Nürburgring, @josetellaetxe Opciones

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Algo más que la patita

La temporada 2022 de la NTT IndyCar Series comienza a decirnos adiós con la manita, y, en consecuencia, el sábado visitábamos el último óvalo del calendario para disputar la Bommarito 500 [Grand Prix of Illinois] sobre el World Wide Technology Raceway de St. Louis, y comprobar, una vez más, lo animalazo que es Josef Newgarden.

A estas alturas del campeonato no ha lugar guardar munición para mejor ocasión, y, así las cosas, el de Penske abandonó parcialmente su tradicional saber nadar y guardar la ropa y se dispuso a concretar sus aspiraciones para ganar la Serie desde el arranque mismo del fin de semana de Gran Premio, firmada con una frialdad alucinante.

Tercero en clasificación, detrás del poleman Will Power y Marcus Ericsson, en carrera se mantuvo al acecho durante la primera mitad de la prueba (propuesta a 260 vueltas), dejando durante este tiempo que el peso de la cita recayera en sus rivales, incluyendo a Pato O'Ward, que mantenía opciones para llevarse el título y tenía necesidad de arriesgar incluso sacrificando sus gomas, cosa que no estaba haciendo el de Tennessee.

Las circunstancias quisieron que hasta la cuerda 148 no se decretara el primer periodo de caution. Jack Harvey perdía el control de su vehículo y besaba el muro, y aunque volvería más tarde a circular, ya había perdido la totalidad de sus opciones, aunque, a cambio, su desafortunado lance nos permitió disfrutar en el reinicio después de la amarilla de un increíble ataque de O'Ward sobre Power que, a la postre, colocaría al regiomontano al frente de la prueba, situación de privilegio que duraría poco al mexicano porque Newgarden, con mejores neumáticos, dio buena cuenta de los escasos contrincantes que llevaba delante y terminó aguando la fiesta del piloto de Arrow McLaren sobre la vuelta 164, para pasar a dominar la prueba con la ventaja de poder retrasar su último paso por pits.

No estaba todo dicho. Las negras nubes que amenazaban el World Wide Technology Raceway terminaron por decargar agua, lo que supuso la interrupción de la carrera en la 215 y que los planes de todos los teams se adaptaran al nuevo escenario.

El relevo final prometía acción a raudales y cumplió con creces. La interrupción duró más de cinquienta minutos y en la reanudación, Newgarden se deshizo de Scott McLaughlin para recuperar la primera posición y no soltarla. Detrás, Patricio O'Ward volvió a mostrarse fogoso en su intento por atrapar al neozelandés, sus gomas no aguantaron lo suficiente y ello lo convirtió en presa fácil de David Malukas, que una vez superado a Pato se fue directo a por el líder sin conseguirlo.

Josef Newgarden concluía en la primera plaza seguido por Malukas y McLaughlin en la segunda y tercera, respectivamente. O'Ward se defendió soberbiamente de Takuma Sato y terminó cuarto, con el japonés firmando la última posición del Top 5.

Os leo.


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Ouverture des portes

Yo encantado de la vida que sigáis pensando que estar en disposicion de un título de o ejercer de, otorga inmediatamente el estatus de gran profesional en.

A ver, el buen periodismo se extinguió hace años, siento daros la noticia. Obviamente aún quedan Jedis de la pluma y el micrófono, pero están dispersos y son perseguidos constantemente por quienes pretenden que sean como los demás. En fin, gente infinitamente más preparada que yo lleva criticando la deriva de la profesión desde hace suficientes décadas como para que hubiésemos dejado de creer, de una puñetera vez, que somos una isla virgen a la que no le afecta lo que sucede alrededor.

La figura del periodista vendido es tan antigua como la del gobernante corrupto, y para comprobarlo basta acercarse a la literatura, el cine, el pulp o los cómics de antes de la II Guerra Mundial. Al Capone tenía en nómina polícias, políticos y periodistas, ¿para qué iba a necesitar el gangster untar a periodistas si era el rey del universo hasta que llegó Eliot Ness...?
Ha comenzado la operación limpieza de Alpine, que si ha ahorrado mucho, que si ha hecho las cosas bien aunque hayamos visto una película distinta y los resultados de Enstone no avalen el argumentario esgrimido. En nada Otmar Szafnauer será un santo varón que vale lo que no está escrito como director de equipo, habrá calado en el personal que Esteban Ocon es un magnífico compañero y limpio en pista como una patena, y habrá un malo de libro al que tenemos obligación de defender de los perros y de quienes sujetan sus respectivos collares, siquiera porque sabemos de lo malito que anda el periodismo y porque no quede un mal periodista o un mal comunicador sin su correspondiente regalo.

Os leo.


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Alguien está haciendo el idiota

Digo yo que entre el «Shit car» de Lewis Hamilton, el «Estamos cerrando la brecha, no hay duda al respecto, pero los cuatro autos frente a nosotros definitivamente tienen la ventaja de la velocidad» de Russell a primeros de este mismo mes [Mercedes nunca tendrá el coche más rápido en 2022], y el «cada coche es diferente pero si no se regulara ese efecto [marsopeo] a nuestros coches los perjudicaría, de manera que este cambio podría hacer perder ventajas a los Red Bull y a las Ferrari» de ayer tarde [George Russell confía en que Mercedes puede igualar las chances], alguien debería cortarse un poco, no fuese a ser que otro alguien sacara conclusiones equivocadas e hilvanara la aplicación de la nueva normativa para fondos curvados con las advertencias de Toto a mediados de julio: «Creo que la razón por la que las carreras están siendo menos entretenidas es porque hay mucho salto de rendimiento entre los equipos» [Wolff cree que la diferencia entre Ferrari y Red Bull con los demás hace a la Fórmula 1 más aburrida].

