue viniendo el temita de marras [Los hijos de la Gran Bretaña], aquel héroe que luchaba en mitad del temporal contra los elementos, montado en una miserable cáscara de nuez, ha dejado paso a un tontainas que no hay por dónde tomarlo.

En la vida puedes incurrir en todos los errores conocidos y por conocer, pero jamás puedes darle la razón al enemigo, que es, precisamente, lo que está haciendo ahora mismo Ben Sulayem, enfocando la urgente necesidad de pasta de la Federación ejerciendo una acción punitiva contra los pilotos que no va a llevar a ninguna parte, porque, el problema de base, como advirtió Ari Vatannen en 2009, está en otro sitio.

Los conductores van a seguir hablando en público del organismo rector porque disponen de dinero de sobra para pagar las multas, el que no va a levantar cabeza es nuestro protagonista, cada vez más cercado por los despropósitos que surgen de una entidad que no ha dejado de darnos soberbios, por mucho que la prensa british insista en que el último malo que tuvimos fue Jean-Marie Balestre.

Max Mosley dejó a la altura del barro al francés. Jean Todt se contentó con permitir hacer a Bernie y a Liberty mientras se aseguraba que el trono de Place de la Concorde siguiera siendo mullido, y Ben Sulayem pretende cambiarlo todo cuando no puede luchar ni contra la necesidad de drama de la dueña del espectáculo ni contra Netflix y su Drive to Survive.

Veremos cómo acaba la cosa, pero insistir en que nadie hable mal de ti ya tiene pillado el nombre: Efecto Streisand.

Os leo.


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La misma piedra

El aterrizaje de Lewis Hamilton en Maranello ha suscitado la efervescencia de siempre, y me refiero con la efervescencia de siempre a esa fiebre que eleva la temperatura de quienes precisan estar a la última, y más si El Salvador llega a Ferrari para... bueno, para salvarla, claro.

Gracias a Dios, mientras vivía Enzo Ferrari a La Scuderia no le hacía falta que la salvara nadie, pero a partir de septiembre de 1988 sí —los herederos siempre acaban jodiéndolo todo, la hacienda común también—, aunque debemos a Luca Cordero di Montezemolo la incorporación del fenómeno salvador a la esencia dramática de la rossa. Bueno, al italiano y a la prensa british, tan dada ella a recomendar salvaciones milagrosas a quien se cruza en su camino, sobre todo si el papel protagonista lo va a interpretar un alemán o un inglés, cabe señalarlo.

No me voy a distraer mucho con este asunto pues Nürbu rebosa gloriosas contribuciones al esclarecimiento de esta peculiaridad narrativa, y, desde luego, porque toca salvador británico a partir de este año y tampoco es cuestión de amargar las esperanzas a nadie, y mucho menos a comienzos de febrero.

Bien, el caso es que se asegura que a Ferrari la salvó Michael Schumacher con su dream team by Benetton, pero a partir de ese instante todo ha sido retórica, que no es por nada, pero, desde 2008, último título de Constructores, la de Il Cavallino Rampante no ha levantado cabeza, ni con la triste contribución de Sebastian Vettel a partir de 2015. Pero sí, elevemos al cielo el I want to believe, hagamos caso a los expertos y aceptemos que con Hamilton va la buena.

El caso es que la coño efervescencia recurrente, que es de lo que quería hablar esta tarde, lleva a cometer los mismos pecados de siempre, aunque, esta vez, dulcificados por el atenuante de que la mayoría de especialistas que pululan en redes sociales y plataformas de vídeo y streaming, no ha vivido lo suficiente como para identificar la piedra con la que tropieza cualquiera que valore la grandeza de La Scuderia sólo por lo que ha conseguido en Fórmula 1.

A ver cómo lo digo sin ofender demasiado a nadie, pero antes, mucho antes de que los periodistas isleños decidieran envasar para el microondas la historia de nuestro deporte, convenientemente etiquetada con el Made in UK destacado en letras grandes, ya existían carrerones monumentales y certámenes en los que Ferrari labró su leyenda y su indiscutible peso en el motorsport. Mundial de Resistencia, Targa Florio, Mille Miglia, las 24 Horas de Le Mans, y luego la Fórmula 1, la piedra con la que tropieza todo aquel que quiere hacer cuentas sin saber hacerlas.

Os leo.


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Tránsfugas del presente

Es tan grande el nivel de sobreexposición diaria a tonterías de todo pelo y condición, que he solicitado asilo político en el pasado...

No temáis, al menos de momento. Hasta que me den los papeles, Nürbu seguirá destilando irreverencia mientras destripa la actualidad y da por ahí mismo a todos los que afirman que vivimos una realidad deportiva insuperable, básicamente porque ni tienen pasado ni memoria ni perro que les ladre. Eso sí, ya voy avisando que releo libros leídos hace mucho o devoro nuevos volúmenes que me hablan de un ayer que no ha de volver, por puro masoquismo, lo admito; o visito, con añoranza, viejas revistas para recortar de nuevo aquellas fotografías que recortaba en mi niñez.

Esto del transfuguismo es una actividad que no había practicado hasta ahora. Bueno, sí, públicamente he viajado al pretérito de nuestra actividad, aunque siempre ha sido en plan guiri, con camisa hawaiana, pantalones cortos y todo eso: calcetines blancos con sandalias marrones, visera del Wallmart, Ray-Ban, cámara de fotos además del smartphone, el palo para selfies y toneladas de crema solar. En la intimidad ha sido otra cosa, he huido de la realidad como el que más, pero con ropa cómoda para mis ratos en la mecedora, el Jack Daniels y la pipa, música suave de fondo y todo el pasado por delante.

En la actualidad me tira más la mecedora que seguir al guía turístico; al fin y al cabo, una vez has seguido a uno los has seguido a todos y la cosa acaba aburriendo, amén de resultar fatigosa para la poca atención que me queda. De aquí que haya decidido regularizar mi situación para hacerme tránsfuga del presente más pronto que tarde, y evitar así, la dañina sobreexposición a contenidos incalificables que supuestamente tienen que ver con nuestro deporte.

No creo que tenga tanta suerte como para que me libre de la séptima temporada de Drive to Survive, pero al menos lo habré intentado, que ya decía mi abuela que intentarlo es el primer paso para lograrlo.

Os leo.


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[tenista]

La ciudad de la alegría

España huele a Fórmula 1 más que de costumbre, y después de políticos y medios laudatorios o cortesanos, los especialistas de cuarta y quinta línea, incluso de más atrás, han comenzado a tomar posiciones por si en el reparto cae algo.

De momento el Gran Premio sólo supone un runrún lejano que ofrece algunas pequeñas aristas. 2026 queda lo suficientemente lejos como para que el apremio no resulte demasiado urgente, y tan cerca como para no perder el tiempo. Toca portarse bien. La escaleta lo confirma, donde manda guión no manda marinero, y, en consecuencia, la ciudad de la alegría permanece bajo un silencio pegajoso que no quiere recordar los ecos de Valencia, ni que cuando las cosas se hacen a destiempo rara vez sirven de algo.

Eppur si muove. Os leo.


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[tenista]

Sin Filtro [Guenther Steiner]

Lo prometido es deuda y, además, la lectura ha sido amena y relativamente rápida. Total, casi recién llegado a mis manos, Sin Filtro. Mi increíble década en la Fórmula 1 [Principal de los Libros; Barcelona, 2024] ya está listo para su correspondiente reseña.
Prologado esta vez por Toto Wolff, Sin Filtro es complementario a Sobrevivir a toda velocidad [Sobrevivir a toda velocidad (Guenther Steiner)], pero no supone una segunda parte ni nada por el estilo, sino que resulta una divertida reflexión cronológica que arranca durante el periodo en que se va definiendo la participación de Haas en F1, en 2009, y concluye cuando a Guenther le dieron la patadita a finales de 2023. Una década, más o menos, como refleja el subtítulo, desde que FIA acepta la candidatura, la aprueba y el equipo se estrena en Australia 2016.

También es verdad que no es una década cualquiera. Cambios de Reglamento, dudas, traspaso de propietarios cuando Liberty Media compra el espectáculo en enero de 2017, diferentes formatos de gestión entre la impuesta por Bernie hasta esa fecha y la vigente en la actualidad con la norteamericana, pandemia, etcétera, y como cabo guía los hechos y acaecidos de una escudería recién llegada al Circo, que lucha por hacerse un hueco en él mientras se enfrenta a los politiqueos propios del paddock, a las presiones, a la todopoderosa prensa especialista y a sus propios fantasmas, los de Haas, claro.

El autor no escatima anécdotas generales o particulares, ni se corta un pelo a la hora de describir su complicada relación con Gene, ni, por supuesto, con alguno de sus pilotos, lo que convierte el libro en un viaje endemoniado por las tripas del deporte.

Si me gustó Sobrevivir a toda velocidad, huelga decir que también lo ha hecho Sin Filtro, aunque, si os soy sincero, en esta ocasión me he quedado con las ganas en alguno de sus capítulos y habría agradecido que, en vez 332 páginas, Guenther nos hubiera ofrecido el doble.

Os leo.



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[tenista]

¡Ay, Vasili!

¡Despertad mortales. El alonsismo sólo echaba una cabezadita! ¡Descuidad pues! Como dejó escrito Howard Phillips Lovecraf: «No está muerto lo que puede yacer eternamente...», y a fe mía que podemos descansar lo que nos plazca, sobre todo después del almuerzo.

En fin, en los confines de la Tierra siguen sucediendo cosas, como, por ejemplo, que Bernie Ecclestone cuestione abiertamente a Lewis Hamilton: «As much as people credit him with? No, but still enough to win races...» [Ecclestone delivers scathing verdict on Hamilton: "Not as talented as people say"], mientras Gerard Berger se refiere al británico con argumentos que ya utilizaban los vendedores puerta a puerta de enciclopedias o libros encuadernados en polipiel roja: «If Hamilton could become world champion in a Ferrari, that would be the greatest thing that has ever happened in Formula 1 in terms of marketing» [Hamilton on brink of "greatest thing to have happened in F1"].

Jackie Stewart, Nigel Mansell, Dino Chiesa, de nuevo Bernie, que ya lleva algunas a cuestas, consideran que La Chica del 17 quizás no sea pa'tanto como destaca, pero el usuario Jose_Aurelio540 en Twitter, ahora X —el nick del chiquillo es ficticio, canallas—, piensa que no puede estar equivocada tanta gente (como él), cuando coincide en que al astro le viene pequeño lo de GOAT. Y se lía, se lía gorda, y si no es hoy será mañana...

No faltan en este tipo de debates por el territorio de cortejo, quien habla de respeto porque desde el respeto se puede discutir cualquier cosa, incluso cuando se sigue acusando al alonsismo del pecado original y que nuestro planeta sea liso como un plato, porque cuando se vierte agua sobre un globo terráqueo de sobremesa, resbala por la superficie y cae en la palangana.

Respeto, sí, mucho respeto, pero sigo prefiriendo la razón como argumento y hacer caso a la gente con criterio, no a los vendedores de crecepelo milagroso.

Stalingrado no está para desfiles de Victoria's Secret, aunque a lo mejor sí. ¿No?

Os leo.


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[tenista]

¡Dejadle en paz!

Que no quede alpiste para llevarse a la boca no justifica, en modo alguno, que se haya rescatado a Sebastian para arrastrarlo por el barro siquiera por llenar hueco de noticia o como se llame ahora a eso.

Cuando un piloto de F1 decide retirarse, continuar o volver, personalmente me merece todos los respetos; si se trata, además, de un campeón que ha marcado una época en nuestro deporte, para bien o para mal, el respeto del que hablo debería suponer una línea roja incluso para los numerosos gilipollas que no han tenido mejor ocurrencia que rescatar a Vettel para jugar con él a ver quién la tiene más larga o resulta más chistoso.

Lo más gracioso del asunto, si es que se puede llamar así, es que un alto porcentaje de los que han entrado al trapo de las supuestas negativas de Audi, Red Bull, Porsche (WEC) y Aston Martin, no tiene ni ###### idea de por qué el de Heppenheim se consolidó como el mejor entre 2010 y 2013, ni sabe ir más allá de Alemania 2018 para explicar el comienzo de su descenso a los infiernos, ni entiende cómo Leclerc pudo hacerle tanto daño en su periodo de cohabitación en Maranello o, cómo, en la de Silverstone, sencillamente no supo sacar la cabeza.

Nada por aquí, nada por allá. A partir de suposiciones de otros, pues no hay una maldita versión oficial, se ha montado una idea totalmente falaz e idiota, de la que se ha sacado como conclusión que el tetracampeón ha intentado retornar al motorsport profesional y no lo quiere nadie, porque aquello del campeón alemán en una escudería alemana (Audi y Porsche) sólo funcionaba en la cabecita del tontainas que engañó a sus lectores u oyentes, haciéndoles creer que aguantando la respiración y apretando mucho los párpados y los puños todo es posible. Lo mismo es aplicable a la sartenada que dibuja un hipotético titán arrastrándose para conseguir el puesto dejado vacante por Checo en Milton Keynes...

La nada como sustancia de nuestra realidad y metáfora de lo poquito que falta para que nos vayamos por el agujero del retrete en cuanto alguien tire de la cadena...

El de Heppenheim decidió apearse de la aventura de don Lorenzo y colgar guantes y casco tras el desastroso 2022 que firmó Aston Martin, pero en viendo cómo iba la cosa en 2023, pensó que tal vez podía seguir teniendo hueco en la verde... ¡Joder, te tienes que reír con este esquema!

Vettel nunca ha sido santo de mi devoción, lo sabéis de sobra, pero le respeto y lo haré siempre. Y le criticaré, ¡faltaría más!, porque a los que están en lo alto hay que darles cera siempre, por eso mismo: por ocupar posiciones prominentes y les va en la soldada, pero hasta que dicen ¡basta! y maduran qué hacer con un futuro que les pertenece sólo a ellos. Ahí entra el respeto del que vengo hablando, quizá demasiadas líneas, y les dejo en paz porque se lo merecen y se lo han ganado, y porque jamás jugaría a arrastrarlos en la charca con tal de conseguir algunos likes y un poquito de fama.

Os leo.


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[tenista]

Jaque mate

A ver, tiene sentido y todo: no se podía mejorar lo poquito que da de sí Pirelli en Fórmula 1, y alguien, en la mesa de reunión de la Comisión F1, recordaba entonces el monólogo del General Buck Turgidson (George C. Scott), totalmente metido en el papel de un B52 volando por debajo de cota radar sobre territorio soviético, con la intención de encalomar un supositorio nuclear en salva sea la parte del enemigo, y propuso: «¡dos paradas obligatorias!»

Hombre, no suponía ninguna opción exponerse a repetir lo sucedido en el Gran Premio de Mónaco de este año pasado —un bochorno—, de manera que, haciendo honor a lo de que quien hace la Ley hace la trampa y perfila los atajos y las excepciones, se procedía a sancionar la idea a mano alzada, y a notificarla a equipos y público con todos los timbres necesarios para que no quepan dudas de que cuando la Fórmula 1 se pone, se pone totalmente en serio..

¿Cómo resultará el asunto? Pues ya voy avisando que mi bola de cristal sigue sin pilas, y que, imagino, todo dependerá de que comprobemos in situ si la medida es efectiva. Vamos, que ahora mismo no sé ni por dónde nos dará el aire a finales de mayo, como para meterme en el jardín de esclarecer en febrero si me parece oportuna o no.

Tirar de las orejas al proveedor único de compuestos parece que tampoco era una alternativa, y mira que resultaba prometedora la cosa de fabricar unas gomas específicas para la prueba del Principado. En todo caso estad tranquilos: si no funciona el invento, tiempo habrá para valorar si en 2026 se imponen tres paradas obligatorias. Total, ¿quién dijo miedo?

Os leo.


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[tenista]

Brilli-brilli

Liberty Media ya tiene otro evento que ofertar a cuantas sedes deseen pujar por él para el año próximo y tal, y más allá de esto, poquito más puedo decir sobre la gala #F175, salvo recomendaros que os entretengáis en redes sociales comprobando cómo los que beben duro y saben que la capital de Georgia es Tiflis (Tbilisi), y además pueden localizarla en el mapa, andan a un lado de la sala, protegidos por la penumbra, como maldiciendo la hora en que la dictadura woke les impide hablar claro para ciscarse en todo lo que se menea, mientras mascullan una oración antigua por lo bajinis, con el fin de que el Capitán Alatriste despierte, dé un paso al frente y, en su página del domingo, ponga los puntos sobre las íes a tanto sindiós.

En el meollo del apasionamiento, sin embargo, todavía hoy se percibe un jolgorio febril y desmesurado, fruto, sin duda, de ese hipnotismo adolescente que se contagia entre los integrantes de la chavalería cuando envidian algo y no saben identificarlo...

No os voy a preguntar cuántas veces he apuntado lo de los desfiles de Princesas Disney esta temporada pasada, y la otra y la de más allá, hace unos días sin ir más lejos [Lo lampedusiano]. Pues mira, los tiempos insisten a pesar de que a uno le pillen cada vez un poquito mayor, aunque no tanto como para que renuncie a preguntar: ¿cuando se disipe el brilli-brilli con qué nueva bobada engatusarán al personal?

Alatriste no ha movido un dedo por el Golfo de México y resulta muy dudoso que venga a sacarnos las castañas del fuego. Sois libres de esperarle, faltaría más. En todo caso, Liberty está triunfando entre el público que ha elegido para seguir amasando millones y, gracias a Dios, a nosotros nos ha desterrado.

Os leo.


