Nürburgrin 2026, https://elinfiernoverde.blogspot.com Opciones

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Conspiraciones [I]

Sestea el mes de abril después del parón de Semana Santa y, puesto que lo único que se propone desde el panorama formulero es reflexión tras reflexión y vuelve la burra al patio sobre la Normativa 26, aderezado todo ello con reflejos de un pasado que no ha de volver, consejos que no ha pedido nadie y refritos varios, me pongo a los mandos de Nürbu esta tarde para hablaros del segundo audio que grabamos �lex y yo con tal de nutrir la nueva etapa del veterano espacio Stop & Go.

Lo cierto es que nos encontramos preparando la tercera entrega, que hará de secuela de la que os estoy hablando...

En fin, titulamos Las conspiraciones - Primera parte al programa que se publicó el pasado 23 de marzo, porque, obviamente, ya teníamos previsto hacer una segunda parte, y quizás una tercera a vuelta de verano, ya que, si hay algo distintivo de nuestra actividad, es, de lejos, su contrastada capacidad para generar puntos ciegos, zonas grises y malentendidos que se perpetúan en el tiempo, que, a su vez, originan interminables ríos de tinta o debates eternos, que cariñosamente denominamos conspiraciones o, más adecuadamente: conspiranoias, por no llamarlos meras idas de olla que jamás llevan a ninguna parte.

Si la Fórmula 1 es, a nivel global, el deporte profesional que más mueve después de las Olimpiadas y el Mundial de Fútbol, tiene bien ganado el primer puesto en importancia neta gracias a la densidad de historias extrañas que la rodean. No hay otro mundillo igual, creedme.

Como les sucede a las obras de arte, que ganan precio de salida en subasta si están rodeadas de cosas turbias: robos, divorcios librados a cara de perro, asesinatos de los que fueron testigos, incendios nunca resueltos de los que se salvaron por los pelos, etcétera, a la F1 le viene de perlas este universo de fabulaciones que la envuelve, pues aporta un valor añadido que se convierte fácilmente en dinero.

No me enredo. Concluíamos el episodio que estoy citando recordando cómo Luca Cordero de Montezemolo llamó viejo chocho a Bernie Ecclestone tras el Gran Premio de Brasil de 2012, y seguramente comencemos por esta misma anécdota su segunda parte. No obstante, sigue sin ser nuestra intención que creáis a pies juntillas lo que decimos, ¡faltaría!, sino que, escuchándonos, paséis un rato divertido que os saque la mejor de las sonrisas.

Os leo.


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Las Cabañuelas

El de las Cabañuelas es un método de predicción del tiempo que tiene nada de científico pero mucho de hemeroteca, vamos, como estamos acostumbrados a movernos en Fórmula 1...

El caso es que ha salido Ralf Schumacher a decirle a Verstappen que su hermano (el del alemán, claro) habría apretado los dientes y aceptaría la Normativa 2026 porque ante todo era un profesional, y, sintetizando, que es gerundio, que si no le gusta al holandés lo que hay, que coja la puerta y se largue.

Pasando por alto que a Michael le acabó turrando lo que había entre 2010 y 2012 [Pisando huevos], choca lo expuesto por su hermano (el de Michael, vaya), porque andan por ahí los chavalines argumentando que si una temporada no te satisface como aficionado tampoco es para que dejes de ver F1, supongo que, también, porque como deje de verla más gente a ver de qué se alimentan los ex-pertos a partir de 2027, tanto en canales oficiales como en Youtube y Tik-Tok.

Un sindiós, vamos. A un tetracampeón mundial se le invita a irse mientras a los que aguantamos chaparrón se nos ruega que aguantemos bajo la intemperie así caigan chuzos de punta...

Echo de menos a Jacques Villeneuve, que queréis que os diga. Mi sofá se siente huérfano sin los análisis de la situación de estos dos campeones (obviamente contando, junto al canadiense, al pequeño de los Schumacher). La vida no sería la misma sin ellos. ¡Con qué salero hacen de tontos útiles!, y ¡cómo reparten cartas para que más tarde las recoja la prensa deportiva seria, un decir!

Las Cabañuelas, sí, no me he olvidado. El método susodicho es más fiable que lo que dicen estos dos fenómenos o cualquier influencer de medio pelo, pero aquí estamos, discutiendo si son churras o merinas mientras nos come la actualidad empezando por los pies, cuando mejor nos vendría habernos pillado un meteorólogo como Dios manda.

Y eso, que os leo.


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No estamos para «putetxes»

Algo está fallando y no es (sólo) la aplicación de la Normativa '26, y que el Altísimo me perdone el atrevimiento de juntar en una misma entrada a Stefano Domenicali y a Carlos Alberto Reutemann, aunque sea sólo en la instantánea de encabezamiento...

El descontento es grande y hasta cierto punto comprensible, pero en ningún caso es merecedor de ese runrún adolescente que sacude las Redes Sociales en sus cuatro puntos cardinales, independientemente de la edad de los cantautores o la profundidad de sus letras, que ya sabemos todos cómo va esta historia.

Alguien no ha valorado adecuadamente lo que suponía depositar una bolsa de caramelos a la puerta de un colegio, ni ha medido bien cómo iba a responder ante la falta de lo suyo una afición que ha sido acostumbrada a satisfacer su prisa en menos de lo que dura un chasquido de dedos. Pero si teníamos poco con los intentos de aclaración vertidos por Lobato (en España, con eco en Hispanoamérica), ahora nos sale al paso Domenicali para decirnos algo así como ¡ajo y agua! [El jefe de la F1 Domenicali responde a los críticos del reglamento de 2026], argumento que tampoco es muy de recibo.

Entiendo perfectamente que el italiano está defendiendo lo suyo, pero es que, a ver, la satisfacción de su amplia clientela también es lo suyo, o, al menos, debería ser una de las prioridades de Liberty Media.

