Nürburgring, @josetellaetxe Opciones

[tenista]

Singapore rain

Seguro que José Feliciano no pensaba en Singapur cuando compuso Rain. A pesar de estar situada en una zona azotada por las lluvias recurrentes durante la época de los monzones, en realidad, pocos imaginaban el tabletear de las gotas de agua sobre su asfalto un 2 de octubre, aunque los pronósticos auguran tormentas para este próximo domingo, cuando se celebra el Gran Premio.

Llueva o no, nuestra actividad no está preparada para este tipo de sustos, pues no es lo mismo una tarde lluviosa en Spa-Francorchamps, un ejemplo, que circular bajo una cortina de líquido iluminada por los focos que dan vida al GP nocturno y los destellos de las lucecitas traseras de los monoplazas. Mejor que no llueva y disfrutemos de piso seco, ya regaremos las plantas sin tener que sacar los tiestos a la calle.

Os leo.


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[tenista]

Spasibo!

Si queremos detectar cuñaos en redes sociales y papers, estamos de suerte: el Gran Premio de Singapur es el momento adecuado, pues fieles a su cita anual saldrán de sus cuarteles de invierno, o ya lo habrán hecho, para recordarnos lo sencillo que resulta hacer el ridículo en público.

Desconociendo que fue Nelshino Piquet quien propuso a Briatore y Symonds provocar un Safety Car, nos hablarán del brasileño como víctima de sus jefes e incluso derramarán algunas lágrimas por cómo fue tratado. Sin atender a que la FIA (Whiting) y Max Mosley sabían del asunto al poco de terminar la carrera, un día como hoy de 2008, pero decidieron abrir el caso (sic) más de diez meses después, ya en verano de 2009, se rasgarán las vestiduras ante ¡uno de los mayores escándalos de la historia de la Fórmula 1! —no, no se referirán a la cuestionable actitud de la Federación y sus representantes sino a lo otro, capisci?

Les importará un carajo cotejar la hemeroteca con las transcripciones de lo dicho en el juicio, que Alonso fuese convocado únicamente como testigo y que, como consta en las conclusiones, al asturiano se le exonerara de cualquier responsabilidad.

No les asombrará la tibieza con que fue juzgada Renault, ni que Piquet se fuese de rositas por haber colaborado, ni la cantidad exagerada de testigos protegidos. Incidirán una y otra vez en la culpabilidad de Flavio Briatore a pesar de que la justicia civil sentenció más tarde que aquello había sido una farsa sin garantías procesales y condenó a la FIA a indemnizar al italiano...

Pat Symonds, condenado por Mosley y su tropa a 60 meses lejos del paddock (destierro lo llamaban en el medievo), ejercía de consultor para Marussia ya en 2012 y la temporada siguiente fichaba por Williams, pero para los gilipollas del Crashgate no es un dato relevante. Lo importante para ellos es el drama, el selfie con cara de tristeza, continuar haciendo el bobo catorce años después; demostrar, una vez más, que la realidad no debe estropear tu momentito de postureo experto.

Os leo.


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Mierdismo en Fa sostenido

Cuando un tipo como Adrian Sutil te llama «mierda» por haberte hecho el orejas a la hora de testificar a su favor después de haberte comprometido a ello, lo menos que se puede esperar de ti es que gastes tu vida y las siete de tu gato en desdecir al alemán con hechos, no con palabras, que siempre se las lleva el viento.

Contrariamente a este axioma que debe tener grabado en su mollera cualquiera con dos dedos de frente, Lewis no ha hecho otra cosa desde aquel lejano 2012 que profundizar en su mierdismo inherente, dando la razón a Sutil y a cuantos lo miramos de reojo fuera del coche y, desde 2017, también dentro.

Entonaba el desperdiciado Miguel Bosé aquello de «Será que con los años me he hecho inmune a casi a todos los pecados, normal me de pereza ir al infierno si entro y salgo a diario de él». Todos erramos, todos hacemos el idiota, todos nos enamoramos alguna vez de la maestra o perdidamente de quien no debíamos, lo que no solemos hacer es seguir dando razones al enemigo y a Antonio Recio en aquello otro de «En el sótano de tu fracaso, siempre hay una planta más».

