Nürburgring, @josetellaetxe Opciones

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El Buen Samaritano

Olvidad por un momento la parábola del buen samaritano y centraros mejor en el inseparable amigo que le creó Mike Mignola a Hellboy, un cuatrotiros de gran calibre que ha sacado al héroe de más de un apurillo en cómics y películas, que fue precisamente en las cintas donde fue bautizado Good Samaritan.

Bien, a pesar de la pole conseguida el sábado y la ausencia de los Red Bull, Ferrari anduvo carente de ideas en Marina Bay y se notó, as usual.

Tampoco Leclerc estuvo fino, as usual, of course!

A ver, no es que quiera hacer sangre con el monegasco, pero Alonso le dio una bonita lección de conducción defensiva a Hamilton, en Hungría 2021, con un coche inferior, y os recuerdo que aquel Mercedes AMG acabó llevando a Brackley a ser Campeona Mundial de Constructores... ¿No vale la comparativa porque Hungaroring es Hungarorig? OK, ¿qué tal Checo en Yas Marina proporcionando largas bocanadas de aire a un Max que dependía de él como del comer? Bien, pues Charles no sabe hacerlo.

Hay momentos —más bien instantes interminables—, en que no se puede contar ni con el muro rosso ni con Il Predestinato. Son recurrentes esta campaña como en otras, para qué vamos a negarlo, tarde o temprano afloran y a Carlos le tocó el suyo cuando tomó conciencia de que sus minutos de gloria estaban llamados a su fin porque God, el Dios de los británicos, había mandado a George y Lewis a cobrarse los favores de la FIA.

La estrategia de La Scuderia podía haber sido firmada por Iñaki Rueda y Mattia Binotto. Lejos de tener algo a lo que agarrarse después de haber liderado la prueba de cabo a rabo, Sáinz estaba vendido mientras su ventaja se deshacía como un azucarillo en agua tibia, y en esto que el madrileño sacó su Good Samaritan de la cartuchera y empezó a defenderse como el cachondo diablo de Mignola.

Si tenéis oportunidad de rebobinar la prueba, notaréis cómo la radio dejó de incomodar al español en cuanto éste dio muestras de que iba a vender carísima su piel, a pesar de que Leclerc no opuso apenas resistencia a los británicos de la estrella de tres puntas y las ruedas de su monoplaza estaban en las últimas —primera bala, Memento mori—. Un par de tomas de la retransmisión delataron a un Vasseur incrédulo mirando los monitores, a la par que feliz por un posible resultado que no había imaginado ni en sus sueños más húmedos —nadie recuerda a Enzo en la actualidad, ni siquiera en Maranello, pero ahí hubo mucho de In the Name of the Father. Segundo proyectil.

Desactivado el principal problema de cualquier piloto que viste de rosso —Piloti, che gente!—, Carlos Sáinz tomó el mando y pasó a gestionar tanto la carrera como su resultado, y además improvisando, el muy ######. Necesitaba gomas para llegar a meta, por ejemplo —When Harry Met Sally, con orgasmo fingido incluido. Tercera munición dedicada esta vez al enemigo—, y cedió distancia a Lando para refrescar lo poco que quedaba de las cubiertas, amén de acercar al de McLaren lo suficiente a su vehículo como para que el inglés pudiera defenderse con el DRS de un Russell que venía como un misil, apremiado por las urgencias de God y un Hamilton que es como Leclerc pero en versión United Kingdom.

A nuestro protagonista sólo le quedaba un tiro, pero a la diosa Fortuna le encandilan los tipos disruptivos, los que se sobreponen a las circunstancias, y, así las cosas, el de King's Lynn dejó de atosigar por imperativo, Lewis se vino arriba, Vasseur también, y el blandito de Ferrari, el tipo al que llevó el Emérito a la cumbre del automovilismo según los entendidillos, se mostró en Singapur como lo único que merece la pena de esta Ferrari en derribo que sobrevive a duras penas a su tradición.

Carlos con el equipo a cuestas, ¿quién le hace una oda...?

Os leo.


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El último samurai

Me tiene mosca esto de que las cosas de siempre adquieran un nuevo sentido. El otoño, por ejemplo... que además de saber ahora diferente, empieza y acaba cuando le da la gana y no los 21 de septiembre y 21 de diciembre, como mandaba la tradición y nos enseñaron en el colegio.

También es verdad que, entonces, el sistema solar sumaba nueve planetas, los neanderthal y cromagnon suponían dos linajes estancos de la evolución humana, siempre y cuando la Biblia no siguiera teniendo razón, claro; México era mesoamérica, los chicos estábamos tallados para jugar al fútbol, los indios siempre ejercían de malos en las películas de vaqueros, y no estudiábamos inglés por no sé qué de Inglaterra y el Caudillo.

Todo aquello no era exactamente cierto. A ver, lo imaginábamos, pero disponíamos de un amplio margen para reparar los destrozos e ir construyendo después nuestra propia realidad y encajar en ella con naturalidad los sucesivos cambios de enfoque en el análisis científico, por ejemplo, las nuevas denominaciones y clasificaciones, obviamente, e, incluso, para aceptar que la historia fluye como un río y suena y discurre o brilla diferente, según desde qué punto lo observes.

Bueno, hace ya bastante le dediqué unas coplillas a Marc Surer [El bueno de Surer] y en redes me pusieron del revés porque, inconsciente de mí, desconocía que dentro del habitáculo y mientras circulan a alta velocidad, los pilotos mejoran notablemente su cociente intelectual, aprenden lógica aristotélica y se sacan la carrera de Periodismo, así, todo del tirón y sin pasar exámenes, como Casado y Cifuentes en la Carlos III; de manera que, siendo consciente de que a estas horas se me espera para que aporte algo de luz a lo dicho por Coulthard sobre nuestro bicampeón en Marina Bay [Sin piedad con Fernando Alonso: «Está muy fuera de forma. Lució cada uno de sus 42 años»], permitidme que decline la invitación.

