Nürburgring, @josetellaetxe Opciones

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Agua de febrero [Jorge Majdalani]

Una de las cosas más gratificantes que tiene escribir en Nürbu consiste en la cantidad de gente que conoces con la que sintonizas inmediatamente porque compartes mucho más que la Fórmula 1: forma de ver la realidad, cine, música, deporte, literatura leída y escrita...

Agua de febrero (2020) es la obra de una de estas personas sin las que todo esto tendría una décima parte de sentido.

Jorge Majdalani, su autor, es periodista y hemos coincidido como redactores de contenido en algunos espacios, pero sobre todo es una grandísima persona que reivindica en su trabajo su enorme sensibilidad ante el mundo que le rodea, porque más allá de los curriculums y los perfiles que pueden asimilar fácilmente los de recursos humanos o los aficionados que pretenden saber quién les habla sin gastar demasiado tiempo, hay individuos de carne y hueso, repletos de dudas irresolubles o fortalecidos en sus certezas, cuya boca se llena de interrogantes que carecen de respuesta, o no; que aman, lloran, se duelen o acarician sueños.

¿Por qué traigo Agua de febrero a este hilo sobre Fórmula 1?, seguramente por tocar las pelotas, pero, fundamentalmente, por reivindicar que detrás de las crónicas y artículos sobre nuestro espectáculo deportivo hay almas que no ejercen las 24 horas del día de cronistas, analistas o articulistas, simplemente porque tienen una vida que atender, exprimir y vivir.

Majdalani se desnuda a lo largo de las treinta y ocho viñetas que componen el volumen para mostrarnos al joven que alimenta al profesional, él, en un ejercicio que para muchos puede carecer de sentido pero resulta imprescindible si pretendemos entender por qué la profesión se empobrece por momentos y por qué individuos como Jorge aportan un brillo especial a lo que hacen, por qué se fijan en aspectos irrelevantes para tantos, por qué la F1 en sus manos goza de un sabor especial.

Como de costumbre, no voy a destripar la obra, aunque esta vez lo hago también por no romper la magia que hay encerrada en cada una de las composiciones, a las que el lector accede abriendo la puerta de una habitación que se intuye de la misma casa aunque huela distinto a las otras.

Os leo.


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Dragons do not fear blood

«La única diferencia entre presa y cazador reside en que uno de los dos sabe de antemano cuál va a ser el próximo movimiento del otro...»

Juan Matus era un brujo yaqui, vamos, que aunque parezca que me desvío yo también mantengo los pies en México. La enseñanza es suya, obviamente, y la plasmó el controvertido Carlos Castaneda a pesar de que no pierde un ápice de sabiduría porque este grado de conocimiento es universal y no depende de interpretaciones ni atiende a número de seguidores en redes sociales ni a títulos compulsados, incidencias académicas, curriculum o años viendo carreras.

La cita encaja muy bien en la entrada que estáis leyendo porque era previsible que los mamporreros —les ofende que los llame así, por eso lo hago—, acabarían desluciendo de una u otra manera que la FIA haya reculado devolviendo a Fernando Alonso el séptimo puesto final en el Gran Premio de los Estados Unidos.

Tampoco vamos a cambiarlos, la verdad, menos a estas alturas de la película, pero resulta sintomático que «con lo mucho que admiran al asturiano» siempre estén situados en el lado de poner peguitas y peros a todo lo que hace o consigue el bicampeón del mundo. Para lo demás son eminentemente pragmáticos y resultadistas, pero para lo que atañe al Nano tienden a arrugar el morro o sembrar dudas a pesar de que Alpine aumenta su ventaja con McLaren, Szafnauer puede vestir muesca en la cacha de su revólver y Fernando recorta a Esteban en la general de Pilotos.

Bastaba ser feliz por un día, pero no pueden quitarse de encima el hábito de suegra enlutada, ni siquiera para asimilar de una santa vez que lo que digan ellos y nosotros al #14 no le afecta lo más mínimo.

Os leo.


https://elinfiernoverde.blogspot.com/2022/1...fear-blood.html

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Empaña, que algo queda

La encomiable labor realizada por Brackley y la prensa anglosajona, con la connivencia de una FIA que se hace más prescindible cada día que pasa, ha logrado que una parte interesante de la masa aficionada mire de reojo los títulos conseguidos por Max Verstappen la temporada pasada y ésta, y el Mundial de Constructores obtenido el domingo por su escudería.

Tiene mérito, a lo de afear tanto el brillo ajeno me refiero...

La austriaca con sede en Milton Keynes no lograba la copa de marcas desde 2013. Nueve años de sequía, razón suficiente bajo mi humilde punto de vista para que estuviéramos descorchando champán, si fuésemos inteligentes y maduros, se sobrentiende. Está también el asunto de que la de los toritos ha acabado (por fin) con el dominio de la estrella de tres puntas durante casi una década, circunstancia que, siempre bajo mi particular manera de ver las cosas, merecería que acompañásemos el caldo espumoso con manjares exquisitos, así, en plan celebración por todo lo alto.