Hamilton es diferente. Lejos de rehuír su mierdismo lo modela y actualiza como un alfarero hace con la arcilla. Hoy vaso, hoy vasija, hoy florero, hoy figurita de barro, hoy pienso en los aficionados y en la turrada que está dando Max Verstappen cuando yo corría con la minga fuera del habitáculo desde 2014, y gracias a que Nico Rosberg nos ahorró 2016 y el holandés paró la cuenta en 2021...

Soy consciente de lo que os cuesta llamar a las cosas por su nombre, pero para esto que sigue haciendo el británico sólo hay un apelativo.

Os leo.


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Mejor asegurar

Max se ha cabreado hace unas horas, pero porque no ha entendido el chiste...

A ver, como es de sobra conocido, Red Bull tiene previsto celebrar en Japón su hegemonía en la Fórmula 1 de este año, pero anda por ahí Ferrari, y puesto que Maranello puede estropear perfectamente el plan de Milton Keynes regalando una carrera más, el muro de la austriaca ha tomado el toro por los cuernos y se ha sacado de la chistera el conejo ¡ups, hemos cargado poco combustible!

Como estamos viendo, todo ha consistido en puritita estrategia. A Verstappen le hacía una ilusión tremenda calzarse la pole pero resultaba más productivo mantener vivo el campeonato hasta la próxima cita, que es, además, donde están los globos y el champán.
¿Tratará La Scuderia de torpedear a sus rivales? No se albergan dudas, pero es obvio que con el holandés saliendo octavo, Horner y su tropa tendrán más oportunidades de impedir que los italianos les chafen la escaleta y la celebración en Suzuka.

Al final todo se reduce a una cuestión de honor entre trileros según algunos entendidos, y, desde luego, no se puede negar que para los de la bebida energética lo mejor era asegurar este fin de semana, a pesar de que la medida no le haya hecho demasiada gracia a su piloto número 1. Ferrari yerra como una idiota en estas cosas, sin embargo, Red Bull orina colonia, vamos, lo de siempre.

Os leo.


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Suzuka

La palabra «Suzuka» significa en burmaparpiano «Resurrección de Ferrari», y disculpadme si yerro en la aproximación, tengo este idioma en concreto muy desentrenado, así como muy oxidada la historia de las gentes que lo usaban en la antigüedad, vamos, que tampoco sé muy bien qué coño hacían los japoneses en la legendaria Burma Parpia ni por qué se apropiaron del término para bautizar muchísimos siglos después una de sus ciudades.

Suzuka, además, es uno de los trazados más espectaculares del Mundial F1 y allí vamos este próximo fin de semana, no a dilucidar el campeonato, lo cual sería lo propio, sino a que Red Bull celebre en terreno de Honda su triunfo sobre rivales y demás seres humanos, porque el catecismo de nuestra Fórmula 1 prioriza este tipo de sandeces frente a lo estrictamente deportivo.

Hace no mucho los mundiales terminaban un poco manga por hombro y donde tocaba, algo que en cierto modo resultaba muy saludable porque prevalecía el espíritu sobre las mandangas de la mercadotecnia. ¿Qué pasa, que Marina Bay no es un buen lugar para ganar un título o los dos? ¿Qué ocurre, que Austin tampoco es buen sitio salvo como reserva? ¿Qué sucede, que no hay dinero para trasladar el confeti, los globos, los matasuegras, las copas y el champán?

Siempre tengo la sensación de que me pierdo algo. Este pasado domingo, más bien desde el sábado, han sucedido cosas extrañas en Milton Keynes que ni el pobre Max entiende.

Pase que te impidan intentar hacer la pole porque no quedaba caldo ni para un Zippo en el RB18, pero lo de la carrera no tiene nombre. En tráfico toda la prueba, tratado como un vulgar manta en vez de como el virtual vencedor de esta temporada. Octavo en salida, séptimo al cruzar la meta; mejor posición: ¡quinto! ¿Urgencia por coronarlo? ¡Ninguna!

Como he confesado otras veces tengo unas ganas tremendas de que Verstappen se corone de una pajolera vez, por disfrutar de los chicos de La Scuderia, por desenfrenarme en las cuatro citas que quedarán, pero sobre todo por quitarme de encima esta pesadumbre que corroe mi alma de viejo aficionado: ¡han llegado los del marketing a apretarnos las tuercas cuando creíamos que era imposible!

En cuanto a la rossa, pues eso, que siempre he sido del «That is not dead which can eternal lie...» y algún día saldrá el sol, digo.