David fue un buen piloto y ya, que si el hombre ha decidido hacer de mono con platillos en la Fórmula 1 yo le respeto la decisión, como a Surer, Villeneuve o el chunguito de los hermanos Schumacher, etcétera.

Os leo.


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Guarden sus carteras...

Así, bote pronto, imagino que Liberty Media debe estar arrugando mucho el morro ante la posibilidad de llegar el próximo 18 de noviembre a Las Vegas con una temporada que, si no lo impide nadie, quedará atada y bien atada en la Sprint de Catar, con seis semanas de antelación.

Mi abuela María, que era un bendito pozo de sabiduría, nos tenía dicho cuando pequeños que no se pueden tapar varias sillas con el mismo trasero, y hete aquí que, con la tontería de contentar a Brackley en todas sus demandas [¡Gracias, Toto!], hemos despertado un monstruo, es difícil que podamos pararlo, y el muy ###### amenaza con joder las expectativas más halagüeñas porque sin drama no hay paraíso, ni negocio. A los yanquis se les puede engañar una vez, pero para la siguiente te estarán esperando con el pacemaker single action desenfundado y, sinceramente, para ese viaje no habrían hecho falta alforjas.

Red Bull y Max Verstappen avanzan con paso firme hacia su propósito para 2023 mientras el resto de la parrilla mira a ver qué coño puede hacer.

Han sido tantas las tonterías que se han transigido con Mercedes AMG que los descolgados abundan en demasía. Max y su coche van en modo imperial, a la austriaca, cabría decir, y detrás la nada más absoluta, como vengo repitiendo desde primavera. Veinticuatro carreras ¿para qué? si nos va a sobrar un 25% de citas, que, la verdad, a los árabes todo esto les importa un pimiento [Arabia Saudí no se esconde: reconoce el "lavado de imagen" en la compra del deporte], pero hay gente que por menos se siente robada.

Los de Sky Sports han insinuado esta mañana una especie de abuso por parte de Milton Keynes tras su resurrección después del fiasco en Marina Bay, en España se anda pidiendo que alguien pare a la de las bebidas energéticas, pero a ver quién es el guapo que les explica a unos y otros que no se puede alabar a todas horas el poder que tiene Toto y luego andar quejándose de los resultados de tanta lisonja y pleitesía gratuita.

Había —se hace pertinente hablar en pretérito— un Reglamento que estrenamos a comienzos de la campaña anterior, bastaba no haberlo tocado y dejar que ganara el mejor, evitando así que Horner le dijera a Wolff: «You've got a problem, change your fucking car», pero el deporte y la prensa decidieron apostar por la mula coja como caballo ganador. ¿Verstappen nos va a robar la cartera?, no, ¡por Dios!, lo que va a suceder es que las fiestas de Brackley, el infantilismo y debilidad que reinan en Place de la Concorde, lo terminaremos pagando tú y yo.

Os leo.


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To be or not to be

Juraría que leemos con más atención las etiquetas de los envases o los prospectos de los medicamentos que nuestro día a día en las carreras...

Entiendo que esta Fórmula 1 ha desterrado a los que, como yo, nos cruzamos con este deporte cuando las necrológicas abrían en cada crónica heridas difíciles de cerrar, y se ha enfocado a un inmaterial donde ya no hay aficionados, en sentido estricto, sino consumidores fuertemente hormonados que reaccionan a los estímulos del espectáculo como preadolescentes ante la sexualidad.

Sí, admitiría debatir si Checo sí o Checo no en caso de que no anduviera la prensa anglosajona revolviendo el río, las arenas y los lodos, si no siguiese siendo el objetivo de tanta cizaña desestabilizar a la desde hoy mismo actual Campeona del Mundo en Constructores; pero con tanto ruido de fondo es imposible establecer una mínima discusión razonable y razonada. Al piloto de Guadalajara lo han crucificado y resulta complicado bajarlo de los palos donde lo han levantado para que los gusanos le escupan.

¿Hay mejores candidatos que el mexicano para inmolarse a mayor gloria de Max Verstappen?, venga, que rulen esos nombres, pero no hagamos luego lo de siempre: recordar a toro pasado que el segundo asiento en Milton Keynes acumula más víctimas que la serie Midsomer Murders.

Sergio Pérez ha cometido un error en Suzuka con un coche tocado, pero sigue siendo segundo en la general de Pilotos, por detrás del holandés aunque por delante de Hamilton, Alonso y la tropa de Ferrari... yo diría que está bastante bueno.

Os leo.


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Los límites de la realidad

A diferencia de algunos dinosaurios políticos y otros individuos de idéntica pelambre y ralea, uno se hace mayor, básicamente, por mostrar que lo acumulado ha servido de algo o no tener que enseñar el carnet de identidad cuando compra tabaco de pipa o whisky, por ejemplo; también por poder mover el esqueleto en el lado oscuro de la luna —ésta es importante—, y, en definitiva, para no necesitar a cada paso que da un coach, la nanny o el traductor de Google.

Hay quien lleva mal todo esto, tampoco vamos a engañarnos, pero en líneas generales creo que podemos coincidir en que las reglas son necesarias para la convivencia, obviamente, aunque dejan de ser útiles si sólo sirven para que algunos se las salten sin que suceda nada y, a otros, infringirlas les puede suponer un disgusto o cargar con las penas del infierno.

Haciendo memoria, todo comenzó descafeinando el valor de la curva y poniendo unas escapatorias como campos de fútbol de grandes, en las que no se penalizaba cualquier error de conducción porque el monoplaza no quedaba varado ni el piloto perdía tiempo.

