Nürburgring, @josetellaetxe Opciones

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Doble cero


Buenas noches. Andaba en un descanso del rodaje y me he dicho «¡escribe algo en Nürbu, gilipuertas, que se te va a pasar el arroz...!»

Únicamente saben en qué coño estoy metido Ernesto, Miguel y Tadeo. Jero se lo imagina, pero, bueno, uno sueña con estirar su vida útil escribiendo más allá de la jubilación, Dios le escucha y le concede el deseo, y pasa lo que tiene que pasar: que ahora mismo estoy hasta las cejas de parir textos diariamente, pero, a la vez, me siento bastante bien, tanto que me permito lujos como haber seguido el Dakar desde la más absoluta intimidad y sin necesidad de verter una letra, o haber disfrutado de la Rolex 24 at Daytona o la Copa Prada sin la obligación de tomar notas durante la carrera (o las regatas) con el fin de parir más tarde alguna que otra crónica u opinión...

En lo nuestro se están presentando coches y tal —más bien decoraciones y alguna que otra intención—, pero salvo en el caso del McLaren no me ha parecido adecuado importunaros con mis idas de olla porque los entrenamientos de pretemporada están a la vuelta de la esquina y entonces sí, en ese instante haremos juntos la visita de costumbre a los cacharros que disputarán esta sesión, lo prometo.

Al hilo, hoy ha caído el W12 de Brackley y el Alpine que conducirán el Nano y Esteban, y la peña se ha sorprendido por tanta referencia a AMG sobre la carrocería del trasto anglo-alemán, y he recordado algo que escribí a mediados de octubre de 2019 para MomentoGP [¿Preparados para un AMG-Petronas? (15-10-2019)], y es que a lo peor es esto mismo lo que me está ocurriendo, que he llegado antes a tantos territorios sin necesidad de poner la banderita de los cojones, que la vida, en la actualidad, me sabe bastante a Déjà vu...

Eso sí, no os agobiéis demasiado por mis ausencias. No soy tan importante, aunque a partir de mañana espero retomar la rutina de daros por el saco a diario. Como afición no somos muy dados a hacer crítica comparada ni a pensar por nosotros mismos, pero esto se arregla con un tocapelotas de libro, el verso libre que hace falta en toda historia, y aquí, hasta que yo os diga que se ha acabado y la clave definitivamente, podéis contar con Nürburgring y mi pluma para continuar metiendo el dedo en salva sea la parte a los compungidos y los crédulos.

Venga, va una apuesta. Esta temporada estrena a Aston Martin como Safety Car alternativo... En diciembre echamos cuentas de cuánto ha chupado cámara la de Gaydon, por razones de seguridad, of course!

Os leo. Siempre os leo...


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Un segundo con opciones

De sobra conocéis que me vuelvo bastante huevón a comienzos de temporada. Hago tabla rasa, ayuno, rezo, me santiguo y me pongo en manos de la Esperanza —no en los de esa que estáis pensando sino en los de la virtud teologal que dice la Wiki que consiste en un estado de fe y ánimo optimista basado en la expectativa de resultados favorables.

Me pasa como con los lances de carrera. Vengo de una cultura automovilística en la que los pilotos podían luchar con el único límite de no hacerse daño, y el tiempo, la FIA y Charlie Whiting, me han convertido en un anarconormativo de libro, y he dejado de creer en que tantas cosas que suceden en pista sean para tanto. Antes teníamos nombre para eso: piques, y no se sancionaban...


En fin, el novio de Tiffany se nos está poniendo hecho un toro porque dice que piensa en el Mundial, en ganarlo, claro, y no han faltado quienes opinan que se está columpiando, y pienso que si no se verbalizan estas cosas antes de que se repartan las cartas no habrá momento para expresarlas. Valtteri está poniendo toda la carne en el asador y eso siempre es bueno. También teníamos nombre para esto: actitud.

Además, por lo leído, Toto está un poco hasta el toto de las tonterías del heptacampeón, y también tenemos que Källenius no es Zetsche, y que el hijo del viento ha dicho que el octavo título no es su prioridad este año sino seguir inspirando a las generaciones futuras y luchando por un mundo mejor, lo que nos pone en que el británico va a estar entretenido de cojones, y en que si Bottas soñaba con una oportunidad por fin la tiene ante sí.

Me gustan Valtteri y los optimistas que vamos por la vida de teloneros de los que se consideran realistas por puritito miedo de mojarse. No sé cómo acabará la cosa, pero si hay un instante adecuado para creer, es éste.

Os leo.


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Tú sabes, Marc

Hoy el búho de Gorliz me ha dicho que un tifoso cumple 9 años —no sé si lo conoces, Marc—, y con esa voz que tienen los buenos jefes de equipo me ha preguntado si podía dedicarle una vuelta rápida en Nürbu hablando de La Scuderia, de su Scuderia.

Ese niño ya sabe lo que es Ferrari porque el equipo italiano encuentra sitio en tu corazón y no te suelta, y suerte que tiene él de que le haya sucedido tan pronto. A mí me ocurrió algo más tarde, para qué voy a engañarle. Tendría unos 12 años cuando vi una fotografía del bólido rojo que conducía el belga Jacky Ickx, y supe al instante que me había enamorado para siempre.

No sabía entonces que su escudo amarillo con un potro negro rampante fue el distintivo personal de un héroe aviador de la Primera Guerra Mundial, el Conde Francesco Baracca, ni que la familia de éste se lo regaló a Enzo Ferrari, un individuo muy especial, que creía tanto en sí mismo y en sus creaciones que en vida fue odiado y adorado a partes iguales, aunque lo que producía auténtica envidia eran sus coches: bellos a rabiar y rápidos como centellas.