Ahora bien, entre lo suyo de la cúpula de nuestro deporte y lo suyo de la chavalería, se percibe en la actualidad una brecha irresoluble que ha abierto la propietaria de los derechos de explotación abusando del Senna hablando con Dios, magnificando cualquier chorrada en pista de Hamilton como si el británico hubiese obrado un milagro, convirtiendo a influencers en expertos, favoreciendo un periodismo clientelar que ni en la época de Bernie, o vendiéndonos cada temporada el Drive to Survive correspondiente, como si fuese un fiel reflejo de nuestra actividad.

En sentido estricto, la responsabilidad de todo esto es de la norteamericana y la pelota, obviamente, la ha puesto en su tejado una afición que quizás tenga poca memoria pero paga religiosamente por un show que, en lo que llevamos de 2026, está dejando muchísimo que desear.

Por suerte me crié en F1 en una etapa en la que todo resultaba más calmado que ahora a pesar de que ofrecía más quintales de emoción por vuelta que en la actualidad. El de Imola era más crío que yo, desde luego, y tal vez quien tiene poca memoria es él, aunque no voy a enredarme con esto porque no aportaría absolutamente nada.

El caso es que esta mandanga que nos están sirviendo parte de una premisa totalmente falsa, ya que el aficionado medio puede ser cualquier cosa menos imbécil, y si el menú actual no contenta ni a los Old school ni a los más bisoños, el problema, como insinuaba en la primera frase de este texto, a lo peor no es sólo la nefasta aplicación de la Normativa 2026 en las tres primeras carreras.

No voy a mencionar el término «humildad» porque me produce mucho rechazo, por futbolero, mayormente, pero sí animaría a Domenicali y a los que le están defendiendo, que se lo hicieran mirar antes de ponerse a hablar o escribir, ya que el cristo que tenemos montado tiene muchísimo que ver con esa obsesión de Liberty por colmar las expectativas de un tipo que habita en lo profundo de Tennessee —el mercado americano como moderno Dorado y panacea de la resurrección deportiva—, olvidando, o relegando a la cuneta, a quien es consciente de que si paga por algo quiere que le correspondan dándoselo, no que le devuelvan por perderse una sesión parte del importe del fin de semana convertido en un vale para jugar en el casino o visitar una casa de lenocinio, como sucedió en La Vegas 2023.

Os leo.


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El Disfraz de Polifemo

Habida cuenta de que la caja y la afición miamitarra a la F1 apenas notarán en el Gran Premio de Miami de comienzos de mayo, el cambiazo que ha supuesto la aplicación de la Normativa '26 con respecto a la de 2025 y años anteriores, of course!, digamos que tenemos hasta la cita en Montreal (a mes y medio vista) para que los equipos, la FIA y Liberty Media, sigan mareando la perdiz y deshojando la margarita de los cambios de Reglamento, y no os riáis con esto, por favor, ya que la cosa pinta chunga en cuanto a novedades relevantes [Futuro incierto].

El caso es que la chavalería anda levantisca y ha comenzado a disparar a los pianistas y matar moscas a cañonazos, y también hay que prepararse para esto porque una cosa y otra no van tan separadas como podría parecer...

En fin, Nürbu sigue en ruta incluso en abril, ¡éste frío abril!, y hoy quiero hablaros de la iniciativa de Juan Carlos García Gómez [Juanki], El Disfraz de Polifemo, a la que fui invitado a participar gracias a la generosa intermediación de Héctor Alonso, nuestro Aficionando de ahora y siempre.

Una sencilla conversación por teléfono bastó para sancionar que mi anfitrión y quien os escribe manteníamos algo más que sintonía. Apalabramos mi intervención, confeccionamos un boceto de escaleta y, bajo su ágil batuta, grabábamos a finales de marzo el episodio que ha sido publicado este pasado martes:

Dinero, tecnología y poder. La cara oculta de la F1. Dos horas, seis minutos y dieciséis segundos, metraje que, a pesar de las risas iniciales que provocó, ha sido disfrutado por �lex sin tener que acercarse al Estrecho de Ormuz. Tiempo suficiente para que, en mis meteduras de pata habituales, hablando de Adrian Newey encalomara a su FW18 de Williams todos las deficiencias del MP4/18 que diseñó años más tarde para McLaren [La sombra del MP4/18].

Como de costumbre, la totalidad de los pecados que percibáis van de mi cuenta, y a Juan Carlos sólo me queda darle mis infinitas gracias por la oportunidad de hacer llegar a los aficionados a la F1 una lectura de la actividad quizás no demasiado ortodoxa, pero que muchas veces aclara mejor en qué mundo nos movemos que aquello que nos cuentan la prensa y los especialistas del ramo.

Os leo.


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Musique à Grande Vitesse. 1st Region

De las cinco pruebas disputadas del NTT IndyCar Series 2026, contando la que voy a abocetar con estas líneas, la del Grand Prix of Long Beach es la que menos me ha gustado, aunque, a la hora de escribir este texto, tampoco sé muy bien si la murria se debió a la sequía que sufrimos en Fórmula 1, al periodo de dos semanas de ausencia que nos ha metido la propia Indycar desde el pasado Grand Prix of Alabama, o a la sensación que me provocaba saber que en mayo todas estas inclemencias del calendario serán agua pasada a ambos lados del charco.

Me entretuve con las 6 Horas de Imola pero, como mencioné en diciembre o enero pasados, este año el WEC tampoco estará entre las preferencias narrativas de Nürbu...

En fin, cubrir la IndyCar si resulta uno de los objetivos que me he marcado, aunque sea evitando en lo posible incurrir en hacer crónicas —con lo aburrido que es escribirlas y lo pesado que resulta para el lector, tener que leer lo que ya ha sucedido y has visto por la tele o la pantalla de ordenadores y dispositivos—. Y sí, me reitero en lo dicho en el primer párrafo: por la razón que sea me pareció bastante truñete la callejera en la californiana Long Beach.

Felix Rosenqvist partió desde la pole pero no pudo materializar su dominio absoluto durante la mitad inicial de la cita porque Meyer Shank Racing no estuvo todo lo entonada que habríamos deseado —Pato O'Ward sufrió parecida suerte con su Team, Arrow McLaren—, y, fundamentalmente, porque el que tuvo su tarde fue �lex Palou, quien supo rentabilizar hasta el último gramo todo el esfuerzo que puso Chip Ganassi en que ganara la carrera.