Lejos de este idílico paisaje que acabo de dibujar en el párrafo anterior, imagino que serán Wolff y los suyos los que andarán de fiesta porque bastaba una afición totalmente idiotizada, una prensa que dio la espalda al periodismo hace décadas, y un poquito de sobreactuar ante las cámaras o los micrófonos, para que la victoria de Red Bull haya pasado a ser fruto de la felonía y las artimañas, no como las de Mercedes AMG, que siempre jugó limpio.

Os leo.


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Los mariachis

Admitámoslo, así, en líneas generales, se usa poco el legendario ¡no tienes ni ###### idea de Fórmula 1! y pasa lo que pasa: la retransmisión del Gran Premio de Ciudad de México nos da la turrada con el abandono de Fernando Alonso, sobreexpone al piloto a unos minutos de foco innecesarios, la peña entra al trapo, y a estas horas escasea cualquier cosa menos valoraciones sobre la gestión de la frustración de un conductor al que deja tirado su coche a pocas vueltas del final.

¿Por qué este interés por el asturiano? Pues básicamente porque la carrera ha sido un truño bananero y no había nada que contar, porque con unas gomas «blandas» que duran lo que no está escrito no hay prueba ni competición que valga, porque ni siquiera el calor y color que pone la siempre leal afición mexicana en el Hermanos Rodríguez puede salvar una procesión de Semana Santa. Sobran citas, hay que proteger la mecánica como sea pues viene una Sprint Race y quedan aún dos domingos por completar, pero siempre es mejor poner al Nano bajo la lupa, no sea que se note demasiado que a George lo han matado y ni así Lewis consigue ganar.

Os leo.


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¡Al lío!

Como es costumbre en Nürbu, también este año vamos a felicitar a la afición mexicana por sus respuesta ante el Gran Premio de Ciudad de México, aunque esta vez querría hacerlo, especialmente, porque sin las gradas bulliciosas, el colorido y el jaleo reinante, la cita habría resultado un coñazo indigerible.

Finalmente Red Bull no dejó ganar a Checo —ni movió un dedo, para qué vamos a ocultarlo—, pero importó poco a una masa aficionada totalmente entregada a su sueño común. Bueno, suelen decir los del fútbol, que a veces sucede que el público es el que levanta el partido. En el Hermanos Rodríguez no podríamos llegar a tanto porque la carrera estaba muerta de antemano y ni con reanimación asistida, ¡oiga!, pero sí, quiero reiterar que Liberty Media debería pensar en alzar un monumento a toda esta gente que el domingo pasado siguió creyendo y nos alegró la jornada.

Os leo.


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Send in the clowns

Para ser alguien que no lo pretendía he llegado muy lejos, demasiado lejos.

Al principio la fecha bailaba con mis estados de ánimo, pero anteayer decidí que el día de difuntos de 2022 era la buena para cerrar esta historia tal y como la conocemos, para deciros hasta luego con Frank Sinatra poniéndonos la banda sonora, porque no hemos llegado a las 7.000 entradas pero seguro que las alcanzamos conforme vaya cerrando algunos asuntos pendientes que quiero zanjar antes de irme también de redes sociales.


El blog me va a seguir resultando necesario un trecho más y, bueno, él y yo habíamos pactado hace tiempo cómo iba a ser este momento y toca cumplir mi parte, a pesar, eso sí, de las numerosas mentirijillas que he ido vertiendo mientras preparaba la mochila.
No estoy mal ni nada por el estilo, quitároslo de la cabeza. He asistido a demasiadas despedidas, tristonas la mayoría, incluso a la francesa, pero sólo estoy lleno de agradecimiento y, con vuestro permiso, voy a repetir eso que os he dejado escrito tantas y tantas veces: más que yo, Nürbu siempre habéis sido vosotros.

Os leo.


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No quería desaprovechar la oportunidad de agradeceros lo que me habéis dado.

José Antonio ni imagina que el primer texto que escribo después de meter Nürbu al congelador está dedicada al Foro Pedro de la Rosa, por él, por sus integrantes y por lo que habéis significado cuando hacía frío ahí fuera, por todo el cariño que generosamente me habéis regalado, por la acogida de mis idas de olla, y porque me siento increíblemente orgulloso de que me hayáis permitido formar parte de vuestra propia aventura.

Me quedan algunas entrevistas por hacer, realizar dos o tres reseñas sobre libros que ahora puedo leer plácidamente lejos de las urgencias que imprime seguir la competición casi al segundo; completar alguna historia de amor, homenajear las 24 Horas de Le Mans en su centésimo aniversario, algún cochecito a escala que merezca la pena, seguir con los Grandes Premios de España al menos hasta 1954, porque a los gallitos hay que seguir vapuleándolos, recordándoles que nuestro país ya era grande en automovilismo deportivo mucho antes de que ellos supieran para qué servían lo de las cuatro ruedas.

Continuaré hasta donde pueda la historia de las 24 Horas y hay por ahí un par de proyectos de los que prefiero no hablar todavía, por cautela, porque, con la edad, uno empatiza mejor con el miedo a mencionar trabajos futuros que escenifican los que se dedican al teatro. Hay bastante por hacer hasta finales de 2024, pero sin prisas, cosa que agradezco...