Odio los párrafos largos, no sé si lo he comentado últimamente, más si hacen de texto preliminar a la entrada correspondiente.

En fin, gracias al Hermano Luis, que me tiró a la cabeza los platos de su batería tras una mala actuación (mía), me hice mayor y escribo ahora de ###### madre, sobre todo de la vida, o eso dicen, faceta literaria que recomiendo encarecidamente explorar a todos aquellos que siguen negando que la FIA haya beneficiado a Mercedes AMG en detrimento de Red Bull y Ferrari, metiendo mano en el campeonato para que puedan dormir tranquilos los que todavía creen que los números lo significan todo en Fórmula 1.

Hay que tenerlos del tamaño de balones de baloncesto o ser lelo de remate para continuar con la matraca de la excelencia cuando todo esto huele a crap de vaca.

Brackley ha manipulado el Mundial 2022 haciendo pasillos y despachos, y ya está, es lo que hay, y que Dios reparta suerte y enjuague con Listerine la boca de los idiotas después de soltar sus bobadas para incautos y entregaditos, cuando evitan, además, meterse en charcos preguntado seriamente si Toto Wolff es en verdad lo que necesita nuestra Fórmula 1 en pleno siglo XXI.

Os leo.


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Forza!

Ya cuento las horas que faltan para que me rasure el labio superior. Hay dos motivos para que suceda: una tiene formato de libro y dudo que el volumen esté terminado a tiempo, la otra es la victoria de Ferrari en Constructores o Pilotos a final de esta temporada, en todo caso, dispongo de un 90% de probabilidades de llegar a Navidades sin el bigote que me adorna desde el otoño de 2014.

Por suerte para todos, la «gente seria» y «los listos de la clase» zanganean impartiendo su sabiduría en redes sociales, aunque, a pesar de sus asombrosas habilidades, siguen si ser pillados por los cazatalentos que nutren a las escuderías de los mejores en su especialidad sean del país que sean, sin que importe su nacionalidad o confesión. Al final la cosa se ha reducido a saber si nos quemaremos en el infierno o besaremos el cielo, y por la razón que sea, esta temporada he decidido que será lo segundo porque creer es una actitud y quien diga lo contrario no tiene ###### idea de vivir.

Llegamos a Spa-Fracorchamps con los niveles de drama a punto de rebosar, pero no hay nada escrito, en realidad, a pesar de los agoreros queda media historia por escribir...
Essere Ferrari!

Os leo.


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Llega Audi

Toda mi existencia como aficionado cortándome un poco por no parecer un alonsista de mierda alegrándome de que Fernando firme aquí o allí, y los mismos que acostumbran a señalar a los supuestos hooligans del asturiano (sic) con memeces del calibre: «se alegran o lloran por un tipo que tiene la vida resuelta y gana cien mil veces más en un año de lo que tendrá ellos en setenta vidas», estaban con la presentación de Audi para 2026 que no les cabía una paja en el ojete, como una cuadrilla de nonagenarios a los que habían dado barra libre de Viagra, ya me entendéis.

Será el capitalismo, que observado desde abajo siempre da la sensación de que repartirá regalos por Navidad; una extraña organización de valores que hace sentir al desgraciado que lamiendo salva sea la parte del poderoso compartirá una miaja de su destino; la inercia tal vez o el no saber qué lugar ocupamos cada uno en todo este lío... ¿La felicidad de los incautos que van cantando al matadero, al campo de exterminio o a la inmolación?


No debo nada a Audi y me he sentido como casi todos los días, para qué vamos a engañarnos, básicamente porque desconocemos si la alemana alberga la pretensión de instaurar un nuevo periodo de mierdismo que prolongue el que nos ha obligado a comer Mercedes-Benz como menú único desde 2014.

Está claro que las operadoras no van a bajar los abonos mensuales o anuales, que perpetuarán la fea costumbre de perseguir y retirar contenidos por infringir el bendito copyright, que seguirán colocándonos influencers al otro lado de la pantalla que nos expliquen el secreto de la vida cuando desconocemos si aún son vírgenes, o repitan como loros mantras y frases que no tienen nada que ver con nuestra actualidad deportiva, sencillamente porque el mundo ha cambiado una barbaridad aunque los gurúes y sabios sigan siendo los mismos desde hace décadas.

Por increíble que parezca me da para entender a Liberty Media y la FIA y la necesidad que tienen de exteriorizar su éxito. Con la de Ingolstadt el tinglado ha incrementado su valor económico y Netflix nos lo contará con pelos y señales llegado el momento, hasta ahí ya llego, pero a estas horas sigo si pillar el alegrón que han manifestado nuestras fuerzas vivas en redes sociales, ni a los periodistas en sus crónicas y artículos de opinión, fundamentalmente porque seguirán cobrando una caca por cada 100 caracteres y continuarán luchando contra el intrusismo en medios, etcétera.

Audi no va a cambiar nada, al menos en un horizonte cercano. Andretti sí podría hacerlo, pero mira, todo son pegas para que la norteamericana desembarque en Fórmula 1 y anime la competición.

Os leo.


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¿Manolo es idiota?