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[tenista]

Los V10 y el hombre que vendió la Torre Eiffel

En principio, en 2026 se abre el periodo de amortización de las unidades de potencia que entrarán en funcionamiento con la nueva Normativa y están siendo pulidas en estos instantes. Con Audi, Ford y Cadillac habrá más motoristas que ahora, obviamente también habrá más competencia entre soluciones y prestaciones, pero, en definitiva, supondrá una constante a partir del año que viene, la necesidad de sacar pasta con la que pagar la aventura, y eso significa dar tiempo a los que han invertido en ella.

Las palabras de Ben Sulayem suenan demasiado bonitas [F1's seriously evaluating return to V10 engines - what you need to know].

Volver a los V10 y escuchar su sonido es una vieja aspiración de los aficionados, tan añorada que nada más oírla puesta en boca del Presidente ha hecho temblar las piernas de los clinteastwood del lugar, y, aunque así, bote pronto, pienso que su aplicación no funcionaría por razones que, si hay suerte expondré en otro momento, la entrada de hoy va, más bien, por recomendar paciencia, muchísima paciencia hasta que motoristas, equipos, Liberty y FIA se pongan a valorar la iniciativa en serio.

El marco temporal no da para tanta alegría, así, en brochazos gordos...

Se mantienen el ICE y el Turbo, pero desaparece el MGU-H mientras aumenta la potencia eléctrica y se reduce la que aporta el propulsor térmico. En total andaremos por parecidas cuentas que hoy, pero hay tantos cambios con respecto a las UP actuales que tardaremos un par de años o tres hasta que podamos considerar que todos los impulsores rinden parecido y existe competencia sana.

No soy optimista con este asunto. Con suerte, con mucha suerte, doy por aceptable que hasta 2028 no disfrutemos de una cierta convergencia en rendimiento, pero esto nos pone en que será a partir de 2029 cuando comenzará el espacio de amortización que comentaba al principio, más o menos cuando don Mohammed insinúa que se valorará el retorno de los V10. ¿Precipitado? Diría que sí. Si el ciclo de utilización de las nuevas herramientas termina más o menos en 2031 o 32, calculo que la cosa puede alargarse hasta el 34 o 35 porque preveo que resulte numantina la oposición de las marcas a renunciar a hacer caja con lo invertido.

¿Nuevo Reglamento en 2031, por ejemplo? Sin duda que sí, pero más enfocado a la aerodinámica y las pequeñeces de los monoplazas que a contar con un nuevo modelo de propulsor, cambio en el que estarían involucrados al menos cinco gigantes, seis si finalmente Renault reacciona y aguanta...

Así que lo dicho antes: armaros de paciencia pues esto va para largo, y si no aguantáis la presión de la nostalgia, os recomiendo una buena ducha templadita, tirando a fría, y, en vez de cantar una de Perales, afináis el ñíiiiiii, ñíiiiiiaoooo, pab, pab, ñíiiiiii, ñíiiiiii, ñíiiaooo, para cuando sea oportuno utilizarlo.

Os leo.


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[tenista]

Wind river




La jardinería le está sentando bien al Mago de Silverstone, tan bien que nada le ha impedido dejar que sus dedos acaricien, entre poda y poda de los rosales, se entiende, el Aston Martin AMR25 que se ha mostrado hace unas horas.

Es de momento un show car o un render fabulosamente materializado, más bien lo segundo, habrá que verlo este próximo miércoles cuando toque pista, no se enseñan las cartas a los rivales y tal, y qué me vais a contar si de éstas y otras cosas ya se apuntaba en Nürbu cuando Toyota se cascó la presentación de un TF109 al que se le notaba demasiado el modelado 3D.

Por primera vez desde 2016 mis observaciones no van a poner en movimiento las alas de una mariposa que alza el vuelo en Brasil para terminar generando un tornado en Texas, pero el vano inferior que recorre el monoplaza desde el comienzo del fondo curvado hasta la zaga, va a evitar toneladas de VIAGRA a muchos entendidos, de los de verdad. Y el ceñido del cubrecapot en su parte baja y aguas arriba, y que no haya atisbo de branquias y la deriva vaya tan bajita y la nose muestre una rotundidad peculiar.

No quería soñar, pero, ¡coño!, es difícil cumplir una palabra así cuando te encuentras en el camino una escultura de estas características...

A los capulletes de turno, advertirles que el famoso cuaderno rojo del Hechicero, contenía tanto soluciones para su escudería como alternativas para los diseños de los coches rivales porque de los errores ajenos también se aprende, incluido Aston Martin, y que, sin quitarse los guantes ni arrinconar las tijeras de podar, el bueno de Adrian ha podido susurrar cuatro indicaciones al viento, sin complicarse la vida antes del 31 de marzo ni comprometer el estatuto que define el Gardening Leave. Todo consiste en ser el mejor y contar con una piñata de tíos listos, ya me entendéis.

El caso es que no esperaba yo que Newey se hiciese notar tan pronto, pero a fe mía que ya está ahí.

Os leo.


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[tenista]

¿Cómo sobrevivir a todo esto?

Comenzamos a rodar mañana en Sakhir porque no había un lugar más alejado donde llevarnos, y os diría que para llegar al sábado bastará comenzar el miércoles como si os fuesen a pasar revista, a poder ser recién duchados. Dos mudas limpias y calcetines para el jueves y viernes, y eso sin olvidar daros un repasito corporal dos veces al día aunque sea con toallitas húmedas, porque es ponerse y no saber terminar.

La Haka, sí. Una serie completa de hipopresivos de baja intensidad te deja fetén nada más levantarte y antes de desayunar, procurando que haya 48 horas de descanso entre una y otra, que nos da de espacio porque los entrenamientos churris ocupan tres jornadas. Nada de trampas. Serie el miércoles, descanso el jueves y otra serie el viernes para completar. Los hipertensos ya sabéis: bastarán diez sentadillas para mantener guapos los glúteos, y veinte flexiones prono con silla porque no vamos a por la pole sino a procurar aguantar la sobredosis. La Haka, sí, ya voy con ella.

Como una cosa es la teoría y otra la práctica, todo lo dicho en el párrafo anterior puede ser sustituido por una buena Haka maorí interpretada frente al espejo del dormitorio. En serio, es comenzar haciendo muecas y cantando el «Ka mate! Ka mate! Ka ora. Ka ora! Ka mate. Ka mate! Ka ora. Ka ora! Tenei te tangata puhuruhuru...», y que te inunde una ola de energía que ni con suplementos vitamínicos.

Llegados a este punto, antes de nada acordaros de John Barnard, británico para más señas, que en su etapa en Ferrari trabajaba desde Inglaterra y prohibió a los chicos de Maranello que leyeran prensa y tomaran tintorro con el almuerzo. Lo primero por mantener alta la moral, lo segundo, seguramente por joder, para qué vamos a engañarnos. El clickbait mata ilusiones y neuronas, y no hay nada peor en este mundo que Doohan te haga tilín, un suponer, y venga un redactor seguidor de Colapinto a bajarte el optimismo con sus letras. En serio, tener presente al bueno de Barnard, era inglés, repito, y sabía un huevo y la yema del otro sobre la esencia del ser humano.

Huid como de la peste de los listillos que insisten en comparar F1 y NASCAR, y de los gurús viejos, sobre todo de estos últimos.

A ver, soltado así suena demasiado fuerte, pero la vejez no tiene nada que ver con formar parte del círculo de sabios ancianos, aunque algunos jueguen al equívoco y se quejen luego porque nadie les hace caso. En serio, no os dejéis engañar ni por la bisoñez del que confunde churras con merinas ni por una melena saturada de canas, básicamente porque Margaret Mead nos avisó hace muchísimo del peligro que encierran las culturas configurativas y prefigurativas. Olvidad, ¡por Dios, olvidadlo ya!, que en entrenamientos de pretemporada veamos algo de lo que nos espera durante el Mundial.

Los entrenamientos se consideran una excepción dentro de la Normativa. Ésta no se aplica y cada equipo hace de su capa un sayo porque el caudalímetro no está sujeto a reglas, por ejemplo, porque el peso mínimo no importa, porque nadie mide las revoluciones del ICE y la energía eléctrica aplicada por vuelta puede superar los límites, lo mismo pasa con el DRS, vamos, que, en sentido estricto, se pueden incluso probar cositas enfocadas a 2026...

Eso sí, dejaros mecer por la atmósfera. Estrenamos retoño.

Todo es nuevo y huele a nuevo, como una criatura recién salida del vientre de su madre. No consintáis que nadie os amargue la fiesta, ni por activa, ni por pasiva ni por vender humo. Y si la Haka se os hace demasiado dura, tirad por Who killed Bambi? ahora que Zero Day la ha rescatado. Debemos tanto a Sex Pistols, que merece la pena probar a ser nosotros mismos y esperar hasta verano, porque aquí viene la última: con la mierda de entrenamientos previstos, y puesto que entrenar sigue siendo vital e indispensable, hasta España o Canadá, huelga decir que todos caminaremos como pisando huevos a la hora de hacer estimaciones.

«Ka mate! Ka mate...!» Os leo.


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[tenista]

Fair play

De toda la vida, si no firmas una cláusula indispensable para entrar a formar parte de una reunión, te estás auto excluyendo de ella, pero los secuaces y tontos útiles de David Richards ya han comprado los modos dictatoriales de Ben Sulayem y, como casi todo el gallinero, consideran que la FIA ha prohibido la entrada del ínclito en la citada reunión del organismo.
Desde luego, una prohibición tiene más recorrido que una auto exclusión, al menos en el plano narrativo, y hete aquí que nadie se pregunta a estas horas qué busca realmente Richards desde que Todt abandonó el cargo, más allá de contaminar el ambiente mientras continúa erosionando públicamente la autoridad del dubaití para acabar haciéndose él con el trofeo, siempre por el bien del deporte, of course!

No hay que ser muy avispado para entender que todo esto va sólo de pasta —el poder siempre acaba siendo una cuestión de parné, por demás en la Fórmula 1, y, lógicamente, la pérdida de poder supone una grieta grandota en el cofre del tesoro—, pero la rutina es la rutina, se terminan los caminos y ellos continúan caminando, hay muchos favores que devolver, halagar al más artero de todos puede acabar siendo rentable y, ¡qué carajo!, los palanganeros siempre sueñan con heredar la hacienda si sirven bien al futuro patrón.

La Historia, la buena, rebosa Richards y Ben Sulayem, y la ficción también. Uno y otro son las caras de una misma moneda, evidente, pero si el segundo se presentó a unas elecciones y las ganó de aquella manera, el primero no deja de ser un sucio intrigante que juega con las cartas marcadas, pues, además de sus pesebreros habituales, cuenta con una prensa aliada que jamás hace las preguntas correctas y una recua de idiotas que le ríen las gracias en redes sociales porque fue carrerista, dicen, y el árabe no.

Nos falta poco para un asalto como Dios manda a la sede de la FIA en Place de la Concorde, e incluso imagino candidato para interpretar al tipo distinguido con un cráneo de bisonte. El golpe de estado sigue adelante. Entretanto, continuemos dándole vueltas a lo del juego limpio, la deportividad y el respeto a las normas.

Os leo.


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[tenista]

Panamericana

Los entrenamientos siguen su curso y desde que finalice mañana hasta el Drive to Survive #7, apenas quedará espacio para poner una maldita zancadilla a ese especialista que nos cae atravesado, o, acaso, para malgastar la última flecha del carcaj aclarando que esto no va de velocidades punta ni de suma de vueltas, sino de calidad de datos.

El fútbol que llevamos en vena nos ha nublado la vista, incluso en el programa de Pedrerol juegan a ver si aciertan, a si el Williams es tan bueno como dicen o la sonrisa de Hamilton en el interior de su Ferrari significa tres o cuatro victorias para la rossa. Con Aston Martin y Red Bull se masca en el ambiente que nadie quiere mojarse más que lo imprescindible, aunque hay consenso en que McLaren revalida su éxito del año pasado. Para mí que Russell vence en Albert Park —lo he leído en los huesos sobre las cenizas o en los posos del café, no lo recuerdo—, básicamente porque sigo manteniendo intacta la fe en mis sentidos y esta temporada me he jurado disfrutar como cuando crío.

Os leo.


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[tenista]

Palou de nuevo

Hemos comenzado marzo de la mejor manera posible, y sin que la Fórmula 1 haya levantado la persiana del garaje, o la haya dejado a medias después del paso por Bahrein.

Como ya dejé dicho, este año no toca hablar la IndyCar en plan prosfessional en Nürbu; vamos, que disfrutaré de ella un poco como me venga a mano y sin obligaciones, de manera que, reitero ya que viene al hilo, no habrá crónicas ni seguimiento de la categoría en base a citas del calendario, aunque seguramente caiga alguna pincelada que otra, como hoy, por ejemplo.

Y es que te pones a ver la carrera que abre el campeonato, así como para matar el rato, te encuentras con un carrerón trazado con tiralíneas, bigotera, escuadra y cartabón desde el muro de Ganassi, en el que �lex nos ha regalado una victoria trabajada, limpia pero incontestable, y te acabas diciendo: pues mira qué bien, y prácticamente sin esperar pasar una tarde tan fabulosa.

Si Ross Brawn alababa a Michael Schumacher y a Fernando Alonso por su capacidad para confiar en la estrategia diseñada por su equipo y llevarla a término, cabe decir que Palou está hecho de los mismos mimbres que el alemán y el asturiano. Chip Ganassi Racing imaginaba cómo lograrlo, es obvio, pero su planteamiento no habría servido de nada si no se hubiese puesto en pista a rematar el trabajo armado con una fe inquebrantable en las oportunidades que le ha brindado su Team, evitando las trampas que surgían del asfalto y el tráfico, y haciendo que incluso haya parecido sencillo auparse con la primera posición bajo la ajedrezada.

El vigente Campeón de la NTT IndyCar Series sigue al frente de la tabla tras la disputa del Firestone Grand Prix of St. Petersburg, y, lo que son las cosas, ya estoy cruzando los dedos para que en 2025 vuelva a suceder lo que en el 21, en el 23 y 24.

Os leo.


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[tenista]

Alain Prost [Maurice Hamilton]

De la mano del siempre infalible Maurice Hamilton y con prólogo de Jenson Button, Alain Prost [Blink Publishing; Londres, 2015] supone una obra generosamente ilustrada, que aborda la vida personal y profesional del tetracampeón francés desde una perspectiva, digamos menos hostil que de costumbre.

Hamilton admira a Prost y se le nota en cada palabra que le dedica, Button también se encarga, en las líneas que llevan su firma, de que nos quede claro su profundo respeto por Le Professeur, de esta manera, la lectura del libro resulta agradable desde la primera página hasta la última de las 320 que componen el volumen.

McLaren patrocinó la aventura de homenajear a los grandes campeones de la marca. No están Denny Hulme ni Emerson Fittipaldi, por ejemplo, aunque sí James Hunt, trabajo que junto al dedicado a Ayrton Senna y éste de Prost del que estamos hablando, componen una terna que luce particularmente bien en mis estanterías. Como chascarrillo os cuento que tampoco hay libro sobre Lewis Hamilton. No sé, Ron Dennis estaba entonces en el trono de Woking y quizás el título de 2008 le había sabido a poco, además, el astro británico ya conducía para la competencia.

En fin, no me distraigo. Alain Prost supone una bonita perspectiva del piloto galo desde sus inicios en el karting hasta su consagración como cuatro veces Campeón del Mundo en 1993 (Williams). Lógicamente, hay más carga literaria sobre su paso por McLaren, tanto en su primera fase, haciendo pareja con John Watson a bordo de los impagables e inconducibles M29 y M30, como de la segunda, a su regreso a Woking para conseguir allí los títulos de 1985, 86 y 89.

Pero también hay espacio para destacar su paso por Renault, Ferrari y Williams, para valorar cómo supo suavizar su temperamento al volante y convertirse así en un cronómetro suizo tras trabar amistad con Niki Lauda, y, obviamente, para poner en valor su derrota por reglamento en 1988 y sus cuatro subcampeonatos conseguidos con tres escuderías diferentes: Renault (1983), McLaren (1984 y 1988), y Ferrari (1990).

El sobrenombre de Le Professeur no le vino caído del cielo. Metódico, frío, calculador, obsesivo con la puesta a punto del coche y localizar las zonas del circuito donde podía ganar unas décimas, Prost siempre ha merecido algo más de justicia, y a fe mía que la obra de Maurice Hamilton se la proporciona.

Os leo.


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[tenista]

Liberty y Netflix

A mí no me miréis, sabéis de sobra que, como ficción o sustitución inevitable de viejas carreras y dramas de verdad, antes que meterme en vena Drive to Survive prefiero disfrutar de Michel Vaillant —el álbum que sea— o ver de nuevo Grand Prix o Le Mans, o Ford vs. Ferrari, en bucle a poder ser.

Llevo ya mucho tiempo criticando la extorsión a la que nos someten Liberty Media y su brazo armado Netflix, en su afán desmedido de agilipollarnos por completo y convertirnos en bebés de chupete que tragan todo lo que cabe en el biberón, y como decía aquél: hasta aquí mi opinión sobre el último bodrio parido por esta gente con el fin de estimularnos antes de que dé comienzo la temporada en sí, que ni he visto ni veré porque ya tengo una edad y preciso cuidarme, aunque básicamente todo consiste en que no me gusta que me traten como si fuera bobo.

¡Vale, me he quedado sin entrada!, así que, con vuestro permiso, permitidme que estire el asunto reflexionando sobre cómo los defensores de la NASCAR y la IndyCar en redes sociales y en oposición a la Fórmula 1, claro, se van quedando poco a poco con el culo al aire, porque muy mal deben andar por allí las cosas si el público norteamericano que dice buscar Liberty para enamorar con nuestro deporte, precisa docudramas artificiales del calibre meritorio que ofrece el producto Drive to Survive.