He pensado mucho en Pedro. Los seres inspiradores los elegimos nosotros, no vienen empaquetados por la Autosport o la Motorsport para que los calentemos al microondas. Son nuestros e intransferibles así nadie lo entienda. El caso es que escogí a nuestro barcelonés y me sigo sintiendo arrastrado por su tesón y su sonrisa, por su capacidad para sobrevivir cuando tantos lo han dado por amortizado. Y sí, en el momento de verter estas palabras apresuradas él sigue siendo mi ejemplo a seguir.

No me avergüenzo. Al contrario, es un honor poder considerarlo porque las buenas tramas siempre cuentan con secundarios de lujo y España ha dado muchos que nuestra envidia y complejo de inferioridad han arrinconado porque afeaban la película que vende el fino paladar anglosajón.

Pedro es tierra sagrada para mí y no me arrepiento de nada con él. Es eso que nos une cuando afuera azota la tormenta, y lo que pretendo con estas líneas es recordaros que, dentro de la honestidad que se presupone a cualquier acto, no cejéis ni tanto así en ceder terreno al enemigo, porque Inglaterra no paga traidores y disponemos de panoplia de pilotos como para hacer palidecer a cualquier idiota.

Nürbu continuará a un ritmo diferente. Me despido de aquella manera, os agradezco infinito lo que me habéis dado, pero esto no acaba aquí, porque lo que nos une necesita riego diario y cuidado.

Os quiero. Os leo.

[tenista]

Desde el Foro, en nombre de todos y en el mío particularmente, queremos agradecerte todo lo que has hecho para mantenernos como "lectores" cada semana, cada día.

Jose (@josetellaetxe), aquí tienes tú casa para cuando quieras y aquí seguiré subiendo todos esos artículos que te queden por descubrir en esa mente privilegiada.

Nos haremos eco de tus proyectos e intentaremos ser partícipes de los mismos.


Un fuerte abrazo de tú familia del Foro.

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Historia de un iceberg



El viaje prometía ser entretenido y este pasado martes firmábamos la tercera entrega buscando el efecto suelo de finales de los setenta y primeros ochenta del siglo pasado.

Alcanzamos el Lotus 80 y hemos dejado para un próximo programa hablar de los vehículos más reseñables de la época y los problemas que se sufrieron hasta que los ingenieros lograron domar la fuerza que cambiaría la Fórmula 1 para siempre. Sí, una cosa era obtener downforce y otra bien distinta hacerla rentable en términos de agarre aerodinámico, evitando el marsopeo, por ejemplo.

La cuarta entrega la tenemos prevista para enero o febrero próximos, y más adelante habrá una quinta íntegramente dedicada al Lotus 88, el mítico doble chasis de Lotus.
De momento os dejo enlace al episodio grabado hace unos días [Cómo llegó el Efecto Suelo a la F1 P.3]. Está todavía en la plataforma Twitch, pero cuando pase a Youtube insertaré el vídeo aquí mismo. En todo caso, y como siempre os recuerdo, de lo bueno haced responsable a Jero cuando aparezco en sus canales [Twitch y Youtube], y a mí de los destrozos causados.

Os leo.


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I need more

Roxanne le pide más a Christian desconociendo, aún, que es a Cyrano a quien en realidad ama. Gracias a Dios en la historia no había sitio para un papá pedorro y poderoso, ni para una prensa servil y una mamporrería nacionalista y xenófoba, entregadas en cuerpo y alma a los demonios de la venta de humo y la prisa...

Los tres subcampeonatos del asturiano no contaban porque «el segundo es siempre el primero de los perdedores», ni los de Vettel sirvieron de consuelo, ni Ricciardo o Bottas podían sentirse agraviados por haber sido sacrificados a mayor gloria de sus compañeros, y todo era así hasta que una banda de mermaos decidió exigir para Checo el segundo puesto en el Mundial 2022.

Por suerte Pérez está muy por encima de los hooligans y estómagos agradecidos que lo rodean. Deberá resolver ahora las numerosas heridas que le han abierto a los costados, enjugar la sangre y las lágrimas derramadas, aceptar que quizá el año que viene tenga mejor suerte que éste, y asimilar que las hostias que llueven y las que vendrán le van a caer a él, exclusivamente a él, por no haber sabido evitar las trampas que han tendido otros.
Sigo creyendo en Sergio y su calidad continúa pareciéndome incuestionable.

Terminar una temporada luchando de manera cerrada por la segunda plaza contra Ferrari es un lujo que no está al alcance de cualquiera, menos de aquellos que siguen viendo en él un «derrotado» en vez de salivar la mira y señalar a la Fox Sports, F1Latam y cuantos medios mexicanos, e idiotas de todo pelo y condición, se han sumado a esta orgía de despropósitos sin pensar qué sería de Sergio cuando se disipase el humo de sus fuegos artificiales.

El de Guadalajara sabrá sobrevivir, lo doy por descontado, pero cruzo los dedos para que el daño no sea irreparable.

Os leo.