Las líneas blancas delimitaban «lo negro» pero ya, que la fogosidad de los pilotos y lo que exigían a sus vehículos todavía permitía abundantes alegrías incluso pisando aquellos pianos de entonces. Dado que los coches eran cada vez más costosos y los seguros se habían puesto en un pico, se mantuvieron las escapatorias, se pasó el cepillo a los pianos, y las líneas blancas cobraron más importancia.

La mentalidad inglesa no suele dar para más y elevó la bendita línea blanca a dogma aunque Charlie Whiting siguió teniendo sus propias ideas —las galanterías del Kaiser luchando con Pedro en Hungría 2006; la no ganancia de ventaja de Hamilton en México 2016, etcétera—. Y bueno, como la pintura en el suelo servía de poco aparecieron las peligrosas bananas, pero, con todo, los trastos continúan saliéndose, lo que supone un claro síntoma de que sigue fallando algo.

Lewis Hamilton pide Inteligencia Artificial para resolver el asunto —no os riáis, ¡jodidos!—, aunque mi humilde enfoque va por otros derroteros, ya que entre 2006 y 2023, los cacharrilos son unos 80 cm más largos y pesan casi 1/5 de tonelada más, y aquí entra la física y con la física no hay bromas que valgan. Ni caben en los actuales circuitos que configuran el Mundial ni las inercias entienden de normativas...

Os leo.


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La primera de Oscar

El bueno de Szafnauer andará ahora mismo golpeándose las avellanitas con dos cantos rodados y apretándose el cilicio.

Sus dos descartes para Alpine campan a sus anchas en otras escuderías, uno certificando una de sus mejores campañas tras su retorno, el otro, coronándose en Catar como una de las más firmes promesas de la parrilla. Sin duda, esto tiene que doler más que las palabras de Rossi y su destitución como jefe de la francesa...

Confieso que lo fiaba a más largo: el año que viene, tal vez el siguiente. Piastri ha tenido algunos destellos esta temporada pero nada hacía prever el rejonazo que le ha metido esta tarde a Lando Norris. Pole en la porquería esa de Shootout, y un final de la Sprint que trasluce un piloto sólido a pesar de su juventud —22 años—, que ha sabido mantener su ventaja contra un Max Verstappen que volaba bajo como una exhalación en pos de certificar su tercer título con victoria, pero ha tenido que conformarse con ser segundo detrás de un crío.

Viví las primeras de Nico y Pastor, las de Daniel, Max, Checo, Charles y Carlos, pero ésta tiene un sabor especial y tampoco es que sepa muy bien por qué en el momento de escribir estas líneas. ¿La sorpresa que ya he confesado?, ¿el regustillo del descubrimiento?, ¡qué más da! Las cayetanitas ya tienen nuevo ídolo y de ahí tiraremos para adelante en redes sociales, ¡al tiempo!

Buenas tardes y buen suerte. Os leo.


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La burbuja

Wolff no viajó a Japón ni ha estado en Qatar, pero no seáis malpensados, no ha tenido tiempo de felicitar a Red Bull y Max Verstappen porque haya preferido hacerse el orejas ante las incontestables victorias del equipo austriaco y su piloto holandés, más bien se ha debido a la operación de rodilla a la que se sometió recientemente y al postoperatorio correspondiente, que se ha alargado más de lo debido. Netflix nos lo contará con pelos y señales en la siguiente entrega de Drive to Survive, no seáis ansiosos...

Toto es un racer, sabe perfectamente en qué consiste el Fair Play y cómo hay que cuidar las formas en el negocio, la Trade Mark de la Fórmula 1 vive de la apariencia y explota esa vitola hasta la náusea. No, al marido de Susie no se le ocurriría parecer un chiquillo ante los éxitos del rival por muy amargos que hayan sido de encajar. Se viste por los pies, es un individuo maduro, hecho y derecho, que se decía no hace tanto. Ni se le ocurriría afear al enemigo jugando al escondite, quitároslo de la cabeza.

Bien es verdad que, al paso que va, Max habrá aniquilado en un santiamén la aureola que rodea actualmente a Lewis Hamilton. Más carreras por temporada, las Sprint, más puntos a cosechar en el mismo intervalo de tiempo. De seguir así, repito, el hijo de Jos dejará atrás los números del GOAT; pero el juego es como es y la nobleza deportiva aconseja encajar adecuadamente cada cambio de viento. Unas veces se gana y otras se pierde, y ¡qué carajo!, ¡en la F1 se holdea con cojones!, y nadie llora porque la burbujita especulativa que se ha montado haya hecho ¡plaf!, básicamente porque ya se viene llorado de casa.

Os leo.


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Y el golpe de calor

Venga, empezamos haciendo una confesión: sí, desde el miércoles, dos sexagenarios con excesivo sentido del humor hemos batido Twitter buscando perlas como buceadoras japonesas, y, en concreto, he invertido las primeras horas de hoy tratando de localizar dónde había surgido la espiral que ha llevado a la chavalería a mostrar sus hebras poniéndose a comparar NASCAR, IndyCar y Fórmula 1 como si no hubiera mañana.

A ojo de buen cubero, siempre dentro de mis limitadas posibilidades y aceptando que el runrún venía de antes, apuntaría al tuit que publicó Josef Newgarden la mañana del lunes interesándose por la temperatura dentro de los habitáculos F1 en Losail —algunos datos del hilo serán utilizados por diferentes fieras—. A partir de ahí la red del pajarito en coma hizo su magia y se alcanzaban cotas inenarrables en multitud de debates centrados ya en discernir qué pilotos son más viriles y qué disciplina es más dura. Para el martes ya disponíamos de valoraciones, sentencias, resultados de las comparativas y muchas recomendaciones que se propagaban como chispas que lleva el viento, ya sabéis...