Entiendo que Stefano Domenicalli agradezca el esfuerzo a Netflix y la felicite por lo conseguido, pero convendría que no equivocáramos churras con merinas. Al otro lado del Atlántico hay al menos tantos atontados como en la vieja Europa, y es a ellos a los que busca encandilar la dueña de la Fórmula 1 con sugestivas interpretaciones de la realidad.

Liberty Media no va a por el abundante público culto en esto del automovilismo que hay desde Canadá a la Patagonia, ni a los que se toman la actividad con una mínima seriedad, quitároslo de la cabeza. Ha puesto su diana en el perfil de consumidor fácil que ni hace preguntas ni tiene criterio, dócil con lo que sirve el patrón, que comprará lo que sea por estar a la última y en tendencia, que, por desgracia, abunda en todos los puntos del globo.

Os leo.


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[tenista]

El Anillo Loco

Os va a quedar una Fórmula 1 grandiosa, y, sólo por eso, cuando me retire sonreiré al ocaso sin volver la vista atrás, como en los mejores finales de las películas del Oeste...

A ver, que os lo tengo dicho: la frecuencia en que se mueven nuestro deporte y sus grandes eventos no cuenta con nosotros, así que no os lo toméis por lo personal. Bien mirado, mejor MadRing que un Carmen Jordá Street Circuit o un Tizona Ring.

Que sí, tenemos historia del automovilismo deportivo y nombres señeros como para parar un carro y aguantar con las picas y los arcabuces a las aficiones que nos miran por encima del hombro, pero como nadie lo recuerda y no consiste en eso, repito, da lo mismo cómo hayan decidido llamar al trazado del IFEMA.

El caso es que ha sacado una sonrisa porque al diablo se le ocurre con la de connotaciones que sugiere la denominación de marras, pero, bueno, al menos tenemos algo tan español como el mote, y sin que se haya vertido el primer centímetro cúbico de cemento. Y suena bien, ¡pardiez! Anillo Loco de Madrid, el mejor homenaje que podíamos hacer a los santos huevazos que nos gastamos con éstas y otras cosas.

Os leo.


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MadRing para los Ingleses y Anillo Loco para nosotros

[tenista]

Romantizar la pereza

La pereza no goza de demasiado predicamento, vaya por delante. Bueno, es un pecado capital y tampoco ayuda que signifique el abandono físico y espiritual de uno mismo, como nos decía el Hermano Benigno en sus clases de Filosofía, aunque, si os soy sincero, a mí no me parece para tanto porque hay multitud de cosas que me producen una infinita pereza, sin que ello me lleve a andar por ahí, abandonado física y espiritualmente por las esquinas como si estuviera hasta las cejas de fentanilo, un decir.

Lo de Hamilton en Maranello, por ejemplo. Pues sí, me produce una pereza de tres pares de cojones. Motivar la igualdad, leo. Favorecer la competición entre él y Leclerc como método para que Ferrari demuestre que no se ha equivocado confiando en el chiquillo...

Erais muy pequeños y seguramente no lo recordáis, pero en 2014 Toto y Niki se habían apañado Mercedes AMG. Ross Brawn había decidido marcharse a finales del año anterior [Me fui porque no confiaba ni en Lauda ni en Wolff], aunque había dejado las cosas atadas y bien atadas en cuanto a la pareja de pilotos, pues Rosberg aprendió por radio que su compañero resultaba intocable, al menos bajo el mando del de Ashton-under-Lyne.

No me enredo. Sin Ross y en un ambiente en que se hablaba constantemente de igualdad, Nico se vino arriba, seguramente se creyó la cantinela, vamos, y se defendió como gato panza arriba en Mónaco mientras aguantaba como un jabato los jueguitos políticos entre bambalinas y las marranadas públicas del Campeón del Mundo 2008 [Hamilton desobedece en Hungría (28-07-2014)], y desde la cita del Principado hasta el Gran Premio de Bélgica lideró el campeonato. Siete pruebas en total, que serían ocho porque en Monza, ni ganando, el GOAT fue capaz de enjugar la diferencia que mantenía entonces con el hijo de Keke.

Aquel escenario era muy similar al que está proponiendo la prensa en estos momentos para La Scuderia 2025: dos pilotos luchando en igualdad de condiciones y a cara de perro, y que gane el mejor. Pero no, aquella historia no tuvo nada de igualitaria ni de hermosa.

Nico fallaba en la frenada y golpeaba el monoplaza de Lewis en Spa-Francorchamps, obligando al inglés a abandonar en uno de esos lances que firmaban hasta hace nada los de Haas o los de Alpine, ya me entendéis. Y se montaba la de Dios es Cristo, y el de Stevenage puso el grito en el cielo y la maquinaria que lo ha protegido siempre entró en guerra abierta contra el alemán. Bueno, la cosa se puso tan insoportable que se materializó Dieter Zetsche, jefazo de Daimler, no os digo más. Hubo una reunión de la cúpula de Mercedes AMG y desde ese momento Nico no volvió a ser el mismo hasta 2016, luego colgó los guantes...

Miento, David Brabham y Jackie Stewart vieron lo mismo que otros y que yo a partir de Italia 2014. No volvió a inquietar a Lewis, cometía errores, aunque lo mejor estaba por llegar. En uno de esos episodios que nadie recuerda pero valen tanto como para seguir atados sine die a este deporte, en Abu Dhabi le pidieron a Rosberg que regresara al garaje porque su coche iba mal, y el pequeño de Keke y Sina, en un ejercicio de infinita pureza, pidió que le dejaran terminar la prueba.

Hombres, pilotos, velocirraptores de Lego y plastilina, hambre de victoria y tal. La igualdad y sus mentiras.

Huelga decir que voy con Il Predestinato este año, y que jamás romantizaré la pereza, básicamente porque me la sigue produciendo leer o escuchar a todos esos que, teniendo los mismos datos que yo, insisten en dar la espalda a la realidad y convertir la verdad en una vulgar ramera.

Os leo.


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[tenista]

Comienza el lío

Por décimo octava vez consecutiva —los meses a partir de agosto en 2007 no cuentan para las estadísticas, salvo como anécdota, claro—, me dispongo a no perderme el inicio de la temporada, siquiera para que vosotros, los auténticos políticamente incorrectos, el faro que observa Occidente, las ovejas negras de todo esto, en definitiva, los que miráis a los ojos antes de pronunciar Soy �ñigo Montoya... comprobéis una vez más que nunca os pediría un esfuerzo que no esté dispuesto a realizar yo antes. ¡Madrugar!, ¡quién dijo miedo...!

Comienza el lío. Suena la pieza For You de la plástica banda sonora We Were Soldiers, con la intención de que nos ambientemos y vayamos adquiriendo temperatura. Si la chavalería va, nosotros ya habremos llegado para limpiar el terreno; si los niños creen que el mundo les pertenece, nosotros les diremos ¡sí, sí! con tono ácido pero risueño; si no saben por qué nos ponemos el casco en el culo mientras el Huey nos lleva o nos trae de vuelta a base, se lo explicaremos.

Tomaros el primer café a mi salud. Os leo.


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[tenista]

Hannah y los xenomorfos

Con la que hay prevista para el Gran Premio de Australia en cuanto a los pronósticos meteorológicos, Hannah McMillan (Schmitz), Estratega Jefe en Red Bull (Principal Strategy Engineer) y ángel de la guarda de Verstappen, principalmente, tiene ante sí un arduo trabajo bajo una presión descomunal, y me apetecía recordarla porque mañana podría ser tarde, para mí, claro.

Los que la conocen mencionan que es inteligente, metódica, escrupulosa, fría y certera en sus estimaciones, amén de intuitiva y adaptable a todo tipo de terreno y condición, lo que nos pone, si me permitís el estereotipo, en que Hannah es la Teniente Ripley de la austriaca y a estas horas estará buscando la manera de alcanzar el bienestar en carrera para Max y Liam, como cuando la brava Ellen decidió que no volvía a casa sin la pequeña Newt en Aliens.

Ross Brawn, Adrian Newey y otros muchos, hablan recurrentemente de la confianza como columna vertebral del equipo de competición. Confianza en la labor de la fábrica y los proveedores, confianza en los ingenieros y mecánicos, en los cuadros responsables y definitorios, y, por supuesto, confianza en los pilotos.

Y bien, si la de las bebidas energéticas minimiza daños o consigue un premio mayor en Albert Park, a buen seguro una importante cuota de responsabilidad recaerá sobre las espaldas de la mente privilegiada a la que estoy dedicando estas líneas, en quien confía desde Horner hasta el que pasa el mocho en Milton Keynes, y por la cuenta que les trae, añado, porque es jodidamente buena.

Os leo.


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[tenista]

Gran Premio de Australia

Este año he pedido poco a los Reyes Magos: disfrutar con cada cita del calendario o, en su caso, no dormirme. Sencillito, vaya. Y tengo que admitir que el GP inaugural ha colmado con creces estos dos minúsculos anhelos.

Obviamente he tenido que poner bastante de mi parte ya que las inercias no se rompen así como así, y de esta artera manera, y a diferencia de otros años, me he despojado de filias y fobias, prejuicios y estimaciones, y me he sumergido en la temporada casi como Dios me trajo al mundo, con ayuda de Amama, un lejano 18 de agosto de 1959, eso sí, mucho más gozotxu que ahora, y sin canas.

A ver, el riesgo ha estado ahí siempre, acechando en cada esquina.

Era volver a disfrutar como un niño de una experiencia totalmente nueva o arriesgarme a que se me torcieran las cosas como le pasó a John Cleese en The Meaning of Life, cuando, con la estimable contribución de su esposa, quiso enseñar a sus alumnos a cumplir con la parte carnal del matrimonio, desde la ortodoxia, claro, y uno de los ejercicios más saludables y bellos del universo perdió totalmente su magia entre tanto tecnicismo y tanta mecánica adecuada, mientras los chiquillos se aburrían y, el más revoltoso de todos, era castigado a ser masacrado por los profesores en un partido entre educadores y educandos...

El Sentido de la Vida (The Meaning of Life) es una película de 1983, muy buena cosecha aunque poquito que ver con la del 59, y lo menciono para que los miembros de la chavalería se corten un poco cuando tratan de atizar a lo que ya llevamos mil vidas vividas, y seguimos entrenando diariamente en condiciones de fuego real con tontos de todo pelo y condición, yo, concretamente, con cuñadas y cuñados desde julio de 1986.

A estas horas tenéis información sobre la carrera como para parar un tren, de forma que trataré de ir a lo magro para evitaros tener que aguantarme más de lo estrictamente justificado.

El trazado de Albert Park siempre ha sido especialito y poco indicado para sacar conclusiones, y este año, con cuatro sectores DRS ha perdido otro trocito de su magia. La FIA, que no da puntada sin hilo, busca el drama en pista a base de primar la velocidad aunque luego nos diga que pierde el sueño con la escasez de adelantamientos, y, bueno, a veces las cosas no le salen tan vistosas como desearía.

Lando correcto desde la salida hasta la ajedrezada, y, en este caso, «correcto» significa que ha manejado la prueba con mayor solvencia de la que pudimos verle el año pasado, es decir, sin abusar de las llamaditas al ingeniero de pista para que le dijera qué hacer y gestionando a las bravas, como debe ser. También es verdad que sin un lobo mordiéndole las pantorrillas, el asunto se ha vuelto cómodo, aunque, como siempre digo: la comodidad y la suerte hay que buscarlas en pista y luego cuidarlas.

Oscar Piastri le ha regalado la segunda plaza a Max Verstappen, pero se lo perdonamos porque ha dado una lección de manejo y pundonor, tanto sacando el coche de una empanzada de libro que a más de uno le habría llevado a abandonar el monoplaza renunciando a volver al asfalto, como en su pericia y definición mientras circulaba en tráfico para enjugar su error.

Verstappen hoy no podía con los papaya y era consciente de ello, así que se ha limitado a evitar problemas innecesarios y buscar acercarse a Norris con tal de minimizar daños en territorio enemigo. Russell, a quien había propuesto como vencedor de la prueba, al final me ha dado un alegrón de la órdiga bendita. Su W16 no estaba para tanto flete en Melbourne, pero el de King's Lynn lo ha metido en el podio —a ver si acaba entendiéndolo Toto.

Nos vamos para Shanghai como próxima estación, se masca una cierta prisa en el ambiente pero ocuparé estos días pormenorizando otras cosillas, incluso el estreno de Hamilton con Ferrari, descuidad.

Os leo.


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[tenista]

Mortecina languidez

Confieso que he visto carreras de caracoles más entretenidas que la Sprint china, pero, bueno, una promesa es una promesa y no quiero faltar a la que he hecho para este comienzo de temporada. En todo caso, me parece indicativo de la inutilidad de este entretenimiento telonero que Hamilton le haya metido casi 7 segundos a Oscar Piastri en tan sólo diecinueve vueltas al ChinRing de Shanghai.

La cosa ha ido lenta porque, sospecho, ayer Pirelli se llevó un susto —sorpresa lo han llamado, que suena infinitamente mejor—, al descubrir que su elección de gama no era demasiado adecuada para el nuevo reasfaltado del trazado, y con estas temperaturas, además, lo que nos ha puesto en que había que rodar con cierta cautela, como pisando huevos, que diría Michael Schumacher, y así, claro, el heptacampeón se ha impuesto con notoria claridad en una cita totalmente prescindible, que ha estado dominada por una mortecina languidez.

Os leo.


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[tenista]

Tesla y el Abismo de Helm

En la Antigüedad, decíase de nuestro deporte que era una versión en chiquitito del más descarnado capitalismo cuando la diosa Ana Belén extendía por la Tierra el sortilegio Agapimú, para llevar la esperanza a los corazones en los días oscuros y conjurar las sombras del averno, anagrama que gracias a Carlos y Aníbal (Ojete Calor), fue rescatado hace relativamente poco para continuar suponiendo un bálsamo de luz en mitad de las tinieblas, incluso hoy.

En la actualidad no se respeta nada, ni el Agapimú, bien lo sabéis, y de aquello sólo nos quedan ecos de un pasado que no ha de volver y un batiburillo de frases hechas que han terminado por no significar nada, aunque sirvan a nuestros ancianos más desclasados y desubicados, para dar la nota ante sus nutridas parroquias rebosantes de chiquillos ávidos de munición con la que atizar a sus iguales en las siempre azarosas noches de sábado adolescentes.

Una de estas alocuciones que peor ha envejecido en nuestro ámbito dice así: «Lo importante es que hablen de ti, aunque sea mal» —perversión de «Lo importante es que hablen de ti, aunque sea bien», frase acuñada por uno de los considerados padres de las Relaciones Públicas, el periodista norteamericano Ivy Lee—, que, convenientemente sazonada para la ocasión, se atribuye desde a Maquiavelo, Twain y Dalí, a Goebbels y Bernie, por darle un poco de rigor escénico, imagino.

La mala publicidad no es buena, nunca lo ha sido, y nos hacemos un flaco favor creyendo esta tontería y atenuando la gravedad de lo que está sucediendo en Red Bull, por ejemplo, porque ni Milton Keynes ni nadie con dos dedos de frente se pueden contentar con que se hable en términos negativos del traspiés que ha supuesto sustituir a Checo Pérez por Liam Lawson, en base al supuesto beneficio que traería consigo que hablen de ti, independientemente de en qué términos se hiciese.

Por fortuna, y por Tutatis, tenemos a mano un bonito ejemplo de por qué no hay que hacer puñetero caso a ciertos gurús de lo nuestro. Por utilizar mal la frase, en primer lugar, y porque la evolución de Tesla en las Bolsas y sus ventas en caída libre en todo el orbe, nos están indicando que, en cuestiones de mercado, el camino correcto es hacer las cosas bien, para que, en la medida de las posibilidades, siempre se hable bien de ti.

Prescindir de Sergio ha sido una mala idea, dejémoslo ahí.

Os leo.


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[tenista]

GP de China

Al final he acertado, o eso parece de momento, acercándome este año a la Fórmula 1 con muchísima menos información que en temporadas anteriores.

Ni número de juegos de neumáticos disponibles ni estimaciones de ningún tipo ni ruido ambiental, en definitiva: sentado cómodamente frente a la pantalla con lo imprescindible para disfrutar, y a fe mía que el milagro de ir con lo justo ha vuelto a funcionar, porque, en términos generales, la segunda cita del calendario me ha resultado entretenida, incluso después de que el Aston Martin de Fernando haya doblado la rodilla a las primeras de cambio.

Salvo el asturiano, que abandonaba por problemas de frenos, y Bortoleto, Hulkenberg y Tsunoda, que han terminado con vuelta perdida, el resto, y hasta el rebaje que ha metido la FIA descalificando a Gasly, Leclerc y Hamilton, ha concluido la cita en la quincuagésimo sexta vuelta programada, lo que ha generado la falsa sensación de que la cosa ha discurrido demasiado compactada.

Ahora bien, el asunto, y siempre bajo mi humilde punto de vista, más que con la velocidad de circulación ha tenido que ver con el miedo inicial a que las Pirelli no aguantaran, lo que, cuando se ha visto que sí lo hacían, nos ha llevado a una estrategia mayoritaria de un solo cambio de gomas con una primera parada demasiado temprana —Hulkenberg y Albon, por ejemplo, han estirado sus compuestos medios (C3) hasta el giro 20, pero el grueso de monoplazas que los habían usado desde la salida, se los quitaban de encima antes de llegar al 15.

Los duros (C2) no daban para tanta exigencia y la prueba se ha convertido un poco en sobrevivir a toda costa, premiando a plataformas como Mercedes AMG y penalizando al único Red Bull que contaba en Shanghai, mientras Oscar Piastri imponía su ley sin contemplaciones, seguido por un Lando Norris demasiado titubeante hoy, que, para colmo, se ha visto lastrado por un problema con los frenos en las últimas vueltas.