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Il predestinato

Manda un poco narices que Ferrari pretenda dejar de ser italiana tirando por el camino más ramplón de todos, y toca bastante los huevos que las voces más exigentes hayan surgido de esa estúpida Italia, con perdón de los italianos, que alumbró en su día a genuinos palanganeros como Leo Turrini.

La Scuderia contaba con la pareja más fuerte de la parrilla, pero para qué dejar que Charles y Carlos diriman sus posibilidades en pista cuando desde la prensa se podía malmeter hasta la náusea, con tal de hacer que el fiel de la balanza se incline en 2023 hacia el lado de Il predestinato.

Cargar contra Binotto y hacerle responsable del desastre de 2022 es tener memoria de pez o ser muy hijoputa, podéis elegir la opción que más os guste. Hay Nürbu suficiente para entender cómo Sergio Marchionne agotó a la rossa con tal de quitar de en medio a Montezemolo, y cómo la vendió a Bernie Ecclestone comprando un Vettel en caída libre que ni fue el Mesías de Maranello ni podía serlo. Sin el poder de antaño Arrivabene se limitó a hacer lo que pudo, y esa es la herencia que recibió nuestro protagonista: un equipo malgastado en guerras inutiles que comenzó a sacar la cabeza en 2021, siquiera para recuperar el terreno perdido en 2020, esfuerzo nada baladí, por cierto.

John Elkann se precipitó anunciando a Charles Leclerc como sustituto de Kimi Raikkonen en Monza 2018. Aquello supuso la puntilla para un Sebastian que precisaba confianza... Da lo mismo, no sé ni para qué miro atrás.

El futuro pinta chungo y Vasseur me parece un Szafnauer como otro cualquiera. Jamás ha peleado un campeonato y dudo mucho que sepa hacerlo con una alineación de pilotos que, se supone, primará a Il predestinato frente al madrileño para contentar a una prensa que, como la española futbolera en el caso de Luis Enrique, busca tener razón por encima del bien del equipo y la afición que lo soporta.

Obvio que pondría a Turrini al frente del muro italiano, pero que Dios reparta suerte, que decía aquél.

Os leo.


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Diario de un Berserker

No nos vengamos arriba, yo también tengo que acostumbrarme a no contarle a Nürbu todo lo que se me pasa por la cabeza a diario...

En fin, viendo el percal periodístico que nos amarga la vida ahí fuera, no sé ni cómo se os ocurre creer que el que trabaja apasionadamente para nuestro deporte es diferente al que nutre un plató del Sálvame o interviene en tertulias plurales como las que montan García Ferreras o la Quintana, por citar tres ejemplos reconocibles en nuestro país.


El periodismo de calidad es escaso en todos los ámbitos y, sintiéndolo mucho, en lo tocante a la F1 todavía más porque sus fuentes son literalmente cochambrosas y la información no pasa ningún filtro crítico porque no hace puñetera falta. Quien no forma parte de establishment quiere instalarse en él lo más rápido posible y, así, se establece un compadreo nocivo entre unos y otros que valida la consigna empresarial, el bulo y el me han contado, otorgando carta de naturaleza a auténticos bodrios.
Dicen de Fernando... que digan. Consideran sobre Fernando... que consideren.

Tenéis ojos en la cara, memoria, experiencia, y un criterio infinitamente mejor formado que el de muchos que se autoproclaman periodistas porque publican en medios y no hay nadie que los mande a hacer puñetas.

Disponemos de buenos profesionales y es a ellos a quienes les debemos respeto porque cuando no estén los vamos a echar mucho de menos. A los otros no, ninguno. Si quieren aumentar número de seguidores en redes sociales están en su derecho, pero informar es algo serio y si pretenden que les reconozcamos la calidad que ahora cuelga de sus solapas porque compraron las medallas en el todo a 100, que se lo curren y se dejen de hostias.

Fernando ha dejado atrás una mala historia y se ha comprado una nueva que le ilusiona, y el cabroncete vuelve a acertar porque dejó McLaren por primera vez a finales de 2007 y Woking no ha levantado cabeza desde entonces salvo por aquel premio de saldo que obtuvo en 2008. Con Ferrari lo mismo, desde 2015 no ha habido nada que hacer ni con Sebastian Vettel en las filas de la rossa. Idéntico para McLaren en segunda vuelta. y Alpine está por ver que no cruja desde los cimientos con su salida y Esteban liderando el equipo.

Dicen... que digan, repito. El buen periodista tiene olfato para saber qué es noticia y qué no, los malos periodistas sólo intentan llegar a fin de mes engatusando a idiotas y recurriendo a David Coulthard, que igual que te habla hoy sobre el asturiano mañana podría opinar sobre vulcanología o la guerra ruso-ucraniana, o, como Kiko Matamoros, sobre las cualidades periodísticas de Lydia Lozano o Terelu Campos.

Os leo.