Os leo.


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In nomine patris

Lo he escrito tantas veces que se me olvida que, en ocasiones, conviene recordar que Fernando Alonso no es esa figurita que nos venden la prensa y los medios.

El de después del cochambroso Singapur está dolido como un Ecce Homo, enrabietado, cargado de ira, desolado, abatido, pero el auténtico seguro que encontró la paz en cuanto la adrenalina dejó de inundar su cuerpo. Este último no vende un cagarro y por eso mismo no ocupa titulares ni primeras planas, pero un tipo que lleva encima 350 sueños de vencer en F1, dos mundiales en la especialidad y uno en Resistencia, que ha vencido en Daytona, Le Mans, que ha intentado la Indy 500 y el Dakar, que ha decidido inmolarse en Alpine para seguir camino en Aston Martin, fijo que se encuentra bien a estas horas, y listo para el siguiente descuento en tierra de nadie.

Os leo.


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Duett Verstappen

Esta entrada hace la 6.935 que publico desde que un lejano 3 de agosto tuve la ocurrencia de malgastar mi existencia defendiendo Stalingrado con mi viejo Dragunov de bolitas. Hay vicios más nocivos, desde luego, pero no hay felicidad comparable a la que siento en estos momentos en que Max Verstappen se ha coronado bicampeón mundial en Suzuka, tal y como estaba previsto, y con intervención estelar de Ferrari.

Si La Scuderia es el drama que pone picante a nuestra actividad, la corrupción estructural de la Fórmula 1 convierte a ésta en el lugar más divertido del universo. El Gran Premio de Japón se ha interrumpido tras el accidente de Sáinz y la parada cardiorrespiratoria del coche de Albon, y no ha completado el 75% del metraje propuesto, pero da igual lo que nos cuenten, al holandés le han dado todos los puntos porque su elevación a los altares no se podía dejar para otro momento.

Dicho esto, tampoco seamos tan pardillos de comprar la retórica infantiloide del ¡qué pena!
Desde que Kimi se hizo grande en 2007 —no cuento 2008 porque aquel campeonato sigue dándome mucha lástima—, el marketing gobierna nuestra disciplina y faltaba nada para que marcara la escaleta hasta sus últimas consecuencias: ¿convenía que todo sucediera en Japón?, pues, ¡hala, en Japón ha ocurrido! ¿Se ha notado más que otras veces?, sin duda, pero a quién coño le importa si en dos días se nos habrá olvidado.

Bueno, a los ingleses esto no se les pasa ni en varias generaciones, es cierto, pero de vez en cuándo también les viene bien una ración de su propia medicina. En fin ¡qué pena...!, pues no, en mi opinión Max es mejor piloto que Sebastian y Lewis y sus títulos valen exactamente lo mismo a pesar de que él sí huele a old school; de lo otro, de hacer que parezcan todos iguales se encargan la FIA, los ofendiditos y los ciegos que no quieren ver, porque, repito, ésta es nuestra historia desde al menos 2009.

¡Felicidades, jabato! Os leo.


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Esto...

Cuando no se conocía el desenlace del tema Alonso/Piastri/Alpine, la defensa más bizarra que leí de Otmar Szafnauer consistía en que le debíamos un respeto porque es uno de los hombres que ha contribuido a que la Fórmula 1 sea tal cual es en la actualidad...

La afirmación suscitaba muchas dudas viendo cómo está nuestro deporte, pero se ha venido completamente abajo una vez desvelado que pagar por Pierre Gasly es considerado por este asceta mejor solución que haber hecho bien las cosas con Oscar Piastri o retener a Fernando Alonso. Sin duda Szafnauer es un ejemplo nítido de por qué estamos donde estamos, y sus defensores también lo son, aunque, en origen, no imaginaran que, pretendiendo alejarlo de las hienas con tan maravillosa y hueca reflexión, casi lo entierran en cal viva.

Os leo.


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Fardando de reputación

Creed mucho a los ingleses que os va a ir de maravilla...

Hablaba totalmente en serio Ted Kravitz cuando aconsejó en 2021 a Verstappen que no tuviera la idea de protagonizar un Senna/Prost porque se labraría muy mala reputación en el paddock, ya que este bendito término tiene un valor incalculable para los isleños, fundamentalmente porque son ellos los que reparten las cartas, cuidan de las apariencias y ensucian la imagen de quien quieren.