Fino, finísimo, el español una vez tomó la cabeza se concentró en evitar cualquier tipo de inconveniente, tanto con el tráfico como con las protecciones del rutero y el tratamiento de sus gomas, y le salió un último relevo de matrícula de honor.

Bajo la ajedrezada, Palou ocupó la primera posición, seguido por un Rosenqvist al que haber saboreado tanto la miel en los labios no le dejó disfrutar de lo conseguido. Tercero fue un Dixon que, sinceramente hablando, mereció bastante más que el tercer cajón. Kirkwood y O'Ward cerraron el Top Five, y por este orden.

Nuestro compatriota se ponía así líder de la Serie.

Os leo.


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Don't throw it in the WC

Ha sido que ya sepamos, más o menos, por dónde van a ir los tiros del retoque a la Normativa 2026 a partir del Gran Premio de Miami, y que las aguas remansen tranquilas en Redes Sociales, al menos en apariencia.

Al gentío le gusta charlar, debatir, confrontar opiniones, hacer pronósticos a futuro, y, en este sentido, la FIA, Liberty y los equipos, han vuelto a demostrar su habilidad para torearnos. Una verónica, un natural, una manoletina y un pase del desprecio, y la afición bebiendo de nuevo en su mano, y aquí paz y allá gloria.

También es verdad que nadie nos había avisado de que F1: The Movie no era sólo una cinta y, en cambio, suponía una firme declaración de intenciones oscarizada en Mejor Sonido. A Drive to Survive la vimos llegar, pero, ¡ojito!, Brad Pitt y Javier Bardem se nos han colado hasta la cocina.

Supongo que toca aceptarlo, mejor dicho: que lo aceptéis.

Os leo.


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Conspiraciones [II]

Se me presenta un final de mes bastante apretado y toca ir cerrando brechas pues en caso contrario me arriesgo a que me coman las hormigas, y sí, hoy hace una tarde de esas en que la melancolía y la tristeza campan a sus anchas en términos formuleros, obviamente contraindicada para publicar nada.

Pero la nueva andadura de Stop & Go sigue su curso y vengo a hablaros del tercer programa de la serie moderna, el duocentésimo sexagésimo sexto en su orden natural desde que nació el podcast, que grabamos sin tenerlo previsto —vamos, estaba previsto grabarlo, pero no como finalmente fue manufacturado—, y, como es de sobra conocido, se publicó el pasado domingo día 19 de abril.

�lex y yo somos de hablar mucho sin que medie un micrófono, así que, viendo que nos quedaba una hora libre antes de salir a cumplir con los quehaceres matutinos, uno de los dos, sinceramente no recuerdo quién, dijo algo así como: ¡y si nos metemos en harina!, y el otro contestó: ¡sujétame el cubata!, que no eran horas para cubatas pero nos entendemos.

El caso es que el director hizo clic en el modo recording y nos salió un episodio bastante lucido que cierra nuestra primera visita al mundillo de las conspiraciones en Fórmula 1 [Conspiraciones (I)], que, como comentaba el otro día, seguramente tendrá continuación una vez haya pasado el próximo estío.

El Grand Prix de Belgrado de 1939 y la posible intervención de Goebbels, el qué pasó con aquellos 28 segundos que le metió Ferrari a Eddie Irvine durante su fatídica parada en el Gran Premio de Europa de 1999 —¿para la de Maranello resultaba asumible parecer mema antes que arriesgarse a incumplir un contrato?—, o reflexiones totalmente gratuitas sobre cómo se habría comportado la prensa deportiva actual con las sombras de fenómenos como Nino Farina o el propio Juan Manuel Fangio...

Hay más material, lógicamente, y os animo a que escuchéis el programón que nos cascamos, porque el humor es salud, y también porque si seguís haciendo caso al fandom F1 no vais a ganar para ibuprofeno y paracetamol.

Lo tenéis clicando sobre Conspiraciones - Segunda parte, y, sinceramente lo digo, �lex y yo esperamos que os divierta y airee vuestra mente, sólo en una pequeña parte de lo que nos supuso a nosotros grabarlo, eso sí, con la urgencia de un soldado.

Os leo.


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¡Pobrecito Satanás!

Hace unas jornadas me sacaban tarjeta roja por mi metáfora sobre las duchas y el jabón, y también por abusar en el blog (sic) del término mamporrero [Lo que nos faltaba].

Entiendo ambas quejas, al fin y al cabo, la primera cuestiona una forma adulta de ver la vida que queda muy a desmano de las nuevas generaciones. La otra resulta más grave, ya que supone no tener ni idea de para qué sirven las diferentes acepciones que propone el Dicionario de la Real Academia de la Lengua Española —cada uno de los significados que tiene una palabra o frase, según el contexto en el que aparece—, y, en este sentido, mamporrero, en su segunda acepción, no tiene nada que ver con su significado literal como persona encargada de dirigir el miembro del caballo en el acto de la cópula con la yegua, y sí con la persona que amaña o engaña en algo en beneficio de otra.

Hace años, bastantes, en un día como hoy, un astuto y bregado gurú olvidó que el respetito que solicita para sí en redes también se lo debe a otros. El caso es que, en un momento de nuestra conversación puse la palabra «amigo» delante de su nombre —sexta acepción: para dirigirse a una persona, aunque no se conozca o no haya relación de amistad—, y la cosa acabó como el Rosario de la Aurora. Bloqueo por tocapelotas, totalmente merecido, y bloqueo en legítima defensa por mi parte porque hay atorrantes menos pesados que el aludido.

Obviamente hay que tener mucho cuidado usando las acepciones, sobre todo si tu interlocutor, o lector, no anda muy puesto en el idioma común...

