Nürburgrin 2026, https://elinfiernoverde.blogspot.com Opciones

[tenista]

Relaxing cup of café con leche in Plaza Mayor?

Pasados los momentos iniciales, pletóricos de promesas y cantos de sirenas, el Gran Premio de España se ha ido desluciendo al mismo ritmo en que se confirmaba la imposibilidad de adelantar en pista.
Nada que objetar aquí. Ya imaginábamos lo caros que iban a resultar los adelantamientos y, además, Pirelli se había juramentado a no dar sustos en La Monumental y, lógicamente, salvar el curvón del MadRing nos ha supuesto el pecado y la penitencia de una prueba que fallecía de muerte natural cuando Hamilton advertía que los frenos de su SF-26 no le daban para continuar y abandonaba en el giro 6, más o menos.

En realidad no he venido a quejarme. Pretendía tratar al invento de Isabel Natividad con la dulzura que ingenuamente creía que se merecía el Gran Premio oficial de mi país, pero la realidad me ha ido arrinconando y toca pasar página rápidamente, no sin antes señalar que el pueblo de Madrid no se merecía este ejercicio de arrogancia pija.
No desenfundéis todavía. Basta leer las crónicas que ya han aparecido para comprobar lo estimulante que ha resultado la prueba para los VIP (Very Important Person), lo que significa que el aficionado al motorsport ha sido tratado como un mal menor cuando, en deporte, su satisfacción debería ser el principal foco de atención de los organizadores de eventos —en la Antigua Roma, el Circo era esencial para contentar a las masas.

Johan Huizinga ya nos advertía hace un siglo que el deporte es parte ineludible de la construcción del individuo como animal social, pues, además de suponer un fenómeno cultural que lo atañe, mayormente ocupando su tiempo de ocio y sirviendo de aglutinante entre individuos, es también la expresión viva de la sociedad en la que vive pues refleja los valores, inquietudes, tensiones y aspiraciones comunes. Tampoco quiero ocultar que, en 1938, el bueno de Huizinga renegó públicamente del llamado deporte profesional por considerarlo una prostitución del concepto original.

No pretendo ponerme espeso, descuidad. En Madrid, este fin de semana, ha ganado la pasta aunque el primero en pasar por meta haya sido Kimi Antonelli con Max Verstappen detrás.

Lo que sucedía en el asfalto ha sido lo de menos. No ha tenido mucha importancia que Lando Norris haya cascado por un VSC inoportuno y terminado tercero después de merecer el primer cajón del podio, por ejemplo, o que a George Russell le hayan seguido ocurriendo cosas inexplicables, as usual, nada ha sido importante sencillamente porque el trazado no daba para más que para servir de telón de fondo a las cositas de los VIP.

Hablaba el otro día de peneuvismo latente [El bueno de Waldo Pepper], y a estas horas ya tenemos desplegadas sus principales constantes.

En el País Vasco también disponemos de pijerío y abundantes jetas, cultura que se nota en el cierre de filas y el uso del tradicional Bai Baina (sí, pero), habitual en la expresión política del PNV, y, por supuesto, en ese paternalismo que pudre, que insiste en que aceptemos que lo que resulta bueno para las élites es bueno para nosotros aunque la carrera, en sí, haya resultado una mierda indigesta que será edulcorada por los medios afines hasta que ni la recordemos.

Os leo.


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[tenista]

¡Sujétame el cubata!

Estamos de enhorabuena. No nos gustan las Sprint, acaso sí la que se celebra en Interlagos, pero Liberty Media ha decidido llenarnos el calendario 2027 con diez procesiones cortas que ni son rapiditas ni emocionantes, como se ha venido demostrando desde que se implantó el modelo de marras en 2021, y puesto que el postre quedaba poco consistente la norteamericana ha decidido que Mónaco cuente también con la suya [F1 to have 10 sprint races in 2027, including Monaco].

No sé vosotros, pero yo no podía vivir más tiempo sin una Sprint por las calles de Montecarlo...

En fin, me temo que Liberty tiene un problema en cuanto a su estimación de ingresos para la temporada que viene, porque todo esto va del vil parné, as usual!