El modenés no hacía vehículos como los demás, los trataba como órganos para iglesia, como obras de arte. Cada uno era distinto a su gemelo porque un mecánico se encargaba del motor desde la cuna de aceite hasta la última biela y tornillo y, otro, se encargaba de otro motor desde la cuna de aceite hasta el último tornillo, y otro más hacía otro tanto, y con los chasis y las carrocerías pasaba igual. En apariencia todos los cacharros de carreras eran similares pero a la vez resultaban diferentes porque tenían auténtica personalidad, y en pista, donde se miden los grandes, siempre destacaban como furias endemoniadas sobre cuatro ruedas, aunque se vieran obligados a morder el polvo, circunstancia que ocurría demasiadas veces.

Tú me entiendes, Marc. La vida no sirve de nada si no lo intentas, si no decides que más vale saber que no lo has conseguido que quedarte con la duda de qué habría pasado de haberte atrevido a hacer aquello que no hiciste. Enzo nos enseñó eso mismo: el valor del fracaso como estímulo para continuar así caigan chuzos de punta.

Ese crío que hoy ha celebrado su cumpleaños, y tú, Marc, creceréis y os haréis mayores. Llegaréis muy alto estudiando con tesón, superando los problemas del día a día, siendo cada vez mejores. Os enamoraréis de verdad, de gente de carne y hueso. Tendréis hijos, lucharéis como jabatos para salir adelante, y, a diferencia de los seguidores de otros equipos, Ferrari y su potro rampante siempre estarán con vosotros, como están a mi lado en este instante...

Sube, me han prestado el 312B de Ickx. No tengas miedo. Su volante es redondo y no va lleno de botones como el de Seb y Charles. El cambio de marchas está a tu derecha y en vez de dos pedales tiene tres porque en su época no se estilaba que el ingeniero de pista te hablara por radio. Acelera suavemente ya que hay que meter el motor en temperatura. Damos una vuelta a Spa-Francorchamps y, en cuanto pasemos por recta de meta, es todo tuyo y yo dejo de hablar.

Zorionak, txapeldun!


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Charly y Jero en Stereo

Hoy empieza la verbena en Sakhir y podemos decir que estrenamos la temporada 2021 de Fórmula 1, la septuagésimo primera con el formato aplicado por la FIA en 1950, y la jornada, amén de venir cargadita, nos ofrece la posibilidad de disfrutar esta tarde a partir de las 19:00 horas, de un mano a mano entre Charly Barazal y Jerónimo Garzón, quienes, a través de la plataforma Stereo, comentarán las incidencias del día y las novedades que nos traiga, en una iniciativa que permite la interacción con quien tenga a bien apuntarse y le apetezca pasar un rato entretenido en buena compañía.

Desconozco en el momento de escribir estas líneas si el formato será sólo para hoy o se extenderá a mañana y pasado mañana, momento en que concluirán las pruebas de pretemporada, aunque conociendo al Jefe del cotarro y a Jero, imagino que nos lo harán pasar muy bien hasta que en la barbacoa no quede una chuleta por hacer.


Y bien, el enlace lo encontraréis picando en la imagen de abajo:

Y nada más por ahora. Pasad buena mañana, os leo.


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Murray Walker nos dice adiós

Ha fallecido Murray Walker, la leyenda de la retransmisión de Fórmula 1, el hombre que imaginaba escenarios e improvisaba cuando nuestro deporte era más llevadero que ahora y lo previsible estaba condenado al destierro. Nos contaba Josep Lluís Merlos en la entrevista que le hicimos [#VKt-04 (Josep Lluís Merlos)], que Walker también contó con clubes de haters, pero los sobrevivió y ha llegado en paz a la noble edad de 97 años, para dedicarnos la uve anglosajona con el dedo índice y el corazón y mandarnos al carajo. Era socarrón, sabía que le íbamos a echar de menos.

Que la tierra te sea leve, Murray...


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La guerra empieza el 26

A tontas y a bobas ya hemos confeccionado el primer notebook de 2021 [#2021] que, como suele ser costumbre, arroja sensaciones muy diferentes al discurso oficial surgido de las presentaciones y pruebas de pretemporada, aunque, posteriormente, solemos ir ganando terreno con un alto porcentaje de acierto.

El año pasado fue bastante especial en este sentido. Salvo por el desinfle de Ferrari que nadie vio llegar, hicimos casi pleno, lo que, como me excusé en su día [Adenda #GoodBye20], tuvo más que ver con la enorme previsibilidad que empapa nuestro deporte que con mi ojo de halcón. Dicho esto, creo que 2021 se presenta en clave presupuestaria y me ha sorprendido la poca relevancia que ha tenido este aspecto a la hora de hacer quinielas.

Los equipos disponen esta temporada de 145 millones de dólares de límite de gasto —en 2022 será de 140 y a partir de 2023 el techo estará en 135—, y lo cierto es que ya hemos tenido víctimas colaterales (un decir). Haas ha tirado la toalla sin haber echado a andar, un ejemplo, y Red Bull y Alpha Tauri han separado caminos, otro ejemplo. Milton Keynes tiene que cumplir como la que más y no podía permitirse el lujo de explorar alternativas en su filial como ha venido haciendo hasta anteayer, y, en consecuencia, Faenza se enfrenta, seguramente por primera vez en su historia, a la necesidad de valorar en qué cesta pone sus huevos y en qué momento ceja en el empeño de evolucionar el AT02 y pasa a concentrar todos sus recursos y esfuerzos en el monoplaza de 2022...