En fin, se está defendiendo a Wolff muy por encima de las posibilidades que ofrece el personaje, un poco porque al amo siempre se le lame las botas, y otro poco por llevar la contraria, aunque, ahora mismo, el austriaco haga del pobrecito Satanás de Carmen Santonja con Vainica Doble. A su equipo le han pillado forzando la relación de combustión y superando los límites en clasificación, que sepamos, pero se ve que hay que defenderlo, incluso cuando no se le cae la cara de vergüenza afirmando que el régimen ADUO no fue creado para superar al mejor (Mercedes AMG) sino para acercarse...

El caso es que Toto no es tan listo como se cree, sólo sabe jugar con cartas marcadas. Tardaremos en conocer que impuso un diseño de unidad híbrida en el que seguramente Brackley llevaba años trabajando, como sucedió en 2014. En Miami ganará un Ferrari, pero, me temo, de Wolff y sus numerosos mamporreros tendremos que seguir encargándonos nosotros, la plebe, el pueblo llano.

Os leo.


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¡Silencio, se rueda!

No lo recordáis porque erais pequeños. Ahora nos supone un bonito motivo ver a Newey con su libreta roja rondando los coches en parrilla, pero él fue precisamente uno de los primeros que puso paredes humanas protegiendo sus vehículos de miradas inquisitoriales.

De las presentaciones de monoplazas «sin nada que ocultar» pasamos rápidamente a mostrarlos con trampantojos o zonas vedadas a la vista pintadas en gris neutro. Luego vinieron los renders 3D y, como decía en el párrafo anterior, aparecieron los mecánicos ejerciendo de murallas de carne y hueso. Más tarde se abandonó una de nuestras más arraigadas tradiciones: las exhibiciones de los coches que correrían ese año, y se sustituyeron por spots publicitarios delicadamente confeccionados.

Hemos llegado como si nada a que nos muestren decoraciones para este año sobre cacharros del anterior, a tolerar test cerrados al público y televisiones, nos hemos acostumbrado a que impere el silencio de radio y sólo tengan voz los canales oficiales, en los que sigue resultando complicado separar información de propaganda corporativa...

A los aficionados nos han ido dejando a dos velas conforme transcurría el tiempo. Ahora, la Federación y el Automóvil Club del Oeste han anunciado que las relaciones del Balance of Performance (BoP) pasan a ser secretas [¡El WEC ya no publicará el BoP de cada carrera! FIA y ACO explican por qué], y se cierra el círculo.

Hace unos días leía a un neonato portugués jactarse de que las nuevas hornadas por fin habían vencido a los viejos de todo esto, y me dieron ganas de contestarle ¡todo pa'ti! Él se refería al tomate que hay montado a cuenta de la nueva Normativa en F1, yo, evidentemente, al enorme hastío que me produce saber que el futuro se ha depositado en manos tan ilusas como para considerar victoria generacional lo que no es otra cosa que una rotunda derrota.

¡Silencio, se rueda!, y ojito con quejarse.

Os leo.


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Entrada sin título

En sentido estricto, antes de la clasificación para el Gran Premio de Miami me tocaría ser profundamente denotativo con la Sprint miamitarra, siquiera por evitar que se me vean las orejas de lobo bajo este disfraz de oveja que me he apañado para la ocasión, o quizá por asimilarme a periodistas y creadores de contenido que han vertido sus primeras líneas siendo escrupulosos con los datos y terriblemente pulcros con el uso del modo condicional...

Pero la cabra tira al monte —en este caso sería el lobo, ¡ejem, ejem!—, y mi vena connotativa pide abrirse paso en estas líneas, entre otras razones porque ya tenéis disponible el podcast que perpetramos �lex y quien os escribe [Stop&Go #267 El estado de la Unio�n] el martes pasado, y resultaría imperdonable por mi parte veniros ahora desdiciéndome del cachondeo que se me escuchaba al micrófono como quien dice anteayer.

No, no puedo tomarme en serio lo que está sucediendo, básicamente en razón de que no hay nada peor que aceptar pulpo como animal de compañía porque la escaleta así lo demanda.

Después de la movida de Lando contestando a The Guardian [Actores de reparto], lo menos que podía hacer Liberty con el chiquillo era darle un poquito de protagonismo y aire, más que nada para que no olvidemos que el británico es el vigente Campeón del Mundo aunque se le note poco.

Total, que McLaren ha resucitado, Ferrari sigue estando ahí, y Mercedes AMG ha acumulado un par de malas tardes —¡disuélvanse, por favor; no hay nada que mirar aquí, y no me hagan corrillos, coño!—, y, de esta salerosa manera, el Mundial sigue vivo aunque lo haga conectado a una máquina de ventilación asistida y con el RCP a mano por si llegara el caso de que hiciese falta.

Os leo.


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¡Gracias!

No pretendo dejar que acabe este domingo 3 de mayo de 2026 sin recordar a un ser humano gigantesco que nos ha abandonado anteayer, a quien le presupongo que no estará descansando ni satisfecho con este último traspiés que ha sufrido, ya que si alguien hizo buena la frase de Gilles fue él: «¿Cómo podemos conocer los límites si no tratamos de sobrepasarlos?»

Tampoco quiero caer en lugares comunes ni banalizar un hecho que tarde o temprano también nos devolverá a las estrellas de donde venimos, pero sin Zanardi, sin Alex, sin su ejemplo y sonrisa, sin su tenacidad y mirada alegre a la hora de enfrentar las oscuras nubes del horizonte, nada va a resultar lo mismo para los que desgraciadamente quedamos aquí. Eso sí, quiero brindarle desde estas líneas un infinito ¡gracias! por todo lo que ha supuesto para muchos de nosotros.

https://elinfiernoverde.blogspot.com/2026/05/gracias.html

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¿Razonablemente satisfecho?

Me había dado un tiempo prudencial antes de meter mano a Ferrari, pero, viendo cómo se ha tomado Vasseur la penosa demostración de la rossa en el pasado GP de Miami, apetece ir poniendo algunos puntos sobre sus íes correspondientes, no sea que se nos pase el arroz.

Hablar de Hamilton me sigue produciendo una pereza tremenda, así que, con vuestro permiso, voy a pasar de puntillas sobre su triste compromiso en su segundo año vistiendo de rojo. Leclerc, al menos, sigue mostrando que no corre horchata por sus venas, y eso pasando por alto que su espectáculo llevando el coche a boxes supuso una boutade que afeó bastante lo conseguido durante la carrera, amén de desterrarlo del podio, claro.