Puesto que deportivamente hablando no aportan nada salvo limitación de entrenamientos, el aumento idiota de rodaje de los monoplazas y el falseado de récords y estadísticas —la definición del Mundial podría caer en una de estas sosas aventuras—, meter una Sprint en un fin de semana de carreras sólo supone ampliar tiempos de exposición para los anunciantes, por ejemplo, ampliar el espacio para el negocio y las retransmisiones, u ofrecer una excusa a los promotores para que hagan caja vendiendo motos a los VIP y el populacho también los sábados, lo que sin duda, por partes o en conjunto, facilitará mitigar la sangría económica a la que les somete la de John Malone por participar en el juego.

Se da la circunstancia de que 6 fenómenos de estos se han colocado en el primer semestre natural, más o menos, concretamente de mediados de marzo a comienzos de julio, lo que ayudará a que las cuentas y comparativas resulten más positivas que las presentadas esta campaña para el mismo periodo con respecto a 2025 [Hay marejada], y no es baladí este punto puesto que del Gran Premio de Bahrein al Gran Premio de Gran Bretaña habremos consumido un total de 10 pruebas con una anómala densidad de Sprint, mientras que del Gran Premio de Austria al de Abu Dhabi serán 14 citas para 4 Sprint.

Termino. Obviamente el interés deportivo de este sarao es nulo, pero quién dijo miedo si de lo que se trata es de ordeñar la vaca hasta la última gota de leche.

Os leo.


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[tenista]

How fortunate the man with none

Se está poniendo la cosa francamente difícil. Entre que en Nürbu hace meses que sabemos cómo terminará la película, que finalmente habrá descarte de Ferrari como Oscar al mejor actor secundario y que lo de McLaren durará lo que tarde Toto en cansarse... No me enredo, es demasiado temprano en el texto.

Entre todo esto que he ido apuntando más arriba y que se ve mal criticar la F1 porque está el ambiente muy polarizado y se ha convertido todo en política (sic), echar el ratito aquí se ha convertido en un acto subversivo, más subversivo que antes, quiero decir, porque no recuerdo un día en que haya dejado de besar la estampita de Harry Tuttle antes de pillar los aperos para meterme en faena.

Si no me fallan las cuentas hoy Osvaldo cumple años y con vuestro permiso querría dedicarle estas líneas, porque toda la porquería que nos están sirviendo tiene como propósito que consumamos también la mierda en que han convertido nuestro pasado como actividad mientras nos roban a manos llenas su presente y su futuro.

Sobran tantas cintas, series u homenajes a Senna, como temporadas de Drive to Survive, o engendros como F1 The Movie, pero el ejercicio vende porque la gente se ilusiona creyendo que forma parte de la historia, brevemente, piensa que conoce realmente a sus héroes o que asimila lo que ocurría cuando ni había nacido, arte en el que sobresale Liberty Media por méritos propios pues tiene recursos suficientes y amigos para vender películas, básicamente porque resulta más sencillo retocar el guión de nuestro pretérito que arreglar una Normativa Técnica, con tal de que dé el espectáculo en pista que nos habían prometido antes de que se estrenara.

En el libro sobre Tyrrell que reseñé en su momento [Ken Tyrrell (Maurice Hamilton)], el de Surrey describe Nürburgring 1968 como un infierno real para su primer piloto. Os cuento.

Stewart lo bautizó The Green Hell porque no había Dios que caminara sobre las aguas del Nordschleife bajo aquel aguacero, ni entre las abundantes zonas del trazado alemán donde la dificultad para ver y circular aconsejaba arrimar el monoplaza a la cuneta y apearse. Oncle Ken también tiene palabras para Watkins Glen 1973 y cómo el escocés acusó el golpe tras saber que había perdido a un amigo y también a un hijo.

Esto no lo arreglas con escenas grabadas en slow motion ni con música de Two Steps from Hell o Atom Music Audio. A Liberty no le interesa este pasado porque nos mostraría cómo y en qué situaciones se cimentó lo que conocemos como esta Fórmula 1 que hoy trata a los pilotos como si fuesen meros figurantes en la última de Cars.

The motorsport is dangerous, ya sabéis...