Este escenario se notará poco en el primer tercio de la campaña pero empezará a pasar factura alrededor de comienzos de verano, cuando comiencen los inevitables descartes —Alfa Romeo es una de mis principales candidatas a parar máquinas pronto, pero como digo siempre, es una mera sensación sin base científica.

Arriba tenemos proyectos sólidos que pueden aguantar perfectamente hasta agosto sin cambiar el paso: McLaren y Renault, y los tres grandes que tirarán hasta final de temporada porque tienen capacidad y porque sus tesorerías están saneadas y los autos de 2022 deberían estar diseñados desde hace tiempo.

Y nos quedan Williams y Aston Martin.

Pienso que Grove no habría hecho el esfuerzo que se nota en el FW43B si pensara en un recorrido corto para su monoplaza. Precisa llenar su carrocería de patrocinadores y eso sólo lo va a conseguir con resultados y minutos en la retransmisión. Y bueno, sobre Silverstone creo lo que dije el otro día: que ha errado el tiro y que tal y como están las cosas ahora mismo, tiene complicado solucionarlo [¿Errando el tiro? (Aston Martin)].

En todo caso la guerra no ha empezado, comienza en quince días, el fin de semana del 26 al 28 en Bahrein.

Os leo.


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Instalando a Vettel

Si no hubiese tanto dinero recomendando tener la boca cerrada o señalar con el dedo hacia otra parte, la vida y milagros de Aston Martin, en sus primeros pasos como escudería de Fórmula 1, daría para guión de cinta de los Hermanos Marx —¿que quiénes son los Hermanos Marx...? Lo siento, los que llegásteis tarde a esto tendréis que buscaros las habichuelas por vosotros mismos, aunque ya aviso que convendría (también) que levantáseis un altarcito en casa a los guionistas de doblaje al español de sus películas y, por supuesto, a los dobladores.

En fin, vamos a empezar por donde hay que empezar, recordando que, de la mano de los creadores del «retorno de un equipo más esperado de la última década» o «el 80% de los fans de F1 tiene coche de altas prestaciones», se ha alumbrado el concepto «instalar al piloto».

No voy en absoluto de coña. Omar Szafnauer lo expresaba así el domingo: «One of the main tasks this week was to continue helping Sebastian settle into the team and we’ve made a lot of progress already» [Aston Martin not fazed by problems and early finish], y sí, el bueno de Szafnauer afirmaba que mientras Lance Stroll llevaba adelante el programa de trabajo, el team ayudaba a Vettel a asentarse...

No he visto una cosa igual en mi puñetera vida, lo confieso. Uno espera que la contratación de un tetracampeón del mundo que ha pasado por Red Bull y Ferrari ayude en el despegue de un proyecto como Aston Martin, pero en un entorno de urgencia extrema y con tan sólo 3 días de entrenamiento, es Lance quien se encarga del meollo de la cuestión, mientras que Sebastian se instala con todo el equipo volcado en que lo consiga.

Luego va el hombre y dice que le han faltado 100 vueltas, ¡ejem, ejem, ejem!

Os leo.


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La FIA y sus cosas

Si la normativa sigue buscando el espectáculo, o eso dice la FIA, el chusco incidente que sufrió Checo Pérez rebasando al Williams de Latifi en Bahrein nos insinúa que los adelantamientos a lo peor van a seguir estando jodidos esta temporada, como las anteriores.

Pongámonos en situación: el monoplaza del mexicano está en rebufo tras el coche del canadiense, lleva el DRS abierto e inicia la maniobra de adelantamiento y, oh wait!, al salir de la estela del vehículo de Grove pierde la tapa motor lateral izquierda, más bien, las turbulencias la succionan y arrancan...

En principio, un trasto como el FW43B no debería producir a su paso tanto aire sucio ni tan cargado de energía, pero es posible que sí sea así gracias a su diseño aerodinámico [Buena mano (Williams)]. Por otro, Milton Keynes es muy dada a llevar al extremo el grosor de las superficies de sus carrocerías y es sabido, también, que a Newey le gusta enredar con la sustentación (liftforce, resultante opuesta a la downforce).

En este escenario parece que no hay mucho misterio ni paradojas: el RB16B es muy delicado y crítico aerodinámicamente hablando, se mete donde no debe, se topa con un aire sucio más potente de lo estimado y ¡zas!, la estela lateral del Williams hace el resto.

Pero tenemos otro dato: Fernando se aplica a adelantar a Hamilton en una situación muy similar a la protagonizada por Pérez con Latifi, aunque sale de la aspiración con un ángulo más abierto que el coche del de Guadalajara y literalmente se va a tomar por el saco con respecto al W12 del británico —en la imagen de abajo vemos al español retomando la trazada y por eso la distancia apreciable resulta menor.

Yo diría que el asturiano se sabe lo que puede suceder si se mantiene cerca del otro vehículo y saca por las bravas su A521 de la zona comprometida, ergo, podemos dar por válido que el riesgo existe y que lo conocen todos los equipos, lo que me lleva a preguntar en qué coño andaba pensando la FIA cuando retocó el reglamento para 2021 si, a la postre, la estela de aire sucio actual parece haber cobrado más importancia que en 2020...

Ahí lo dejo. Os leo.


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Pelennor espera

Théoden ya ha pronunciado las palabras que sellan el pacto de los jinetes de Rohan con su destino: ¡Éorlingas, cabalgad!¡Galopad hasta la desolación y el fin del mundo...!

Tolkien se inspiró en aquella brutal arenga que profirió el capitán Ahab para enardecer el ánimo de los marineros que se iban a enfrentar al leviatán blanco: ¡Bebed, arponeros! ¡Bebed y blasfemad, hombres que tripuláis la mortal proa de la lancha ballenera! ¡Muerte a Moby Dick! ¡Dios nos dé caza a todos si no damos caza a la ballena hasta matarla...!