El australiano veía la ajedrezada en primer lugar con su compañero a menos de 10 segundos, en la segunda plaza. Tercero ha sido George Russell, que ha sabido rentabilizar todo el esfuerzo invertido durante la carrera, y cuarto llegaba Max Verstappen, limitado a minimizar daños ante una McLaren que no tiene visos de querer apearse de las posiciones de privilegio.

Os leo.


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[tenista]

Luz de gas

A ver, aquí, en lo tocante a Fernando y Aston Martin, los únicos que los están pasando francamente mal son los que habían puesto todos los huevos en la cesta de los buenos pronósticos, olvidando que entre Grandes Premios y Sprints hay 30 citas previstas para 2025 y, desgraciadamente, todavía estamos en ese periodo de entrenamientos pretemporada que se escamotea al respetable mientras se los cobra a precio de campeonato fetén.

Para mí, y muchos de vosotros, me consta, los dos ceros en Australia y China, junto al décimo puesto conseguido por el #14 en la rapidita en ChinRing, sólo significa que hay que tomarse todo esto con algo más de humor y menos prisa.

En Melbourne Alonso circulaba razonablemente bien antes de que se escachuflara todo. En Shanghai la Sprint no entraba entre las prioridades de la escudería de Silverstone, y, bueno, ya con la prueba seria lanzada, el pasado domingo, un miserable problema mecánico arruinó al asturiano sus expectativas y se llevó consigo las nuestras...

No es para sacar pecho, obviamente, pero ni me voy a abrir las venas, ni me voy a tirar desde lo alto de la terraza, ni marcaré los tuits que debería borrar si las cosas se enderezan a partir de Japón, ni mucho menos os acusaré de haberme leído cosas sacadas de contexto.

Aposté a la cesta buena, creo, hice los pronósticos justitos, y me limito a disfrutar de lo que cae cada fin de semana despojado de ese agobio existencial que atenaza a nuestros mejores vendedores de humo porque las cosas son como son y no salen como las habían dibujado ellos hace unas semanas. A fin de cuentas, queda mucho, muchísimo terreno por disputar.

No, ahora en serio, como suele ser costumbre en Nürbu esperaré a que junio carretee por la calle de boxes para comenzar a sacar conclusiones, y no es por nada, quedan siete citas —contando Barcelona.

Os leo.


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[tenista]

Más drama, por favor

Pues sintiéndolo mucho sigo sin ver a Tsunoda como compañero de Verstappen en la de las bebidas energéticas, es más, me atrevería a decir que vamos a perder un magnífico piloto de montonera a cambio de intentar cerrar el agujero abierto en el casco, que se originó cuando alguien tuvo la estúpida ocurrencia de hacer correr a Checo a la pata coja y con un brazo atado detrás.

A estas alturas de la película mi opinión ha dejado de ser relevante, pero continúo pensando que todo comenzó con la forma canalla en que se conjuró la amenaza para los intereses de la austriaca que podía significar el mexicano.

Lo he dejado escrito con anterioridad, así que vuelvo a repetir que este año tampoco habrá Mundial de Constructores para Milton Keynes, exactamente como sucedió el anterior, aunque, si en 2024 la cosa se consiguió debilitando la pareja de pilotos para mayor gloria de McLaren, esta temporada empieza bastante peor porque la apuesta personal de Marko por Liam Lawson ha dejado a la escudería sin una pieza que ahora mismo resultaría interesante haber tenido a mano, en tanto al cometido de terminar segunda en Abu Dhabi sin que se note demasiado: Daniel Ricciardo.

Fue tonto desprenderse de Pérez después de haberlo dejado a los pies de los caballos con tal de brindarle un hueco a Lawson —en esto ha consistido todo—, y ahora podremos comprobar que supuso un tiro en el pie sacrificar al australiano para ir preparando el desembarco del neozelandés en el equipo oficial, porque, insisto, Yuki es un buen piloto, pero no tanto como para hacer de pareja de Max en la difícil papeleta de fingir el drama en pista que precisan Liberty y Netflix, y sin que sigan saltando costuras, añado.

Os leo.


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[tenista]

El Flautista de Hamelín V.2

Resulta digno de encomio el esfuerzo que están realizando los medios para evitar indagar en el triste inicio de temporada que está firmando Hamilton, y pretendo resaltarlo cuando parece que no hay nada más de qué hablar, salvo las cuatro pijadas de siempre y el lío interno que llevará a Red Bull y su piloto estrella a estrellarse, valga el jardincillo de repeticiones en que me he metido.

Echando la vista atrás, y consolidando con hechos inculpatorios, opiniones y enlaces, lo prometedor que resultaba el citado estreno cuando aún no habíamos levantado la persiana, no me extraña tanto que la lavadora se haya puesto en marcha como que la gente siga mordiendo uno de los anzuelos más antiguos que existen.

Si al británico no le va bien peor le habrá ido a otro, y así desde que el chiquillo desembarcó en la máxima disciplina en 2007...

Esta mañana hablaba con �lex sobre cómo anda el mundo, nuestro mundo, vaya, ese mundo chiquitito que depende del grande y comienza con cualquier pavada y uno nunca sabe cómo acaba, ni dónde, y hemos terminado, porque había que concluir antes de que nos sacaran bandera negra, por nada más, hablando de los puritanos de nuestro mundillo y los abundantes arqueólogos que siguen dando la razón a los críos, aunque no sea esa su pretensión.

¡Y lo cojonudo es que extrapolan!, me decía. Y sí, lo lamentable del asunto es que extrapolan —Aplicar a un ámbito determinado conclusiones obtenidas en otro, según el Diccionario de la Lengua Española—, y ni se enteran de que El Flautista de Hamelín, añado yo, lo mismo limpia de roedores el pueblo que secuestra a los niños porque no le han abonado lo pactado, que hace sonar su flauta para llevar a los aficionados a la Fórmula 1 a territorios en los que, lo que resultaba crucial hace un mes escaso ahora es prácticamente anecdótico.

¿Lewis venía a salvar Maranello y devolver su brillo a La Scuderia, o no?

Vale que a Charles le han levantado dos carreras, por minucias, para que este resultado global sea tan churri a falta de veintidós fines de semana, pero ¿dónde demonio ha quedado lo de la libertad de acción para los dos pilotos?, ¿y lo del trato justo inter pares? Ya puestos, también me pregunto si Vasseur tiene otra cara que poner ante la cámara...

Hamilton es más guapo que tú y que yo, y que Julio Iglesias, pero no deberíamos dejarnos embaucar por la música.

El de Stevenage fichó por Ferrari para interpretar al británico que salvaba a la italiana según la mitología anglosajona, pero, tras dos citas, no parece un gran logro hacer nono con el compañero monegasco en el décimo lugar, a un miserable punto de distancia.

No considero que sea algo para sacar pecho, obviamente, pero tampoco para vernos obligados a tender un manto de silencio que chirría por los cuatro costados, salvo que quien esté viendo la F1 sea uno de esos abonados al ¡Sálvame!, la Isla de las Tentaciones o Gran Hermano, un Incel que no distinguiría, ni en siete vidas, que en una mujer hay mucho más de lo que imagina su perturbada y menguada sesera, o un abuelo Cebolleta, pongamos por caso, que sigue anclado en el pasado porque allí hace calorcito y no hay que responder preguntas.

Os leo.


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[tenista]

Oblivion

Nos hemos metido de lleno en abril, el mes encantado de Lourdes, el que robaron a Joaquín, el abril de las aguas mil que rezaban nuestras abuelas, el del cumpleaños de tu madre, el de los milagros en un autobús sólo para enamorados...

Dejamos atrás la protección del SS Peregrina y nos adentramos en el espacio profundo como quien escribe maravillosamente, sobre todo de la vida, quizá porque escribir de otras cosas o en otro timbre de voz no tenga sentido alguno, ni en estos instantes, ni cuando pienso en lo cerquita que queda todo cuando no hay nada alrededor salvo océanos de fría oscuridad, y sólo me preocupa que, el licor que con tanto mimo estoy preparando prácticamente a escondidas, te sepa tan bien el 1 de agosto, cuando lo pruebes, como me sabe a mí imaginar que tus labios acabarán besando los míos, siquiera una vez.

Suzuka en el radar...

Tercera cita del calendario y parece que Liberty se lo ha tomado francamente en serio.

Madrugar una vez más, de forma consecutiva desde Melbourne, no es madrugar, como sugería Sergio Dalma. Las limitaciones normativas no se notan tanto ahora como en temporada lanzada, y bien está, y me lo parece, que se aprovechen las ventanas de oportunidad con tal de fomentar el espectáculo; otra cosa es que hayamos nacido ayer, que sé que nos entendemos.

Os leo.


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[tenista]

Gran Premio de Japón

Aquí, en Nürbu, conocemos perfectamente qué significa para los rivales que el enemigo tome la punta de la carrera y circule con aire limpio la práctica totalidad del tiempo.

Christian Horner, que viene de ciencias, lo ha expresado en términos de ventana estrecha de rendimiento óptimo, que queda mucho más cientificorro que decir: Milton Keynes ha vuelto a exprimir los caudales que baten la carrocería y el fondo curvado, a la manera Newey, a pesar de que el RB21 presenta todavía algunas carencias, que, en palabras del británico, se resolverán a la mayor brevedad posible —lo que nos vamos a reír.

Ahora sabemos por qué ayer tiró de riñones Max, con tal de asegurarse un lugar en la parrilla que le permitiera extraer lo mejor del monoplaza en Japón, lo que acabó valiéndole la pole position, y, de rondón, conocemos la razón de que, de las tres carreras que se han disputado, ésta haya resultado la más flojita.

Tengo bastante oxidados mis estudios de estética y psicología del arte, para qué voy a engañaros, pero en cuanto a percepción, comprendo que no suscita la misma emoción ver a un tipo bregar con un vehículo crítico, aerodinámicamente hablando, para rascar como mucho un segundo puesto, que verlo despegar y dominar de cabo a rabo una prueba; pero si sumamos a lo de hoy lo sucedido hace veinticuatro horas, se percibe muchísima inteligencia desplegada en el mismo fin de semana, y eso a mí me emociona, como imagino que os ha sucedido a muchos, de los que leéis Nürbu asiduamente, seguro.

A diferencia de Vettel en su etapa de dominio, Verstappen ha interiorizado las flaquezas y virtudes de su trasto y se adapta a ellas como no hacía el alemán, ni Hamilton con su coche durante su época gloriosa —hoy se ha mostrado otra vez muy tibio, la verdad—. El objetivo es siempre el mismo: ganar, pero Max dispone de esa jodida facultad, exclusiva de los grandes, de ofrecernos una versión de sí mismo distinta según sean las circunstancias, y eso, resulta obvio decirlo, también me emociona.

Las emociones tasan a la baja en nuestro mundo moderno rebosante de convencionalismos, timitos y buenas maneras —¡coñe, tanto que hay críos y mayores que todavía no entienden que esto va de emociones, precisamente, y no de rabietas infantiles vertidas por radio, números, telemetrías, estadísticas, declaraciones!, ¡yo qué sé de cositas que permiten a Liberty teneros agarrados por los cataplines o la potxolita, y llevaros así donde quiere!

Como tenéis, o vais a disponer en las próximas horas de información pormenorizada, os ahorro el disgusto de seguir leyéndome y a ella os remito para saber del bueno de Antonelli, de lo soso que nos ha quedado Leclerc verbigracia del muro de Ferrari, de un Russell que sigue reclamando más auto, y de una McLaren que hoy ha vuelto a sacrificar a Piastri a cambio de nada.

Os leo.


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[tenista]

I'm the best

Hace muchísimo que no menciono en Nürbu la humildad como decantado de todas esas tonterías que os ha metido el fútbol en la cabeza y luego venís a soltar aquí, en la Fórmula 1.

También hace demasiado que no hablo de egoísmo, la verdad, pero puesto que a Max se le suele recriminar que es poco humilde (sic), con vuestro permiso vamos con esto último y dejamos lo otro para mejor ocasión, porque, esencialmente, egoísmo y ausencia de humildad son dos ingredientes característicos de todo buen animal de carreras, de esos que sólo piensan en ganar y no se contentan con rivalizar con semejantes a los que sienten que pueden aplastar en pista. Estilo Senna, para que nos entendamos.

En el pretérito de este blog descansan algunas entregas en las que recordaba, cuando era más frívolo y joven que ahora, que, en España, pues los españoles somos muy mucho de futbolizar las cosas, incluso la política, hemos tenido a paladas pilotos F1 humildes, aunque los dos únicos que acabaron dando la cantada, sobresaliendo por encima de los demás, jamás cumplieron con el estereotipo. Alfonso de Portago y Fernando Alonso, dos feroces gladiadores en épocas completamente distintas. Uno pagó con su vida la arrogancia de pretender demostrarse como el mejor entre gigantes, el otro, en la actualidad, aguanta lo que no está escrito, a los tontos de turno que no distinguirían un verdadero astro del volante ni aunque se posara en su nariz.

Entiendo que todo esto viene de la fábula del interruptor, impuesta por los gilipollas ingleses cuando a Sebastian le bastaba encenderlo el primero cada mañana y apagarlo el último al cerrar la jornada, para justificar sus cuatro coronas, aunque a Dieter Mateschitz no le resultó razón suficiente como para renovar al alemán de cara a 2015 y, en consecuencia, lo dejó partir [Mateschitz dice (que) Red Bull «no necesita» a Vettel]. Y también procede de la leyenda del chico bueno que ha rodeado a Lewis durante toda su carrera profesional, por ejemplo, a pesar de que hizo de traidorcete en 2007, lo sancionaron por mentiroso en Australia 2009, fue bautizado por Adrian Sutil como mierda por lo del caso Lux, o lo de GOAT, ya que estamos, que sólo ha cuajado entre los muy entregaditos o muy lectores de la Autosport.

Venimos de donde venimos y nos conocemos todos. Fair play, sportsmanship, respect, gentlemen drivers, en fin, toda esa parafernalia british indicada para adolescentes, que nos edulcora la vida, pero, si te descuidas, te llena de hooligans las gradas, propone un David Richards como faro del automovilismo, hace aflorar verdaderos ejemplares de mala praxis periodística, o te saca un Max Mosley o un Charlie Whiting de la chistera, porque sin amañar la competición para su beneficio apenas saben jugar.

No me enredo. A la cúspide sólo se llega si sobrevives primero en un ambiente peor que el de la mítica Piscina de Pirañas, y, desde luego, el egoísmo y la falta de humildad son dos herramientas muy útiles en este cometido, de manera que, los mejores de la especialidad son siempre tipos peculiares que no atienden mucho a cánones. Afuera lo que quieras, pero, en el circuito, a fuego y sangre con quien puede arruinarte el final feliz de la historia, aunque sea tu amigo...

Max farda de lo que tiene, que lo tiene. Es el mejor actualmente y se señorea en ello, porque es el vigente Campeón del Mundo, porque lleva cuatro coronas consecutivas, y porque tiene la obligación, deportivamente hablando, de aniquilar cualquier expectativa que albergue Lando Norris. El holandés puede decir bien alto que es el mejor porque lo es de manera objetiva, y porque la humildad de los cogieron no añade nada a sus cualidades como piloto.

Os leo.


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[tenista]

Gran Premio de Bahrein
Escribo un poco por escribir, pues no sé si han llegado Scully y Mulder o los Cazafantasmas a Bahrein o continúan sucediendo fenómenos extraños en su circuito...

Dicen que mucho caos nunca es divertido, pero la cosa ha quedado un poco Autos Locos, es decir: graciosa a rabiar pero sin sustansia, que sugerimos por aquí arriba, entre que a George le han permitido seguir circulando con un coche que fallaba más que una escopeta de feria y obligaba a Lando a activar el DRS calculando a ojo de buen cubero, por ejemplo, que el Safety Car ha salido a pista como nos enseñó tantas veces Charlie Whiting y no cuando objetivamente resultaba necesario, y que la retransmisión ha dejado bastante que desear en todos los asuntos que la conciernen, yendo muy por libre, dando la sensación de que estaba esperando al McLaren equivocado para enfocar la meta, a pesar de que la ajedrezada la ondeaba hoy el mismísimo Luca Cordero di Montezemolo.

Decíamos hace unas horas que iba a ganar Oscar Piastri y finalmente así ha sido. Los MCL39 van de maravilla y resulta destacable que dé lo mismo que sea Melbourne, Shanghai, Suzuka o Sakhir, pues los papaya siempre están en la pomada, incluso si uno de ellos se pone incorrectamente en el cajetín de salida y a su titular le acaba cayendo una sanción de esas que ni siquiera precisan tirita.

Mal Lando, muy fallón y perdido durante toda la prueba. Con Max a tomar por el saco y sin apenas margen de reacción, hoy tocaba mantener la cabeza fría y no jugársela, pero a ver quién es el majo que se lo explica sin romper el cordón sanitario de algodones que rodea al británico. En cambio, muy bien Oscar, supremo, gestionando su posición de privilegio y rematando la faena con una solvencia y madurez digna de encomio...

La duda que me asalta ahora es si Zak se lo va a replantear o va a seguir con la tontería de dar bola a los plumillas anglosajones. Pero a lo que vamos, entre estos dos del párrafo de arriba ha estado esta tarde la enjundia, ya que, como hemos esbozado antes, al RB21 se le ha atragantado el circuito y Verstappen ha hecho con él lo que buenamente ha podido, y ni tan mal limitando daños, añado.

Y Ferrari...