Vamos a perder, en realidad ya hemos perdido, pero en Pelennor todavía quedamos gente como Harry, Osvaldo, �lex o yo, o cualquiera de vosotros que me aguantáis las turradas diarias, que avanzamos sobre la planicie sabiendo perfectamente qué ocurrirá con nosotros, pero a la vez sintiéndonos afortunados porque nada tenemos y a nada aspiramos, y ofrecemos resistencia a estos nuevos tiempos siquiera por reírnos un poco, o llamar pardillo a cuanto gilipollas proclama que la F1 sigue siendo el pináculo del automovilismo deportivo y, para colmo, se empeña en que lo compremos.

Os leo.


https://elinfiernoverde.blogspot.com/2026/0...-with-none.html

[tenista]

How fortunate the man with none

Se está poniendo la cosa francamente difícil. Entre que en Nürbu hace meses que sabemos cómo terminará la película, que finalmente habrá descarte de Ferrari como Oscar al mejor actor secundario y que lo de McLaren durará lo que tarde Toto en cansarse... No me enredo, es demasiado temprano en el texto.

Entre todo esto que he ido apuntando más arriba y que se ve mal criticar la F1 porque está el ambiente muy polarizado y se ha convertido todo en política (sic), echar el ratito aquí se ha convertido en un acto subversivo, más subversivo que antes, quiero decir, porque no recuerdo un día en que haya dejado de besar la estampita de Harry Tuttle antes de pillar los aperos y meterme en faena.

Si no me fallan las cuentas hoy Osvaldo cumple años y con vuestro permiso querría dedicarle estas líneas, porque toda la porquería que nos están sirviendo tiene como propósito que consumamos también la mierda en que han convertido nuestro pasado como actividad mientras nos roban a manos llenas su presente y su futuro.

Sobran tantas cintas, series u homenajes a Senna, como temporadas de Drive to Survive, o engendros como F1 The Movie, pero el ejercicio vende porque la gente se ilusiona creyendo que forma parte de la historia, brevemente, piensa que conoce realmente a sus héroes o que asimila lo que ocurría cuando ni había nacido, arte en el que sobresale Liberty Media por méritos propios pues tiene recursos suficientes y amigos para vender películas, básicamente porque resulta más sencillo retocar el guión de nuestro pretérito que arreglar una Normativa Técnica, con tal de que dé el espectáculo en pista que nos habían prometido antes de que se estrenara.

En el libro sobre Tyrrell que reseñé en su momento [Ken Tyrrell (Maurice Hamilton)], el de Surrey describe Nürburgring 1968 como un infierno real para su primer piloto. Os cuento.

Stewart lo bautizó The Green Hell porque no había Dios que caminara sobre las aguas del Nordschleife bajo aquel aguacero, ni entre las abundantes zonas del trazado alemán donde la dificultad para ver y circular aconsejaba arrimar el monoplaza a la cuneta y apearse. Oncle Ken también tiene palabras para Watkins Glen 1973 y cómo el escocés acusó el golpe tras saber que había perdido a un amigo y también a un hijo.

Esto no lo arreglas con escenas grabadas en slow motion ni con música de Two Steps from Hell o Atom Music Audio. A Liberty no le interesa este pasado porque nos mostraría cómo y en qué situaciones se cimentó lo que conocemos como esta Fórmula 1 que hoy trata a los pilotos como si fuesen meros figurantes en la última de Cars.

The motorsport is dangerous, ya sabéis...

Vamos a perder, en realidad ya hemos perdido, pero en Pelennor todavía quedamos gente como Harry, Osvaldo, �lex o yo, o cualquiera de vosotros que me aguantáis las turradas diarias, que avanzamos sobre la planicie sabiendo perfectamente qué ocurrirá con nosotros, pero a la vez sintiéndonos afortunados porque nada tenemos y a nada aspiramos, y ofrecemos resistencia a estos nuevos tiempos siquiera por reírnos un poco, o llamar pardillo a cuanto gilipollas proclama que la F1 sigue siendo el pináculo del automovilismo deportivo y, para colmo, se empeña en que lo compremos.

Os leo.