Trataré de decirlo sin ofender a nadie: ¿fue polémico 2014 tras la intervención de Mercedes-Benz a resultas de lo sucedido en Bélgica? ¿La actitud barriobajera de Hamilton con su compañero Rosberg empañó el título del británico en 2015? En 2016, ¿quién jugó con ventaja en el seno de Mercedes AMG?, ¿quién no tuvo redaños para dar la revancha al año siguiente al elegido por los dioses...? Por ahí van los tiros. Nadie recuerda las órdenes que recibía Heikki Kovalainen en 2008 pero tenemos nítidamente grabado en la memoria el Fernando is faster than you! de 2010.

A los títulos conseguidos por Max en 2021 y 2022 no les pasa absolutamente nada, acaso, que a los especialistas ingleses les han sentado como sendas patadas en los cataplines y, en legítima defensa, han puesto a funcionar a pleno rendimiento la máquina de esparcir porquería y sembrar dudas sobre el holandés y su escudería. Por suerte para los que tenemos dos dedos de frente, el refranero español nos brinda una verdad que encaja aquí a la perfección: dime de lo que fardas y te diré de lo que careces.

Buenos días a todos. Os leo.


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Impresentables

Que la mayoría de pilotos coincidan con Pierre Gasly, que Philippe Bianchi haya tenido que recordar a su hijo Jules, y que, lejos de depurar responsabilidades o acaso aclararlas, FIA y Liberty hayan perdido el culo por borrar toda huella de la presencia de una grúa en la calzada de Suzuka mientras los coches continuaban rodando, explica nítidamente por qué no hay que dar tregua a estos hijos de ###### que siguen jugando con la vida de los pilotos ocho años después de haber matado a otro.

Los mamporreros y especialistas han cumplido dócilmente su cometido de siempre: el francés ha corrido con los gastos —sigo sin entender cómo no se van a la cueva y no salen los que hasta anteayer afirmaban que los actuales conductores son nenazas que rehuyen pisar el agua. Pensadlo un momento, 200 o 251 kilómetros por hora con escasa o nula visibilidad mientras el Alpha Tauri intentaba reincorporarse a la cola del Safety Car después de haber cambiado su nose—, pero aún quedan un par de consideraciones que hacer.

Un tipo como Gasly pudo ser un gilipollas en Japón y merecer algo más que una reprimenda y una multa, pero como atenuante cabe recordar que es un individuo acostumbrado a asumir riesgos en el desempeño de su actividad profesional que ninguno de nosotros imaginaría correr, y que lo hace habitualmente porque confía en que todo está en su sitio y quien garantiza su seguridad está cumpliendo su ###### trabajo.

El quid de la cuestión está aquí mismo. Gasly nunca habría hecho el genuino tontaina de haber sabido que la FIA y la organización del Gran Premio no iban a velar por su pellejo, de ahí que se haya granjeado la empatía de sus compañeros, purasangres todos ellos, que viven en carrera tratando de ir lo más rápido posible, que cobran por ello y no tienen obligación de imaginar que un tractor cuya velocidad máxima es de 50 km/h les va a acompañar en mitad del spray denso, porque de evitar este tipo de situaciones se encargan los de arriba, aunque sea nominalmente.

De no haber sido por la aparición de la JCB no habríamos sabido de la locura de Pierre, ni los perros habrían ladrado ni los santones nos habrían adormecido las orejas con eso de la responsabilidad del piloto, celada en la que ha caído todo Dios porque la pregunta que hay que hacer, la única que cabe hacer, es: ¿cómo se puede ser tan negligente para meter bajo la lluvia un bicho de varias toneladas de peso que rueda lento en una sección de Suzuka donde todavía circulan monoplazas?

Ahorarros sacar a pasear el reglamento, esa excusa a mano de los que tiene pavor a llamar las cosas por su nombre o cobran por tender cortinas de humo. La seguridad es cometido de la FIA y el pasado domigo fue la FIA quien convirtió el trazado en una trampa para osos. Gasly hizo el imbécil, indiscutible, pero no por lo que ha trascendido, sino por creer que la actividad es segura con esta banda de incalificables a los mandos.

Os leo.


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[tenista]

Llegamos a 250.000 visitas y nada mejor para celebrarlo que el fortísimo abrazo que "Don José" nos manda.