No tenía pensado ponerme a escribir a estas horas, pero leyendo a Toto Wolff defender de aquella manera a Manolo, he recordado cómo se puso el boss de Brackley cuando George Russell se subió encima de Valtteri Bottas en Emilia-Romagna 2021, y las amenazas que dirigió al piloto británico amenazándole de mandarlo a la Clio Coup, y bueno, Santiago es ahora Toledo pero el Pisuerga continúa pasando por Valladolid, y mira tú por dónde voy a reflexionar un poco para dolor de cabeza de mis numerosos detractores.

Y es que sí, si el lance de esta tarde hubiese sido protagonizado por Pastor Maldonado o Romain Grosjean, o Magnussen en su época de Hermano Macana, en vez de por el número 44 de Mercedes AMG, todos estaríamos coincidiendo en que Manolo se ha portado como un cerdo, un genuino gilipollas o un imbécil de libro; vamos, que Alonso se ha quedado corto llamándole sólo idiota.

Os leo.


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El periodismo y la madre del cordero

Produce toneladas de ternura observar cómo el guión de la Fórmula 1 se sigue escribiendo en Gran Bretaña y aquí hay quien se siente ofendidito si se lo dices, y más si les recuerdas que él y los suyos callaron como rameras y aplaudieron en su momento, y hasta con las orejas, todas y cada una de las porquerías que hacen que nuestra actividad palidezca ante el espectáculo que ofrece una carrera de F2, de la IndyCar, la NASCAR, o simplemente de canicas —no menciono la Formula E por no zaherir más de la cuenta.

Verstappen fue ayer imparable, su dominio en pista resultó incontestable, y puesto que los milagros no existen en Fórmula 1, convendría haber comenzado la tarde cuestionando de dónde coño ha surgido el milagro después del periodo de parón obligatorio en agosto, si se ha vigilado suficiente que nadie se pase de listo, por qué la FIA no ha entrado a investigarlo de oficio y, estirando la cosa, por qué los «periodistas» lo han dado por bueno evitando meterse en jardines, etcétera.

Son preguntas que han surgido en los comentarios de Nürbu, pero salvo pocas y honrosas excepciones, no se han leído ahí fuera porque no hay cojones para romper la ortodoxia que establecen los domingos de carrera en Sky Sports y Autosport...
Alonso y sus declaraciones hasta en la sopa, amplia cobertura a las reacciones de Toto y el goat —en minúsculas, please!, que queda mucho mejor—, y miles de invectivas contra Ferrari, que si esto, que si lo otro, que si debe ser más audaz y comprometida con la competición.

Bien, la rossa fue sumamente creativa en 2019 y ya vimos cómo terminó todo. ¿Por qué a Red Bull no le ocurre?, ¿por qué a nadie se le pone la mosca en la oreja? No os molestéis en contestar, ya lo hago yo: porque el periodismo no sabe hacer otra cosa que de mamporrero de lo que sale de Inglaterra, y porque atacar a La Scuderia sale infinitamente más rentable y menos arriesgado que intentar meter la uña al apparatchik, incluso después de Spa-Francorchamps, donde la italiana, literalmente, no pudo hacer nada para evitar lo inevitable.

Os leo.


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Lewis no merece la pena

Me gustaría escribir que me importa algo lo que dice este genuino hijo de la modernidad a sus numerosos entregaditos, pero gracias a Dios sigue siendo que no, eso sí, me apetece puntualizar que no supone el mejor camino para entender a Lewis Hamilton ver resúmenes en Youtube o asistir a clases magistrales impartidas por «gente seria» y criaturas que en 2007 o no sabían todavía atarse los zapatos, o, en el mejor de los casos, tenían la cara cubierta por el acné.

Cualquiera de ellos daría lo que no está escrito porque Emerson Fittipaldi hubiese llamado Maestro al figura, o porque Jackie Stewart lo considerase un Genio, o llegado el caso, porque el escocés y Nigel Mansell aceptasen sin reservas ni peros que el de Stevenage es realmente The Great Of All Time, pero no, la edad nos vuelve a unos pocos tan cicateros con las chuches como generosos con quienes lo merecen, y comprendo perfectamente que vivir entre tanto enemigo declarado se hace muy cuesta arriba para tipos prefabricados como el heptacampeón del mundo.

Al final de todo, tirar de 2007 como argumento existencial resulta bastante bobo, aunque comprendo que es lo que hay. Hamilton lo pasó tan mal entonces que se hizo novio de Sara Ojjeh para llorar en su hombro las penurias que estaba atravesando en la McLaren de papá, vamos, lo mismo que si Fernando se hubiese emparejado este verano con Chloe Stroll para enjugar con ella las lágrimas y tristezas cosechadas en Alpine y pensar juntos en un futuro arco iris en Aston Martin, un suponer...

Dejo de jugar con la bomba, que me conozco...

Al final de todo, decía, a pesar de que sus declaraciones han sido hábilmente silenciadas, fue Ron Dennis —un racer bastante más denso que Toto y directamente implicado en aquellos acontecimientos—, quien nos dio en 2015 la medida del individuo: «Teníamos a Lewis, un chico joven que era comprensiblemente percibido por mucha gente como el elegido, pero que también era alguien inmaduro. Si vamos por la ruta de "quién dio el primer golpe", realmente diría que él tuvo un papel que jugar al empezar este proceso que luego se intensificó...» Inmadurez, bonito término.