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Pipí cucú

Bien mirado, tampoco ha transcurrido tanto tiempo desde que Patrick Allen, director en 2015 del circuito de Silverstone, dedicara a nuestro deporte estas bonitas palabras: «Los aficionados quieren ver a los gladiadores compitiendo y peleando en una justa pelea. Nadie quiere escuchar que digan a los pilotos "levanta", "aparta" o "no vamos a atrapar al tipo que va adelante, confórmarte con el segundo". ¿Cuánto tiempo pasará antes de que el director técnico esté en el escalón más alto, no el conductor?» [Silverstone Boss has gone on a huge rant about ‘Shit’ Formula One].

Desgraciadamente los augurios del bueno de Allen se han concretado siete años después, y la silly season de 2022/23 se nos ha llenado de Directores Deportivos que van de aquí para allá, jugando al juego de las sillas de Golden, que no estaría mal, entendedme, si no fuera porque el sistema resulta tan cerrado y endogámico que da una pereza tremenda seguir las evoluciones de los candidatos.

Entre que todos valen para un roto y un descosido y no hay avellanitas para inyectar sangre nueva, el futuro inmediato promete más «levanta», «aparta» y «confórmate con ser segundo, o tercero, o donde toque», porque, a ver, en un esquema tan monacal y rancio nadie va a morder a nadie por mucho que la prensa servil nos alegre las tardes recordando la Piranha Pool. No pueden hacerlo, tampoco se les ocurriría, porque, aparte de los abades, los demás buscan prosperar siendo dóciles, por si acaso se cae otro Binotto y te llama Maranello y no puedes decir que no...

Capito se enaja y no sabemos quién lo sustituirá en Williams. Stella asciende en McLaren, Vasseur toma el timón de la rossa y Seidl pasa a Sauber porque viene Audi; y nosotros con estos pelos, que amanecieron el efecto suelo y los pisos curvados, pero como los pilotos ya no generan noticias para dar alpiste al populacho, ha llegado el turno de forzar un poquito las cosas, convirtiendo en estrellas a los Szafnauer que velan porque el show F1 siga siendo realmente asombroso.

Os leo.


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Eso que nos une



El primer ratito que eché inmediatamente después de proteger Nürbu en la Bahía de la Calavera Rota, lo dediqué a despedirme de mis amigos del Foro Pedro de La Rosa. ¿Por qué?, pues básicamente porque a todo el cariño que generosamente me habían brindado con anterioridad al 19 de diciembtre de 2017, a partir de esa fecha se sumó un hecho sumamente gratificante para mí, pues gracias a Jose muchas entradas se compartían allí, y allí, precisamente, acumulábamos unas cifras de lectura que contradecían la tontería esa de que nadie lee textos largos, que los blogs son una cultura muerta, o que escribir tanto no lleva a ninguna parte... Como comprenderéis había mucho que agradecer, tanto en la parte humana —he hecho grandes amigos—, como en la otra, pues tantos años juntos y en tan grata compañía merecían siquiera que me tomara la molestia de quitarme la chistera y arrodillarme en muestra de infinito agradecimiento.


No quería desaprovechar la oportunidad de agradeceros personalmente lo mucho que me habéis dado.


José Antonio ni imagina que el primer texto que escribo después de meter Nürbu al congelador está dedicado al Foro Pedro de la Rosa, por él, por sus integrantes y por lo que habéis significado cuando hacía frío ahí fuera, por todo el cariño que generosamente me habéis regalado, por la acogida de mis idas de olla, y porque me siento increíblemente orgulloso de que me hayáis permitido formar parte de vuestra propia aventura.

Me quedan algunas entrevistas por hacer, realizar dos o tres reseñas sobre libros que ahora puedo leer, plácidamente, lejos de las urgencias que imprime seguir la competición casi al segundo; completar alguna historia de amor, homenajear las 24 Horas de Le Mans en su centésimo aniversario, algún cochecito a escala que merezca la pena, seguir con los Grandes Premios de España al menos hasta 1954 porque a los gallitos hay que seguir vapuleándolos, recordándoles que nuestro país ya era grande en automovilismo deportivo mucho antes de que ellos supieran para qué servían lo de las cuatro ruedas.

Continuaré hasta donde pueda la historia de las 24 Horas y hay por ahí un par de proyectos de los que prefiero no hablar todavía, por cautela, porque, con la edad, uno empatiza mejor con el miedo a mencionar trabajos futuros que escenifican los que se dedican al teatro. Hay bastante por hacer hasta finales de 2024, pero sin prisas, cosa que agradezco...

He pensado mucho en Pedro. Los seres inspiradores los elegimos nosotros, no vienen empaquetados por la Autosport o la Motorsport para que los calentemos al microondas. Son nuestros e intransferibles así nadie lo entienda. El caso es que escogí a nuestro barcelonés y me sigo sintiendo arrastrado por su tesón y su sonrisa, por su capacidad para sobrevivir cuando tantos lo han dado por amortizado. Y sí, en el momento de verter estas palabras apresuradas él sigue siendo mi ejemplo a seguir.

No me avergüenzo. Al contrario, es un honor poder considerarlo porque las buenas tramas siempre cuentan con secundarios de lujo y España ha dado muchos que nuestra envidia y complejo de inferioridad han arrinconado porque afeaban la película que vende el fino paladar anglosajón.