@tenista1971
Don @josetellaetxe por superar en el Foro de @PedrodelaRosa1 las 250.000 visitas https://pedrodelarosa.com/foro/index.php?showtopic=10855 👇
N U R B U R G R I N G: Impresentables https://elinfiernoverde.blogspot.com/2022/1...s.html?spref=tw

@josetellaetxe En respuesta a @tenista1971 y @PedrodelaRosa1

Con esas cifras no sé si no nos van a mirar muy mal 😂😂😂😂😂

Reparte besos y abrazos, Jose. Tengo nuevo ordenador y apareceré más por el foro 🤗🤗🤗🤗🤗

[tenista]

Los carros de combate

Pedro ha sido acreditado como embajador de Aston Martin y su generosa sonrisa sigue chocando, frontalmente, con la idiocia de una tierra que no merece a sus héroes y los tacha de gafes o los acusa de equivocarse, o los maldice siempre por la suerte que los bendice y otros para sí quisieran, pues lo suyo es fruto del fario o la fortuna y hay quienes no se desdicen ni apean de esa estúpida idea por parecer británicos adorando y haciendo genuflexiones a un GOAT de plastilina.

El Pedro real es al Pedro que dibujan los de ahí fuera lo que Lope de Vega a los que reclaman que sea a William Shakespeare a quien homenajeemos en nuestro país cada Día Internacional del Libro en vez de a nuestro compatriota creador de la novela moderna. Ignorantes, imbéciles supinos, cretinos en superficie y profundidad, acomplejados que no distinguirían un ser descomunal de un cualquiera así lo tuvieran delante de sus narices.


De la Rosa es gente, que decía Dersu Uzala, alguien importante antes y después de que dejara el volante, aunque carezca de títulos mundiales en F1...

Así, a mí me sale recordar el rosario amplio de nombres que nos distinguen, y en especial el de Pedro, donde otros afirman que España apenas cuenta en cuanto a motorsport y ¡qué pena que se hayan desaprovechado tantas oportunidades! y que si Lobato y que si la madre de Peneque, o se rinden ante mexicanos y argentinos, un ejemplo, porque ejercer de españolito gilipollas puntúa doble en redes sociales.

El barcelonés es uno de nuestros mejores carros de combate. Mil veces muerto y mil veces resucitado, por aquello, nos ha jodido mayo con las flores, porque cuando no cuentas y eres un mindundis, fijo que te sale una oferta para trabajar en una de las diez escuderías que componen la parrilla de la Fórmula 1, lo más exclusivo del automovilismo deportivo.

Os leo.


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En esas estamos

Se acabó lo bueno...

Esta semanita de «descanso formulero» me ha sentado francamente bien pues me ha permitido saturarme de otros asuntos, me entendéis, que uno llega a una edad creyendo que no sabe complicarse más el día a día, descubre que sí y... bueno, le toma gusto y pasa lo que pasa.

Quedan cuatro citas para finiquitar la temporada 2022 y Nürbu empieza a acusar el golpe, para bien, desde luego.

Imagino que se debe a lo de siempre: los apasionaditos ya no pueden hacer de Bruja Lola porque prácticamente está todo el pescado vendido después de la victoria absoluta de Verstappen, y como no les va mucho eso de bajar a la mina a diario a picar piedra, andan ahora agarrándose a los flecos de la silly season o reflotando viejas historias que, salvo algún despistado, conoce todo pichichi, y, claro, El Infierno Verde sigue siendo un lugar cojonudo donde echar el ratito, básicamente porque su autor no conoce mejor manera de suicidarse en público que escribiendo de Fórmula 1, y la vida, ¡por Dios!, ¡que no sé me olvide que sobre todo escribo fabulosamente sobre la vida!

No os aburro más. Pasad buena tarde. Y, Ernesto, no te rías que te estoy viendo...

Os leo.


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Audacia senil

Yo venga hablar aquí de mi edad por si alguien se daba por aludido, y retorno a uno de mis territorios de caza preferidos y me encuentro con que allí sigo pareciendo el mismo chiquillo que dio la espalda a aquel lío entre jubilados apasionados y comprometidos y eternos aspirantes a ocupar butaca en el Consejo de Ancianos.