Ahora bien, nada de esto tendría relevancia si no fuera porque Gerhard Berger ha tenido a bien contestar a Martin Brundle, aludiendo a la forma física de los conductores [Gerhard Berger takes aim at drivers over Qatar GP health issues amid FIA pleas], y no, no me gusta que se minusvalore a nuestros pilotos en el ejercicio de su profesión, y menos cuando ha sido palmario que rindieron en Qatar bajo condiciones inhumanas con tal de no resentir el espectáculo y chafarnos la tarde.

Como he comentado en otras ocasiones, el habitáculo de un vehículo de competición, de cualquier vehículo de competición, es por definición una puñetera sauna donde se alcanzan temperaturas elevadas por poca ventilación y convivencia con la maquinaria y sus aperos: motores, células de almacenamiento de energía, tubos de escape en los NASCAR, etcétera, pero ese no es estrictamente el problema, ya que radica en la capacidad de respuesta del deportista y en las líneas rojas que se deben respetar.

El organismo de un ser humano puede colapsar fácilmente con temperaturas corporales superiores a los 40º mantenidas durante demasiado tiempo...

Bueno, conocemos el fenómeno por la fiebre y sus resultados o por los golpes de calor y sus consecuencias, pero se nos olvida que en ejercicio físico continuado la temperatura del cuerpo se eleva unos 3º de media, lo que la sitúa muy cerca de ese límite que no conviene traspasar. Obviamente no ayuda nada a su necesaria refrigeración someterlo bajo un esfuerzo descomunal a los rigores de un habitáculo que supera los 50º mientras el coche rueda, dentro de ropa ignífuga (interior y mono), con zapatillas, balaclava, casco y guantes, ni tener que hacerlo con una humedad ambiente del 75% que no facilita la transpiración...

Ya termino. La pregunta de Newgarden apunta a una preocupación compartida entre los profesionales, lo de la chavalería no tiene remedio, pero, por mucho que Brundle y Berger hayan ayudado a devaluar un poquito más nuestra actividad con sus gilipolleces, o fomentado el ruido por algún oscuro interés, lo crucial del domingo pasado en Losail fue que, conociendo los riesgos, la FIA permitió que los pilotos se la jugaran más de lo que hacen habitualmente.

Os leo.


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El camino a seguir

¿Cómo tiene que andar de mal la cosa, que algunos chavalines no saben ubicar correctamente a Michael Schumacher y se les sigue llenando la boca con Ayrton Senna? ¿Cómo debe oler a muerta la Fórmula 1 para que este sujeto sin predicado se haya convertido en el público objetivo (target) para Liberty Media...?

Se nos pasa la vida entre yayos hablando en redes de una F1 que no existe, una chavalería que no distingue entre un fin de semana de carreras y un nuevo capítulo de su serie preferida, y gente que pretende resultar equidistante poniendo algo de orden, olvidando, seguramente, que el camino al infierno está empedrado de buenas intenciones, tal y como argumentó San Francisco de Sales en el XVII.

Cuando no tienes ###### idea de cómo funciona uno de nuestros monoplazas, entiendo que cualquier arriesgada acrobacia en curva de un New Gen NASCAR parezca el camino a seguir. Cuando ni te aclaras de la importancia que tienen para el espectáculo IndyCar los periodos de Caution, ni te pones a pensar que ésta puede ser la razón por la que los Teams cuentan en sus alineaciones con dos tíos fuertes, incluso tres en eventos como la Indy500, huelga decir que NASCAR, que mueve más dólares que IndyCar, se convierte inmediatamente en el faro de Occidente, el lugar al que todos deben mirar, incluso la F1.

Pero la cosa no va exclusivamente de dinero ni nosotros cobramos dividendos ni un New Gen es un monoplaza, lo que inhabilita muchos puntos de vista, y el caso es que la chavalería y los yayos son víctimas, también, de la herrumbre que usa el pasado como coartada de un presente que, en nuestro caso, no aporta alicientes.

Ya no corremos sobre agua, las escapatorias han perdido el sentido original que les dio nombre, transigimos con que nos lleven donde jamás se debería disputar una prueba, pero, eso sí, nos molesta el resultado mientras toleramos que NETFLIX monte un sarao con pilotos de la máxima categoría conduciendo carritos de golf, porque resulta salada la cosa, chispeante, y a ver si atrapa a tres o cuatro niños...

Carecemos de arreglo. Perdimos a nuestros titanes, escupimos sobre los que han sobrevivido, y tenemos lo que nos merecemos: el camino a seguir que no conduce a nada.

Concluyo. Seguid protestando poco o nada, sin apagar la tele o el ordenador cada vez que os sirvan un Bélgica 2021 o un Qatar 2023, y en un pispás nos vemos disfrutando de bodas rápidas durante los pit stops, o interminables interrupciones enfocadas a que consumamos la tarde tragando litros de Coca-Cola o Pepsi, perritos calientes o hamburguesas, mientras vivimos el artificio que toca el corazoncito de poder vivirlo en familia porque la cría nos enamoró a todos viendo vídeos de Youtube sobre esa atracción tan entrañable que sólo sabe publicitarse a base de accidentes y momentos emotivos.

La responsabilidad es de Liberty, pero los idiotas somos nosotros...

Os leo.


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¿Qué pasa con McLaren?

En nuestro entorno inmediato tendemos a hacer compleja la realidad aunque, en el fondo, sea la mar de sencilla. Nuestro ego, sentirnos diferentes a los demás, yo qué sé que razones hay para que el aficionado medio a la F1 prefiera vivir rodeado de secretos desvelados, en vez de habas contadas, y dé aliento a la morralla de redactores de contenido y pseudo periodistas que sobreviven en redes sociales a base de compartir información clasificada y susurros de camello.