Por si faltaran ingredientes, Howard Shore nos compuso una fabulosa banda sonora para este momento en que los taimados seguirán dudando de si es legítimo defender a Carlos y Fernando de las hostias que les van a caer [The Fields Of The Pelennor], mientras los equidistantes han declinado presentar batalla porque ganar seguidores en redes sociales sigue siendo su prioridad, el resto formábamos pacientemente esperando órdenes.

Bien, Théoden las ha dictado...

Nürbu va con los hombres de Éormer cubriendo el flanco izquierdo, intuyendo qué nos vamos a encontrar frente a las puertas de Gondor. El hijo de Thengel y Morwen, sobre su caballo Crinblanca, nos ha solicitado que cerremos la posible retirada de las tropas de asedio. Conocemos el percal, a los representates de la british press y los mamporreros de aquí y allá que les hacen el trabajo sucio. Entre ser cabeza de ratón y cola de león hemos elegido bien y pocos nos pueden dar lecciones...

Hemos crecido. Ha llovido mucho desde 2007. Somos diferentes y debe notarse. El raid ha comenzado y este blog estará en la pelea con Carlos y Fernando porque son dos pilotos españoles en Fórmula 1 y porque si no los defendemos nosotros no lo hará nadie. Pelennor está ahí, delante, pero hagamos caso a Melville y bebamos y blasfememos, aceptemos que o aniqulamos a los hipócritas britànicos y sus alumnos aventajados, o nos acabarán dando por el flete, como sucedió hace ahora catorce años. Y cantemos, hagámoslo bien fuerte.

Dos de los nuestros en dos escuderías fetén. Pensadlo un momento y dejad de humillaros en público. Esto es España en 2021, toca sacar pecho por lo logrado y por lo que está por venir en Fórmula 1. Cantemos, cantemos bien alto. A fin y a cuentas Pelennor rebosa gilipollas y medias tintas que no moverán un dedo por nuestros compatriotas, y luego estamos los demás, con criterio propio y agallas para no rendir así como así ni la lanza, ni el hacha ni la espada.

No desfallezcáis, la guerra no ha hecho sino comenzar. Os leo.


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El Cafè del Pàdoc

Se decía antes que hubo un tiempo en que una ardilla podía ir de árbol en árbol de Algeciras a Irún, sin pisar el suelo, y, por fortuna, en la actualidad la oferta de programas de motor es tan amplia que podemos aplicar esta misma anécdota a nuestro entorno inmediato y afirmar que, hoy en día, un aficionado puede pasarse de lunes a domingo escuchando cositas del motorsport sin quitarse los cascos o sin necesidad de apagar el ordenador.

Y bien, hoy es martes 23 de marzo y esta tarde toca estar atentos porque a las 19:00 horas se estrena El Cafè del Pàdoc, una iniciativa de podcast en directo de la cadena RAC+1, dedicada en exclusiva al análisis de la Fórmula 1 y Moto GP dirigida por el impagable Josep Lluís Merlos, a quien acompañan en la aventura los no menos valiosos María Serrat y Joan Villadelprat, secundados por los colaboradores Sergio Rodríguez y Quim Salvador.

El proyecto es semanal y tiene alojamiento los martes a las 19:00, salvo que se dé la circunstancia de una retransmisión de cualquier evento deportivo, lo que trasladaría la emisión al miércoles a la misma hora. Su duración será de 60 minutos cuando cubra la Fórmula 1 y de 90 cuando coincidan F1 y MotoGP, hoy, por ejemplo, con motivo del arranque participará también Dennis Noyes.

El Cafè del Pàdoc estará disponible en streaming y formato a la carta a través de la web y la aplicación para dispositivos móviles de RAC+1. La propuesta es sumamente atractiva, por sus protagonistas y por el indudable valor que plantea contar con un enfoque que atiende exclusivamente a dos disciplinas, lo que promete un interesante nivel de análisis y opiniones entre los participantes en esta tertulia entre amigos que sin duda traerá numerosos recuerdos a los seguidores de la Fórmula 1 entre 2014 y 2018.

Os leo.


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Veo veo, ¿qué ves?

Supongo que es condición humana esto de andar a misa y repicando campanas cuando, desde que el tiempo es tiempo, nos tienen dicho nuestros ancianos que no puede ser. Pero hete aquí que los espesitos han encajado estupendamente eso de seguir proporcionando homilías, desde el sofá, claro, cuando por efectos de la pandemia los circuitos no admiten público ni profesionales, o los admiten a cucharadas de café, chiquitinas y con el veneno dosificado, vamos.

Empieza el sarao en cuatro días y se nota en el ambiente que todo el mundo ha bajado la guardia, cosa que es de agradecer, y, en consecuencia, nos hemos vuelto algo más iguales que en 2019, y esperamos disfrutar de la Fórmula 1 como se ha hecho siempre: desde donde se puede, ¡nos ha jodido mayo con las flores!

Os leo.


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Drive to Survive

Descuidad, no vengo a descubriros nada nuevo ni a hacer que entiendo algo de cine y documentales a pesar de que mi curriculum universitario contempla dos años de Audiovisuales y llevo con orgullo haber disfrutado como un enano del estreno de Blade Runner cuando los críticos hablaban de patinazo de Ridley Scott. Vengo a vengarme de mis compañeros de SafetyCast, que tuvieron este lunes pasado la ocurrencia de destripar Drive to Survive cuando yo iba por el segundo capítulo, aunque, sobre todo, vengo a condolerme en vuestro regazo de lo bajito que sigue cayendo nuestra Fórmula 1 cuando tolera que este truño de Netflix nos represente.