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Para lo que hemos quedado

Leyendo y escuchando sobre lo guapo que nos ha quedado el Gran Premio de España porque ha sido un éxito de organización, me pregunto para qué cojones nos han servido 76 años de actividad si, a la postre, lo importante era el decorado, la satisfacción de los VIP o el aplastante triunfo ideológico sobre el enemigo indocumentado, si me permitís expresarlo así.

Hemos dejado en el camino a muchos pilotos que buscaban ser más rápidos que sus rivales mientras se jugaban literal y figuradamente el pellejo, pero supongo que es agua pasada.

Se nos ha llenado la boca con frases sacadas de contexto que salían del zurrón de los grandes ídolos de antaño. Técnicamente hablando rozamos varias veces el cielo por buscar y tratar de superar los límites mecánicos y aerodinámicos, pero ha llegado Liberty Media y para unos cuantos Paulo Coelho se ha cerrado el círculo y ya no hay espacio ni para el debate sobre lo que a todas luces fue una pésima carrera...

La verdad es que salvo que un VIP se atragante con el hueso de una aceituna y tenga que ser socorrido, podemos ir enterrando aquello del Motorsport is dangerous. Trenecitos, procesiones, todo está permitido si el evento entre bambalinas resulta de relumbrón y cumple con lo esperado. A Liberty le gusta este modelo, argumentan. ¡Ajá!, y a mí que os vayáis un poquito al carajo.

Os leo.


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Libertango

No hay visos de tardes gloriosas, como auguré en verano, ¡mecachis!, ni el departamento de meteorología del Telediario prevé que llegue a Silverstone el Séptimo de Caballería antes de Abu Dhabi, pero el Nano ha renovado con Aston Martin y me ha salido al paso una perlita firmada por el italiano Mario Stefano Pietrodarchi, tocando Libertango en compañía de la Belarusian State Chamber Orchestra.

Albergaba algunas dudas sobre si sí o si no, pero por lo que sea se han disipado de golpe. ¿Vuestro día qué tal?

Os leo.


https://elinfiernoverde.blogspot.com/2026/09/libertango.html

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Max, y menos mal

Con el tiempo me voy volviendo raro de narices. Si compro vainas (judías verdes), un ejemplo, para almorzar lustroso con patatas y refrito de ajo, me gusta que el producto responda a la calidad que me han vendido y, obviamente, a su precio, que no suele ser bajo en legumbres de temporada. Comemos en casa muchísima menos carne que hace años, creo que os lo conté, pero si pido añojo de ternera o pechuga de pollo de corral, espero ternera o pollo de corral, no algo que se le parezca de lejos...

Son manías, lo entiendo, pero me pasa con libros, música en CD o .mp3, incluso en el cine o el teatro, o un concierto. Si el volumen contiene páginas en blanco, o repetidas, o las cubiertas están dañadas, lo retorno a la librería. Si las pistas crepitan o se oyen mal grabadas, lo mismo: devuelvo el material y, si no me lo pueden sustituir, solicito el reembolso.

En una sala de proyección nunca me ha pasado, pero si la obra o el espectáculo comienzan más tarde de lo previsto y falla la iluminación o no se escucha bien o no se oye nada, o los intérpretes o los actores no se saben las canciones del repertorio o el texto, me voy.

La verdad es que no sé cuándo hemos normalizado que nos tomen el pelo como esta mañana durante el Gran Premio de Bahrein celebrado en Sepang. No ha sido la primera vez ni seguramente sea la última, pero resulta sangrante que nos hayamos acostumbrado a que, después de un truño de espectáculo, los voceras y sanitarios de turno se empeñen en que veamos blanco lo que es negro. La actividad es muy compleja, dicen. Hay que tener paciencia porque la Federación y los equipos todavía precisan de tiempo para comprenderla...

A ver, están ofreciendo Fórmula 1 y esto de hoy no es Fórmula 1, de hecho, la prueba ha durado menos que los periodos de interrupción donde nos hemos hartado de ver publicidad mientras nuestros oídos se saturaban de chorradas, muchas de ella que ni siquiera venían a cuento. Desconozco cómo les ha ido a los VIP o si alguno de ellos ha terminado con una tajada monumental, y, sinceramente, este aspecto me interesa bastante poco porque lo que me gusta es la acción en pista, pero no una acción cualquiera sino una acción de verdad, como la que hemos podido disfrutar entre los giros 12 a 14, periodo de tiempo tan breve que no sirve para salvar una prueba de un Mundial donde la excelencia debería ser la norma y no la escepción.