Espero que entendáis mi alegría a pesar de que la de Maranello sigue sin hacer ###### caso a las sugerencias que hace un Leclerc metido en batalla, pero después de esperar a la italiana en Japón, lejos de volver a hacer de zombie, la de Vasseur ha funcionado hace unas horas como el American Boychoir School, quizás no como desearía el exigente Carvelle de la película, pero sí haciendo que su director y los tifosi alberguemos algún atisbo de esperanza, fugaz, seguro.

Cuarto y quinto, y con Charles delante porque Lewis sigue entendiendo su coche. En formación de combate. Partiendo con una estrategia de neumáticos que generaba más de una duda, pero, al fin, materializando eso que esperábamos todos, incluso Liberty Media, al respecto de que Ferrari y McLaren se midan en igualdad de condiciones, señalen 2025 como una de esas temporadas que no olvidará ningún chiquillo, impere el drama y la madre que lo parió, y Hamilton entregue el testigo a Norris para que, por fin, Carlos III duerma tranquilo junto a su esposa Camila de Cornualles, que hay que explicarlo todo.

Bueno, entre estas nobles aspiraciones y el Gran Premio de Arabia Saudí, que no Saudite, intentaré dar lo mejor de mí mismo en Nürbu, incluso embocando nuestra sagrada Semana Santa.

Os leo.


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[tenista]

El Karaoke

Descuidad, no se me ha ido la pinza. Sé perfectamente que nuestra próxima parada es Jeddah, pero, puesto que iniciamos gira lisérgica, he pensado que venía mejor una estampita del Autódromo Internacional de Miami encabezando el texto, básicamente porque el norteamericano ofrece mejor aspecto visual que el saudí. Más racing, vamos.

Al hilo de lo escrito anoche [Cultura líquida], me apetecía insistir en el enorme destrozo que continúa perpetrando Liberty Media sobre nuestro deporte, pues, a la vista está, creo: la peña ha dejado de valorar los circuitos por su calidad inherente y se contenta con evaluarlos como se hace actualmente con los pilotos y las máquinas, a base de números y con abundante relleno dulce de ecos a épocas pasadas.

Obviamente no es tiempo para un Brands Hatch, un Watkins Glen o un Kyalami, o los europeos Nevers Magny-Cours, Osterreichring o Zolder, por citar un puñado de ejemplos con auténtica personalidad, que permitían al aficionado diferenciarlos sin edulcorantes ni referencias porque, en cada uno de ellos, los conductores y sus cacharros circulaban siempre diferente y, en consecuencia, solían resultar distintos de un año para otro.

Empezaba el párrafo anterior con «obviamente» porque con el tamaño de nuestros monoplazas no hay Dios que vuelva allí —ya hemos visto en qué quedó Le Castellet (Paul Ricard) tras su inevitable ajuste a los nuevos tiempos—, vaya por delante, y también porque las prioridades de la F1 implican curvas menos difíciles, mayores escapatorias, que procure no llover, y, en líneas generales, que la cuerda facilite la experiencia televisiva a través de la retransmisión.

Hay excepciones, desde luego.

Bernie nos coló una carrera en el aparcamiento del Caesars Palace de Las Vegas, pero duró poco porque hubo un fuerte rechazo que incidió en el oficial y normativo: el público estadounidense no respondió al evento como se esperaba... Hoy también las hay, pero Jeddah y Miami no encajan en este criterio, debido a que, desgraciadamente, forman parte de una burda tendencia que ya se ha instalado entre nosotros.

No me alargo. Basta que los coches inicien y terminen la carrera en el mismo punto transcurridas unas vueltas, para que llamemos trazado a cualquier cosa. Si es rápido, mejor, porque podremos aludir a Monza o Siverstone. Si es lento, ni tan mal, sobre todo si está cerca del mar, ya que, inevitablemente, recordará vagamente a Mónaco. Entretanto, en medio de luces led y mucho brilli-brilli, Liberty y sus secuaces insistirán en recitar cifras en voz alta y alardear de éxitos sin paliativos, mientras con la otra mano siguen empobreciendo más y más el criterio de los aficionados, eso sí, a cambio de dejarnos acompañar a Mecano cantando Un año más:

En la Puerta del Sol, como el año que fue. Otra vez el champagne, y las uvas, y el alquitrán...

Os leo.


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[tenista]

Tintín en Jeddah

Vamos a por la quinta cita del Mundial, y, al menos en mi caso, me acerco a Arabia Saudí con la misma entereza de ánimo e ilusión que cuando se inició la temporada en Melbourne...
¡Bah, es mentira! No me hagáis demasiado caso, porque, como atestigua este dinosaurio indomable, desde que se estrenó el Jeddah Corniche en la Fórmula 1 no he dejado pasar ocasión de tirar piedras contra él. A ver, tanto muro de hormigón y tanta velocidad juntas, me sugiere cualquier cosa menos una carrera en condiciones, y soy consciente de que hablar de carreras en condiciones, tal y como está el asunto competitivo, exige de nosotros algo más que apasionamiento por las cuatro ruedas. ¿Ceguera tal vez?

En fin, Liberty Media nos encalomó este tilkódromo en 2021 porque el dinero manda y, en lo tocante al vil metal, ningún sitio como cerquita de los árabes, su petróleo, sus riquezas y excentricidades.

Además, si llamamos Dakar a ese remedo de raid que se celebra a comienzos de año en las arenas del desierto, no veo por qué ponerse empalagoso con denominar Gran Premio F1 a lo que sea que suceda este fin de semana en la Corniche, la zona de esparcimiento y turismo internacional de Jeddah.

Dicen los expertos que es un trazado que pone a prueba las cualidades de los pilotos, pero, salvo en 2022, en las otras tres ocasiones ha resultado determinante partir desde la pole. Asfalto fresquete, apenas escapatorias, ruedas de duración interminable porque la abrasión es baja, y probabilidad alta de que aparezca el Safety Car... Me aventuraría a decir que se lo lleva crudo Max Verstappen, así, haciendo quiniela a lo loco porque se me da fatal hacer pronósticos potables.

Vamos a ello, y con alegría. Os leo.


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Mon amour, mon ami

Suena la irrepetible Marie...

En Arabia Saudí, Max se entregaba a su RB21 como hacen los amantes que usan el idioma francés para expresarse entre las sábanas, porque la langue sirve lo mismo para declarar una guerra que para escribir con sangre una confesión de amor. Mon amour, mon ami.

Gastamos las palabras y hemos olvidado también el significado de la voz comunión, esa alianza íntima que se establece sólo entre algunas contadas personas, ese vínculo estrecho que conecta piloto y vehículo en ocasiones tan especiales que se pueden contar con los dedos de una mano, que hace escasamente unas horas percibimos removiendo el aire y rebosándolo de aromas que recordaban tiempos lejanos, cuando el holandés circulaba por la ratonera de Jeddah buscando atrapar la pole, haciendo que pareciera sumamente sencillo arrancar un milagro del asfalto oscuro y la dureza de las protecciones laterales.

¿El coche?, ¿sólo el coche...?

Hay que confiar mucho en el monoplaza para que, a la postre, sólo sea el coche, o las circunstancias, la suerte o el abismo donde habitan las estrellas. Hay que estar hecho de otra pasta para resultar tan generoso cediendo el protagonismo a un cachivache con cuatro ruedas, que, sin un Verstappen en el habitáculo, por ejemplo, carecería por completo de intención y alma.

Os leo.


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siemprejero.es

En unos minutos, concretamente a las 22:00 horas, se estrenará el website dedicado a Jero, un lugar desde el que podréis acceder a la mayoría de sus contenidos, tanto para redes sociales como textos escritos y vídeos, o simplemente verle y escucharle participando allí donde le llamaban y recibían con los brazos abiertos, con el fin de explicarnos un poquito mejor que aquello que parece complicado de entender, sólo precisa de alguien al otro lado que se tome la molestia de aclarárnoslo con infinita paciencia y usando ejemplos sencillos, en el que también encontraréis abundante material gráfico sobre su persona, datos biográficos y alguna que otra sabrosa anécdota.

En palabras de Agnes, su compañera y creadora de la web, ésta pretende ser un espacio donde rendirle homenaje y conocerle un poco mejor, saber de sus fechas señaladas, por ejemplo, o agradecerle todo lo bueno que nos ha dejado, encendiendo una vela virtual o escribiendo un comentario o dedicatoria.

Es lunes 21, son casi las diez de la noche... Ya estáis tardando: siemprejero.es https://siemprejero.es/


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¿Dónde vas, triste de ti?

Me temo que estemos a dos telediarios de que Maranello reciba algún mensaje anónimo que acuse a La Scuderia de sabotear a Hamilton [La policía no encuentra delito en el correo que acusa de sabotaje a Mercedes].

Tanta es la insistencia del británico en mostrar lo incómodo que se encuentra con su vehículo, que, como Vasseur no tome pronto cartas en el asunto, en nada algún aventado se creerá con derecho a intimidar a Ferrari para que arregle la situación del heptacampeón del mundo, que ni tan mal si mejora también la de Leclerc, aunque no creo que éste sea el fin último de tanta lágrima y tanto gesto cabizbajo.

A ver, Lewis siempre se ha destacado por sobreactuar como si se hubiera puesto de vodka hasta la coronilla, sobre todo en los momentos chungos.

Invariablemente, sus episodios de bajona son tristes de cojones, oscuros, tremendos, dramáticos hasta decir basta, a lo Sarah Bernhardt cuando interpretaba papel en una tragedia, para que nos entendamos. Diría que el de Stevenage continúa encajando fatal la frustración y llevándola peor, aunque seguro que Matt Bishop nos lo adorna con alguna alusión al complejo temperamento de los astros del volante, al peso de la propia leyenda del aludido, a lo autoexigente que nos ha resultado el chiquillo, o, acaso, a esa inmadurez que aflora en todo héroe, que, por fortuna, en el caso del hijo de Anthony suele pasar rápido para dejar espacio a la luz del sol.

Es curioso. Hace unos meses escasos habría pensado que Hamilton está llamando al séptimo de caballería, la prensa, su gran aliada, pero, tal y como están las cosas de la rossa en el campeonato 2025, me da que los plumillas no podrían hacer nada, ni aunque hayan oído la llamada y pretendan echar una mano.

Mal que queramos, la cosa este año parece que va sólo de Lando, Oscar y Max, y nada indica que haya hueco para rabietas ni para coger aire y dejar de respirar, menos si cabe cuando la italiana es cuarta en la tabla general de Constructores tras cinco carreras, y Charles sigue mostrando un excelente nivel de adaptación al SF25 y las zancadillas que le ponen desde el muro en cuanto se descuida.

¿Hace bien Lewis...? ¡Desde luego, faltaría más? Otro asunto es que la llantina sea escuchada por la gente adecuada antes que por los del gatillo fácil con los anónimos, o aquellos que no atienden a que, demasiadas veces, suele ser peor el remedio que la enfermedad, sobre todo cuando las soluciones se abordan en caliente.

Os leo.


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¡Mamá, ya soy mayor!

Por fortuna ésta la vimos venir...

Escribía el pasado 1 de diciembre: «Me gustaría equivocarme, pero me temo que en 2025 disfrutaremos de un californiano más cercano a los intereses de Liberty Media, más tolerante con su archienemiga Red Bull y más próximo a Brackley» [Los alicientes], y comenzaba la frase con el medido «me gustaría equivocarme» porque siempre existe un poso de tristeza en pillarle el quid a los trucos del mago.

Sea como fuere, este comienzo de temporada tiene muy poquito que ver, en cuanto a quejas y desacuerdos altisonantes, con el abundante material que nos venía proporcionando el bueno de Zak desde 2022, cuando aprovechó el runrún acerca de que Milton Keynes se había podido saltar el límite presupuestario durante la campaña anterior.

Sobre eso hubo sanción aquel mismo otoño, pero en 2023 surgió lo de la situación insalubre denunciada por McLaren a cuenta de la peculiar relación existente entre Red Bull y Alpha Tauri, y en 2024 nos desayunamos con el turbio asunto que rodeó a Christian Horner, del que Brown hizo también caballo de batalla, y bueno, tras más desacuerdos e insinuaciones (DRS, frenada asimétrica, juego sucio, etcétera), finalmente llegó el título de Constructores para la de Woking, y aunque la británica y la austriaca continúan tirándose piedras como dos viejas que no se aguantan y no tienen mejor cosa que hacer, el ruido no alcanza ni una décima parte que antes.

Sin duda habrá más cruce de sables entre ambas ententes, aunque ahora, McLaren tiene una responsabilidad y está abocada a hacer cosas de adultos, faltaría más. Quejarse menos de las chinas en el zapato es una de ellas.

Ser Campeona del Mundo es lo que tiene. Ingresas en el Club de los Grandes y te vuelves serio de la noche a la mañana sencillamente porque barajas otro tipo de prioridades empresariales, abandonar la Formula E para preparar el asalto al WEC, por ejemplo, y, objetivamente hablando, mejor dejar de ser un latoso en el nuevo cometido que seguir dando por el flete a troche y moche. Con el cambio de partitura gana la Fórmula 1, sigue ganando la imagen de McLaren y, desde luego, ha ganado también nuestro protagonista.

Os leo.


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[tenista]

El eterno aspirante

Pinta cuanto menos raro lo de George Russell. Demasiado tardar en sustituir a Bottas en Brackley, demasiado quedar supeditado a Hamilton durante el periodo de convivencia, incluso en el año en que el heptacampeón había anunciado con antelación su marcha a Maranello, y ahora, cuando aparentemente tocaba lo bueno, el equipo se pone como objetivo centrarse en la normativa 2026, e insiste en dejarle en tierra de nadie porque a Mercedes AMG tampoco le viene bien.

Es joven todavía, no vamos a negarlo, pero hay trenes que no vuelven a visitar el mismo andén ni así pasen mil años, y la mala suerte, aunque siempre es un buen recurso, no llega a cubrir las carencias que ha sufrido su carrera profesional en manos de Toto Wolff, quien, visto lo visto, continúa sin atender su enorme calidad y se contenta con que George siga ejerciendo un año más de eterno aspirante.

Os leo.


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[tenista]

¿Por qué lo llamamos amor...?

¡Ni lo intentéis! ¡Aquí no sirve de nada tratar de establecer un debate sano! Vamos, reíros a mandíbula batiente con esos trileros, que, cuando criticas el pobre espectáculo al que nos tiene acostumbrados Liberty en lugares como Miami, por ejemplo, buscan enterrarte vivo bajo toneladas de escombros clasistas y pseudoliberales.

La norteamericana no coloca Paddock Club al aficionado, ni escenario ni ambiente, ni número de asistentes o de audiencias, ni catálogo de personalidades que visitan el circuito, ni intangibles, ni cifras netas de inversión, ni expectativas al medio y largo plazo, ni retorno económico en la ciudad o región donde se celebra el evento, ni facilidad para trabar relaciones mercantiles o rentabilizar las que ya se han establecido, ni cualquiera de los muchos etcétera que sueltan los listillos, con tal de ocultar que el producto que sí vende Liberty Media, en estos sitios no funciona donde debería hacerlo: en la pista.

Seguramente todo se debe a que lo desgranado en el párrafo anterior pesa más en las decisiones que el Gran Premio en sí, y advierto que llevo bastante bien que la gente se entretenga como le venga en gana, pero no he sido yo quien ha acusado a la yankee de hacer recibido un restaurante exclusivo para devaluarlo al extremo de convertirlo en pocos años en una puñetera hamburguesería [Ecclestone: «Hice un restaurante de lujo y lo están convirtiendo en un McDonald’'s»].

Bernie inventó el negocio con mayúsculas alrededor del concepto Fórmula 1, procuró darle contenido y, en la medida de sus posibilidades, se cuidó muy mucho de que las carreras siguieran siendo carreras y no un espectáculo telonero de cosas que, ahora mismo, son ajenas a lo deportivo aunque sirvan de coartada para que traguemos con el campeonato entero y sin rechistar.

¡Quejaros dónde y como podáis, y cuando os apetezca! ¡Estáis en vuestro perfecto derecho. Faltaría más!

No somos nosotros los que buscamos abrir mercados donde no se nos ha llamado, ni estamos obligados a convencer a nadie de que lo nuestro es mejor que una NASCAR o una IndyCar, ni, obviamente, somos quienes seguimos llamando amor a lo que sólo es sexo urgente, del de aquí te pillo y aquí te mato y si te he visto no me acuerdo, que necesita de toda una Netflix para que te lo explique luego.

Os leo.


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A contracorriente

A tenor de los sondeos soy un señor bastante raro, algo que se me ha ido agudizando con la edad, lo admito. El lunes pasado, por ejemplo, en la primera media hora del apagón no traté de ponerme en contacto con Moncloa sino con Iberdrola y Euskaltel, y actué así no por conocer «exactamente» qué había causado el pifostio, mucho menos para que se pusiera Pedro al aparato, sino por saber cuándo se preveía (más o menos) que nos devolverían la energía eléctrica y el servicio de móvil e Internet a nuestra zona de residencia en Gorliz.

Con la clasificación para la Sprint de Miami me ha pasado algo muy similar, ¿os lo podéis creer? No me gusta el trazado miamitarra, abomino de estas mini carreritas que sólo consumen gomas y kilómetros a las unidades de potencia, amén de sondear los niveles de paciencia del personal, pero, por esas cosas que nadie se explica, he acabado divirtiéndome como un chiquillo con juguete nuevo, básicamente porque quien nada espera todo obtiene, que decía el sabio.

El sólo hecho de poder escuchar el chorreo que ha metido Jack Doohan a su gente de Alpine ha valido el sacrificio de quedarse levantado hasta tan tarde. Me ha jodido lo de Yuki, eso sí; desde luego, con improvisaciones como las de hace un rato no se destierra la hipotética maldición que rodea el segundo asiento de Red Bull. Y Ferrari, ¿qué decir de la rossa?, si hasta los de Sky Sports han mencionado a Hamilton lo justito y con la boca pequeña...