Como recomendaba Alejandro en el programa, buscaros hueco en el TL del siempre generoso Joserra (@ligasordidaf1).

Mis tres escritores gallegos de cabecera son Wenceslao Fernández Flórez, Julio Camba y José Ramón Lorenzo, y no por este orden. Y sí, la visión quirúrgica de Joserra sobre la coño serie supone una lección magistral que merecería siquiera una referencia por parte de los muchos apócrifos que han surgido a su estela, nunca antes. Y sí, reitero, a Joserra hay que hacerle caso siempre porque es tribu, porque es mi gente, y porque sabe un huevo y la yema del otro cada vez que abre la boca o pone sus dedos a pulsar el teclado.

En fin, él piensa que Drive to Survive es una mierda en lo técnico, pero yo, que soy más evanescente y etéreo, opino que ¡la madre que nos parió! sobre un producto incapaz de superar los resúmenes que hacía el FOM y venían como extra en los DVDs que vendía el Marca.

Los críos han bebido de estos higtligths que comento y tienen una empanada mental de la órdiga bendita, pero, honestamente lo digo, visionando la última creación de Netflix no tengo claro si saben dónde se han metido. Un espectáculo que tiene la necesidad de parecer otra cosa, que no atiende a las constantes que han definido su realidad, que esquiva recurrentemente que hay épocas peores que otras, que niega la mayor pero asume que todos profesamos la misma fe y nos chupamos el dedo, está literalmente perdido, de manera independiente a que «su promo» vaya indicada a fomentar el público estadounidense o europeo.

Quizás todo se reduzca a que Netflix ha bajado el listón tanto que Drive to Survive supone un ejercicio publicitario, un spot por capítulos que tiene su target en el ámbito más futbolístico de nuestro deporte: chavales que todavía son vírgenes y no han follao, para que nos entendamos. Buenos, malos, la culpa siempre es del otro. Un mundo de adultos traducido al lenguaje de niños. Las cosas pasan porque Dios lo ha querido, hay que entender al jefe, hay que entender siempre al jefe. Elenco rebosante de agraciados por la fortuna y seres que sufren las iras de las brujas de Estigia porque sencillamente pasaban por allí. Todo muy de película. Y Lawrence Stroll, el quinto elemento, la gloria y gracia de Gran Bretaña a pesar de que, la calderilla, en origen, tenga matriz canadiense y no tribute en Silverstone ni en el Reino Unido...

Inmejorable oportunidad perdida para haber impulsado nuestro deporte. Entretenida, pero profundamente boba y tramposa, así es la enésima temporada de Drive to Survive, enfocada a idiotas de esos que abundan a paladas en redes sociales, que se pierden si no pones un cliffhanger al final de cada frase.

Os leo.


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Take me home

He abierto una botella de Jameson Black Barrell para celebrar que esta tarde a la mayoría se nos han olvidado las trincheras políticas y hemos vuelto a rugir como un sólo organismo.

La chavalería sigue volviéndose loca a la hora de identificar con calzador la palabra deporte con uno de los espectáculos más corruptos del mundo, y aunque lo tienen fácil de cojones, ya que está por ahí la película Invictus —basada en el libro Playing the Enemy de John Carlin, en cuyo texto se relata cómo Nelson Mandela dio identidad a una nación dividida gracias al rugby y a la estimable y generosa contribución de François Pienaar—, no aciertan a entender que lo poco que queda de deporte en la Fórmula 1 consiste precisamente en eso, en mi madre y mis afines jaleándome cuando batallaba en la piscina de 50 metros por ganar una miserable posición, en las arengas de mi entrenador �ngel Santamaría cuando nos preparaba para la batalla, en saber que antes de seguir con dirección a la boya de Karraspio tu deber era calmar y ayudar a un rival que sufría contracción de gemelo, o que lo urgente era bajar ritmo para que Gontzal llegara entero a meta, y en compañía, en las frías aguas del pantano de Ordunte...


El pago de entonces suponía hacer lo que uno consideraba correcto y sentirse parte de la tribu así le dieran por el saco a los números y las conquistas. La tribu como constante, la tribu agradecida, la tribu que no olvida a sus héroes fueran del tamaño que fuesen, sean del tamaño que sean. La tribu y el deporte como vehículo en el que confluyen nuestro yo vicario y eso único e irrepetible que nos hace levantarnos de la silla. Fernando rompiendo los pronósticos de la prensa inglesa y un nono puesto en Bahrein... Casi todos tribu hoy, menos los necios...
En esencia, el deporte es sufrimiento, exigencia personal y asunción de retos, pero, claro, no sabes quiénes son Éric Moussambani o Gabrielle Andersen, o has olvidado quién era Paco Pavón [Francisco Pavón], y obviamente necesitas abusar de la retórica y tragas con que Hamilton se pueda retirar

Un tío único ha vuelto a los circuitos de F1 y entre las 16:00 y 17:10 de hoy el 80% de la península lo ha notado. Lo de menos a estas horas es quién es tan idiota para no comprender en qué consiste la magia.

La foto de entradilla es vieja, mis recuerdos son añejos, yo mismo estoy en tiempo de descuento y me he puesto a la oreja la bella canción que canta Merlin en Kingsman 2 cuando sabe que está muerto pero su inmolación puede servir de ayuda a Galahad senior y Galahad junior.