Lo facilón sería encalomar la responsabilidad a los pilotos, actividad en la que el bueno de Frédéric destaca sobremanera, pero, a fin y a cuentas, es él quien ha configurado la pareja de conductores, es él quien sigue dando muestras de querer más a Lewis que a Charles, es él quien articula el funcionamiento del equipo y, ¡qué carajo!, es él quien se ha sentido razonablemente contento con el desempeño de la escuadra italiana en Florida, así que vamos a señalarle a él, básicamente porque en el Pleistoceno del blog dejé escrito que Ferrari le venía grande y empiezan a sobrarnos muestras de que así es.

Hombre, la historia de Il Cavallino Rampante rebosa inútiles desde que Jean Todt abandonó el camarote de capitán, pero podemos coincidir en que Enzo Ferrari se habría quitado de encima a Vasseur por menos tonterías de las que lleva el francés a cuestas...

Luca Cordero di Montezemolo tampoco habría aguantado tanta bobada —el boloñés lidió con una pérdida de liderazgo y poder político en el paddock que matiza bastante sus decisiones—, ni mucho menos Sergio Marchionne, lo que nos lleva a John Elkann y a ese gigantesco paraguas que protege al de Draveil de todo tipo de inclemencias, que a mi modo de ver está en la base de la inoperancia de la Dirección Deportiva de La Scuderia.

¿Se puede dirigir Ferrari como si fuese la Alfa Romeo de 2017 a 2022? Sí, obviamente se puede, y a las pruebas me remito, pero no parece el camino más adecuado a tenor de los resultados que se van sumando desde 2023, en los que destaca 2024 con un segundo puesto en el Mundial de Constructores que fue casi un regalo de Red Bull.

En 2025 la rossa acabó cuarta. Esta temporada va segunda con cuatro carreras disputadas, pero viendo la reacción de McLaren y las posibilidades que ha abierto Red Bull en el monoplaza de Verstappen, las sensaciones que ofrece Ferrari no son las de una escudería que pueda pelear de tú a tú con Mercedes AMG, lo que me inclina a pensar que este verano a lo peor nuestro protagonista pasa de sentirse razonablemente satisfecho a buscarse excusas de mal pagador porque se habrá evaporado cualquier margen de respuesta.

Os leo.


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Negra sombra

Viendo la Fórmula 1 que nos va quedando, cada vez tiene menos sentido recordar a los gigantes de antaño, aún menos, si cabe, cuando nos fueron arrebatados en acto de servicio por una diosa Fortuna especialmente envidiosa y cicatera.

8 de mayo de 1982, sábado en Zolder...

Cuatro años antes, en 1978, Gilles Villeneuve comenzó a enseñarnos que a la cima del Olimpo también se llega emocionando a un público ávido de sensaciones.

Pocas temporadas, un puñado de victorias, cuando éstas valían a tanto su peso en oro porque los rivales no acostumbraban a dejarse ni recibían órdenes por radio, y un reguero de errores y aciertos que levantaban de la silla, y otro de actitudes magistrales, incluso las hubo cuestionables, que lo único que delataban era que en el cockpit de aquellos Ferrari iba sentado un Djinn burlón que disfrutaba haciendo de las suyas al volante mientras buscaba sus límites, los del coche y los de su compañero, jugando siempre a superarlos.

Un saldo, por cierto, que a muchos chiquillos del Drive to Survive les sabe a poco porque el éxito se tasa ahora sólo en acumulación de cifras y récords, aunque al canadiense le bastó para penetrar en el alma de una afición dura de cojones como aquella, que se congeló viendo cómo las sombras oscurecían la mirada del quebequés en el podio de San Marino, y se rompió en mil pedazos apenas dos semanas después, cuando, juramentado a doblegar el brazo de la suerte, Villeneuve trató de superar a Mass en Terlamenbocht comprometiendo la trazada idónea, y se encontró cara a cara con su propio destino cuando su 126C2 impactó con el monoplaza del alemán y saltó por los aires.

Aquel Mundial era de Gilles, pero lo acabó ganando Keke Rosberg...

Pironi se hizo añicos ese mismo agosto, en Hochenheim. Cuentan que Enzo volvió a derramar algunas lágrimas, como a comienzos de mayo, pero para Maranello se hizo imposible paliar la pérdida de sus dos mejores poetas, aunque la caprichosa Fortuna, seguramente arrepentida por haber emborronado tan preciosos pentagramas, nos dejó un regalo que no encaja en las frías estadísticas: los gemelos del piloto francés y su pareja Catherine Goux, se llaman precisamente Gilles y Didier.

Así que, cuando os digan que lo de hoy es igual a lo de antes, cuando Toto se ponga petulante o espesito, o cuando Domenicali nos llame gilipollas, por ejemplo, recordad esta breve historia escrita hoy, a 8 de mayo de 2026, siquiera para que no dudéis ni un instante en enseñar vuestro dedo corazón de la mano derecha como si hubiese tomado VIAGRA.

Os leo.


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Hilargi

No os agobiéis, Zarevna sigue disfrutando de nuestra compañía —en realidad somos nosotros los que disfrutamos de la suya—, a pesar de los muchos años que han pasado desde que la mencioné por primera vez en Nürbu [Hilargi, o ¡anda, si habla!].

Era una cachorrilla entonces, apenas dos meses de vida y bonita hasta decir basta, exactamente igual que ahora. Aquel verano acababa de llegar a casa. Diecisiete edades juntos. La llamé Hilargi (luna llena) aunque la conocemos también como Laia —así la bautizó mi hijo—, ¡mi vida!, ¡Zarevna!, ¡pitufilla!, ¡tesoro!, ¡cosita!, ¡pelutxona!, ¡mow-mow! o cualquier otra barbaridad que se nos ocurre, porque ella siempre responde, y atiende y nos busca.