Al Hamilton adulto le gustaría hablar seriamente con el Hamilton joven, ya, pero habría que preguntarse si para reconocer que ha disfrutado siempre de una flor en el culo y ha sido bendecido por la fortuna, Mercedes-Benz y la FIA, o sería para continuar sobando la verdad y seguir engatusando a los numerosos alma cándidas que aún le creen.

Hay historias que no merecen la pena, y, desgraciadamente, la de Lewis Hamilton es una de ellas.

Os leo.


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1926, Lasarte

Era 18 de julio de 1926. Fangio había cumplido 15 años el 24 de junio anterior y soñaba ya con convertirse en un astro del fútbol al que conocerían mundialmente como Chueco, aunque los autitos habían llamado a su puerta para llevarlo a ser, apenas tres décadas después, en un referente universal y el mejor piloto de automovilismo de todos los tiempos. En México, según abundantes estudiosos aún no había concluido la Revolución iniciada en 1910, y a 9.500 kilómetros de distancia del territorio mesoamericano, en Mónaco, Antony Noghès ya acariciaba la idea de celebrar un Grand Prix en las calles de El Principado tras el éxito cosechado con su Rally de Montecarlo.

España despertaba de los estertores de la Sanjuanada, primer intento serio de golpe de estado contra Primo de Rivera, y vivía con miedo y expectación las posibles consecuencias para el país y el viejo continente de la huelga general de Gran Bretaña de primeros de mayo. Social y políticamente estaba quebrada y la monarquía cada vez tenía mayor contestación por su apoyo al Directorio, pero la Bella Easo continuaba siendo el lugar de vacaciones estivales de la Familia Real y, por tanto, el centro neurálgico del verano así como un importante aliciente para atraer el turismo nacional e internacional a las costas orientales del Cantábrico.

La variante que sorteaba la localidad de Hernani se había inaugurado en junio, el circuito Lasarte-Oria perdía unos pocos kilómetros pero ganaba en seguridad, todo ello enfocado a la celebración del Gran Premio de Europa que se iba a celebrar el 25 de julio —no equivocar con el Gran Premio de España pues fueron dos pruebas distintas.

En vez de cerrar la temporada veraniega, como venía siendo costumbre hasta esos instantes, la Semana Automovilística de San Sebastian pasó a abrirla dos meses antes de lo que había sido tradición. El cambio de fechas no fue la única novedad: la denominación Gran Premio de San Sebastián dejaba de distinguir la cita y pasaba a llamarse únicamente Gran Premio de España, el cuarto en la serie, Grand Èpreuve bajo la exigente normativa de la AIACR.

La Association Internationale des Automobile Clubs Reconnus había establecido en 1925 un límite de cilindrada de 1.500 cc con compresor en los vehículos homologables para el European Grand Prix —puntuable para el Campeonato de Constructores—, cuya primera edición tuvo lugar en el Gran Premio de Italia de 1923, y digo «en» porque San Sebastián 1926 supone todavía hoy la única ocasión de nuestra historia en que el Gran Premio del país correspondiente y el Gran Premio de Europa se celebraron en días diferentes y bajo reglamentos distintos.

El Real Automóvil Club de Guipúzcoa, el Real Automóvil Club de España y la propia AIACR consideraron que el éxito de la anterior carrera justificaba la segregación de citas. Por orden de importancia, el Gran Premio de Europa era más relevante y por elló cerró la Semana Automovilística como plato principal de la misma y mejores cuantías de premios, mientras que el IV Gran Premio de España la iniciaba porque, de nuevo, se admitían diferentes tipos de coches con el interés de fomentar la participación y el atractivo competitivo para público y turistas.

Con salida tipo Le Mans —los pilotos a un lado de la pista y sus máquinas al otro, totalmente paradas—, la carrera se propuso a 40 giros al trazado, como en 1925, sumando un total de 692'6 kilómetros descontado el viejo tramo de paso por Hernani, y la acabó venciendo Bartolomeo Costantini sobre Bugatti tras encontrase con el camino abierto por los abandonos de los Delage de Morel y Wagner.

No obstante, el italiano, lejos de aflojar el acelerador ante la comodidad de poder ver la bandera a cuadros en primer lugar, quiso dar espectáculo y encadenó una serie de vueltas rápidas antes de cruzar la meta, que lo llevaron a sacar una ventaja de 17 minutos sobre el segundo clasificado, Jules Goux, y a marcar una contundente media de 135'449 km/h, velocidad estimable para un vehículo ligero de peso por el combustible consumido, que, sin embargo, destacaba la enorme pericia del piloto de Vittorio Veneto por cuanto las ruedas no estaban precisamente para alegrías después de circular en el Lasarte-Oria.

Os leo.


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¡Gensanta!

Desahoga mucho saber que es viernes y comenzar la mañana dedicando el grito de guerra del gran Forges a los numerosos plastas que insisten, en redes sociales, mayormente, en que no nos conviene soñar despiertos con lo que puede hacer o no nuestro bicampeón mundial. ¡Gensanta, qué peña!

Si no teníamos bastante con aguantar a los otros —ver película de Amenábar—, los fantasmones de la seriedad han tomado posiciones para indicarnos qué pecados podemos cometer y cuáles no, y lo hacen ahora que el horizonte está plagado de interrogantes, porque como Alonso comience a obtener réditos en Aston Martin se evaporarán o agarrararán a cualquier chuminada, incluso por las solapas, al igual que hicieron cuando el asturiano abordó su aventura en Resistencia o el Dakar mismo.