No hemos podido salvar a Russell [¡Liberad a George!], pero a cambio, Verstappen nos ha salvado a nosotros del tedio y el Lormetazepam. Ayer supremo en clasificación, hace unas horas, proporcionando coartada a los que insisten en que esto es igual que la F1 que nos atrapó cuando niños. ¡Sí!, ¡sí por mis avellanitas!

Os leo.


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¿Y si sí?

El ser humano se ha salvado como especie gracias a que su cerebro tiene un sotanito donde habita algo ancestral cuya única misión mientras se mantiene en funcionamiento es la supervivencia del individuo.

Amígdala lo llaman, dicen que controla el sistema límbico, que es donde se fraguan los recuerdos y las emociones, y advierten, también, que, ante determinados estímulos negativos, puede paralizarnos por completo, como autodefensa, o ponernos como auténticas motos, pero no como una Piaggio Scooter, no, como una Honda CBR650R con el gas a fondo en una autopista alemana.

El mes pasado, durante la celebración de las Bodas de Oro de mi cuñada la segunda y su marido —no os avisé porque aquello pareció una reunión del Frente Popular de Judea pero en plan geriátrico—, tuve oportunidad de hablar largo y tendido sobre los mecanismos de respuesta cerebral con mi cuñado el neurocirujano jubilado, tercero por edad en el linaje de mi familia política, y sí, la coño amígdala tiene mucho que ver con ese malestar indefinido que nos entra a veces porque el cuerpo se pone en alerta sin causa aparente.

En el Gran Premio de Bahrein/Sepang, por ejemplo. Escuchas software y FIA en una misma frase y normalmente no ocurre nada. Ahora bien, ves un puñado de monoplazas que se van muriendo en pista, se impone el silencio y al cabo Brundle pronuncia seguido software y FIA, te sucede, que me sucedió, como a las gallinas de Chicken Run cuando entraban en pánico. ¿¡Software!?, ¿¡FIA!?

A ver, que nos han dicho que no, pero, ¿y si sí?

De natural me llevo mal con los aparatos en general y la tecnología que supera mis conocimientos para arreglar un enchufe, y, la verdad, aunque me preocupa bastante poco si sueñan con ovejas eléctricas la IA o las líneas de código que se arreglan en un pispás pero están ahí, formando parte de un complejo que interacciona con pilotos y vehículos en cada carrera, mi amígdala lleva inquieta desde ayer, porque nos están diciendo que no, pero, ¿y si sí?

Os leo.

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El hundimiento

Doy por descontado que os habéis duchado esta mañana y lleváis la muda limpia, así que poneros vuestras mejores galas porque no se asiste todos los días a un espectáculo como el que nos están ofreciendo FIA y Liberty Media con la inestimable colaboración de los equipos, del primero al último. ¡Ni Roma se desmoronó tan bonito!

Toto dice que muchos le ven en el paddock como si fuera el mismísimo demonio —algo sabrán que no ha trascendido—, aunque el hombre deja a su paso un olor inconfundible a azufre que alerta incluso a los menos avispados. Y el caso es que Vowles ya ha empezado a rajar [Williams fuerza el debate sobre el límite de gasto en la F1; Mercedes y McLaren replican], y tras el de Williams vendrán más...

Lo de la semana pasada en Sepang, lo de hoy en Marina Bay, sumado al peñazo de temporada que llevamos a cuestas y al descontento interno que comienza a aflorar, apunta a que, a lo peor, cuidar tanto de los VIP y los críos no era la mejor manera de sacar adelante un deporte que siempre se ha destacado por tratar mal al aficionado, es cierto, a pesar de que no recuerdo que jamás haya caído tan bajo.

Tiembla el castillo de naipes, disfrutemos mientras nos sea posible.

Os leo.