Con esto de McLaren hay dos datos que merece tener muy en cuenta: nadie salvo unos cuantos agraciados por la fortuna, entre los que incluyo al bueno de Jero y el responsable de estas líneas y las de febrero pasado —«Honestamente creo que es lo que ha sucedido con el MCL60, aunque también soy de la opinión de que Oscar y Lando dispondrán de un vehículo decente antes de que sorteemos junio. Falta trabajo, comprensión de los errores y más trabajo, y en Woking saben perfectamente de qué va esta historia.» [Pecado y penitencia (McLaren)]—, supieron ver el potencial del bicho de Woking hasta que la modificación de la estructura de las Pirelli obró el milagro a partir del Gran Premio de Gran Bretaña de este año.

El segundo dato es más elocuente aún, ya que todos, repito: todos los que no la habían visto venir hasta que fue palmaria, andan ahora explicando el fenómeno a toro pasado, buscando, ¡cómo no!, paralelismos incluso con Rita La Cantaora, que llevaba bombachas en vez de polainas, o no...

Así las cosas, si la ausencia de Mercedes AMG y Ferrari disputando la cabeza de la parrilla a Red Bull, explicaba por qué Aston Martin estaba donde los gurús no habían previsto en la primera mitad de esta campaña, la misma inanidad de la británica y la italiana ante el apabullante poderío de la austriaca, aclara por qué Norris y Piastri están que se salen. A la de Silverstone le han sentado mal los cambios implementados por la FIA a la hora de satisfacer el peculiar paladar competitivo de Toto Wolff y su gente, y los de Stella han tomado el relevo y aprovechan el hueco dejado por los gigantes y la promesa que os vendieron, porque no, Fernando no iba a ganar este Campeonato del Mundo [CARS a la Carta, Episodio 28], ni podía pelearlo ante un rival como Red Bull.

Llevo más de una década diciéndoos que gastéis del costo que mejor os parezca, pero que cuidéis muy mucho de quién os lo vende. Vengo de Humanidades, pero los de Ciencias fueron los que crearon el concepto Navaja de Ockham, y es que si hay una explicación sencilla para un suceso determinado, mejor aceptarla que meterse en jardines con tal de conseguir followers y clics de mierda. Dicho esto, el MCL60 se parece al RB19 como una ensaladera a una fuente de carne...

Os leo.


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Daros una oportunidad

La instantánea de Alonso tomando el aire en Interlagos 2015 continúa proporcionando mucho juego porque, pase el tiempo que pase, sigue ofreciendo una lección de vida; vamos, que sustituimos en la foto al asturiano por Elon Musk, por ejemplo, y el próximo 28 podremos acercarnos al estado de ánimo del sudafricano a un año vista de su adquisición de Twitter.

También es verdad que Elon soltó «the bird is freed» y Fernando suele mostrarse infinitamente más cauto en sus estimaciones, no obstante, a los grandes hombres se les mide no en los éxitos sino en cómo encajan las cosas cuando vienen mal dadas. La gestión de la frustración, que dicen.

Miradme a mí, que soy Leyenda. Todo el año marcando este fin de semana como el de la cita en Las Vegas y Austin por poco me devora una vez vi sus fauces abiertas este pasado martes. ¿Qué cómo lo llevo? Pues bien, salvando las notables distancias más con el Nano que con Musk, pues disfruto grabado en el corazón aquello de al mal tiempo buena cara o el no hay túnel que dure cien años, mi vida de Mercedes Sosa.

Optimista me llaman. Os leo.


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La Dolce Vita

Otra vez los astros se alinean para mostrarnos que ya no quedan magos y cómo se mueve el mundo...

Será casualidad, que no voy a decir que no, pero (de nuevo) la sensibilización y el intento por parar los pies al dragón a cuenta del daño que producen en niños y niñas, prepúberes y adolescentes, las bebidas que contienen taurina y cafeína, coincide en tiempo y forma con el dominio en F1 de la vendedora de 11.582.000.000 de latas de su brebaje en todo el mundo durante 2022. Que a lo mejor no, repito, pero a lo peor seguimos sin calibrar bien en qué consiste la máxima disciplina del motorsport como escaparate y lavandería de imagen.

Y eso, os leo.


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A caballo regalado

La cosa debería ir de corrido una vez asumes que el papel que te define es el que interpretó Robert de Niro en Brazil como Harry Tuttle, pero no, la vida siempre juega con cartas marcadas y no para de brindarte sorpresas, como, un ejemplo, que te amonesten en público por encontrarle la gracia a que los pilotos de dos escuderías que han buscado las vueltas a Red Bull en los despachos, hayan terminado descalificados en el Gran Premio de Estados Unidos precisamente por jugar a lo que sólo sabe jugar Adrian Newey...

Peor lo llevan, la verdad, la chavalería rossa y las cayetanitas que suspiran por Leclerc a todas horas. ¿Qué es eso de que Sáinz haya terminado pisando podio...?

Liberty nos está metiendo en un follón de mil pares de narices, que, a ver, me importa bastante poco si no sois conscientes de la que se nos viene encima. No contenta con hacer migas el espectáculo, la norteamericana nos está dejando en manos de recién destetados que viven al ritmo que marca Tik-tok o cualquier otro invento del demonio, que creen que popularidad es sinónimo de calidad y, a pie juntillas, en que eso que pasa fuera de sus cabecitas huecas no tiene por qué llamarse realidad.