Pedro es tierra sagrada para mí y no me arrepiento de nada con él. Es eso que nos une cuando afuera azota la tormenta, y lo que pretendo con estas líneas es recordaros que, dentro de la honestidad que se presupone a cualquier acto, no cejéis ni tanto así en evitar ceder terreno al enemigo, porque Inglaterra no paga traidores y disponemos de historia y panoplia de pilotos como para hacer palidecer a cualquier idiota.

Nürbu continuará a un ritmo diferente. Me despido de aquella manera, os agradezco infinito lo que me habéis dado, pero esto no acaba aquí, porque lo que nos une necesita riego diario y cuidado.

Os quiero. Os leo.


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Todo un honor para este Foro.

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A medio sorbo...

Andábais listos si pensábais que me iba a olvidar de vosotros...

En unas horas celebramos la Nochebuena y he recibido tres presentes. El futuro me ha regalado una preciosa postal con fondo verde. El pasado me ha recordado lo mucho que quise a mi padre, y el hoy ha puesto en mis manos un libro que leeré como si me lo hubiese indicado mi musa de cuando Bellas Artes.

Olentzero está siendo sumamente generoso. No puedo quejarme ni lo haré, of course!, otra cosa es que algo me impida que os diga que los de arriba acostumbran a vestirnos de uniformes de diferentes colores, de versiones de la realidad polarizadas entre buenos y malos, y es hora de que les hagamos la peineta y bajemos las armas reivindicando nuestra potestad para ser genuinamente nosotros, sin ruido ambiental.

Existen más puentes entre ambas orillas de los que imaginamos, y sí, os recomiendo que esta noche os embriaguéis hasta perder el sentido de alegría, de vida, de buenas intenciones que jamás corresponderéis una vez pasada la cogorza; de alcohol si hace el caso, pero nunca traspasando ese medio sorbo que limita el ¡te amo con toda mi alma! dedicado a quien os acompaña cuando cerráis los ojos antes de dormir y os anima a levantar de la cama porque un nuevo día arropado por el cariño sabe infinitamente mejor que otro en que pisas el suelo de la habitación sabiéndote solo.

Es Nochebuena, aprovechadla hasta la última gota, no dejéis pasar la oportunidad de sentiros eternamente vivos, incluso a pesar de los cuñados y la familia política...

Os leo.


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Una aventura medio llena
Los pesimistas se agarran a la argucia del vaso medio lleno y medio vacío y al inhabitable realismo —¿quien cojones con dos dedos de frente prefiere ser realista con la que está cayendo?—, y miran por encima del hombro a los optimistas como si ellos fuesen más listos que nadie.

¿Por qué creéis que Erwin Schrödinger eligió un gato en vez del sobado ejemplo del vaso...?

2023 no supone otra cosa que el estreno de un nuevo almanaque. Jubilamos el viejo con la hoja correspondiente al 31 de diciembre, pero mañana amanecerá igual que lo ha hecho hoy. El mar nos acariciará el oído a quienes vivimos cerca de la costa exactamente igual a como ha hecho hace unas horas, el viento sonará igual y susurrará idénticas historias que ayer en el interior. Las hojas han dejado paso a las ramas secas en el hemisferio norte, mientras estallan llenas de energía, en incontables verdes, en el hemisferio sur...

¿Qué hay de reprochable en atisbar una oportunidad para la esperanza cuando algunos malos se prometen ser mejores, avanzar en su inglés, bajar unos kilos de peso. Qué hay de reprobable escuchar a Johnny Cash cantarle a June Carter...?

Haced con vuestras vidas lo que mejor os parezca —quién seré yo para deciros lo contrario—, pero no dejéis pasar las oportunidades que os brinda la vida, porque eso supone pecado de necedad supina, mortal a perpetuidad. La aventura está medio llena y mañana continuaremos rellenándola, sólo si queremos.

Feliz Nochevieja y Año Nuevo, pero que no os equivoquen los números ni las fechas. Mañana, igual que hoy, lo importante seguirá estando dentro de nuestro corazón, en cómo cantamos, cómo reímos, en a quién cogemos de la mano y a quién sujetamos la barbilla para que entienda que hay que seguir mirando de frente porque si él/ella está bien, nosotros estaremos bien.

Os leo.


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The Unknown Kimi Räikkönen [Kari Hotakainen]

Como resulta fácil comprobar sin salir de este hilo dedicado a reseñar libros que forman mi biblioteca de motor, soy muy poco dado a consumir productos autocomplacientes y menos aún biografías de pilotos pasados o actuales. El aire hagiográfico de estas últimas siempre me ha tirado para atrás. Quien más, quien menos, plasma en algún momento su necesidad pasada o presente de hacer las paces con el paddock que lo amamantó o lo amamantará, y lo siento mucho, llevo mal que tipos que acostumbraban a jugarse la vida a 300 por hora acaben pasando por el aro en el momento de echar cuentas.

El volumen de hoy siempre me supuso harina de otro costal, e intuí desde el primer instante que la biografía autorizada de Kimi iba a manifestar un aire distinto, y The Unknown Kimi Raikkonen (Simon & Schuster, 2018) no ha defraudado mis expectativas ni tanto así.