Termino, que me van a dar las uvas y mañana toca madrugar, como de costumbre. Kimi Antonelli. A ver, que levante la mano quien no se ha sentido infinitamente agradecido a la vida por haber podido ver al crío conquistando la minipole en Miami, y por delante de los dos lobos papaya.

Os leo.


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Significante y significado

Creo que ya os conté que charlo con Joserra (Ligasórdida) a través de la ouija, a pesar de que alguna vez se mete en la conversación algún incómodo ente del más allá, hace menos ruido que el tamtam, es más respetuoso con el medio ambiente y la Agenda 2030 que las señales de humo, y, en líneas generales, va infinitamente mejor que whatsapp porque no te deja colgado cuando hay apagones como el del lunes de la semana pasada.

Y bien, a cuenta de la cita miamitarra nos tocó preguntarnos de nuevo si había bemoles de retirar para siempre los neumáticos de lluvia extrema, cuestión nada menor porque no sirven ahora mismo para nada productivo, vamos, que son totalmente inútiles, incluso dejan mucho que desear en su viejo cometido de desalojar agua con el fin de abrir sobre el piso una trazada menos húmeda —aunque se vea gris en televisión nunca está seca del todo—, pues nadie en su sano juicio suele recurrir a ellas y la FIA sólo las impone para circular detrás del Safety Car, donde no se rueda demasiado rápido.

En Nürbu mencionamos este mismo asunto hace dos o tres edades geológicas, y hay que admitir que la cosa no ha hecho sino empeorar con el transcurso del tiempo.

Debido a los surcos, los full wet ofrecen menos superficie de contacto con el suelo que los slicks, amén de que su carcasa suele ser menos elástica y la banda de rodadura es notablemente dura, ya que su función está enfocada a que el dibujo se mantenga el mayor tiempo posible y siga expulsando agua en cada giro que da.

Para un correcto uso de este tipo de gomas, debido a que el fondo curvado viaja algo más elevado con respecto al asfalto, sería adecuado ablandar las suspensiones con el fin de mantener la tracción, la dirección y el óptimo agarre aerodinámico, así como el necesario margen de respuesta del vehículo, pero como tenemos la figurita del parc fermé y sus normas, la amenaza del marsopeo y sus infiernos, y, en definitiva, las carreras bajo lluvia intensa o no se disputan o son de circular lo justito en mojado, con los neumáticos intermedios ya hay suficiente, básicamente porque resulta más sencillo pasar a cualquier otro tipo de compuesto de seco, que son con los que realmente quieren correr los equipos y los pilotos pues con ellos el monoplaza va fetén.

La Fórmula 1 diseña coches para seco, y conviene retener este axioma lo más profundo posible...

Total, la aerodinámica manda y ha desterrado los neumáticos extremos al papel de figurantes sin derecho a frase, más o menos como ha hecho nuestro deporte con los viejos aficionados, que ahora se limitan a dormir la siesta durante la prueba o maldecir en arameo las ocurrencias de Liberty Media.

Y en cuanto a por qué Joserra y yo no veremos colmados nuestros deseos, decir sucintamente que mientras quede un iluso que sueñe con poder asistir de nuevo a un Mónaco 1984 o un Donnington Park 1993, seguiremos disfrutando de esas cosas inútiles, repito por si no ha quedado claro, que Pirelli distingue con un precioso color azul en los flancos.

Os leo.


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Aguafuerte

A pocos meses de cumplir los 23 la vida se veía diferente a como se ve ahora, cuando me queda relativamente poco para triplicar aquella edad. La muerte también se percibía distinto...

Nos contaron entonces que Villeneuve llegaba a Zolder dolido por la victoria de Pironi en �mola, molesto con Enzo Ferrari por no haberla querido o sabido impedir, lo que no dejaba de ser una explicación sencilla que hacía legible para los aficionados y el gran público algo más complejo de entender, pues, incluso después de la derrota en San Marino, bajo la piel del quebequés seguía bullendo una energía que sólo él sabía comprender y controlar, que le inclinó a tomar Butte por el exterior justo un fragmento de instante antes de que Jochen Mass, viendo al 27 en los retrovisores, decidiera dejar libre el interior de la generosa curva a izquierdas.

Por regla general se tarda bastante en asimilar que rara es la vez en que hay vía libre hasta Terlamen, y que lo habitual suele ser avanzar sumando errores mientras tratamos de escapar lo menos chamuscados posible de cada pequeño infierno que nos sale al paso.

Obviamente hay quien no se arriesga, aunque no exponerse a fallar tampoco significa que se viva con mayor intensidad, o que Terlamenbocht quede menos lejos, o que alcancemos la pole apretando los puños e insistiendo en que lo intentamos. El asunto suele ser más complejo, como aprendimos, seguramente de la peor manera posible, los que de pronto sentimos cómo nuestros pies se posaban en el suelo una lejana tarde de mayo de hace ahora 43 años.

Jochen ha fallecido hace unos días, y es casi seguro que, donde estén juntos, Gilles ya le ha disipado al alemán las dudas sobre si hizo bien o mal intentando ponerle una alfombra roja que él había decidido no pisar.

Os leo.


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[tenista]

Lo de Doohan

Que se estén llenando mares de tinta con el paso a retaguardia de Doohan en Alpine, o que apenas queden palabras para describir lo protervo que sigue siendo Briatore, ya que prácticamente se han gastado todas, supone otro bonito ejemplo de lo poco que sabemos vivir sin que un especialista inglés nos muestre el camino.

Seguramente ser hijo de Mick y sobrino de Scott ha ayudado a que nuestro protagonista acapare más atención que todos los que precipitaron su salida de sus respectivos equipos juntos, y eso que la lista es larga. Otra cuestión es que, personalmente, eche en falta un análisis mínimamente decente que nos aclare por qué el australiano ha sido capaz de sobrevivir tanto con un desempeño tan extraordinariamente bajo...

Tampoco me hagáis mucho caso en esto último que he escrito, en realidad no lo necesito.

En fin, por menos ya habíamos llevado al paredón a Latifi o Sargeant, pongamos por caso, de manera que, intuyo, lo de Doohan no es otra cosa que una espesa cortina de humo que facilita a la prensa anglosajona no ahondar en la cantada que sí está interpretando Hamilton en Ferrari, por ejemplo.

Este próximo agosto cumplimos 18 temporadas juntos, las mismas que lleva el heptacampeón en esto, desde luego mucho tiempo con mi trasero mullendo la comodidad de mi sillón, pero suficiente como para oler a distancia el tufillo que desprenden los medios británicos cuando levantan hogueras y golpean los panderos para entretener al aficionado, sobre todo si hay que tapar a Lewis en el encuadre principal.

Termino. Doohan no lo ha hecho ni medio bien, y éste es el dato contrastable que se debería estar valorando en estos momentos. Su espacio estaba tasado a 6 carreras, se ha cumplido, y aunque sigue sin gustarme cómo trata la Fórmula 1 a sus pilotos sacrificables, Flavio, con una escudería en vez de dos, ha hecho exactamente lo que hizo Herr Doktor con Lawson hace cuatro días y sin que se montase tanto ruido.

Os leo.


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Ni al que asó la manteca...

No sé si habréis leído el chascarrillo, pero no me digáis que no es gracioso que todo un Campeón del Mundo británico insinúe a Max que se tome un año sabático, para decidir luego, con mayor seguridad y mejores datos, con qué equipo firma a partir de 2027 [Damon Hill sugiere que Verstappen podría tomarse un descanso en F1].

En la máxima expresión del automovilismo deportivo siempre ha habido espacio para cosas sonrojantes y chungas, pero, a fe mía, estamos ante una de las majaderías más grandes que se han visto, por quién la ha esbozado y por lo que significa como comprensión nula de nuestra actividad.

Habría sido más sencillo, y directo, que Hill pidiese por favor al holandés que deje de dar por el saco al menos un año, tiempo suficiente para que Norris no se eclipse aún más, y vuelva para hacer con su vida lo que le venga en gana, aunque con los antecedentes de hace dos meses escasos, cuando el inglés llamó Pierre Nodoyuna al tetracampeón [Max Verstappen «drives with his fists» as Damon Hill lands new dig], el chiste al que estamos aludiendo casi se cuenta solo.

¡Si me queréis, irse!, que decía Lola...

Os leo.


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Cenar perdices

La cosa está tan apretada en la parte alta de la tabla de Pilotos, que el vigente campeón ejerce, a la vez, de amenaza y de salvoconducto...

32 puntos separan a Piastri del Verstappen —38 tiene de ventaja sobre Russell, al que tampoco conviene sacar de la ecuación—. Norris se mantiene en la segunda plaza a 16 por debajo de su compañero y otros tantos por encima del holandés, pero continúa esencialmente fallón en los momentos importantes, lo que facilita que el pupilo de Mark Webber rasque oportunidades hasta debajo de las piedras.

La prensa británica se muestra tolerante y sigue pidiendo un poquito de por favor con el de Glastonbury, pero se debe, básicamente, a que todavía se debate entre apoyar abiertamente a la promesa inglesa frente al australiano o exponerse a sacrificar la delicada estabilidad que reina en Woking iniciando una etapa de presión sobre Zak Brown, circunstancia que, no nos engañemos, muy posiblemente beneficiaría las opciones del tetracampeón.

Está bonito el asunto. Hace un rato Max se ha quedado a tan sólo 34 milésimas del poleman aunque ha endosado 1 décima neta a Lando, de manera que el Gran Premio de la Emilia-Romagna se definirá en los primeros compases de la carrera. ¿Piastri molestando a Verstappen? Podría bastar para cenar perdices esta noche, eso sí, siempre y cuando Norris acierte en su salida y logre pillar aire limpio para que, cuando ocurra lo que tiene que suceder, tenga encarrilado ver la ajedrezada en primer lugar.

Os leo.


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Gran Premio de la Emilia-Romagna

Los british andan felices con el duelo entre Oscar y Lando, pero aún no he leído, ni escuchado, una miserable aclaración de lo que ha hecho McLaren con su piloto australiano en �mola, lo que nos pone en que, grosso modo, aunque no debería sacar pecho con lo que escribí ayer [Cenar perdices], al final sí lo puedo sacar porque Norris recorta 3 puntejos a su compañero ya que ha ocurrido lo que tenía que suceder y el campeonato gana temperatura y tal.

Juraría que Piastri se ha perdido más de la cuenta intentando importunar a Verstappen mientras Russell enseñaba los dientes por la línea de babor, pero el holandés hoy resultaba imparable. Ha peleado lo justo por hacerse con la cabeza, y una vez instalado en ella no ha dejado ni las migas a los rivales, al más puro estilo Suzuka: todo al frente y con el RB21 navegando en aire limpio, ¡gestionando!, que diría el Cuqui fake de Isabel Díaz Ayuso.

Séptima prueba del calendario y bastante buen sabor de boca, a pesar de que la cosa ha quedado un poco lotería en la montonera por el Virtual Safety Car decretado tras la rotura de motor del Haas de Esteban Ocon, y el Safety Car desplegado después de que Kimi Antonelli se quedara sin acelerador y se viera obligado a abandonar.

Mercedes AMG ha estado muy por debajo de sus posibilidades, pues a lo de Kimi que acabamos de relatar, hay que sumar que George ha sufrido amenaza de bomba en su monoplaza y ha tenido que circular con una cautela que ha terminado lastrando sus opciones. Esta situación, además de la mejoría notable que se percibe en el SF25 cuando va cargado y el suelo curvado viaja más cerca del piso, ha permitido a Ferrari sacar la cabeza ante su auditorio. Total, Hamilton ha acabado cuarto y Leclerc sexto, lo que ha permitido al primero mostrarse feliz en el corralito, alegría a la que se ha sumado Fred Vasseur, obviamente.

Los Williams ya no pueden ser considerados una anécdota. Albon en la quinta plaza y un corajudo Sáinz alcanzando la octava luego de visitar el lugar donde Brian perdió su sandalia, aevnturan un magnífico estado de forma aunque todavía haya mucho que mejorar. Nos ha puesto la guinda al pastel Isack Hadgar quedando por delante de Yuki Tsunoda y a un mundo de distancia Liam Lawson.

Detrás del japonés, la llaga que supura, aunque permitidme que escriba en otro momento sobre Fernando y Aston Martin...

En fin, termino. Verstappen ha ganado el Gran Premio de la Emilia-Romagna, seguido a 6 segundos de distancia por la promesa de Woking, y a otros casi 7 por un Piastri que no se puede decir que haya conducido cómodo ni disfrutando de la mejor de las estrategias, y eso que se mantiene primero en la tabla de Pilotos.

Os leo.


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[tenista]

Racing in the Dark [Peter Grimsdale]

Mientras voy terminando el libro de Charly [Le Mans. Un siglo de 24 Horas] y escuchamos a la edición de este año de las 24 Horas de Le Mans llamando a la puerta, vamos a amenizar la mañana del domingo visitando Racing in the Dark: How the Bentley Boys Conquered Le Mans (Simon & Schuster Ltd.; Nueva York, 2021), una interesante propuesta de Peter Grimsdale que nos permite visitar uno de los momentos más emblemáticos de la prueba francesa, desde un enfoque, digamos que convencional, pero con una perspectiva mucho más entretenida de la que suelen ofrecer trabajos similares.

El británico Grimsdale es novelista y se desempeña como guionista y productor de documentales, y son estas dos peculiaridades, precisamente, las que dotan a Racing in the Dark: How the Bentley Boys Conquered Le Mans de una extraordinaria facilidad de lectura, que agradezco especialmente porque mi inglés y yo vamos mejorando nuestra relación, aunque hay veces que se me sigue haciendo muy cuesta arriba entender según qué textos. No es el caso, obviamente.

Bueno, como indica el subtítulo (How the Bentley Boys Conquered Le Mans), la aventura va del fabricante Bentley en La Sarthe, desde su primera victoria en 1924 hasta su etapa de apogeo entre 1927 y 1930, pero, fundamentalmente, de la panoplia de pilotos que consagraron el dominio de la inglesa en territorio galo, que pasaron a la historia como The Bentley Boys [Leyendas, 1929 (#24LeMans 07)].

Así las cosas, y sin pretender destriparlo, en este volumen se nos plantea tener a mano las historias personales de los protagonistas, las rivalidades internas y externas, así como la descripción de los entresijos de la complicada situación económica que le tocó vivir a la marca durante aquella época, incluyendo el Crack del 29, a lo que hay que sumar innumerables anécdotas que aportan un goloso contexto a una de las gestas más fascinantes que ha vivido Le Mans.

Son 320 páginas que, sin lugar a dudas, harán las delicias de cualquier aficionado a las pruebas de Resistencia y a la de La Sarthe en concreto, y, como decía al inicio, no tanto por su capacidad para descubrir aspectos que no hayan sido contados ya, sino por su manera de narrarlos: amena y entretenida, diametralmente alejada de los típicos ladrillos que son tan habituales en la literatura sobre automovilismo deportivo.

Os leo.


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[tenista]

¡Pues ya estaría!

Primer óvalo de su carrera profesional, primera victoria en Indy 500, y primer español en lograrlo...
�lex Palou ha firmado una prueba impecable y, finalmente, se ha calzado una de las citas más complicadas y exigentes que existen en motorsport, por cuanto el piloto tiene que dar de sí el ciento por ciento durante las 200 vueltas que dura, y, junto a su Team, debe cerrar cualquier espacio a los imprevistos mientras enciende alguna que otra vela a cualquier santo, ya que la suerte suele ser un factor determinante en Indianápolis, aunque sólo besa los pies de quien realmente lo merece.

El barcelonés sigue imparable su dominio en la NTT IndyCar Series 2025. Cinco triunfos de seis ocasiones, con el aliciente extra de haberse coronado en el Condado de Marion como un de los tipos más rápidos del automovilismo deportivo, haber probado leche en el podio, y poder custodiar durante un año el codiciado Borg-Warner Trophy, donde lucirán su nombre y su rostro junto a los del resto de privilegiados que lo consiguieron antes que él.

¡Hoy podemos dormir satisfechos!, ¿no? Os leo.


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[tenista]

Gran Premio de España

La cita ha resultado incluso más entretenida de lo que me las prometía. Las Pirelli han degradado diferente a lo estimado, lo que ha propiciado un mayor trabajo en los respectivos muros, originando variedad de alternativas, y todo ello a un buen ritmo de circulación y con abundante espacio para los incidentes en carrera, lo que siempre es de agradecer.

Arriba han estado los de siempre, es verdad, pero Charles ha pisado podio, Fernando ha logrado puntuar, aunque, a cambio, los Williams han perdido mucho fuelle con respecto a pruebas anteriores —sólo cabe rezar para que la bajona sea pasajera—, y Nico (Hulkenberg) se nos ha soltado la melena adelantando a un flojísimo Lewis y cobrándose la sexta plaza bajo la bandera a cuadros.

¿Red Bull? Sinceramente no sé lo que le ha pasado a la de Milton Keynes en un trazado que, a priori, le venía bastante majo. Con Tsunoda no se puede contar, de momento, y Verstappen iba bien hasta que lo han metido a garajes para calzar neumáticos duros a su monoplaza, en una decisión que a muchos nos ha dejado ojipláticos. Cierto es que nadie imaginaba cuánto iba a estar en pista el Safety Car provocado por la rotura de motor de Antonelli, pero ¡¿duros?! No sé, cualquier goma usada habría servido para mantener a Max en lo negro hasta el final, incluso haberle dejado con los blandos que le habían montado unas vueltas antes...