En el intervalo de tiempo que comentaba en el párrafo anterior han desaparecido García Ayuso, Iglesias, García, Gabilondo, los pronósticos a pie de calle de La Sexta y las primeras páginas del ABC o La Razón u OK Diario, sencillamente porque el deporte está ahí para limar asperezas, para hacernos olvidar las tontunas y los eslóganes electorales. Para hacernos percibir, en una palabra, que hay situaciones que nos trascienden y siguen haciéndonos sentir parte de un todo que no se puede definir.

Fernando ha vuelto y lo hemos notado... No va para campeón del mundo este año, pero, al menos, su actuación de hoy nos sirve para distinguir quién está y quién sigue buscando excusas porque su nación sigue tasándose en números de seguidores en redes sociales.

Cuidaros de estos imbéciles meapilas. Os leo.


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Inicio prometedor

El Gran Premio de La Emilia-Romagna queda lo suficientemente lejos (a tres semanas vista) como para que consideremos el de Barhein una bonita prueba de esfuerzo, de cuyo resultado para Maranello sabremos si es previsible que avance mucho o poco para la segunda cita del Mundial.

En principio sólo hemos dado los primeros pasos en la carrera de apertura y llamadme soso, pero espero con ansias ver la prueba de esta tarde porque en ella comprobaremos mejor el calibre de las mejoras y evoluciones que ha traído consigo el SF21 [Lo que importa (Ferrari)]. En todo caso, ayer disfrutamos de una notable actuación en Sakhir durante la clasificación que hizo que se me pusiera muy buen cuerpo, aunque quedó algo empañada por el discreto último intento de Sáinz.

Pero afinemos el lápiz: los dos coches entraron en Q3 sin esfuerzos reseñables para superar las dos tandas anteriores, Charles y Carlos se mostraron bien entonados y con ganas, y confiados en sus respectivos vehículos, y bueno, esto hace unos pocos meses sonaba simplemente a sueño inalcanzable.

Parece evidente que los tifosi hemos dejado atrás el amargo sabor de boca de 2020 pero, repito, queda la parte magra del asunto: corroborar que La Scuderia es capaz de sacar rédito de lo conseguido hasta ahora, palpar que la unidad de potencia italiana dispone de fiabilidad además de prestaciones puras, y lo más importante bajo mi humilde punto de vista, materializar que el muro será capaz de llevar a Leclerc y Sáinz lo más arriba posible sin enredarse con las estrategias.

Todo indica que puede ser así —yo cruzo los dedos—, pero queda verlo dentro de unas horas, aunque tampoco se puede negar que el inicio de la temporada 2021 está resultando bastante prometedor para Ferrari y sus seguidores.

Os leo.


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Un desliz lo tiene cualquiera

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Ni tanto ni tan calvo

Ya sé que tengo una leyenda negra que cuidar, pero me basta y sobra con regarla cada amanecer y podarla al final del invierno, de manera que siento defraudar a los que están esperando que tire piedras a Sebastian por su desastroso inicio de temporada.

A nuestro tetracampéon le está pasando lo que auguré para Checo Pérez y Carlos Sáinz, entre otros. Le ha faltado tiempo de acondicionamiento a su monoplaza con la birria de entrenamientos que nos han servido este año la FIA y Liberty.


Y es que una cosa es que su equipo haga el gilipollas diciendo gilipolleces [Instalando a Vettel], otra bien distinta que Aston Martin esté a punto de levantar un altarcito a Vijay Mallya porque teniendo concesionario donde elegir, se han pillado el coche malo para 2021 en vez de un Red Bull, por ejemplo: «Hay que recordar que sólo dos equipos tienen un concepto de rake bajo. E incluso uno de los equipos de rake alto votó en contra. Así que, no se estuvo ni cerca de la unanimidad. Y ni siquiera habría sido aprobado con la regla de ocho de diez. Porque tres votaron en contra...» [Los equipos de F1 con rake bajo avisaron del impacto de la nueva normativa]. Y otra más es que la prensa británica haya comenzado a cargar las tintas sobre el astro alemán y muchos se sientan en la obligación de reír sus gracias.

Ahí donde le veis con su incipiente alopecia oculta por la gorra, sus títulos valen bastante más que todos los de Hamilton juntos. Luchó por sus coronas, en dos ocasiones hasta la última carrera, y ahorraros la coño referencia a 2008, aquel año Toro Rosso quedó por delante de Red Bull. Incluso descartando la carrera de Monza, donde nuestro protagonista logró la victoria, Faenza suma un punto más que Milton Keynes aquella campaña. Mal coche no era el STR3, tal vez sí un pepinillo de los que tanto le gustan al de Heppenheim...

En fin, antes de que me ablande del todo diré que Sebastian no se merece la manta de hostias que le está cayendo, y que lo repruebo. El deporte no consiste en esto. Ante todo es generosidad, jamás venganza, pero qué os voy a contar si a Fernando también lo huntaron de lo lindo y, en 2009, ni el hijo del viento se libró de lo suyo.

A finales de 2020 escribí una entrada para Graining.es de esas que no son rentables ante ese cierto sector de la afición que siempre lo tiene todo claro [Una vida nueva (22-12-2020)]. Seb se había comprado una nueva oportunidad en Aston Martin, y habrá que ver hasta dónde llega, digo, pero no ahora sino al final de la sesión o acaso cuando hayan pasado el puñado de carreras necesario para que un piloto se acople a su coche.

No, hoy no voy a darle a Vettel —ya tendré tiempo para ello si él me da oportunidad—, aunque me apetece recomendar que vayan acondicionando sus respectivas cuevas los que vieron en 2020 que Ferrari era la culpable de su paupérrimo rendimiento. En la estantería de potitos para bobos, a la izquierda de «Hamilton es campeón y da igual cuando lo leas» y «Como Lewis no hay nadie», hay un producto indicado para Berger y los tontos del sistema, que va etiquetado como «Iros a tomar ######, imbéciles».