Originalmente publicado por la finlandesa Siltala el mismo año de su publicación en inglés, con el título Tuntematon Kimi Räikkönen, es un volumen realizado por el periodista, poeta y escritor Kari Hotakainen, hombre de letras sin deudas en el Circo y enorme sensibilidad, al que, como punto a favor, debemos sacar del ámbito del periodismo especialista, lo que aporta al libro una saludable visión amplia enfocada a destacar ese Raikkonen que tantas veces hemos intuido los aficionados.

A pesar de los esfuerzos de Hotakainen por controlar al querubín rubio que besaba las curvas como quizá nadie ha hecho, Iceman aflora indiscriminadamente como si intentaran adelantarlo en pista, y nos cuenta su versión, esa versión que por azares del destino contradice muchas versiones oficiales escritas por los mamporreros que mantienen en pie el sistema, razón por la que el libro no ha alcanzado las cotas de éxito de otros, sin duda menos genuinos pero más dóciles con la mano que les ha dado de comer.

No lo voy a destripar porque mantiene plena vigencia, aunque os animo encarecidamente a que lo leáis, por asomaros a un balcón que da a una realidad algo diferente a la que nos han contado, y por discernir por qué Kimi es Kimi y, de momento, no muestra intención de volver al paddock y sí de perseverar en la vida que eligió al retirarse de la F1 en 2021.

Os leo.


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El hijo del «poeta»

Nürbu no iba dejar de acompañarte ahora que empiezas vida nueva y, sin imaginarlo, has puesto a tu padre en la tesitura de enfrentarse en pelota picada al abismo de ser «suegro», y posiblemente «abuelo» a nada que Nahitxu y tú hagáis los deberes.

Llegará el día en que tus hijas y tú miréis atrás por resolver la duda de qué coño hacía Aitite el día que te casabas en Dublín, horas antes de esa noche mágica de Magos de Oriente que tantas veces hemos compartido haciendo travesuras, y comprobéis juntos que te estaba dando las gracias por haberme permitido sostenerte en mis manazas de hobbit, recién salido del vientre de tu madre.

Gracias por tu infancia, por cómo me esperabas cada tarde a la vuelta del trabajo, por los tantos secretos compartidos que aún hoy guardo bajo siete llaves, por ayudarme a llevar la contraria a la psicóloga de Artaza cuando nos advertía que de un hijo no conviene ser amigo; por las promesas que rompí y me perdonaste sin pedirme siquiera que rindiera cuentas, por las que te hice de que acabaría con el mayor número de hijos de ###### para que no los encontraras tú en tu camino, o aquella otra en la que juré que jamás te faltaría, sabiendo que te acabaré faltando y habrás de arrear solo con el cuidado de amatxu y ese linaje bravo que te cierne la cabeza cual corona de metal precioso.

No te equivoques nunca con esto, jabato, ni «abuelo Ramón» ni pollas en vinagre, no hay más que verte para comprender que vienes de las faldas de Aralar, que por tus venas todavía sigue viva la sangre de la familia de Ataun y Astigarraga, y de Etxarri-Aranatz, donde nació tu bisabuela María Mendiola, la madre de Amama, casada con Antonio Isusi, a quien llamaban «abogado» sus compañeros de Altos Hornos de Vizcaya...
Sé feliz y acepta que, aún siendo un perfecto desconocido para muchos de los que me rodean, cuando había que bajarte la fiebre era yo quien se sumergía contigo en la bañera de agua fría, quien te calmaba meciéndote en mis brazos hasta que el coño pediatra comprendió que necesitabas biberón además de teta, quien cambiaba la hora de los relojes de casa cuando perdías el último metro.

Hemos vivido demasiadas guerras juntos para que hoy se me olvide agracederte todo lo que te debo, corazón, mucho menos para dejar pasar por alto repetirte lo orgulloso que me siento de ti, de tus tropiezos, de tus remontadas y tus triunfos. Alguien olvidó decirte que tengo la fea costumbre de recitar unos versos, unas rimas o unas coplillas, antes de desenvainar el acero, pero mi espada siempre estará de tu lado, por siempre jamás.


https://elinfiernoverde.blogspot.com/2023/0...-del-poeta.html

[tenista]

¡Qué mal! ¿no?

No puedo con él, ni con mi vida cuando leo sus pamplinas de niño mimado por el sistema, que sólo lucha contra lo establecido cuando se lo permiten, porque, si no es el caso, amenaza con que a lo peor deja de respirar hasta que le den las chuches...

En qué cabeza cabe que no te consientan ir por la vida de ser inspirador y luminoso, a ver. Confieso que jamás se me ocurrió valorar si me dejaban o no protestar por todo aquello que me parecía injusto. Ni cuando la asamblea de Bellas Artes decidió apoyar las huelgas del sector naval que estaba haciendo trizas el Gobierno de Felipe González, ni cuando tocaba pelear palmo a palmo mejoras para el alumnado con el Rectorado y Jefatura de Estudios, ni, mucho después, cuando me iba a charlar con Aita Fermín para conseguir que el precio que cobrábamos los ilustradores por pieza dibujada fuese algo más acorde con el papel que desempeñábamos en la editorial, o simplemente, cuando tocaba reclamar que se aplicara la Ley alumbrada por Carmen Alborch en 1996.