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La desconexión

Son las 20:32 cuando me pongo a escribir este texto breve. Es festivo en España —¡Felicidades, Pilar. Sí, tú, ¿quién iba a ser? Y felicidades también a las mañas y maños que me leéis aquí o me seguís en redes sociales!—. Todo cuenta, obviamente, pero si lo suyo durante esta castaña de temporada era que festejásemos el entierro de cada carrera disputada allá como el martes de la semana siguiente [¡Que nos quiten lo bailao!], en esta ocasión no hemos llegado ni a la tarde del lunes. Vamos, que me he debido perder tanto el funeral como la inhumación...

En sí no es preocupante, bueno, no es preocupante para mí, y quiero decir con todo esto que la preocupada debería ser Liberty Media pues es ella la que se juega los cuartos, pero si la gente desconecta tan rápido y los plumillas se quedan sin nada que decir a tan sólo 24 horas de celebrarse una prueba del Mundial, la cosa incluso puede estar peor de lo que aventuraba el viernes [El hundimiento].

A ver, no es retórica. Sobre el papel disponemos de los mejores monoplazas de competición aunque su progresión a lo largo de la campaña no esté siendo la que todos esperábamos. Disponemos, asimismo, de un plantel de pilotos que, en otras manos, en otras disciplinas, atraparía a los aficionados entre las mullidas orejeras de sus sillones: un fiera neerlandés con cuatro coronas a sus espaldas; la última esperanza negra, un heptacampeón que no pasa por sus mejores momentos porque no quiere, como Feijóo; un bicampeón que no debería estar ahí; un campeón vigente; los cuatro rodeados por gente como Charles Leclerc, a quien la Fórmula 1 aún no ha hecho justicia, o Russell, u otros veteranos o cualquiera de los jabatos que acaban de perder sus dientes de leche y buscan carne donde hincar sus colmillos recién estrenados, al igual que está haciendo Kimi.

Marcas legendarias como McLaren, como Mercedes-Benz o Ferrari, o Red Bull, o Williams o Cadillac aunque la norteamericana todavía no esté hecha. Fabricantes como Ford, Audi, Honda, etcétera...

Y si con estos ingredientes Liberty Media consiente en que las carreras se apaguen en horas, mejor que se aparte de una puñetera vez. Pronostiqué que Domenicali no llegaba a Navidades pero ahora mismo debería estar siendo pasado por la quilla, para luego embrearlo en cubierta y depositarlo después en una isla perdida cubierto de plumas.

Soy consciente de que estas líneas suponen poco menos que predicar en el desierto, pero si no las escribía reviento.

Os leo.


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[tenista]

El okupa

Cualquiera que entienda mínimamente de Fórmula 1 sabe que si Verstappen se hubiese portado bien en 2021, hoy la prensa especialista y los gurús del ramo lo aclamarían como un chico bueno y no como un okupa, un piloto con tres entorchados a cuestas, suficientes a todas luces, como lo son los dos de Alonso, porque las estrellas de verdad precisan estar rodeadas de una corte de incandescencias que sustantiven su brillo natural, nos ha jodido mayo con las flores.

Pero Max se impuso entonces a la narrativa oficial y acabó haciendo añicos el octavo del intocable, a base pundonor y calidad, y también de algunas malas artes, por qué negarlo si sucedía también en los buenos tiempos de Schumacher sin que nadie se rasgara las vestiduras porque aquí todo era bravura y se estilaban los chicos malos. Eso sí, aniquilado Hamilton, el camino al Olimpo del holandés se selló con el duro pedregal que vierten los medios british bajo los pies de aquellos que no son de su cuerda, rompen sus planes o simplemente pasaban por allí en el momento menos indicado.

El caso es que mientras el inglés no ha vuelto a levantar cabeza, el hijo de Jos se ha calzado tres mundiales más, y hoy por hoy es el mejor conductor de la parrilla sin que se reconozca desde los abrevaderos de nuestra disciplina, salvo con la boca pequeña, claro, básicamente porque aceptarlo supondría admitir el pecado de soberbia que cometieron al final de Abu Dhabi '21.

¿Xenofobia? Bueno, este término suena grueso cuando se utiliza, pero hay días, como hoy, en que conviene perderle el miedo.