Vettel no está acabado, pero casi mejor le dejamos a él poner su The End, por simple y mínimo respeto.

Os leo.


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[tenista]

Mayo y sus flores

No me quejo demasiado porque llevo tres años buscando ser lo que soy ahora mismo: uno más, ¡bingo!, y dejar las batallitas para cuando tomemos algo juntos, y recordar entonces esto o aquello o las hostias que nos cayeron por decir cosas que ahora dice todo el mundo, incluso los espesitos de mi alma.

Llevo con mucho orgullo que me recomienden seguir, leer o escuchar, a tal o cuál de esos que sé que me leen a diario, pero llevo mejor ser casi un desconocido que puede mantener conversaciones sobre técnica o aerodinámica con gente generosa que no te llama cuñao ni te manda a pintar neumáticos, o acaso, recibir llamadas preguntándome ¿cómo lo ves? Vosotros y yo sabemos de qué ha ido Nürbu todos estos años, así que no me voy a extender: se me pueden buscar las vueltas de mil y una maneras, pero jamás por odiar a un piloto.


Se juegan la vida para que nos divirtamos y, honestamente, puedo afirmar sin temor a errar que en este blog fuimos de los primeros en ajustar el foco a esta medida humana. El resto, y las medallitas consecuentes, sencillamente me importan un pimiento...
Pero a lo que vamos, si exponer lo que vi ayer domingo con aportaciones gráficas [Siempre tendremos París], le supone a alguno una manifestación de odio hacia Lewis Hamilton o el síntoma claro de cómo no he digerido que la prensa británica, Bernie y el meapilas de Ron Dennis, pusieran a los pies de los caballos al vigente Campeón del Mundo de entonces para que al final el español empatara a puntos con el novato, únicamente puedo decirle que es él quien tiene un problema gordo.

Gracias a Dios Vettel se está encargando solo, y sin que yo mueva un miserable dedo, de restañar buena parte de las heridas que llevo en la espalda como bloguero [¡Vettel, Vettel, Vettel!], incluso en su arranque como titular de Aston Martin, y sí, el asunto de hace unas horas que atañe a Hamilton es en raíz cosa de la FIA, hasta ahí ya llegamos, pero manda cojones que cada vez que interviene la institución en un lance protagonizado por el británico la balanza suela caer mayoritariamente de su lado.

La FIA yerra y el beneficiado suele ser el de Stevenage. La FIA interpreta y el premio gordo suele salir con el nombre del hijo de Anthony. La Federación jode una vistosa carrera y el problema somos los demás...

Hacéroslo mirar, ¡demonio! Y madurad de una ###### vez. Claro que el meollo está en la aplicación del reglamento, pero me habría gustado preguntarle a Michael Masi dónde coño debía haberse metido Max Verstappen en la 4 de Sakhir, para que la película hubiera salido al gusto del catecismo, obteniendo así el placet federativo.

Odio no, ¡por Dios! ¡Odio no! Os leo.


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[tenista]

Que se lo hagan mirar


Menos mal que también me gusta la Resistencia, porque esto de llevar un blog tiene más que ver con tan bella disciplina que con con ir marcando poles los sábados y vueltas rápidas los domingos durante una hora y media, más o menos...

Os comenté después de haber superado las 6.000 entradas en septiembre u octubre pasados, que me iba a tomar mi vida aquí con otra filosofía, y sí, estoy cumpliendo mi promesa aunque se noten más mis ausencias que mis participaciones, pero eso no significa que haya abandonado sino que ando bastante más entretenido de lo que me gustaría y volver a Nürbu cuesta, fundamentalmente porque no me pone nada esto de llegar a las 23 pruebas que tiene metido entre ceja y ceja Liberty Media, menos aún comenzando el calendario con unos entrenamientos de birria, una carrera suelta y tres semanas de sequía hasta la siguiente.

Admito que la cosa me ha pillado mayor para reír las gracias a la gerencia de nuestro deporte, pero que me mate un camión si nuestras aspiraciones para 2021 deben pasar porque el bueno de Domenicali duerma tranquilo tras haber logrado sus objetivos. Ellos sabrán qué hacen con eso que llaman espectáculo, pero no me parece de recibo que el deporte, como tal, siga suponiendo la filigrana de limón en los martinis que se metía entre pecho y espalda Bond, James Bond, cuatro años ha desde que la norteamericana hizo desaparecer del mapa a Bernie.

Para este viaje quizás no hacían falta alforjas, pero mientras el cuerpo aguante seguiré dale que dale. El mes que viene a lo mejor es diferente, o no, pero por algún lado había que empezar y qué mejor manera de hacerlo que empitonando al patrón.

La Fórmula 1 no supone un éxito por lograr hitos de densidad por año, sino por dar lo que promete. Tuvimos una cita cojonuda en Sakhir y lo de menos es si vamos a cumplir el calendario perfilado por un grupo de notas, el asunto consiste en que el aficionado quiere más y no se lo dan. Tres semanas entre Bahrein y Emilia-Romagna, y en arranque de campaña...

Y eso, que deberían hacérselo mirar.

Os leo.


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[tenista]

#MismaPasión

No sé qué coño hago aquí a estas horas si seguro que acabo llamando machista a alguien, pero creo que la ocasión lo merece. María Isabel Rodríguez (Misa) mostró ayer algo inconveniente en sus redes sociales y tuvo que borrarlo porque los apasionaditos del fútbol se pusieron tiesitos con eso de las hormonas, el género o si piensas con el secreto que guarda la braguita o el calzoncillo.