Bernie decía que en F1 siempre hay que hacer trampas cuidando de que no te pillen con las manos en la masa —es una de sus mejores frases—. Y bien, a Mercedes AMG y Ferrari las han pillado y Lewis y Charles han sido sancionados. No se trata de si gusta o no, consiste en que es lo que es. Tampoco va de si es justo o no, sino de madurez para aceptar que las cosas no tienen por qué satisfacernos siempre, que no vivimos en el metraje de El Show de Truman o en un capítulo de Drive to Survive, que Instagram o las redes sociales son sólo eso, herramientas desde donde fingimos que vivimos vidas que no vivimos.

No sé a vosotros, pero a mí me ha alegrado la tarde saber que el chivatillo de las monjas anda sermoneando a los aficionados mexicanos que abuchearon y silbaron a Max en la ceremonia del podio del COTA. 23 años suma el angelito, con 8 sin cumplir ya tenía luces para saber lo que se había cocido en McLaren 2007 porque lo vivió (sic), en 2018 impartía cátedra, hoy ejerce de figurita emergente en esa plataforma que os sube el abono cada equis meses y sigue metiendo publicidad aunque prometió no hacerlo.

David Purley escuchó hasta sus últimos momentos la voz de Roger (Williamson) rogándole que lo sacara del fuego. Gilles se ciscaba en Didier y la mala ocurrencia de Il Commendatore en Imola, cuando, ya en Zolder, se encontró con Jochen Mass y perdió la vida sin tiempo para registrar esta anécdota telonera.

Nadie recuerda a don Miguel Gila, pero a caballo regalado jamás le mires el diente...

Hay mucho de qué reírse con lo sucedido en el Circuit Of The Americas, a pesar de que lo de Carlos logrando el tercer puesto no pase de ser una inocua justicia poética, pues al pedorro de Leclerc mejor le vendría ponerse las pilas y recobrar aquello que le hizo postularse como Il Predestinato ante un Vettel en horas bajas.

Os leo.


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Fidelización por cojones

No diréis que no sé portarme. He pedido paciencia con Aston Martin, he preferido no alarmar más de la cuenta al personal, pero en un circuito como el Hermanos Rodríguez, donde el aire es menos denso que a nivel del mar y la aerodinámica merma su importancia en el cómputo general, que el AMR23 chute peor que en cualquier otro sitio sólo apunta a que la Unidad de Potencia Mercedes-Benz sufre de males de despecho.

Nadie lo va a decir abiertamente pues ahora se cuidan muy mucho estas cosas, pero desde el anuncio en mayo en que la de Silverstone firmaba con Honda para 2026 en adelante [Aston Martin usará motores Honda a partir de 2026], el comportamiento del cacharrillo verde comenzaba un errático viaje hacia el ocaso. Nueva fábrica, nueva construcción de gomas, nuevas reglas sobre flexibilidad de las alas, lo que queráis, si en Ciudad de México no hay manera de sujetar el monoplaza al asfalto y las prestaciones son rácanas de narices, me animo a señalar como responsable a la falta de empuje.

Tampoco debería extrañarnos. Al te podemos tocar el motor para que pierda unas décimas sin que nadie lo note de (Norbert) Haug en el tramo final de la temporada 2007, podemos sumar a Dennis apuntando directamente a la de la estrella de tres puntas en octubre de 2014, inicio de la era híbrida: «No tener acceso al código fuente que permite administrar y conservar la energía es terrible en el tiempo por vuelta, ya que es vital para conseguir un coche bien equilibrado. En las curvas perdemos mucho tiempo, y no podemos obtener todo el rendimiento del motor...» [Ron Dennis protesta por el trato de Mercedes en los motores para McLaren].

Ya he pedido disculpas a Rosalía. Ella supo verlo allá como en junio de este año, aunque me limité a aportar las consabidas respuestas que siguen proporcionándonos desde las retransmisiones y redes sociales, pero la Fórmula 1 moderna exige una mínima respuesta del propulsor para que la aerodinámica funcione adecuadamente, y si en México, como he mencionado antes, la aero cobra menos importancia pero los problemas siguen, de toda la vida de Dios eso es cosa del motor, y del hijo de su madre de suministrador de UP que asume que juego limpio es todo eso que le beneficia, exclusivamente, y que si hay alguien que pretende salir en otra foto, lo pagará caro.

Electrónica, ¿os suena?, pues si no puedes acceder al código fuente estás vendido así jure la FIA por sus zapatitos de primera comunión que todos los propulsores de la misma marca son idénticos y rinden igual.

Os leo.


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Je l'aime à mourir

Si haberme mantenido despierto es un hecho reseñable, sí, resalto en estas primeras líneas que a pesar de Liberty Media, Pirelli y la FIA, he conseguido ver el final del Gran Premio de Ciudad de México con los ojos abiertos...

A ver, la milanesa y su producto indicado para estrategias a una parada matan al 80% de la parrilla por aquello de anular en la práctica la creatividad resolutiva y margen de maniobra de los equipos menos potentes [La estrategia a una parada son los padres]. A casi 2.300 metros sobre el nivel del mar, el asunto cobra más importancia porque la densidad del aire es menor y se resienten la aerodinámica y la rentabilidad de los propulsores.

Estaba cantado que Max Verstappen iba a volver a ganar con el antebrazo y la herramienta por fuera del habitáculo, incluso bandera roja mediante, máxime cuando Checo ha caído en combate en la curva 1 gracias a que Leclerc todavía no ha entendido que cuando la guerra ni te va ni te viene mejor es dejarlo que terminar sumando unos puntos que tampoco arreglan el sancocho en que se ha convertido La Scuderia de Vasseur.

Ferrari y Mercedes AMG andan jugando a que no pueden con Red Bull por ver si los despachos lo arreglan, y en el Hermanos Rodríguez se les ha notado un poquito a ambas más que de costumbre, lo que nos pone en que cuando aparece el político desaparece el mago, que decía Woody Allen.