Dicen de los gatos que son huraños y de poco fiar, pero a ella le debemos la estabilidad de nuestra pequeña colonia. Se mostró generosa y paciente con Baghee y los que vinieron después, y de aquellos lodos estos barros, vamos, que hasta el nervioso Guillermo aprendió pronto que la tranquilidad es una onda que conviene cultivar.

Sin ella nada habría sido posible, en el más estricto sentido del término, y hoy, cuando me apetece hablar de gatos, de los felinos que me han adoptado, no podía dejar de referirme a esta compañera de fatigas que ha hecho mi mundo mejor con su sola presencia. Mira el picaporte de la habitación de Amama, yo abro, y dentro del cuarto nos quedamos juntos hablando con nuestros respectivos fantasmas, los suyos y los míos, que a lo mejor son los mismos, sentados en el suelo, ella en mi regazo y yo acariciándola mientras le agradezco una fidelidad que me han regalado muy pocos seres humanos.


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A pan y agua

Así, escrito a vuelapluma, sin hacerme responsable de nada, vamos, diría que estamos llevando mucho peor este impasse al que nos han sometido este año, que aquel otro que nos tocó en suerte a cuenta de la pandemia...

Queda más o menos una semana y media para que comience el sarao en Montreal, y el aire que se respira en la Fórmula 1 es de cementerio municipal en mañana de día laborable. No se percibe ni una miserable ilusión para llevarse a la boca entre alguna pieza suelta que evoca tiempos pasados y un aire sonoro que los groupies del Drive to Survive sólo han escuchado en los shorts de Youtube.

El gentío anda mosqueado y ya ni se corta, y lo mismo pasa con los especialistas del ramo. Antonelli no da para generar expectativas quizás porque ya estamos curados de espanto y aburridos de que nos doren la píldora. La prometida lucha entre fabricantes de motores se ha quedado en puritito entretenimiento para pasar la tarde, pues arriba piensan que mejor dejamos las cosas como están, no sea que se desate una guerra tecnológica (sic) que aniquile lo logrado con el espíritu del límite presupuestario. De excelencia nos va quedando poco pero Toto está contento aunque se cuide mucho de que no se note.

Recuerdo tiempos hazañosos en los que Brackley probó salidas de escape en plan corneta por aquello de mejorar el sonido de la etapa híbrida, que fue que no, y a Woking intentándolo con un rugido .mp3 que tampoco funcionó, pero al menos se intentaba, que es a lo que vamos.

Sé de sobra que al final nos encalomarán la causa del desastre a los que seguimos criticando la cosa por ver si mejora, aunque con vuestro permiso insistiré una vez más y las que hagan falta, en que aquí la responsabilidad es de la gerencia, no de la peonada, y es que, a ver, semánticamente hablando, que Mohammed ben Sulayem hablara en su día del retorno de los V10 a partir de 2030, o que Toto se postule como firme defensor de los V8 atmosféricos, traslada a la afición la sensación de que lo que tenemos ahora es una castaña pinchada en un palo. Y esto cuaja, mal que queramos, y ahuyenta de la disciplina a los que consideran que es mejor esperar a que nos rescaten los extraterrestres antes que aguantar una turrada tras otra.

Perdono a esta banda de indocumentados, y a sus mamporreros, claro, porque entiendo que lo suyo es hacer dinero y en esta esfera se demuestran como auténticos fenómenos, pero no jodamos demasiado con el asunto de marras porque el deporte no da en estos instantes para lo que daba hace escasamente doce meses, y esto supone un problema bastante grueso, básicamente porque no se ha cumplido ni una maldita promesa. Los parias podemos aguantar hasta Canadá o Mónaco, pero como se nos cruce en el camino una Indy 500 prieta de carnes y hermosota este mismo mes de mayo, el roto nos va a durar hasta Hungría, lo que supondrá que nos habremos pasado media temporada F1 literalmente a pan y agua.

Os leo.


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[tenista]

Lundgaard y Arrow McLaren

El Grand Prix of Indianapolis en la modalidad rutero, nos deparó, por un lado, la victoria de Christian Lundgaard, y por otro, el desinfle de las expectativas depositadas en un nuevo triunfo de �lex Palou después de que el español consiguiera la pole y dominara de cabo a rabo el fin de semana antes de la carrera, claro.

Entre los cambios de horario por las circunstancias meteorológicas y una rotunda velocidad de 202'588 kilómetros por hora en clasificación, nadie en su sano juicio podía imaginar que el Road Course de Indianápolis se le escapara al catalán, pero un desafortunado titubeo de las autoridades deportivas a la hora de decretar un Caution de libro, acabó certificando el funesto milagro, aunque, como de costumbre, no conviene que adelantemos acontecimientos.

Palou arrancó bien y supo materializar su pole position acumulando una interesante ventaja sobre sus perseguidores conforme transcurrían las primeras vueltas. Eso sí, a cola del Ganassi número 10 se desataba un caos que, a la postre, acabaría por configurar el estado de ansiedad en que se desenvolvió Dirección de Carrera toda la prueba. Rosenqvist se pasaba en frenada y tocaba a O'Ward, Newgarden descolocaba a Dixon, quien, a su vez era golpeado por Collet... En fin, no hubo desgracias humanas ni mecánicas, pero la primera Yellow de la jornada puso muy nerviosa a la cúpula directiva de la cita, a pesar de que sobre esto no hay pruebas, pero tampoco dudas.

Lundgaard hizo de víctima en este primer episodio, aunque fue Kirkwood quien supo sacar tajada a pesar de que Palou seguía yendo a lo suyo, inalcanzable en aquel instante.

El primer paso por el pit lane se concretó entre el giro 15 y el 21. El caso es que en el 22 a Alexander Rossi lo dejaba tirado su unidad híbrida y se decretaba un Caution que no se consolidaba como total sino como aplicable sólo en la sección en que había quedado varado el monoplaza del estadounidense. Aquí surge el lío que hacía astillas a nuestro compatriota, que seguía en cabeza.