Aquí se ha torcido todo para el holandés. Notablemente cabreado, enfurecido diríamos, lo único que ha hecho ha sido gestionar de aquella manera la frustración que llevaba a cuestas, haciéndose acreedor a una sanción de 10 segundos, por sacudirse a Russell de encima, que lo ha desterrado de la zona noble de la parrilla y lo ha hundido en el décimo puesto.

Los McLaren han estado en su salsa, dominantes, y Piastri ha sumado una victoria más a su palmarés mientras Norris sigue cultivando esa sensación de que no remata cuando toca, mientras nosotros hacemos como que no le sucede nada porque nos pidieron decoro y somos buena gente. Leclerc tercero, como decíamos más arriba, rubricando con el último cajón del podio en Barcelona una carrera muy trabajada, cuyos puntos le vienen de perlas al monegasco y a La Scuderia.

George Russell terminaba cuarto salvando los muebles de Mercedes AMG en una nueva tarde para olvidar. Quinto ha sido Hulkenberg tras la aplicación de la sanción a Verstappen, luego entraba el heptacampeón, seguido por Hadjar y Gasly, y en la nona posición quedaba Alonso —desde Hulk al asturiano, todos se han beneficiado de la penalización al #1 de Red Bull.

Os leo.


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Mis cuñadas y yo

Conozco el percal, basta que una de mis cuñadas señale una ofensa intolerable, para que el resto se ponga en marcha como las legiones de César y a uno sólo le quede encontrar rápido la puerta, pues, como me tiene advertido �lex, en estas guerras, soldado que huye sirve para otra batalla...

No había más que ver la cara risueña de los componentes de la hinchada de Colapinto para comprender el peligro feroz que entrañaban, cuando, incauta la masa de fans del chiquillo, reclamaba un buen auto para su compatriota cantando a coro frente al garaje de Alpine.

Ya digo que mis cuñadas son artistas en esto de elevar una sencilla anécdota a seria Cuestión de Estado, y, ya que estamos, tampoco es que me haya sorprendido tanto lo ocurrido hace unas horas en redes sociales, por lo de las citadas y porque lo comentábamos en Nürbu unas semanas atrás: «... siguiendo la agenda marcada por los pirómanos que, tal vez, sólo tal vez, pretenden culparle de pecados que no ha cometido, con tal de asegurarse el alpiste y los incendios hasta el parón veraniego» [Las mansiones del Señor].

Ayer sólo fue necesario que diera la voz de alerta un pielfina con muchos seguidores y poca calle a cuestas, para que se amontonaran los desnortados pidiendo turno para soltar sus sermones.

¿Fue para tanto? Yo diría que no, quizá porque sé distinguir perfectamente el abismo que existe entre una coña canturreada por un grupo de aficionados y un grito de cólera llamando a quemar edificios.

¿Se arriesga Colapinto a que le pase lo que a Canapino? Pues diría que tampoco —y no me gustaría equivocarme—, ya que, por fortuna, en nuestro mundillo nos solíamos tomar con otro tono las mismas cosas que levantan ampollitas flanderianas en los hipócritas y puritanos USA.

Todavía estoy esperando a que alguien me diga cuándo, en F1, un buen piloto ha sido apeado de su asiento por el comportamiento cuestionable de sus seguidores, y no es que carezcamos de motivos a valorar: mensajes de odio de los forofos de Hamilton a Leclerc y Sáinz por no arrodillarse cuando lo del Black Lives Matter, amenazas de muerte a Latiffi después de Abu Dhabi 2021, anónimos enviados a Bracley porque a Lewis supuestamente lo estaban boicoteando, etcétera, incluyendo la actitud reprochable, en Austria 2022, de la marea naranja que apoya a Verstappen; y aunque no tenga mucho que ver, recordemos brevemente cómo se las han gastado recientemente con Prost, los seguidores de Senna después del estreno de la miniserie sobre el paulista perpetrada por Netflix...

También podemos irnos más atrás citando la protección policial que tuvo que recibir Damon Hill en Alemania 1994, o volver a mencionar la huida del equipo Toyota por la puerta trasera en Interlagos 2008, pero sería un esfuerzo baldío, ya que, como ha argumentado el propio Martin Brundle en numerosas ocasiones, conviene aceptar que lo tribal también forma parte de nuestro deporte.

No me extiendo. El Pibe se enfrenta únicamente al cronómetro y a su buen desempeño en pista, y aquí, lamentándolo mucho por nuestros talibanes del decoro y las formas, aporta poco la perspectiva de los que solicitan buenas maneras y respeto a los australes, aunque, en este caso concreto, la hinchada del argentino lleve más razón que un santo pidiendo un monoplaza decente para él, porque, a ver, con el hierro que conduce el de Pilar, ni mis cuñadas ni yo podemos sacar conclusiones, ni nuestra actividad puede sacar pecho con eso de ser la máxima expresión del automovilismo deportivo.

Os leo.


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[tenista]

Y gracias...

El futbolero medio suele ser bastante coñazo el pobre, aquí y al otro lado del charco. Lejos de irse a una biblioteca o uno de los muchos centros culturales disponibles, prefiere sacar conclusiones sobre hábitos lectores preguntando a la puerta de un estadio después de la celebración de un derby o uno de esos enfrentamientos del siglo que saturan su agenda.

Desgraciadamente, entre el paternalista En España no saben lo que tienen con Palou y el perspicaz No puedo ser machista porque tengo madre, hermana, esposa y dos hijas preciosas, dista lo que da de sí el espesor de una papelina de liar tabaco, aunque cabe reconocer que a este estado de cosas ayuda mucho una afición (española) permeada hasta el tuétano por las atmósferas balompédicas, y por tanto desnortada, que hace tiempo que ni se molesta en conocer de dónde venimos, ni cuán extensa y rica es nuestra historia como país ligado al automovilismo deportivo en todas sus variantes y disciplinas.

Dejemos el asunto en que a Palou le valoramos los que tenemos que valorarle, que no somos precisamente pocos a pesar del limitado ruido que metemos, y que tan contentos estamos de que la prensa generalista haga el imprescindible caso al catalán como para que la masa no grite ¡Gol! con cualquiera de sus victorias.

Os leo.


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[tenista]

Snack bar Budapest

La necesidad de que Norris convenza casi por obligación nos está llevando a descubrir territorios ignotos, caso, por ejemplo, del empeño mostrado en que Max cambie de pasaporte pues porque sí, que cantaba Calle 13.
A ver, que tampoco quiero herir a nadie, pero la turrada acerca de que Verstappen es un tipo sucio en pista empieza a cantar más que La Castafiore, sobre todo en boca de algunas voces autorizadas que, hace como quien dice anteayer, se quejaban precisamente del implacable sesgo anglosajón de nuestra prensa especialista cuando valora a según qué pilotos que no son isleños.

Tampoco cuento —nunca se debe contar con ellos— con los abonados a que en los setenta y ochenta del siglo pasado la F1 era tan maravillosa y de hombres que cabe poquito que decir en la comparativa con los tiempos actuales de nuestra actividad, pero consideran que no se pueden tolerar actitudes antideportivas como las mostradas por el tetracampeón en Montmeló (sic). O no vivieron aquellos tiempos que dicen añorar o tienen una empanada mental de calibre sideral...

Por cosas más gruesas se puso en vitrina a Michael Schumacher, como prototipo de conductor de raza que sólo buscaba vencer sin reparar en gastos, y a Hamilton se le llamaba velociraptor porque olía a sangre y tal, y claro, se le ponían los ojos en blanco y había que comprenderle, incluso cuando metió un viaje criminal a nuestro protagonista en Silverstone 2021.

El caso es que Hill, Brundle, Kravitz, Schumacher ®, Rosberg y Lobato —sí, Rosberg y Lobato—, y un larguísimo etcétera de sotanas agradecidas, no pasan ni una al holandés, porque, imagino, toca no pasarle una al hijo de Jos para que sólo brille en el lado oscuro de la Fuerza y no empañe la anacarada luz del fair play británico, sobre todo ahora que el candidato Lando tiembla como un flan en los momentos difíciles y Lewis atraviesa uno de sus legendarios momentos ¡ay mamita que no me encuentro!

Max no hizo bien en Barcelona y no hay mucho que aclarar al respecto. Bien estuvo la sanción de 10 segundos, pero sobraban los 3 puntos en la Superlicencia y el vil manoseo al que se ha visto sometido por las fuerzas vivas de lo nuestro, tan hipócritas ellas. El resultado no se puede modificar, aunque sí nos convendría asimilar, pienso, que vamos por mal camino si los coñazos de McLaren este año resultan más tolerables que los de Red Bull hasta 2023 y, de paso, si comulgamos sin rechistar con eso tan manido de que la FIA y los medios tratan equitativamente a nuestro vigente Campeón del Mundo.

Hay dos varas de medir, y una intencionalidad clara: que Lando Norris se corone en Abu Dhabi aunque no lo merezca.

Os leo.


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[tenista]

Hasta el próximo susto

Aprovecho estos primeros momentos de la jornada, para recordaros que sigo empeñado en mantenerme lo más alejado posible de las carencias del manús cuya imagen abre esta entrada.

Tal y como os comenté hace prácticamente seis meses, vivo una vida bastante apacible en mi actual entorno y no albergo intención alguna de sacrificar tanta paz por un poco de casito [josetellaetxe.bsky.social]. Habida cuenta de que, después de haber destrozado directamente, o haber colaborado en la ruina de miles de estadounidenses para acabar como el rosario de la aurora con su otrora amiguete Monsieur le Président des États-Unis, puesto que el ínclito ha mostrado públicamente su intención de retomar sus empresas, incluyendo Twitter, toca reiterar desde aquí que, cuando el sudafricano os dé un nuevo susto, que os lo dará, al menos sabréis dónde encontrarme.

Os leo.


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Mis cuñadas y yo

Conozco el percal, basta que una de mis cuñadas señale una ofensa intolerable, para que el resto se ponga en marcha como las legiones de César y a uno sólo le quede encontrar rápido la puerta, pues, como me tiene advertido �lex, en estas guerras, soldado que huye sirve para otra batalla...

No había más que ver la cara risueña de los componentes de la hinchada de Colapinto para comprender el peligro feroz que entrañaban, cuando, incauta la masa de fans del chiquillo, reclamaba un buen auto para su compatriota cantando a coro frente al garaje de Alpine.

Ya digo que mis cuñadas son artistas en esto de elevar una sencilla anécdota a seria Cuestión de Estado, y, ya que estamos, tampoco es que me haya sorprendido tanto lo ocurrido hace unas horas en redes sociales, por lo de las citadas y porque lo comentábamos en Nürbu unas semanas atrás: «... siguiendo la agenda marcada por los pirómanos que, tal vez, sólo tal vez, pretenden culparle de pecados que no ha cometido, con tal de asegurarse el alpiste y los incendios hasta el parón veraniego» [Las mansiones del Señor].

Ayer sólo fue necesario que diera la voz de alerta un pielfina con muchos seguidores y poca calle a cuestas, para que se amontonaran los desnortados pidiendo turno para soltar sus sermones.

¿Fue para tanto? Yo diría que no, quizá porque sé distinguir perfectamente el abismo que existe entre una coña canturreada por un grupo de aficionados y un grito de cólera llamando a quemar edificios.

¿Se arriesga Colapinto a que le pase lo que a Canapino? Pues diría que tampoco —y no me gustaría equivocarme—, ya que, por fortuna, en nuestro mundillo nos solíamos tomar con otro tono las mismas cosas que levantan ampollitas flanderianas en los hipócritas y puritanos USA.

Todavía estoy esperando a que alguien me diga cuándo, en F1, un buen piloto ha sido apeado de su asiento por el comportamiento cuestionable de sus seguidores, y no es que carezcamos de motivos a valorar: mensajes de odio de los forofos de Hamilton a Leclerc y Sáinz por no arrodillarse cuando lo del Black Lives Matter, amenazas de muerte a Latiffi después de Abu Dhabi 2021, anónimos enviados a Bracley porque a Lewis supuestamente lo estaban boicoteando, etcétera, incluyendo la actitud reprochable, en Austria 2022, de la marea naranja que apoya a Verstappen; y aunque no tenga mucho que ver, recordemos brevemente cómo se las han gastado recientemente con Prost, los seguidores de Senna después del estreno de la miniserie sobre el paulista perpetrada por Netflix...

También podemos irnos más atrás citando la protección policial que tuvo que recibir Damon Hill en Alemania 1994, o volver a mencionar la huida del equipo Toyota por la puerta trasera en Interlagos 2008, pero sería un esfuerzo baldío, ya que, como ha argumentado el propio Martin Brundle en numerosas ocasiones, conviene aceptar que lo tribal también forma parte de nuestro deporte.

No me extiendo. El Pibe se enfrenta únicamente al cronómetro y a su buen desempeño en pista, y aquí, lamentándolo mucho por nuestros talibanes del decoro y las formas, aporta poco la perspectiva de los que solicitan buenas maneras y respeto a los australes, aunque, en este caso concreto, la hinchada del argentino lleve más razón que un santo pidiendo un monoplaza decente para él, porque, a ver, con el hierro que conduce el de Pilar, ni mis cuñadas ni yo podemos sacar conclusiones, ni nuestra actividad puede sacar pecho con eso de ser la máxima expresión del automovilismo deportivo.

Os leo.


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[tenista]

Y otra más

Si nos dejamos de ruido resulta sencillo entrever que Alpine está enfocada a 2026, seguramente más de lo que les gustaría a los que viven de estirar chicles y sofocar incendios que ellos mismos provocan.

Flavio Briatore se marcó un objetivo y todo lo que lleva sucediendo desde el año pasado está supeditado a lograrlo, comenzando, cómo no, por intentar sobrevivir como sea a un 2025 marcado por la ausencia de una unidad híbrida decente.

En realidad no es muy complicado de entender: con déficit de potencia no existe posibilidad de rentabilizar ningún esfuerzo en el apartado aerodinámico, de manera que las posibles evoluciones del chasis y fondo curvado serán escasísimas y se limitarán siempre a cubrir cambios de Reglamento (flexibilidad de alerones, por ejemplo) o a servir de parches, ya que, de invertir un miserable euro, a todas luces se antoja más adecuado meterlo en el A526 de la temporada que viene, que malgastarlo intentando resucitar un trasto que hace meses está amortizado y sólo admite tiritas.

Este escenario es de sobra conocido por la prensa, o debería serlo, aunque, en términos mediáticos y de captación de ilusos, resulte mucho más rentable para ella seguir tratando a Alpine como si fuese la escudería de 2022, abriendo de par en par la puerta para que las conspiraciones, los bulos y el runrún, interfieran con la realidad y la distorsionen.

Después de la etapa liderada por Davide Brivio, Otmar Szafnauer acabó con cualquier posibilidad de resurrección para la franco-británica a pesar de los esfuerzos de Matt Bishop y Wikipedia por lavar su imagen. Su sustituto, Bruno Famin, poco pudo hacer porque la situación ya era de claro derribo, y, finalmente, De Meo colocó al frente a Briatore, un tipo que tradicionalmente cae como el culo a los medios anglosajones pero se metió en faena amputando las partes gangrenadas con tal de evitar el colapso total.

Como habéis podido comprobar, me he dejado algunos nombres en la narración (Rossi, Prost, Taffin, etcétera), básicamente porque, como decía mi abuelo: entre todos la mataron y ella sola se murió, lo que no impide que el único análisis posible sobre la de Enstone en la actualidad, pase inevitablemente por aceptar que ahora mismo se encuentra en coma y tanto Gasly como Colapinto hacen lo que pueden en pista mientras el equipo despierta, y ello a pesar de que muchos especialistas y gentecilla de redes, consideren que podría estar disputando maratones.

Os leo.


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[tenista]

In denial

Nos acercamos a buena velocidad a la celebración de la nonagésimo tercera edición de las 24 Horas de Le Mans, lo que nos pone en que este próximo fin de semana casi será mejor que no me esperéis a cenar...

Tampoco es que haya una razón especial para que esta noche anote este instante en particular, más allá, claro, de tenerlo a mano, negro sobre blanco, cuando quién sabe cuándo, sienta morriña y la calme buscando en Nürbu respuestas que no supe darme, y me encuentre, como desgraciadamente es costumbre, al fondo del pelotón, centrado en no cometer errores y esquivar el tráfico durante los entrenamientos, porque lo bueno, como cada año, comienza este sábado a las cuatro de la tarde en La Sarthe y dura una jornada completa.

Os leo.


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Aunque sea tras la celebración de la prueba, siempre merece la pena.

[tenista]

El último milagro

Llevo unos cuantos Reglamentos a cuestas desde que abrí Nürbu el 3 de agosto de 2007, y puedo jurar por mis zapatitos de Primera Comunión si hace falta, que el último, el que estrenamos en 2022, es, de lejos, el peor asimilado por el aficionado medio y no por falta de recursos, precisamente, pues nunca ha sido tan fácil, como ahora, acercarse a una explicación medianamente potable sobre sus aspectos aerodinámicos y mecánicos.

Resulta evidente que gana por goleada el bendito relato impuesto desde lo más ramplón de nuestra prensa especialista, básicamente porque, teniendo obligación de empaparse de las razones técnicas que asisten a nuestro actual formato F1, prefiere abonarse a las numerosas chorradas que aseguran el éxito del ciberanzuelo y la atención sumisa del respetable menos avisado, lo mismito que sucede con la información deportiva que versa sobre fútbol, por citar un ejemplo.