El problema de raíz no es que soñemos con esto o con esto otro, sino la posibilidad de que acertemos sin el permiso de la «gente seria», elemento clave en esta historia, porque no seríamos nada sin ella ocupando los púlpitos, dando homilías y advirtiéndonos de los graves riesgos que conlleva no observar los preceptos del catecismo y las leyes divinas que Dios depositó en sus manos y sabiduría.

En lo que a mí respecta os diré que hagáis lo que os salga de las avellanitas al respecto del mañana del de Oviedo. Por desgracia no nos libramos del coñazo, al menos durante unos meses, pero recordad que vivía el dictador Franco cuando Moncho Alpuente y Desde Santurce a Bilbao Blues Band dedicaban una de sus canciones, del álbum Vidas Ejemplares, a los serios que hacían de aquella España un lugar inhabitable para los que no iban a misa los domingos o aspiraban a un futuro de diferente color al que ordenaba la autoridad competente.

«Adopte una expresión meditabunda,
si le plantean una cuestión profunda.
Y, cuando se confunda
diga que lo ha leído en ABC.»

Afganistán está plagado de estos especímenes, por suerte para nosotros, aquí sólo habitan en Twitter.

¡Gensanta, qué martirio! Os leo.


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Sono qui!

Haber regalado tantos puntos con tal de mantener vivo el drama y el campeonato, y no por este orden [Cars a la Carta], le ha supuesto a Ferrari llegar a Zandvoort con un puñado de obligaciones inexcusables, por decirlo en suave, y la más importante de ellas pasa por poner sus coches, en lo que queda de campeonato, en las dos primeras posiciones tanto en clasificación como en carrera, parte espinosa del asunto porque viene siendo el Talón de Aquiles de la italiana, ¿¡qué os voy a contar!?

Lo de ocupar las primeras plazas en clasificación tiene su aquél en que así limitamos los riesgos de que Mattia e Iñaki se enreden elaborando estrategias defensivas durante la prueba —¡patadón y p'alante!, que decía el bueno de Javi Clemente.


El resto requiere rezar mucho, mucho, muchísimo, para que Lewis y George estén entonados en Países Bajos y consigan la tercera y cuarta localización al terminar la cita, y puesto que el quinto lugar es de Fernando por legitimidad y tradición —también valdría un podio del asturiano con los Brackley boys detrás—, sería deseable que Max no superara la sexta posición final, o, en su defecto, churruscara la unidad de potencia de su RB18 y abandonara, que, a ver, no es un anhelo muy deportivo que digamos pero a Maranello le vendría muy bien, y no os pongáis esquisitos con esto porque en fútbol no se ve mal cruzar los dedos para que un tiro acabe en el palo o, en un penalty, para que el lanzador mande la pelota donde la colocó Sergio Ramos en la semifinal de la Champions del Real Madrid contra el Bayern de Múnich.

La teoría creo que está bien armada y ahora sólo falta concretarla a partir de esta tarde con la intención de llegar a Monza con el agua sin llegarnos a la barbilla. La Scuderia ya está aquí y únicamente queda gritar Forza!

Os leo.


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Pazuzu en Maranello
No sé vosotros, pero yo empiezo a percibir en La Scuderia una tendencia excesivamente marcada a hacerse el seppuku (harakiri de toda la vida pero dicho en culto), un exacerbado empeño en convertir a Verstappen en bicampeón del Mundo, un no sé qué ponzoñoso y dañino por machacar a Leclerc y Sáinz —incluso donde los expertos que no suelen dar una hablaban anteayer de territorio Ferrari—, quién sabe si para ofrecerlos en sacrificio a un sanguinario demonio ancestral y asegurar así años y años venideros de fortuna para la rossa.

No descarto que Pazuzu se haya trasladado con sus maletas a Maranello —tampoco lo afirmo, a ver—, pero si no hay Dios que entienda nada las razones deben estar en el otro lado, el de la oscuridad y las sombras. Max se muestra intratable y no desaprovecha ninguna oportunidad que se le presenta, como se ha vuelto a palpar esta tarde en Zandvoort, y lo raro es que la italiana sigue pareciendo que no hace nada para impedirlo...

Os leo.

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Oscuro objeto de deseo

Partiendo de que para fenómeno extraño (X-File) en Zandvoort ya hemos tenido bastante con la actuación de Ferrari, incluyendo la abducción del mecánico de Sáinz con su rueda, ¡glups!, lo de Yuki Tsunoda no deja de ser una simple anécdota de las tantas que sazonan nuestro mal llamado deporte... cuya ingenuidad no han entendido en Brackley ni los fans del heptacampeón.

A ver cómo lo digo sin ofender a nadie: la posibilidad de que un azar interfiera de manera artificial en el normal desarrollo de una prueba es amplia, lo ha sido siempre, y, desgraciadamente, se ha ido acrecentando con el paso de los años y la necesidad de los equipos fuertes de controlar parcelas cada vez más grandes de la competición a través de equipos cliente y pilotos que obedecen a su amo.

Da lo mismo que, en su día, Bernie y Nelson Piquet equivaran a la FIA simulando un percance en el Brabham que lo llevó directamente a garajes, que, más recientemente, Nelshino propusiera a Pat y Flavio provocar un Safety Car, o más cerca en el tiempo aún: que Toto Wolff (Mercedes AMG) ordenara a Esteban Ocon (Force India) que no molestara en pista a Hamilton, todo son manipulaciones aunque unas hayan acumulado peor fama que otras, y lo cierto es que Red Bull ha destacado por encima de las demás en este aspecto.