La Fórmula 1 impartida tiene poco mordiente y menos recorrido fuera de los ámbitos académicos; a mi modo de ver, la compartida goza de mil veces más alicientes y es mucho más productiva pues también proporciona conocimiento, criterio, algunos amigos, bastantes, yo qué sé, pero, además, aporta la saludable sensación de recorrer un camino donde está permitido descubrir, errar, caer, levantarse, etcétera.

Más allá del evidente juego de palabras, todo lo que se salga de aquí es una puñetera cuestión de egos.

Obviamente hay quien está encantado de impartir cátedra y quien lo está de recibirla —allá cada cuál lo que hace con su vida—, pero nuestro deporte no es el lugar adecuado para este tipo de diagramas porque cada Reglamento configura una formulación diferente de la actividad y, bueno, a la hora de comparar formatos uno nunca sabe muy bien qué coño se compara y mucho menos para qué, siendo curioso que incluso hoy, cuando el conductor dicen que cuenta menos que la máquina, los maestros insisten en hablar de pilotos quizá porque es de lo único que saben hablar...

Recuerdo que Lauda, nuestro Niki, alardeaba a comienzos de siglo ante sus hombres, cuando fue jefe de Jaguar, de que los coches modernos (de entonces) los podía conducir un chimpancé. El caso es que se subió a uno de los monoplazas y lo único que consiguió fue extender aún más su legendaria imagen de bocazas [dentro vídeo]. Tom Jones, en cambio, continúa siendo leyenda a sus más de ochenta años porque disfruta como un crío en The Voice UK.

No es la voz del galés, ni su edad ni sus canas, es su actitud...

También forma parte del eterno debate entre poder y autoridad, pero como de esto mismo ya hemos hablado otras veces, permitidme que recalque una vez más que la mona, aunque se disfrace en redes sociales de sabia con su toga, esclavina, birrete y borla, mona suele quedarse.

Os leo.

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En el viejo Oeste

Volver a Austin es un poco como desayunar frío y a toda prisa. Las temporadas suelen estar sentenciadas cuando la Fórmula 1 llega al COTA. Ha habido excepciones pero se pueden contar con la mitad de los dedos de una mano, y es que, a ver, insisto en este matiz cada cierto tiempo porque la calidad del trazado norteamericano no se ve correspondida por una ubicación en el calendario que lo pone siempre a los pies de los caballos.

Desde luego no me pagan por pensar por los que sí cobran por hacerlo (presuntamente), pero me parece un absoluto desperdicio situar el Gran Premio de los USA tan a desmano habiendo carreras que podrían ejercer perfectamente este papel de relleno.

Resulta evidente que las campañas no dan para todo lo que sueña Liberty Media. Sería fantástico si se replicaran peleas como las del año pasado, pero no sucede y, con el actual sistema de puntos, los dominios y la densidad de pruebas, las cuentas tienden a quedar cerradas con varias citas por disputar, lo que, lógicamente, afecta a la calidad del espectáculo y sacrifica el valor de la competición porque apenas queda nada por lo que competir.

No hemos nacido ayer y para cualquiera con dos dedos de frente, que Red Bull haya puesto sus miras en rentabilizar a Checo Pérez, sólo significa que hay que mantener vivo el tirón económico que proporcionará la fiel afición mexicana a las arcas de los circuitos texano y de Ciudad de México. Luego Interlagos, con Sprint Race, que no sé si allí recurriremos a la reanimación asistida o al boca a boca, y como colofón Yas Marina, que sí, que queda muy bonito en televisión... pero ¡ya! si no hay alicientes en pista.

Me enredo y no quiero, disculpad. El Circuit Of The Americas es un diseño malgastado que, disponiendo de todos los ingredientes para darnos sabrosas alegrías sobre su asfalto, languidece de tristeza por estar pésimamente colocado en la escaleta. A mi modo de ver no merece hacer tan malamente de telonero, pero bueno, de estas cosas no me encargo yo...

Os leo.


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Resetearos un poco...

Imagino que podemos coincidir en que astronauta es una profesión extremadamente exigente tanto física como mentalmente, que entrenar pilotos de combate para la USAF tiene que ser duro de cojones, o que saltar desde la estratosfera no es un ejercicio al alcance de cualquiera...

La edad, sí, la edad, seguimos a vueltas con la coño edad, y no sé cómo escribir esto sin herir algunas sensibilidades, pero produce muchísima vergüenza ajena ver los avatares en Twitter de quienes llaman viejo a Fernando por calzar 41 años. Lo de la chavalería lo comprendo, a fin y a cuentas es cuestión de tiempo que lo entiendan, pero lo de los otros no hay por dónde cogerlo. ¿41 primaveras? ¡Se las cambiaba por las mías!