Desde luego estas cosas no pasaban con Charlie Whiting al mando (británico, concretamente de Sevenoaks, Reino Unido), pero pones un australiano al timón, a un mexicano en pista defendiendo a su jefe de escuadra y a un continental batiendo al elegido en su propio terreno, y tal vez haya que hablar de xenofobia porque para los ingleses, y sus abundantes mamporreros y pagafantas, las cuentas no quedaron debidamente cerradas y, en consecuencia, Verstappen logró feo su primer título.

Masi es australiano, de Sidney; Checo es mexicano, de Guadalajara; y Verstappen es belga de nacimiento pero holandés de pasaporte... y los isleños, con Toto el austriaco a la cabeza, nos hicieron ver que todo era una conspiración de perdedores enfocada a deslegitimar una historia que debía haber tenido final feliz, a otro final feliz me refiero. El caso es que el primero actuó dentro de sus atribuciones como Director de Carrera, aunque se cuestionaron sus decisiones como nunca le ocurrió a Whiting, por ejemplo. Pérez hizo lo exigible a un piloto que cubre a su líder, y nuestro protagonista se limitó a hacer lo que le pedía el cuerpo y el trabajo por el que le pagan, al igual que el muro de Red Bull...

En fin, ¡fair play!, ¡respetar al rival supone respetarte a ti mismo! y mil mandangas más con las que hacer sucesivos brindis al sol, porque en britishland y aledaños tienen muchos consejos de deportividad para los demás, pero a la hora de la verdad, cuando hubo oportunidad de validarlos con hechos que son amores y tal, apostaron por ejercer un indisimulado hooliganismo que aún sufrimos, por cierto.

Os leo.


https://elinfiernoverde.blogspot.com/2026/10/el-okupa.html

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Lo postapocalíptico

Hasta hace nada lo postapocalíptico nos quedaba lejos, y aviso que cuando un prenda añoso como yo dice «hace nada», obviamente se está refiriendo a hace quince o veinte años, como poco.

Por increíble que les parezca a los integrantes de la chavalería que andan llorando ahora porque les han arrebatado la Fórmula 1 de la que se enamoraron, aquí, en Nürbu, jugábamos en los tiempos mozos del blog a que La Bruja de Blancanieves nos metía el día menos pensado en un fregao bélico con tal de incentivar el valor del espectáculo a base de proporcionar contexto, mientras el británico continuaba sacando pasta de debajo de las piedras, claro.

Camiones aspersores si no había lluvia; sirenas y bombas a lo lejos como las que escuchaba Caratsch desde su retiro en Casa Scania; miedo a lo que podría pasar, similar al que atenazó a los serbios a comienzos del mes de septiembre de 1939 [El Grand Prix de Belgrado]...

Bernie siempre ha sido un tipo listo, pero, al igual que nos estaba ocurriendo a nosotros, no contaba entonces con lo ###### que puede resultar el paso del tiempo.

Mojar artificialmente la pista, como se hace en Paul Ricard para algunas pruebas privadas, hoy sería considerado una boutade porque Liberty se ha encargado de mostrarnos que nuestra disciplina y el agua no maridan bien. ¿Sonido de bombas? Bueno, los integrantes del circo las pudieron oír durante los entrenamientos en Jeddah, cuando los hutíes golpearon las instalaciones de Aramco en 2022 [Atentado en las inmediaciones del circuito de Arabia Saudí].

Los yemeníes insisten en romper los mismos riñones [Cinco heridos y daños en una planta de Aramco tras nuevos ataques de los hutíes a «Arabia Saudita»], y, aunque no hay francotiradores ni zanjas con zombies cubriendo que en Spielberg nadie sobrepase las lindes de lo que es trazado, nos acercamos a Qatar y Abu Dhabi, ambos países marcados por los iraníes como objetivos militares por sus alianzas con USA e Israel, y aquí la cúpula de lo nuestro sigue haciendo como si no sucediera nada, seguramente por preservar no sé qué cuenta de resultados para alegría de no sé qué grupo de accionistas que ni se juega la piel ni está cerca de estos pifostios, al igual que hace el hijo de Netanyahu.

Hay riesgo grave, es lo que quería decir. La imagen de encabezamiento está tomada de un videogame, creo que es Call of Duty Warzone, pero dista tan poco de lo que podemos ver actualmente en las noticias, que me parecía adecuado usarla para advertir que, ante este tipo de contingencias, la FIA y Liberty Media mejor hacían como la mujer de César, que además de parecer cauta lo era desde que se levantaba de la cama. Y todo ello porque no sea que luego resulte tarde.