No, confieso que ni supe si ni se en el momento de escribir estas líneas si me estaba permitido hacer esas cosas y aún otras peores, básicamente porque la lucha contra el statu quo no requiere permisos ni que los mamporreros de la cosa te alaben desde sus columnas y artículos.
Lewis se iba a apellidar Larbalestier y ahí ha quedado el asunto, en una modificación en Wikipedia que ni sus más entregaditos aplican cuando refieren al británico.

Luchó por los derechos de los negros y sus gestas han dejado como saldo algunas amenazas en redes sociales a quienes no se arrodillaban cuando tocaba hacerse la foto, y que Sky Sports pasee a Naomi Schiff en pantalla como venía haciendo con Karum Chandhok, convertidos ambos en meras anécdotas de color en unas retransmisiones que, a pesar del esfuerzo, siguen siendo profundamente racistas y enfocadas a memos que lo tragan todo sin rechistar ni cambiar una coma del texto.

Hay logros, tampoco carguemos las tintas, pero son escasos en comparación con los destrozos ocasionados, mucho menos si contemplamos que el heptacampeón no movió un dedo por Latifi cuando lo de Michael Masi en Abu Dhabi 2021—dar apoyo por teléfono o Wathsapp, no es bailar, que cantaba Sergio Dalma—, ni por el australiano, of course!, o lo mucho que le gusta ser el centro de los focos a cuenta de cualquier chorrada.

Sebastian Vettel, con menos, ha logrado infinitamente más en su catarsis como persona. James Hunt la clavó y su proclama al respecto de que el sexo es el desayuno de los campeones no ha sido superada como frase inspiradora, ni lo será jamás. Pero el bobo éste necesita que el aparato lo apoye porque si no no juega y se lleva el balón para que no juegue nadie...

El W14 no debe ir todo lo bien que se esperaba. Russell sigue suponiendo una amenaza inmediata y Lewis responde como lo ha hecho siempre: como un tipo mediocre que navega a todo trapo cuando el viento le resulta favorable, y se amilana en cuanto el aire cambia su rumbo.

Números aparte, el mierdismo sigue siendo un poema y el inglés su máximo exponente. Hombre del sistema que alberga dudas cuando éste no le da lo que quiere... Compradlo si queréis —¿quién seré yo?—, pero sigue pareciéndome una pésima inversión.

Os leo.


https://elinfiernoverde.blogspot.com/2023/01/que-mal-no.html

[tenista]

¿El Dakar está KO?
Por fortuna para todos nosotros sigo sin cobrar un miserable euro por dormiros la oreja, por edulcorar la realidad, por deciros que lo blanco es negro, mucho menos por ponerme aquí a echar el ratito hablándoos del éxito que supone pertenecer a una gran marca y ser dócil con la estructura, acaso por daros lecciones de excelencia corporativa que no ha pedido nadie.

Si levantase la cabeza Thierry Sabine, un suponer, volvía a su tumba de inmediato, no sin antes sacarse el cinturón y correr a gorrazos a todos los que han convertido el raid más imponente y famoso del motorsport en una caricatura de sí mismo, a la manera de como hizo Jesús en el Templo con los mercaderes, porque el sustrato de todo es el mismo parné que hace algo más de 2.000 años.

No se trata de que nos hayamos quedado sin competencia de élite cuando a la prueba le queda por delante algo más de media semana, es que comparas fotografías de esta edición con cualquiera de las anteriores celebradas en Arabia Saudí y sólo cambian las decoraciones de los vehículos, lo que dice bastante poco de una carrera que, en voz de sus organizadores, buscaba reencontrarse con sus orígenes lejos de París, Mauritania y Senegal.

La ASO (Amaury Sport Organisation) y la FIA siguen plegadas ad nauseam a los intereses de esas corporaciones que intentan por todos los medios imponer sus criterios incluso en «una aventura», desatendiendo que son ellas las que deben aceptar, antes que nada, que cuando participan en un evento de este tipo el espíritu manda y deben adaptar sus criterios y expectativas.

Cualquier comparación con los París-Dakar de antaño supone un ejercicio tan absurdo como inútil. El Dakar actual es un escaparate tan solitario y hueco como nuestra Fórmula 1, que sobrevive de ecos pasados y el denodado esfuerzo porque comulguemos con ruedas de molino, mostrado por una prensa que se dice especialista, que se ha quedado a cubrir el bodrio subvencionado por los dólares de los jeques, o lo narra desde miles de kilómetros de distancia, en vez de pulsar el off o hacer el petate y dar la espalda a este (nuevo) sindiós.

Cabría decir ¡que blanquee al régimen de Arabia Saudí su ###### madre!, pero entiendo que llego tarde a pesar de lo mucho que he escrito sobre este mismo asunto.

¡Que Dios nos coja confesados! Os leo.


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