Misa milita en el Real Madrid pero a mí me llevó los demonios —y me costó algún que otro digusto con mis correligionarios— cuando el Athelic rehusó sacar la gabarra esa que se nos está apolillando por falta de triunfos machotes, en el momento en que la curia rojiblanca decidió que ellas no merecían lo que ellos, nuestros legítimos representantes.

Corría junio de 2016 y no hemos aprendido nada, más bien hemos retrocedido como subnormales que somos. Cualquiera de las integrantes de cualquier equipo de nuestra liga, femenina, of course!, nos haría astillas sobre el terreno de juego al común de los mortales que osamos criticarlas desde nuestra barriga cervecera, nuestros duelos y quebrantos comodones de sofá o silla, nuestros prejuicios siempre bienintencionados, o nuestra realidad paralela que niega la mayor con tal de seguir huyendo hacia adelante.

Hoy soy Misa, no me preguntéis por qué. Soy uno con ella porque necesito sentirme representado por alguien con quien siento afinidad porque es superior a mí y me hace sentir eso de que estoy en buenas manos cuando una mujer guarda los palos, como un hombre, con más tesón y pundonor que si lo fuera, porque se sabe vigilada ad hominem por una turba de tarados que siguen sin saber cómo mear sin salirse de la taza del water.

Claro que Marisa siente la misma pasión, imbéciles. Ella juega, cree, y prefiere no meterse en marrones porque en caso contrario estaría arruinada como deportista.

Os leo.


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[tenista]

El «enemigo» ya no vive aquí

Somos incapaces de improvisar y así nos va, que nos meten todos los goles por el mismo ángulo de la portería después de haber superado nuestra defensa por el mismo agujero y con la misma jugada...

Liberty Media había perdido la friolera de casi 400 millones de dólares en 2020 [F1 posts $386m loss in 2020 as COVID impacts income], pero por ese arte que tiene para engatusarnos como críos, que lo tiene, la última de Drive to Survive les ha supuesto una gran noticia porque, y cito: «Desde 2017 hemos alcanzado un 41 por ciento de la base de aficionados por debajo de 35 años...» [El «pelotazo» de la F1 con Netflix: así llegan nuevas audiencias y grandes patrocinadores].


Refiero a Javier Rubio porque siempre maneja buenas fuentes aunque uno pueda estar en desacuerdo con sus conclusiones, como es el caso. Yo habría titulado su artículo «La Fórmula 1 se vende a las nuevas generaciones porque no ha encontrado otro camino por dónde huir», pero no soy él y tampoco me van los títulos largos, así que intuyo que la cosa no habría funcionado de ninguna manera ya que los versos libres seguimos tasando a la baja y, total, para qué...

Zak Brown nos desvela el secreto de este éxito sin salir del texto del artículo: «Llega [Netflix] a una audiencia nueva y completamente diferente. La forma en que se edita y corta, es distinta. Pero está atrapando al mercado. Hay que recordar que es más un show televisivo que una mirada profunda al deporte. Así que apoyamos a Netflix en lo que quieren conseguir, aunque se tomen algunas licencias por aquí y por allá...»

Las licencias en cuestión son del tipo: «Por supuesto, todos los que vivimos el deporte sabemos que Carlos y Lando tenían un gran relación, y no la clase de tensión que se retrataba (en la serie), pero cada vez que estás en un show de televisión van a crear un cierto entretenimiento que todos en el paddock sabemos que no es así...»
¡Cojonudo! El 41% de la afición consume licencias no acordes con la realidad, es decir, bebe del abrevadero de lo útil para el negocio, no de la sustancia de nuestro deporte. Y me digo: de idéntica manera que el gentío menor de 35 años se puede formar una idea distorsionada de la relación entre Carlos y Lando, lo mismo compra sin hacer demasiadas preguntas que Lewis Hamilton es el mejor piloto de todos los tiempos.

Llevo encima mala tarde, lo confieso. Una buena amiga, compañera de mis tiempos de docencia en Las Esclavas del Sagrado Corazón de Bilbao, ha sido deshauciada por los médicos tras pasar cinco días en coma. 66 años, hablé con ella la mañana del domingo pasado, los dos íbamos a por el pan donde Manu y Dani, ella con Coco, un rescatado cuya historia peculiar daría para película. Yo en pantalones cortos, como de costumbre... ¡Pero cómo vas así! ¡Corazón, no imaginaba que hoy te iba a decir adiós para siempre...!

Coco está bien, se queda con Sonia. No sé cuándo Marga soltará mi mano pero es cuestión de horas que yo siga apretando la suya como si fuese capaz de impedir que se vaya...

En fin, a ella le gustaba leerme y, como Lourdes, también había empezado a entender a Fernando. Da lo mismo. Es Viernes Santo como todos los viernes del calendario...

Tomo prestada esta instantánea de Rainer W. Schlegelmilch para circuncribir que eso de que el principal enemigo es tu compañero viene de las motos, y que cuando el patrón es considerado Dios —¡bendito neoliberalismo!—, toca celebrar entierro a una de nuestras frases más célebres y huecas. Senna acabó con eso cuando puso peros a Elio De Angelis, y a partir de ahí vienen los que siguen descubriendo el Mediterráneo porque cuentan con menos de 35 años pero han sido elegidos como nuestros defensores de la llama ya que han coincidido en el tiempo con las licencias tolerables de Netflix y las urgencias de la Fórmula 1.

Que no nos extrañe que El Rubius acabe promocionándonos. Vamos ahí, y con dos cojones porque de perdidos al río, que decía aquél. Todo sea por la pasta.

Os leo.


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