Os leo.


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[tenista]

Factor de riesgo

La lluvia está tan sobrevalorada en nuestro deporte, que retenemos mejor los (escasos) buenos momentos que nos ha proporcionado que aquellos otros que supusieron un verdadero desperdicio, ¿o es que nadie recuerda a mi Felipe naufragando una y otra vez en Silverstone, durante el Gran Premio de Gran Bretaña 2008?

Consumimos tanto Youtube que, cuando hablamos de agua, nos viene inmediatamente a la cabeza el Gran Premio de Bélgica '98, pero coincidiremos en que la victoria de Damon Hill en una carrera que dejó a más de la mitad de los participantes en la cuneta, tiene menos peso en nuestra memoria que la monumental tangana que se organizó en la salida (se vieron involucrados trece coches, con siete abandonos de una tacada), o la historieta de Schumacher yendo poco menos que a partir la cara a Coulthard.

¿Mónaco 1996? Estuvo fantástica la victoria de Olivier Panis, indudable, pero únicamente quedaban cuatro vehículos en pista en las últimas vueltas. Tiempo atrás Donington, sí, Donington, Gran Premio de Europa de 1993. Senna supremo, aunque la presencia del húmedo elemento se cobró una importante factura, tan abultada que sólo Hill acabó en el mismo giro que el paulista y quince vehículos no llegaron a ver la ajedrezada...

Sobrevalorada, como decía al inicio, y también muy romantizada, de manera que cuando Dirección de Carrera decide que no se dan las condiciones meteorológicas para correr una prueba, el gentío se siente ultrajado, olvidando, quiero pensarlo así, que Jules Bianchi se accidentó en una carrera disputada bajo un fortísimo aguacero, para acabar perdiendo la vida en la cama de un hospital meses después...

Nürbu rebosa explicaciones del por qué los F1 actuales tienen que pensárselo mucho antes de abordar rodar sobre piso mojado. Los neumáticos no calientan adecuadamente, la velocidad de circulación no ayuda a generar suficiente downforce, el spray circundante limita la visibilidad y un amplísimo etcétera, del que destacaría, por razones obvias, que los pilotos no ven un pimiento desde dentro de sus habitáculos.

Era abril de 2009, se neutralizó el Gran Premio de Malasia, aquel en que Kimi Raikkonen se fue a comer un helado. La prueba se terminó acortando a 31 vueltas de las 56 programadas, pero en la interrupción se tildó a los conductores de nenazas por no querer continuar, tsunami de improperios que continuó una vez acabada la cita. Días después yo escribía [Pon un dummy en tu vida], texto que diecisiete años más tarde goza de plena vigencia, pues sigue sin entrarnos en la cabeza que la lluvia es un factor de riesgo al que nunca conviene dar la espalda, menos, si cabe, con los tamaños de monoplazas que nos gastamos.

Os leo.


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[tenista]

Y el sol

No sé si os pasará a vosotros, pero yo ya echaba de menos un poquito de luz...

En fin, el domingo que viene a estas horas estaremos dejando atrás el Gran Premio de los USA, luego vendrá el de México City y, cerrando el nuevo ciclo 3 en 1 que se nos viene encima, el de Sao Paulo, que allí es posible que llueva y, sinceramente lo digo, me importaría poco que lo hiciera, aunque lo lamentaría muy mucho si el COTA y el Hermanos Rodríguez se vieran bendecidos por la lluvia.

Nuestro deporte permanece a estas horas asediado por las sombras y los mohines apasionados de tristeza, y, me digo, nos vendrían de perlas dos fines de semana seguidos donde nuestra estrella regente apriete de verdad. El sol texano y el azteca (Tonatiuh), ahí, golpeando fuerte desde las pantallas de nuestros televisores y dispositivos móviles, recordándonos que si el agua siempre resulta interesante [Factor de riesgo], la moderna formulación de nuestra actividad se puso en marcha un lejano y soleado 13 de mayo de 1950, en Silverstone.

Os leo.


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