Temerosa de afear la carrera con continuos periodos de amarilla, Dirección de Carrera equivoca a los teams tomando una solución que no suele ser la habitual, y el caso es que pica en la celada hasta el Tato. Boxes cerrado hasta que la serpiente multicolor se reagrupe. En la apertura de pits intento desesperado por reavituallar y cambiar gomas, Ganassi que pierde un tiempo precioso mientras se aclara de lo que está sucediendo, y Palou que agota su buena suerte...

Dirección de Carrera opta finalmente por anunciar el Caution que debería estar vigente al menos un par de vueltas antes, pero ya es tarde para todos.

En la resalida el fregao atiende a otros protagonistas y Lundgaard es uno de ellos.

Kirkwood se postula en esos momentos como el piloto a batir. Palou está sentenciado a pesar de que Ganassi adelanta su segundo paso por el pit lane. Nada que hacer. A Kyle lo mata su propio equipo pero, en cambio, Christian Lundgaard ve opciones donde no las ve nadie.

El último relevo resulta frenético. El danés se pone a menos de medio segundo de David Malukas, y en la 67 de las 85 vueltas propuestas, lanza un ataque quirúrgico y desesperado que lo acaba poniendo líder de la carrera. Lungaard ve primero la ajedrezada, seguido por Malukas y Rahal, respectivamente. Detrás, Newgarden y Palou cierran el Top Five, y por este orden.

Os leo.


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[tenista]

The Wounded Dove

En la antesala del Gran Premio de Canadá estamos un poco como Cervantes y Hayes en la instantánea de aquí arriba, bueno, por aquello de ser exacto: más como Javier que como Brad.
Seguramente alguien ha dado la orden y ya tenemos a los sospechosos habituales movilizando a la chavalería del lado de Toto Wolff, para que idolatre aún más los motores atmosféricos y vaya apostando por la opción correcta [«They screamed, howled or thundered»: intoxicating sound of F1’s greatest age] —me ha quedado comprobar qué decía el bueno de Bishop del sonido en la Fórmula 1 de 2014 y años posteriores, pero, en fin, hoy no tengo tarde para despertarme de ciertas perezas ni el coño para farolillos.

El caso es que, en la misma franja horaria, minuto arriba minuto abajo, he conocido que anteayer la Formula E se vestía silenciosamente de largo [El Gen4 rueda en Mónaco con David Coulthard al volante]; que ayer el yernísimo de José María Aznar, a quien Dios confunda, sacaba pecho por el retorno de la Extrem H [The FIA Extreme H World Cup returns...]; y, ésta es recientísima, que la china BYD Auto (fabrica híbridos y eléctricos), planea incorporarse a la Fórmula 1 con Christian Horner liderando su proyecto [BYD avalia entrada no grid da Fórmula 1 com equipe própria e liderança de Horner]...

Me enseñaron que el futuro es uno —allá en qué creían mis añorados frailes menesianos—, no trino como nuestra deidad, y aquí veo al menos cuatro alternativas futuribles: atmosférica, eléctrica pura, híbrida, y propulsada por hidrógeno, así, de golpe y porrazo y sin anestesia, lo que me ha llevado buscar refugio en esa bellísima canción que interpreta Gabriel Yacoub en la banda sonora de Bruno Coulais Nómadas del viento (en original Le Peuple Migrateur, en inglés Travelling Birds), y, como es notorio, he utilizado para dar título a esta entrada.

Y sí, entiendo perfectamente los caretos de Rubén y Sonny en la imagen de encabezamiento. Creían que habían firmado la película definitiva sobre Fórmula 1 y el tiempo convertirá a Grand Prix y Rush en imbatibles, no por calidad, obviamente, la de Kosinski no tiene nada que hacer en este aspecto, sino por la indecisión de nuestros mayores a la hora de ofrecernos un miserable futuro al que agarrarnos.

The show must go on! Os leo.


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[tenista]

No sé a qué santo

Lamento desilusionaros si estábais esperando a que me refiriera a la que se han sacado de la chistera para rellenar el erial que vivimos. Independientemente de su contrastada capacidad técnica, no me merece mucho crédito lo que diga un individuo que sólo compartió espacio con el asturiano en Maranello un año y unos meses [Aldo Costa abandona oficialmente Ferrari] de los cinco que estuvo el de Oviedo allí, que, además, en su momento responsabilizó al túnel de viento de la mala factura de sus dos últimos diseños para la rossa (F10 de 2010 y F150º Italia de 2011) [Ferrari echa la culpa de la debacle de Alonso... a un túnel de viento] y [Ferrari está revisando su túnel de viento], pero que, así y todo, ha comprado sin rechistar la baratija británica para verterla como si fuera de cuño propio en Terruzzi Raconta.

Hablé de este curioso fenómeno el mes pasado [Lo que nos faltaba], y de quedarme con algo de las recientes manifestaciones del aludido, sinceramente lo digo, me quedo con la palmaria y nueva constatación del acierto que tuvo Adrian Sutil al describir a Lewis Hamilton cuando lo del juicio por el caso Lux...

Y bien, en realidad quería hablar de la penosa imagen que ofrece nuestro deporte a la hora de cumplir sus compromisos.

Con los aficionados ya sabemos cómo va la historia así que no voy a extenderme, pero entre el cacao que se montó en 2024 con Andretti-Cadillac, que incluso movilizó al Congreso y al Departamento de Justicia de los Estados Unidos, y la lobera que se ha levantado con el cascajo de Normativa '26, indicada, como decía ayer, para pillar a Cadillac (General Motors) y Audi, entre otros fabricantes, lo de menos parece que a los pilotos no les dejen decir palabrotas, ya que, es de suponer, más de un CEO andará ahora mismo lanzando a pleno pulmón jaculatorias por los pasillos, mientras hace cuentas con los dedos y calcula cuánto costará la broma y cómo se la venderá a su Consejo de Administración.

Por respeto a Lego y Disney, y sus respectivos targets, comprendo que se cuiden ciertos matices mejorables de nuestra actividad. Con los jeques me pasa idéntico: sostienen en parte el negocio y mejor para Liberty que no haya nada de Grid Girls en el patio ni chicas en los podios, pero que me aspen si entiendo la razón por la que, lo que resulta adecuado para la mano de obra deja de ser aplicable a los equipos.