No pretendo liarme la manta a la cabeza, pero los que ya tenemos una cierta edad recordamos perfectamente que Milton Keynes usaba a Faenza para desarrollar sus coches haciendo uso y abuso de su posición privilegiada —era la única escudería con filial en 2009—, mientras los rivales lidiaban con las restricciones propuestas por la Federación, o que Toro Rosso interpretó papel estelar en la consecución del primer título de Sebastian Vettel en Abu Dhabi 2010, según afirmaciones de Jaime Alguersuari, piloto entonces de la italiana...

No es relevante ejercitar la memoria ahora, pero sí contemplar que en Mercedes AMG conocen mucho mejor que nosotros estas historias, y aún otras, y desde luego, con mayor probabilidad de certeza que todos los que han cerrado filas alrededor del honor de Alpha Tauri, jurando por sus zapatitos de primera comunión que lo de Tsunoda en Zandvoort ha sido «normal» y los que albergan alguna duda no tienen ###### idea de Fórmula 1.

Excepción hecha del comportamiento en redes de los hooligans del ser de luz que conduce el número 44, la respuesta de Brackley sí ha sido normal ya que el lance ha interferido en la carrera y su resultado, y esto no parece opinable. Ha dado la sensación de que se buscaba un Safety Car que mejorara las alternativas de Verstappen en el Gran Premio de Países Bajos y ha contado con dos intentos... no sé, un poco raro sí que ha sido.

Desde luego yo carezco de argumentos a favor o en contra, no como los que han negado la mayor sin siquiera saber qué le había pasado al monoplaza del japonés. El resto, como de costumbre, forma parte de la F1 y si pestañeas te lo pierdes, que diría en gran Gonzalo Serrano.

Os leo.


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[tenista]

Rozar el cielo

En el momento de escribir estas líneas queda sólo una prueba para cerrar la NTT IndyCar Series de este año y únicamente hay cinco candidatos al título: Will Power, Josef Newgarden y Scott Dixon (empatados), Marcus Ericsson, y con menos probabilidades Scott McLaughlin, y precisamente, éste último fue el vencedor del Grad Prix of Portland que reseñamos hoy.

Obviamente, la clave de la carrera estuvo depositada para los principales candidatos en gestionar las posibilidades de acariciar el cielo en Laguna Seca o, en su caso, de conseguir pasaporte para la fiesta final en Monterey para aquellos que mantenían esperanzas pero no tenían nada seguro antes de comenzar la penúltima cita del calendario —�lex Palou decía adiós definitivamente a sus aspiraciones de revalidar título, si es que alguna vez las tuvo tras estallar el affaire Ganassi [La ducha fría], y Patricio O'Ward, a pesar de su bravo desempeño en el Portland International Raceway, sencillamente no lo consiguió.

La carrera comenzaba con McLaughlin en posición de pole y una sorprendente ausencia de incidentes en las primeras vueltas, lo que permitió al neozelandés mantener la cabeza de la serpiente multicolor hasta su estreno de la calle de pits, momento en que Christian Lundgaard le tomó el relevo durante un puñado de giros, ya que, sobre el 25, el de Penske volvía a ser líder.
A mitad del Grand Prix, una vez resuelto el segundo cambio de gomas, McLaughlin seguía al frente con Will Power y Pato O’Ward a cola de su monoplaza, y con Newgarden y Lundgaard expectantes cerrando el Top 5 provisional. Scott Dixon ha enjugado en la práctica el haber arrancado desde la décimo sexta plaza, Palou sufre condenadamente para mantener el ritmo de sus rivales...

En la vuelta 83 de las 110 que contempla la prueba, Veekay hace un extraño que manda a Johnson contra el muro de la curva 1 y Dirección de Carrera decreta el único caution de la jornada. En la reanudación, la terna que gobierna la cita se mantiene inmutable: McLaughlin, Power y O'Ward, pero la fortuna tiene preparada una amarga sorpresa al mexicano, que giros más tarde perderá toda opción al desprenderse el lateral de su Arrow McLaren.

La bandera a cuadros rubrica la incontestable victoria de Scott McLaughlin, con dos de los principales aspirantes al título ocupando la segunda y tercera posiciones: Will Power y Scott Dixon. O'Ward debía contentarse con acabar cuarto. Graham Rahal lo hacía quinto.

Os leo.


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El carro y el burro

El contrato de renovación del Autodromo Nazionale di Monza en el calendario F1 precisa de una notable inyección de dinero público —no es la pólvora del Rey sino que sale del bolsillo de los contribuyentes, y lo hará, si es el caso, en un momento peculiarmente complejo en lo económico—, y el CEO de Liberty Media, Stefano Domenicali, no ha tenido mejor ocurrencia que recordar a las autoridades del circuito que la historia no es suficiente [F1, Domenicali avverte Monza: «La storia non basta più per avere un futuro»].

Negar la mayor en según qué casos supone pecado de estupidez supina y Domenicali acaba de cometerlo.

A ver, lo hablamos cuando El Principado supuestamente estaba en el alero: las carreras en lugares míticos para el aficionado y el deporte, como Monaco, Spa-Francorchamps o Monza, son las que prestigian una actividad que se iría al cagarrón si dependiese únicamente de figuritas en el aire como Jeddah, Bakú, Miami, Singapur, ahora Las Vegas, etcétera. Sochi ha caído por cuestiones políticas y, sin duda, aún se puede escuchar el llanto del gentío ante tamaña pérdida, ¡nos ha jodido mayo con las flores!