Así, resulta incluso normal que se haya recibido con pasmo la poca efectividad que han mostrado, de momento, las medidas que ha tomado la FIA a cuenta de la flexibilidad de los alerones, dando eco a las opiniones que ha vertido uno de los pilotos menos indicados para valorar este tipo de peculiaridades, ya que ha trabajado toda su exitosa vida profesional en base al generoso currele que le hacían sus equipos y compañeros [El jefe de Rosberg y Hamilton en el karting reconoce el mayor trabajo del alemán].

Steiner, mientras le enmienda la plana, ha aclarado al británico por qué McLaren sigue en lo alto, de momento: «Esta ala flexible es igual para todos. Lewis salió con el comentario de que todo ese dinero se desperdició en hacer esto y cosas así, no hubo ningún desperdicio de dinero...» [Günther Steiner responde a Lewis Hamilton sobre los alerones delanteros. Fue una solución muy barata], y es que en el «de momento» está la clave.

Con la actual importancia de la sustentación invertida (downforce) en el comportamiento de los monoplazas, cualquier modificación tardará tiempo en apreciarse, espacio bastante razonable salvo para los abonados al futbolero llegar y besar el santo.

¿Se esperaba un vuelco en la parrilla? Pues no, hijos, no, con este Reglamento las cosas van un poco más lentas, aunque yo confío más en que se descubra pronto cómo refrigera Woking los neumáticos de sus coches, ya que, bajo mi humilde opinión, ahí sí que están el auténtico meollo de la cuestión y la madre del cordero.

Os leo.


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[tenista]

Chicos malos

Vale, va, se me está quedando cara de Clint Eastwood en Gran Torino...
Si ya estaba malita la cosa con la presión corporativista que amenaza desde hace décadas con arruinar hasta el último cimiento de nuestro deporte, ahora arrecia en redes sociales y artículos, y voces, una nueva ola conservadora que promete a los pilotos décimas de rendimiento extra si se cortan el pelo a navaja y se apañan un buen sastre, por no sé qué de facilitar así el apoyo económico del patrocinador y garantizar el éxito, lo que no deja de ser una versión barnizada del legendario y comodorro adula al patrón por la cuenta que te trae, ya que, en esencia, no hay riesgo en la jugada, pues si nos infantilizamos demasiado siempre podremos echarle la culpa a Ben Sulayem.

Todo esto ha surgido a colación de lo sosangas que nos ha salido Piastri cuando pisa podio o le ponen la alcachofa ante la boca, pero sólo como excusa, ya que el australiano no se debe al público —a sus fan sí, pero ya cumple con creces en pista— y el asunto es viejo de cojones, tanto que Jorge Pi y Moncho Alpuente (Desde Santurce a Bilbao Blues Band) compusieron en 1973 No sea usted original, que no ha llovido ni nada. ¡Hace cincuenta y dos años!, cuando los conductores F1 eran Bad Boys que se jugaban el tipo.

Los consejos de colegio de frailes, la misión sancionadora de la FIA para que a nadie se le escape una palabrota, el triunfo del postureo modosito de Lewis, la crítica a la hinchada de Colapinto en Montmeló [Mis cuñadas y yo], la retórica que se gastan los comentaristas recriminando ciertos comportamientos y alabando otros, amén de la futbolera humildad, el respeto a los colores y mil y una tonterías más, todas políticamente incorrectas, claro, son modalidades de esa misma ponzoña que nos vienen inoculando desde hace años, pues la jerarquía manda, el dinero manda, lo adecuado manda, y, en definitiva, donde manda capitán no manda marinero y no nos cabe un tonto más de lo dóciles que nos hemos vuelto renunciando a nuestra herencia.

Recalo con una sonrisa tierna en el recuerdo del episodio The Crimson Permanent Assurance de la Monty Python's (The Meaning of Life, 1983), y pienso en lo mucho que perdería AC/DC si Angus Young, en vez de vestido de colegial, subiera al escenario con un traje cortado en Saville Road. ¿Jack Sparrow con peluca y maquillado con polvo de arroz y algún furtivo lunar...?

Como la mayoría actualmente, Russell opina también que es mejor fingir y ocultarse [La gente probablemente no estaría contenta con Raikkonen hoy], y el caso es que debo darle la razón porque lo genuino hace mucho que tasa a la baja y no vende en Fórmula 1. El cronómetro ya no es definitorio, hemos igualado por lo bajo y tendemos a una media bastante ramplona, los equipos están gobernados por gestores en vez de racers, y mal que me pese escribirlo, ahora no supone buena idea tener personalidad o ser original, y seguramente sea responsabilidad de la Federación y el Presidente, aunque yo daría un par de vueltas a esto porque hay más implicados de los que aparecen en la foto.

Os leo.


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[tenista]

Huele a hoguera

Esta es la primera entrada, en meses, que publico según sale del horno y coincide la fecha y hora de publicación con la que marcan los relojes del estudio, incluido el de mi muñeca. Para mí era importante...

Huele a humo de hoguera en el patio y el olor penetra por la ventana abierta. Aquí las sanjuanadas son sagradas, un poco porque sí y otra pizca porque mañana es San Juan y a los chiquillos y no tan chavales se les notan las vacaciones en la cara. Ya tocaba quemar los muebles, papeles, cajas vacías, feos recuerdos, amargos trasiegos y trastos viejos, hacer leña de algún que otro árbol caído, saludar a las brujas del solsticio para que nos dejen recibir a su lado todo lo bueno que quieran traernos el estío y el otoño, y bailar alrededor del fuego como si todo fuera nuevo, que en cierto modo lo es.

Sólo quedan un par de flecos que resolveré mañana. Para mí también es importante...

Sed felices, cualquier objetivo fuera de esto supone perder el tiempo y no estamos para perder nada. Y quereros mucho, pero mucho mucho, al menos hasta el próximo 23 de junio.

Os leo.


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[tenista]

Music for a Found Harmonium

Si os soy sincero, lo único que lamento de que Fernando no haya ganado más títulos F1, es tenérmelas que ver cada cierto tiempo, con algún pringao que va de listillo hablando del bicampeón y se ampara en el alonsismo para justificar la pobreza de sus argumentos.

Si vivieran Fangio o Enzo Ferrari apostarían por el asturiano como hizo Bernie metiéndolo en su equipo ideal de todos los tiempos junto a Jochen Rindt, sobre el BT49, claro, o lo sustantivarían como hicieron en su día Jackie Stewart y Emerson Fittipaldi, o lo equipararían a Gilles Villeneuve, como hizo Nigel Roebuck, o se comerían su soberbia para volver a contar con él, caso de Ron Dennis en 2015.

Adrian Newey está encantado de trabajar en Aston Martin con el nieto de María Luisa, porque no hace caso a tanto enteradillo como abunda, pero, principalmente, porque sabe de qué va la Fórmula 1 y lo mal que se consumen estrellas one shot como Vettel o de qué pie cojea el que venía a resucitar Ferrari. Muchos novatos, algunos retirados, el propio Verstappen, admiran y respetan a Alonso, y fijo que lo hacen por ir contracorriente, o por joder a los seguidores de Hamilton o a cualquier mononeuronal con columna de opinión en una de nuestras biblias patrias o foráneas, un decir.

Cuando escuchaba o leía la palabra alonsismo se me iba la mano al mango del hacha de doble filo, pero hoy se me va al bolsillo, de donde saco lo que se debe para terminar cuanto antes la conversación, pues soy consciente de que estoy ante alguien que ha preferido perderse uno de los mayores fenómenos del actual motorsport, con tal de fingir que entiende algo midiéndose con idiotas como él. Un cuñao de libro, vamos.

Os leo.


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[tenista]

Chicos malos

Vale, va, se me está quedando cara de Clint Eastwood en Gran Torino...
Si ya estaba malita la cosa con la presión corporativista que amenaza desde hace décadas con arruinar hasta el último cimiento de nuestro deporte, ahora arrecia en redes sociales y artículos, y voces, una nueva ola conservadora que promete a los pilotos décimas de rendimiento extra si se cortan el pelo a navaja y se apañan un buen sastre, por no sé qué de facilitar así el apoyo económico del patrocinador y garantizar el éxito, lo que no deja de ser una versión barnizada del legendario y comodorro adula al patrón por la cuenta que te trae, ya que, en esencia, no hay riesgo en la jugada, pues si nos infantilizamos demasiado siempre podremos echarle la culpa a Ben Sulayem.

Todo esto ha surgido a colación de lo sosangas que nos ha salido Piastri cuando pisa podio o le ponen la alcachofa ante la boca, pero sólo como excusa, ya que el australiano no se debe al público —a sus fan sí, pero ya cumple con creces en pista— y el asunto es viejo de cojones, tanto que Jorge Pi y Moncho Alpuente (Desde Santurce a Bilbao Blues Band) compusieron en 1973 No sea usted original, que no ha llovido ni nada. ¡Hace cincuenta y dos años!, cuando los conductores F1 eran auténticos Bad Boys que se jugaban el tipo.

Los consejos de colegio de frailes, la misión sancionadora de la FIA para que a nadie se le escape una palabrota, el triunfo del postureo modosito de Lewis, la crítica a la hinchada de Colapinto en Montmeló [Mis cuñadas y yo], la retórica que se gastan los comentaristas recriminando ciertos comportamientos y alabando otros; amén de la futbolera humildad, el respeto a los colores y mil y una tonterías más, todas políticamente incorrectas, claro, son modalidades de esa misma ponzoña ideológica que nos vienen inoculando desde hace años, pues la jerarquía manda, el dinero manda, lo adecuado manda, y, en definitiva, donde manda capitán no manda marinero y no nos cabe un tonto más de lo dóciles que nos hemos vuelto renunciando a defender nuestra herencia.

Recalo con una sonrisa tierna en el recuerdo del episodio The Crimson Permanent Assurance de la Monty Python's (The Meaning of Life, 1983), y pienso en lo mucho que perdería AC/DC si Angus Young, en vez de vestido de colegial, subiera al escenario con un traje cortado en Saville Road. ¿Jack Sparrow con peluca y maquillado con polvo de arroz y algún furtivo lunar...? No lo veo.

Como la mayoría actualmente, Russell opina también que es mejor fingir y ocultarse [La gente probablemente no estaría contenta con Raikkonen hoy], y el caso es que debo darle la razón porque lo genuino hace mucho que tasa a la baja y no vende en Fórmula 1. El cronómetro ya no es definitorio, hemos igualado por lo bajo y tendemos a una media bastante ramplona, los equipos están gobernados por gestores en vez de racers, y mal que me pese escribirlo, ahora no supone buena idea tener personalidad o ser original, y seguramente sea responsabilidad de la Federación y el Presidente, aunque yo daría un par de vueltas a esto porque hay más implicados de los que aparecen en la foto.

Os leo.


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[tenista]

La virtud de la discreción

El formato que venimos utilizando ya no da más de sí, de manera que no voy a caer en la tentación buenista de llamar interesante o bonita, o disfrutona, a la clasificación para el Gran Premio de Austria celebrada hace unas horas en el trazado de Spielberg.

Tal y como está el tema del límite presupuestario anual, el número de unidades de potencia por temporada y la exposición a posibles sanciones si hay que cambiar algo, por no mencionar la extrema dependencia de equipos y pilotos a la selección de neumáticos que hace Pirelli, la clasificación queda, para mi gusto, demasiado encorsetada en el papel de espectáculo teloreno con el que matar el rato los sábados por la tarde, y, obviamente, la del Red Bull Ring no pudo escapar a este diagrama.

¿Discretita? Sí, discretita es un término bastante adecuado para definir lo que vimos ayer.

La vuelta de McLaren por sus fueros después del bajón sufrido en Canadá y una Ferrari recuperada para las quinielas —gracias a Charles más que a Lewis—, supusieron las señas de identidad de un evento bastante anodino en términos generales, al que le sobraron muchos ¡uyuyuys! y ¡ayayais! vertidos desde las cabinas de retransmisión. Total, Norris como poleman seguido por Leclerc. En tercer lugar Piastri y en cuarto Hamilton.

Como nota reseñable destacar a Lawson (sexto por delante de Verstappen) y a Gasly, y espero poder abrir hueco estos días para hablar un poquito más extenso de ellos.

Os leo.


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[tenista]

Regalo en Silverstone

Ha querido la casualidad que, apenas un par de días antes del espectáculo demoledor que nos ha brindado el vigente campeón del Mundo consiguiendo la pole sobre el asfalto de Silverstone, los turras de siempre insistieran ante sus entregaditos en redes sociales, en que esto no va de pilotos pues sin coche no hay nada que hacer...

Lógicamente, sin una buena herramienta la cosa de cosechar resultados se hace difícil, pero es obvio que cada tanto surge un conductor, o dos, que ponen patas arriba esta afirmación.

Max Verstappen es uno de estos raros ejemplares que disfrutamos con cuentagotas. El RB21 sólo resulta excelente bajo determinadas condiciones, como destacó Horner en Japón, pero el holandés sabe manejarlo y lo entiende, y, en consecuencia, lleva asimilado desde comienzos de temporada que, en la medida de sus posibilidades, debe triturar a sus rivales en clasificación porque el aire limpio en carrera es la única opción que tiene de materializar sus aspiraciones.

Y lo ha hecho hace unas horas —de nuevo, cabe decir—, imponiéndose a Piastri y Norris y sus todopoderosos MCL39, sacándose de la manga una vuelta postrera que ha rozado la perfección, en un trazado como Silverstone que no perdona los errores pues el más mínimo te puede llevar a perderlo todo.

Os leo.


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[tenista]

Gran Premio de Gran Bretaña

Poniéndome sincerote a muerte, tengo que decir que el Gran Premio de Gran Bretaña de este año ha sido una de las mejores pruebas bajo la actual Normativa, o me lo ha parecido, fundamentalmente porque ha gozado de todos los ingredientes que convierten una carrera en una gran carrera, incluyendo la intervención de un estamento caciquil que hoy tenía preparada la vara pequeña de medir y no la generosa que usó con Russell en Canadá.

Ya sabemos que la FIA no suele hacer rehenes, y aquí, hay que admitir que a Piastri se le ha notado la bisoñez al servir en bandeja la excusa para ser apeado de la posición de privilegio y verse así sin capacidad de revertir el destrozo que se ha hecho en el casco.

Silverstone, la cuna de la Fórmula 1, o eso se comenta...

Norris en modo remontada aunque el bendito drama galopaba más veloz, seguro, potente y despierto que el piloto inglés. Pero qué más daba si, de los cuatro británicos en pista, él era el que terminaba venciendo porque así lo han querido los dioses, en una cita que, con cuatro retoques en la fase de montaje, pasará a los anales de las grandes gestas protagonizadas por el previsible sucesor de Hamilton.

Intuíamos el resultado desde mucho antes de Austria, conocíamos el paño que nos han estado vendiendo, pero nadie imaginaba que el Gran Premio iba también a poner de su parte.

La lluvia ha venido a vernos, y con ella han llegado las full wet y el obligado rescate protagonizado por el Safety Car [Significante y significado], y, rotas así las previsiones, las estrategias han ido a la papelera para dejar paso a la pericia y creatividad en los muros y al arrojo y buenas manos dentro de los habitáculos. Milton Keynes no ha sabido sacar tajada, Ferrari y Mercedes AMG aún menos, pero venía Hulkenberg a todo trapo y se nos ha pasado el momentáneo disgusto de no ver a los de siempre donde siempre solemos verlos.

Total, Lando Norris ha visto primero la ajedrezada, seguido por un Oscar Piastri que hoy merecía haberse mostrado algo más espabilado durante los últimos metros de presencia del Coche de Seguridad. Y Nico Hulkenberg en tercera posición, reconciliándonos con ese poquito de deporte que todavía le queda a esto...

Os leo.


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[tenista]

Eat my shorts!

Parece que fue ayer cuando dejábamos el Gran Premio de Gran Bretaña listo para pasar la ITV. Han transcurrido tan sólo diez días, un pequeño abismo, un decir...

Vamos a ver, tampoco es que se amontonen las noticias, y esto supone que no hay mucho que rascar o que la poca imaginación que nos quedaba ha decidido tomarse unas vacaciones con tal de recuperar el resuello. ¿Cansancio? Intuyo que hay algo de eso. El ritmo impuesto por Liberty al calendario no es para todos los estómagos ni, mucho menos, para musculaturas sin entrenamiento, lo que nos lleva a que carrerones como el que disfrutamos en Silverstone, un ejemplo, se agotase en apenas unas pocas jornadas para dejar paso a las quimeras estivales, que, sea dicho de paso, son las mismas que nos amenizaron el invierno y la primavera aunque ahora vistan con pantalones cortos, chancletas y gorra.

¿En serio tiene tanto valor informativo hacer quinielas con el futuro de Checo o cantar que Hamilton está ahí, a puntito de demostrarnos por qué lo compró Ferrari, siempre y cuando pueda arrebatar a Leclerc el quinto puesto en la de Pilotos?

Se habla poco de Norris porque, en el fondo, tampoco es que haya mucho de qué hablar —ésta es la parte comprensible—, menos si, a la postre, hay que acabar mencionando a Piastri y su mayor consistencia mostrada esta temporada. El resto supone un espeso puré de garbanzos con lo de Horner ejerciendo de tropiezo sólido...

También hablaremos del británico y su afición a enviar fotos indiscretas a quien no debe, descuidad, pero hoy lo que me apetece es echar el ratito reseñando la hombrada de Hulkenberg en tierras inglesas, porque hubo intervención del factor suerte, como nos recordaba Miguel, pero fue Nico quien primero supo verlo, capitaneando después a Sauber hasta permitir que la suiza pisara el tercer cajón del podio, con él como absoluto protagonista que pudo robar el foco a los de McLaren, quién sabe si llegando a pronunciar la frase de Bart Simpson: Eat my shorts!, lo que llevó a Lando y Oscar a mirarle como si nadie lo hubiese invitado.

Un fenómeno el alemán. Os leo.


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