Os leo.


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Uséase

Hace unos años la superlicencia nos suponía un motivo de cachondeo, y no estoy escribiendo de broma. La tasa burocrática o rasca bolsillos, o como queráis llamarla, que se había sacado la FIA de la chistera para promocionar los mejores talentos —no os riáis—, chocaba frontalmente con lo que significa la palabra deporte, ámbito donde la valía se mide tradicionalmente frente al cronómetro, la distancia, la capacidad de sufrimiento, los rivales, yo qué sé.

Hoy, el bendito mecanismo que ha encarecido nuestra actividad poniendo trabas a los que pretenden llegar a lo más alto por métodos naturales y la ha hecho inasequible a quienes no tengan como respaldo una abultada billetera o un buen padrino, nos ha dado talentos como Mazepin, Stroll o Latifi, por citar sólo un ramillete de ejemplos cercanos y reconocibles, pero supone un escollo para que entren nuevos valores ante los que no hay que tener dos dedos de frente para intuir que merecen una oportunidad.

Pues bien, la chavalería defiende el engendro —Oh wait!—, quiero imaginar que debido a que cada vez hay menos criterio y que, a los que manejan el cotarro, les resulta más sencillo vender motos. Así las cosas, en vez de sobre quién es más rápido o dispone de mejores condiciones, hablamos recurrentemente de quién tiene los puntos necesarios y quién carece de ellos, eso sí, seguimos recordando a Ayrton Senna y aquellos tiempos, sí, aquellos tiempos...

Os leo.


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Éramos pocos

... y alumbró la abuela.

La que está cayendo es lo suficientemente gorda como para que reflexionásemos en qué paraje andamos metidos. Lo de Red Bull resulta blanco o negro según la hora en que miremos, los abucheos y gritos contra Max Verstappen en Austin tampoco es que inviten al optimismo, y, desde luego, el comportamiento hooligan de algunos sectores de la prensa anglosajona, y la mamporrera correspondiente, es cualquier cosa menos esperanzador...

Escribía hace poco que no esperemos refuerzos porque no van a llegar, otra cosa es que adjuremos de una realidad que lleva siendo así desde que la conozco —no vi a Pedro y Pablo en el rocódromo de Piedradura porque me pilló en el seminario Jedi—, no sea que la generación de cristal acabemos siendo nosotros, que, después de haber tragado todo lo imaginable, ahora arrugamos el morro simplemente porque las croquetas saben más a quemado que otras veces.

Bien mirado, la Resistencia es un buen lugar y siempre os recibirá con los brazos abiertos. Miradme, por ser aficionado a la Fórmula 1 todavía hoy me regalan libros sobre Ayrton Senna —sonrío y agradezco cuando los acepto, faltaría más— aunque soy del lado oscuro, de esa parte de la historia que tachan de mala los mismos que se lo están cargando todo.

Os leo.


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Es leyenda, tú no

Fernando molesta simplemente por estar ahí, por no haberse rodeado de cretinos, por no haber claudicado ante proyectos enfocados a crear figuritas mediáticas, por tener plan A y B, por valerse por sí mismo, por no necesitar bajarse los pantalones, porque cada vez que lo han acusado de ser un soberbio ha vuelto a demostrar que puede permitírselo pues es irrepetible y cuando se encuentra con Stroll en pista y aterriza a peso sobre el asfalto no sale del habitáculo con cachavita...

Esencialmente es un personaje denso y complicado de manejar porque goza de una épica que es envidiada por la parrilla entera y negada por lo más necio de la afición.

Algunos se atreven a decirlo, otros, en cambio, callan como ramerillas bien porque quedaría mal en sus curriculums admirar a un tipo que se ha equivocado siempre pero ha militado en las mejores escuderías, bien porque saben perfectamente que no le llegan a la suela de los zapatos, bien porque querrían ser recordados como se recordará al asturiano.
¿Cómo paras a un individuo así?, ¿cómo evitas que te joda el guión?