No soy quién para indicar nada a don Stefano, ni ganas que tengo, pero el desaparecido Ross Brawn —la bajada de perfil del británico sigue resultando antológica— nos compartió en 2017 los anhelos que albergaba Liberty para su nueva inversión, y no recuerdo haber leído nada de dinamitar la tradición que ha llevado a la Fórmula 1 donde está en estos instantes.

¿Necesita más dinero la norteamericana para que le cuadren las cuentas? Bueno, esto es comprensible y legítimo reclamarlo, lo que no resulta aceptable es poner el carro delante del burro y afirmar que es así como ha funcionado siempre, cuando son las carreras las que hacen grande un Mundial. Tal y como están las cosas, nuestra actividad sigue siendo costosa, previsible y sosa, proporcionalmente hablando y en comparativa con otras disciplinas, y si no fuera por el prestigio que aportan determinadas citas sería un campeonato más.

Domenicali sabrá lo que hace soltando este tipo de amenacitas flanderianas, pero intuyo que debería cortarse un poco por evitar que alguien le diga a la cara dónde puede meterse sus opiniones.

Os leo.


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[tenista]

Mi bigote y yo

Visto lo visto, La Scuderia se ha empeñado en que siga luciendo barba y bigote más allá de la Nochevieja de este año, y, la verdad, contrariamente a la impresión que puedo dar, lo cierto es que me lo he tomado bastante bien.

Ha sido bonito mantener la esperanza hasta el último instante, soñar que esta vez era la buena, que las campanas no repicaban por mí ni por todos aquellos tifosi que sostenemos la ilusión ferrarista incluso cuando caen chuzos de punta para la rossa y hace un frío de cojones ahí fuera, cuando los de la lógica y lo razonable alardean de que ya lo advirtieron.

Desde luego hay cosas peores, mañana es martes y 13, por ejemplo, o tener que leerme a partir de ya que Ferrari ha convertido en Campeón del Mundo de Pilotos a Max Verstappen y a Red Bull en Campeona de Constructores. Tengo mis ideas al respecto y las expondré en su momento, pero disculpadme si hoy toca estar al lado de Carlos y Charles, los tipos que han hecho todo lo posible para que las obligaciones del muro italiano no hicieran más daño del ocasionado.

Monza suponía mi no return point, a partir de Singapur sería descabellado continuar soñando. Sólo queda rezar para que Verstappen se corone cuanto antes y nos queden algunas carreras para comprobar que tenemos la mejor pareja de pilotos de la parrilla, y que el F1-75 ha sido una meravigliosa creatura a la que únicamente se ha podido parar rompiéndole las piernas a base de estrategias descabelladas. Il Cavallino le debe una a Leclerc, y a Sáinz otra.

Essere Ferrari! Os leo.


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[tenista]

Desde la Nostromo

Mi vida, ahora mismo, es lo más parecido a formar parte de la tripulación de la USCSS Nostromo tras haber recuperado el cuerpo de Gilbert con el facehugger bien agarradito a su cuello.

A Ridley Scott y los guionistas de Alien, El octavo pasajero, se les pasó argumentar debidamente que el gato Jonesy era ése octavo viajero al que aludía el título, que luego andaba yo aunque no quedó rastro de mí en la fase de montaje definitivo de la cinta —comprensible porque no era ni medio normal verme aparecer en la escena de la cena armado hasta los dientes y sin quitar ojo a la tripita y tórax de Kane—, y que el xenomorfo extraterrestre a lo sumo hacía de décimo en discordia.


Ojito con las cuentas, que las carga el diablo, porque el friquerío tiene explicaciones para todo y si había un felino dicen que en la nave tenía que haber roedores, y haceros idea de cómo debía andar de poblado el pasaje del mítico remolcador si sumamos la capacidad de estos para reproducirse, contemplando, además, los prolongados periodos en que carecían de depredador natural porque Jonesy también se sometía al hipersueño necesario para viajar en el espacio, por no hablar de que donde habitan los ratones suele haber abundancia de dípteros y otros molestos insectos...

Lo cierto es que al minino se le ve sanote, bien alimentado y tal, lo que siempre me ha sembrado dudas, y el alien se hace adulto demasiado rápido como para convertirse en un brutal depredador sin haber metido ni un gramo de proteína animal en el cuerpo...

En fin, conocer de antemano el argumento tiene numerosos inconvenientes —en mi caso haber perdido una oportunidad que ni pintada para haber alcanzado el estrellato en Hollywood—, pero también supone algunas ventajas, como la de dar más valor al tiempo transcurrido, presente y futuro.

La temporada está básicamente zanjada. Mientras la IndyCar mantenía a cinco candidatos a coronarse en Monterey como hizo definitivamente Will Power, carrera en Laguna Seca que ganó un �lex Palou que este año no contaba para el título, en Fórmula 1 hay quien se pone pino pino filipino valorando si Max Verstappen logrará convertirse en bicampeón del Mundo a falta de cuatro o cinco pruebas, lo que no deja de ser una manera como otra cualquier de bajar los brazos, de tirar la toalla, de aceptar que en el espacio nadie podrá oír tus gritos, que vaya definición del destino nos propusieron en el subtítulo de Alien.

Os leo.