Antaño se decía La mujer del César no solo debe ser honrada, sino que también debe parecerlo, y en todo esto veo una grieta de difícil arreglo con Aguaplast.

Sigo creyendo a pie juntillas en los beneficios de la hibridación, vaya por delante, pero se han metido por ahí los V10 y los V8 como zanahorias con las que sujetar a las masas a un espectáculo que lleva la órdiga bendita dando la espalda a su soporte natural, que sólo veo fisuras en el casco, y, la verdad, no sé a qué santo.

Os leo.


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[tenista]

Felix y la Indy 500

Si se presupone que el fin último de las carreras de monoplazas es la velocidad en su máxima expresión, IndyCar metía un sartenazo de mil pares de narices a la Fórmula 1 en el brevísimo instante en que las 500 Millas de Indianápolis se solaparon con el inicio del Gran Premio de Canadá, o casi se solaparon, o yo que sé qué coño estuvo pasando.

Tras una dilatada prueba en la que la liturgia de la Indy 500 se cumplió prácticamente a rajatabla, amenaza de lluvia incluida, tras la última bandera roja todo, absolutamente todo, creedme, se centró en las evoluciones en pista del Meyer Shank dorsal número 60.

Rosenqvist, su titular, intuyo posibilidades a un suspiro de la meta, y abrió la trazada de su vehículo hacia el exterior de la cuerda del óvalo de Indianápolis mientras el respetable se asomaba a una parada cardiaca. No había tiempo material para lograrlo pero el piloto sueco se había marcado como objetivo superar a David Malukas, líder en ese momento, y quién sabrá nunca si porque la diosa Fortuna ya le había besado en los labios, susurrándole: ¡es tuya, tómala!

El de Värnamo no aflojó ni tanto así. Al contrario, hecho una puñetera bola de fuego imparable devoraba pulgadas de asfalto mientras en Montreal jugábamos a las resalidas, y se puso a la par que Malukas, y, seguramente, considerando que esa noche de domingo ya tenía historia que contar a su pequeña Stella, bebé que aún no ha cumplido un mes de vida, tiró de riñones durante lo que quedaba y doblegó a su oponente sobre el legendario brickyard, tan sólo por 23 centésimas de segundo, firmando así uno de los finales más bonitos y ceñidos de la prueba norteamericana.

Os leo.


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[tenista]

Formel 1 AG

Dicen los sabios que la verdad se esconde tras esas preguntas que nunca hacemos, lo que no deja de ser una soberana putada pues nos responsabiliza a nosotros de caminar a dos velas por la vida.

Fui un chiquillo muy preguntón. En casa no había miedo a hacer preguntas, sobre todo con Amama, aunque el método chirriaba bastante en cuanto abandonaba la seguridad del hogar. El caso es que aprendí rápido que había interrogantes que convenía no plantear. Pasados unos años me volví abiertamente lenguaraz e inquisitorial, como aquejado de una tardía segunda adolescencia, básicamente, sospecho, porque disponía de herramientas con las que defender mis actitudes políticamente incorrectas y empezaba a manejarlas con la soltura de un diestro espadachín. Mucho más tarde todo fueron líos y recordé que en boca cerrada no entran moscas.

En Fórmula 1 somos mucho de que no nos entren moscas en la boca y no se acostumbra a cuestionar nada, de manera que surgen fenómenos a cada paso que deberían ser investigados por Mulder y Scully porque el relato oficial los mantiene atados de pies y manos y amordazados con cinta americana.

La llamada Época Dorada de la F1, por ejemplo, que va del inicio de la guerra FISA/FOCA a finales de los setenta del siglo pasado y se prolonga hasta el 82 u 83, 85 aseguran algunos. Pues bien, ese espacio tuvo a Jean-Marie Balestre como referencia al frente del cotarro —FISA desde 1978 a 1991; FIA desde 1985 a 1991, simultaneando la capitanía de FISA/FIA desde su ratificación en el 86—, y ¡coño!, te acabas preguntando qué tipo de dictadorzuelo mediocre era el galo, que firmó una de las etapas más creativas y deslumbrantes.

No hagáis el experimento sin supervisión de un adulto, no lo aconsejo, pero una vez se me ocurrió plantear esta misma revisión histórica en Nürbu y me llamaron advenedizo en el blog y poco menos que imbécil en redes sociales.

En fin, estoy leyendo Formula One and Beyond: The Autobiography, de Mosley, y sobre ese periodo en concreto sólo discierno en las páginas del libro lugares comunes que son de sobra conocidos, como si el bueno de Max supiera que no tenía nada que temer en tanto no se apartase de la narrativa que impusieron en su día los medios británicos. A Balestre le gustaba el poder, claro. Tenía vena dictadora por haber militado en las filas del régimen de Vichy, pero al londinense nunca resultó apropiado recordarle que su padre fue el fascista Oswald Mosley y a él lo pillaron protagonizando un bondage de estética filonazi. La Historia la escriben los vencedores y, bueno, somos demasiado huevazos con estas cosas.

¿Había dudas sobre el posible título de Carlos Alberto Reutemann? Ecclestone las despejó décadas después en el documental Lucky. ¿Teníamos reservas sobre lo realmente sucedido en Singapur 2008? El británico las disipó hace poco durante una tarde bocachancla, lo que llevó a mi Felipe a batirse en duelo en los juzgados...

A pesar de los pesares insisto en hacerme preguntas, como por qué seguimos afirmando que la Fórmula 1 es un deporte inglés cuando parece alemán y está gobernado por espíritus germánicos materiales e inmateriales —Toto es austriaco, que para el caso patatas—. Seguramente lo hacemos por dormir tranquilos y porque la carne es débil, aunque intuyo que, una vez, Bernie tuvo que bajarse los pantalones y poner la vaselina para que Mercedes-Benz lo ayudase con lo del caso Gribkowsky, y de aquella no ha sabido sacarnos Liberty Media en plan Desembarco de Normandía. ¡Jodidos yankees, sólo funcionan bien en las películas de Hollywood!

Os leo.


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