Alonso trajo la Fórmula 1 a España como fenómeno de masas y muchos creyeron que ahí acababa su cometido y podían tratarlo como a un cualquiera, pero de cada mil pilotos sólo te sale un Nano y lo que fueron en inicio pellizcos en las pantorrillas se convirtieron en obuses de diferente calibre con el paso del tiempo. Y nada, porque lo penoso para los que intentan hincarle el diente es que todas sus mentiras y podredumbre hacen al de Oviedo más y más fuerte.

Los 30 segundos de sanción en el COTA son una muestra más de la mediocridad que reina en nuestro deporte y deberíamos llevarlos con orgullo, como llevamos la que liaron los chicos de la prensa con McLaren 2007 o Singapur 2008, con su paso por Ferrari o el retorno a Woking, etcétera.

Conociéndole se retirará únicamente cuando Hamilton lo haya hecho previamente —ya ha vencido en esto a Vettel—, por joder, a su manera, y eso es lo que el establishment teme de él, su portentosa capacidad para quedar como el aceite a poco que le den una miserable oportunidad que no le quieren brindar ni en un descuido. Es el mejor y lo saben. Él es leyenda y ellos no.

Os leo.


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[tenista]

The Great Bluff Of All Times

Entre los músicos de jazz se convenía a mediados de los sesenta del siglo pasado, en que cuando los profesionales se reunían hablaban de dinero mientras que los aficionados charlaban sobre música. Era una bonita forma de diferenciar el mundo adulto del adolescente que rodeaba las bandas de entonces, que, lamentablemente, encuentra plena aplicación en nuestro entorno inmediato, la máxima expresión del automovilismo deportivo, ese mundillo tan infantil tantas veces que resulta imposible encajar un pensamiento crítico o una invitación a la reflexión, o a la revisión de determinado planteamiento, porque chocarán inevitablemente con las murallas del apasionamiento y los candados de la envidia y el odio.

Van dos veces consecutivas que el GOAT muerde el polvo ante Max Verstappen. En 2021 en batalla cerrada, en 2022, por desgracia para el británico, provisionalmente desde la sexta posición de la tabla general de Pilotos...

Cabría hacerse preguntas. Una visión madura del deporte las manifestaría y, desde luego, no temería el resultado porque la vida no es perfecta, porque siempre hay espacio para los milagros y porque, mira, ya que nadie nos va a devolver lo perdido al menos que quede claro por qué lo perdimos o cómo nos lo arrebataron, a saber.
Me planteo algunas interrogantes, no creáis: ¿dónde ha quedado el fair play y el respeto que se debe al rival cuando gana y no se apellida Hamilton?, ¿cómo es posible que queriendo vencer sólo en la pista llevemos dos años a cuestas en que hay más movimiento en pasillos y despachos que en la sede del Parlamento Europeo en Estrasburgo?, ¿dónde dejamos rrinconada la cacareada deportividad?, ¿la política en Fórmula 1 era buena o mala, o el asunto es opinable? ¿El heptacampeón es supremo únicamente cuando tiene todo de cara?

El papelón de la prensa anglosajona en todo esto se antoja paradigmático. Max triunfó la temporada pasada sin merecerlo, y ésta también, ¡qué casualidad! Y es curioso porque en 2007 todo estaba claro, y de 2014 a 2020 con más razón, haciendo, claro está, algo de funambulismo con aquel 2016 que todavía duele porque no cayó del lado de Lewis.

Muchas veces me digo antes de conciliar el sueño que no es posible que sigamos creyendo en los Reyes Magos o Papá Noel salvo que seamos tratados como párvulos porque lo somos y no merecemos otra cosa, incluso esos que visten canas y alaban en público las cuatro chorradas que es capaz de hacer The Greatest Of All Times cuando ni lucha por el campeonato ni muestra ganas de pelear de verdad con esas manos virtuosas que le ha dado el Altísimo.

Obviamente sin coche nadie es alguien en la parrilla, aunque anda por ahí George Russell para apuntalar que, sin todo el Imperio de parte, Hamilton es un bluff que no querría la Resistencia en sus filas por incapacidad de proporcionarle lo que precisa, ya que siempre juega a la contra, al menos en la saga Star Wars. Dicen que el bendecido recuerda a Senna, pero ni siquiera el paulista fue tan ventajista y jeta, ni desaprovechó jamás la oportunidad de enderezarle los renglones a Dios incluso conduciendo auténticos hierros.

¿Odio, envidia. 2007? Vale, ahora intentad formular algo más maduro...

Os leo.


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