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[tenista]

Mejor con casco

Si os soy sincero diré que no me esperaba el patinazo de Sebastian con Sergio Mattarella, Presidente de Italia —«Ho sentito che il Presidente italiano ha insistito affinché venisse eseguita l’esibizione. Ha circa 100 anni, quindi credo che sia difficile per lui andare oltre queste cose egoistiche» [Vettel contro Mattarella per le Frecce Tricolori: “Ha circa 100 anni difficile non essere egoista�]—, pero está visto que con el ascenso de nuestros grandes pilotos a las cumbres de la militancia quien no se muestra tonto de raíz acaba pareciéndolo.

Le ha ocurrido a Lewis Hamilton con sus excesos, y, por lo visto, Vettel tampoco ha sido capaz de evitar el daño que produce sentirse llamado por el destino a cambiar el rumbo de las cosas a la mayor brevedad posible.

La prisa, en una palabra, auténtico quid de la cuestión y alma de estos liderazgos de chichinabo, que parecen más indicados para proporcionar titulares de prensa y crear falsos debates que para modificar la realidad, pues, para más bemoles, suelen resultar demoledoramente contraproducentes porque tienen los pies de barro y no invitan a la reflexión.
Monza sí celebraba sus 100 años el pasado domingo —el egoísta Mattarella sólo calza 81—, y las Frecce Tricolori homenajearon la efeméride como hacen con cuantos eventos merecen por parte del Estado Italiano la escenificación del respeto que siente por ellos La República.

Nos guste o no, resultaba sencillo entenderlo antes de liarse la manta a la cabeza sacando las cosas de quicio, incluso —esto ya es cosa mía—, parecía mucho más adecuado no haberse quitado el casco con tal de mantener la boca cerrada, que abrirla para demostrar las pocas luces que se tiene en según qué asuntos, dar argumentos al enemigo, y empañar lo logrado en la lucha por hacer de nuestro planeta un lugar más habitable y mejor.

Vettel ha dejado KO a Vettel, él solito. Os leo.


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[tenista]

Notable alto

Hubo que sacar a Nyck del habitáculo de su Williams casi con cucharilla, pero al menos él no sobreactuaba como Lewis en Canadá, ni recurrió a la cachavita.

El frisón lo había dado todo en Monza, que ahora dicen que es un circuito no muy exigente para los pilotos, aunque qué queréis que os diga, en un estreno suelo fijarme en otras cosas: puntitos para su escudería, somanta al hijo del que seguramente ha pagado tantas pegas y peros, etcétera.

De Vries no sólo lo hizo bien en el Gran Premio de Italia sino que cumplió como si fuese Alexander Albon, que es a quien sustituía y suele rebañar puntos para el equipo y dibuja con trazo fino el techo que no puede superar Latifi.
En agosto Estefanía me preguntaba por una posible pareja Albon/De Vries en 2023 [Cars a la Carta], y yo le daba la razón: sería un puntazo para Grove. Y es que, a ver, hay conductores que se conforman con disputar Grandes Premios y existen otros que se dejan lo que no tienen intentando ser mejores en cada palmo que recorren de pista, básicamente porque si no aspiras a obtener un sobresaliente en tu primera participación en el Mundial F1 dificilmente conseguirás un notable alto.

Os leo.


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[tenista]

Historial delictivo

Se ha puesto muy buena mañana para recordar que nos queda semana y media de solaz y descanso, antes de meternos entre pecho y espalda el menú apretaíto que nos ha preparado Liberty para el próximo mes, y dando gracias a que tumbaron Rusia, porque de no haberlo hecho octubre empezaría el último fin de semana de este septiembre.

En fin, aprovechando tan amable coyuntura y que ando curando un molesto catarrazo que llevo a cuestas desde este pasado jueves, me apetecía echar el ratito recordando que no basta aplicarse a uno mismo términos como «irreverente» o «molesto», o «políticamente incorrecto», o «pollas en vinagre», y hay que demostrarlo pues obras son amores...


Salvo «pollas en vinagre», los otros conceptos no significan nada de puro gastados que han quedado en boca de los petulantes habituales. Son términos que venden bien en público, es obvio, pero como me decía un amigo hoy desaparecido: «Si sales en la ETB, ni radical ni alternativo», lo que no dejaba de ser un pensamiento bastante oteiziano, de Jorge Oteiza, a ver.
Bien, no salgo en ETB ni he sido fagocitado por el star system, a la vista está, así que por quedar a desmano en el visionado del blog a través de dispositivos móviles, os paso en compactado mi historial de delitos cometidos fuera de Nürbu por si pudiera seros de ayuda.

Comprobaréis que hay algunos enlaces caídos, que otros no llevan al lugar indicado, o que hay sitios donde mi nombre ha desaparecido de mis entradas suplantado por el del equipo editorial, ya que allí se respeta mucho al autor de las fotografías y se cita su procedencia, pero con el de los textos ser escrupuloso no resulta tan relevante —no importa, en [#Hemeroteca] tenéis material para hartaros y cubrir muchos huecos.

Mi afán con todo esto —siempre hay truco, ¿qué os creíais?—, no es otro que purgar mis abundantes pecados y aclararos, de paso, por qué estoy hasta la boina de aceptar invitaciones a participar en proyectos y programas, y por qué, en la actualidad, resultará complicado que me veáis lejos de mi territorio de caza salvo esporádicamente con mi familia del SafetyCast, y mientras ellos sigan queriendo, junto a Jero o Estefanía y Edgardo (Cars a la Carta).

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