Carrerita previsible. Max que continúa demostrando que un Dios sin oponente puede acabar pareciéndose al Júpiter romano en el Olimpo griego, el bueno de Zeus, el ###### y promiscuo Zeus, ese Zeus con el que nadie con dos dedos de frente haría negocios...

Pero he acabado viendo el metraje completo, que, como decía al comienzo, es lo reseñable esta noche, ya que todo aficionado de bien y guste de que lo alaben en público, admira más el sufrimiento que el dolor que lo causa...

Es la segunda vez que uso este título en Nürbu [Je l'aime à mourir]. Entonces fue por sustantivar contradicciones, hoy es por enfatizar que como alguno comience a pensar seriamente en qué coño hace aquí, siguiendo la disciplina que ha escogido como hobbie, a lo peor manda a tomar por el flete el menú único que nos sirven FIA y Liberty carrera tras carrera. No merece la pena ni el esfuerzo, pero la amo tanto que aquí sigo, asimilando que, incluso el Gran Premio de México, ahora de Ciudad de México, ha sido asolado por los que convirtieron la cita en Spa-Francorchamps en un puñetero truño.

Delito o no, pecado o no, os leo.


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Y de pronto...

Me guío por la posición de las estrellas incluso cuando la luz cegadora del sol las oculta, por el rumor de las olas o cómo me acaricia el viento la cara, un universo de estímulos tontos que ni entiendo del todo bien ni espero que nadie comparta.

El caso es que anteayer, durante la clasificación, viendo que Lance se aupaba a la cuarta posición y el Nano cerraba la Q3 inmediatamente detrás, pensé que la mayoría de equipos ya tiene las maletas hechas y ello suponía una bonita ventana de oportunidad para una Aston Martin que llegaba a Interlagos sin haber resuelto sus problemas, pero con los colmillos afilados. El resultado de la Sprint me corroboró que Silverstone guardaba cartas y hoy podía ser un día grande. Una quinta o sexta posición para el asturiano y a brindar, ya me entendéis.

Pero el SF23 ha anulado a Leclerc, se enredaban Albon y Magnusen provocando la interrupción de la carrera, y se me ha puesto una sonrisa idiota en la cara que no voy a describir...

Siento en el alma que muchos todavía no hayan metabolizado que el mejor piloto de los últimos veinte años no suma ni el mayor número de récords ni de títulos, obviamente, ni valoran qué significa para un personaje de otra época como Fernando, tener ante sí un milímetro cúbico de suerte y saber lo que puede hacer con él.

Por ponernos en situación, Lando Norris ha terminado 26 segundos por delante del de Oviedo, el mismo espacio de tiempo que ha dado cobijo a Sergio Pérez, Lance Stroll, Carlos Sáinz y Pierre Gasly, el séptimo clasificado, aunque si queréis ampliar datos podemos situar en el banderazo final a Lewis Hamilton a 28 segundos de Alonso y a Yuki Tsunoda a 35. No, a pesar de las apariencias el AMR23 no se ha mostrado como un killer medianero en Sao Paulo, sino como un monoplaza que, con sus notables carencias, ha destacado por las manos de Lance —soberbio hoy el canadiense—, y las de Fernando.

Todo iba razonablemente bien hasta que Red Bull ha ordenado a Checo que tumbara las murallas de Jericó haciendo sonar sus trompetas. Entre el de Guadalajara y el tercer cajón sólo había un impedimento, un individuo que no debería estar ahí, un poema roto que sigue proporcionándonos frases compuestas de manera delicada y prodigiosa; un verso suelto, libre; un tipo que no tenía cabida en proyectos grandes, al que se le ha negado el pan y la sal —lo acuñamos en Nürbu, así que ya sabéis cómo me siento—, un piloto que marca el territorio prohibido para los demás porque tiene todo su pasado por delante y una leyenda negra que defender.

Las vueltas finales del Gran Premio de Sao Paulo han sido una pelea de perros de libro (dogfigth) entre dos incandescencias que buscaban el mismo lugar en el podio. Y de pronto, ese sujeto al que se odia tanto se ha impuesto por menos de una décima de segundo, prácticamente en la línea de meta, a otro de los malhadados por el establishment. Por arrojo y experiencia, mayormente, aunque mi buen Sergio sufría dándolo todo y a Fernando, bajo el casco y el balaclava, quizás se le notaba que estaba disfrutando como un ###### enano rompiendo por enésima vez el guión.

Os leo.


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Pirelli's Miracle Elixir

¿Quién nos iba a decir que tras el italiano Signor Adolfo Pirelli se encontraba Sacha Baron Cohen interpretando a un buscavidas irlandés que se publicitaba en el sucio Londres de Sweeny Todd, como el barbero y sacamuelas oficial del Rey de Nápoles...?

Las fuerzas vivas de lo nuestro han perdido el culo a la hora de tratar de desmarcarse de tiktokers, streamers y youtubers, y todo a cuenta de la desbarrada que se montó la semana pasada con aquello de que Alonso y Pérez eran como cromos intercambiables en el recreo [El «paddock» en casa]. Quien no ha aludido al título de periodismo que cuelga en la pared de su despacho, ha recurrido al artificio de los muchos años que lleva viendo o asistiendo a carreras, o ha solicitado un respetito para los profesionales, así, por la cara. También los ha habido, obviamente, que, sin pretenderlo, han remarcado con rotulador grueso los márgenes que enfatizan que nuestro deporte sufre de un clasismo rancio imposible de quitar ni con agua caliente y vinagre.

Cuando Liberty está enfocada al consumo de espectáculo vía plataformas de retransmisión o aplicaciones para dispositivos móviles, ellos insisten en que hay que pisar circuito o tomar al menos un café con un piloto, independientemente de su calidad sobre la pista, supongo que para terminar disfrutando de la prueba frente a pantallas gigantes y una buena conexión wi-fi que permita acumular información vía plataforma de retransmisión o aplicación indicada para smartphones 5G o tablets, etcétera, etcétera, etcétera.

Ya os conté cómo Amama terminó enmarcando mi título de socorrista acuático por la Cruz Roja ante mi renuencia a sumar, en nuestra casa de Santurce, mi título como Licenciado en Bellas Artes a los de Medicina y Derecho de mi hermana pequeña y hermano mayor, respectivamente. No creo en estas cosas, y lo siento en el alma, lo digo en serio. Valoro, eso sí, y con muchísimo orgullo, el enorme esfuerzo que hay detrás de cada orla, sobre todo cuando se alcanza la cima habiendo salido del pitlane y sin la mejor configuración.

A lo que vamos, que me distraigo. Todo este embrollo no trata de información a secas, como se intenta hacernos creer, sino del valor añadido que aporta quien la maneja, y mirad, si un mindundis como yo suponía que lo de Alonso en Red Bull no tenía recorrido o que Pirelli jugaba con cartas marcadas y a favor de Mercedes AMG cuando modificó su gama a partir de Silverstone [Tras las críticas, Pirelli hará un neumático de F1 que degrade menos], el problema no lo tenemos los parias, me incluyo en este apéndice, sino los que, sintiéndose periodistas, creen que lo han logrado todo en la vida.

Nos empeñamos en volver irrelevante la verdad, pero los irrelevantes somos nosotros, sobre todo los que siguen pensando que están por encima del resto y niegan rotundamente que Sacha Baron Cohen pueda estar detrás de cada sopapo de realidad que recibimos.

Os leo.


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¿Y mañana qué ?

La Autosport habla de clamor popular por acabar con el dominio de Red Bull [The inescapable conclusion from F1's slowing Red Bull debate in 2023], pero yo tengo apalabrada con Manu una serie de entradas para recordar que, en 2022, fue Ferrari la que se dio un tiro en cada pie, circunstancia que provocó que a Steffi por poco le arruináramos la sombra de ojos en el programa que grabamos aquel agosto [Cars a la Carta - Ep. 28].

Nos mean pero afirman que llueve. También decían de Toyota en el WEC que su dominio resultaba insultante, sobre todo cuando el Nano acertó apostando con la japonesa, pero con cambio de normativa y todo, en el nuevo entorno Toyota ha vuelto a resultar sobresaliente y ganadora en 2023...

Porpoising, otro formato de carcasas, nuevas mediciones en la flexión de los elementos móviles, pero Lewis no levanta cabeza y este es el quicio donde rota el debate, ya que encumbras a un tipo que depende de su coche, y cuando el vehículo no da el individuo se desinfla como un soufflé precipitado en el horno. ¿Vale tanto Hamilton y la aureola que han creado a su alrededor sus medios afines, como para que sigamos sin aceptar que Red Bull no ha tenido igual en 2023 —sólo en 2023—, y Max Verstappen está sacando astillas del material que le ha caído en las manos?

El problema es el heptacampeón inglés. Si lo sacamos de la ecuación, lo de Milton Keynes y su astado holandés incluso resultaría ramploncete para los estándares Mercedes-Benz entre 2014 y 2021. Pero los británicos son muy suyos y saben perfectamente que cualquier gilipollas de fuera de sus fronteras asumirá su discurso sin pestañear. 2021 terminó feo a pesar de que, sin Abu Dhabi, Max habría resultado igualmente campeón. 2022 fue dominio de la austriaca, aunque sin las numerosas ayudas de Ferrari, Red Bull no se habría comido un colín. Y 2023 ha supuesto la gota que colma el vaso porque los de Autosport y quienes la leen son unos histéricos de libro y su vaso es a medida.

Bien, introducimos un BoP (Balance of Performance), pero Mercedes AMG sigue sin hacer un fucking car y Lewis continúa llorando por las esquinas. ¿Bombardeamos entonces la sede de la de los toritos, o acabamos admitiendo que GOAT, como atributo, es algo que no tiene mucho que ver con la excelencia arrogada al de Stevenage?

El viaje a mí no me merece mucho la pena porque me se de sobra la respuesta, cualquier respuesta. Desconozco cuál es ese clamor popular al que alude la cabecera británica. Intuyo por dónde van los tiros... pero, ¿y si mañana vuelve a fallar el experimento?

Os leo.


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Sin City

Nadie podía imaginarlo, pero tanto codearse con países o regímenes de dudosa catadura, a la Fórmula 1 se le ha pasado por alto que Las Vegas es la ciudad del juego y el vicio por antonomasia, y, por tanto, podía hacer un uso indebido del regalo que traía en sus manos Liberty Media para solaz del público norteamericano.

Se anuncian bajas temperaturas durante la carrera pero ya hay prostíbulos que están caldeando el ambiente: pecado gratis para los mejores pilotos del mundo y un 50% de descuento al personal de los equipos y aficionados al deporte cúspide del motorsport. Como quien dice, Gadget acaba de detonar en Alamogordo. A tomar por el saco la defensa de los valores; la carne y el dinero asedian con sus tentaciones el tinglado de Domenicali y Ben Sulayem, la FIA se ha puesto digna y ha recomendado tomar medidas, y Toto prohibe a los trabajadores de Brackley que visiten los casinos como quien pone puertas al mar.

Os podéis hacer una idea: la imagen mojigata que estamos dando nos costará quitárnosla de encima. Sin City contra la F1, y hemos perdido el primer asalto sin que haya dado comienzo el combate...

Os leo.

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