Nürburgring, @josetellaetxe Opciones

[tenista]

Insuficiente [Ferrari]

Según nos contó Mattia Binotto, el proyecto SF23 echó a andar allá como a mediados de 2022, cuando Ferrari consideró más productivo concentrarse en el monoplaza para esta temporada que continuar adelante con el F1-75.

Dado el parecido razonable entre ambos vehículos, estamos, por tanto, ante una misma idea adaptada al nuevo entorno y prolongada en el tiempo, que, desgraciadamente, ha cambiado de capitán...

Siento amargar la fiesta rossa desde estas primeras líneas, pero recuerdo a los recién llegados que puedo permitirme ciertos lujos porque cuando tocaba critiqué la estúpida presión de la prensa italiana, porque desestimé que la opción adecuada el año pasado pasara por utilizar el mismo esquema 1 + 2 que usaba Red Bull con sus pilotos, porque, a pesar de mi baja sintonía con Binotto, argumenté que apartarlo no era la mejor de las ideas, y, en definitiva, porque la figura de Frédéric Vasseur me parece que no va a aportar nada de momento, mucho menos con un coche que se parece tanto al anterior.

Como decía hace un par de párrafos, el SF23 es una prolongación el F1-75 que se ajusta ahora a una mayor elevación del fondo curvado con respecto al asfalto y a una implicación más notable del alerón trasero en el ámbito aerodinámico que afecta a la zaga del vehículo. En este orden de cosas, los pontones con forma de cuchara se muestran ahora en una posición claramente horizontal, lo que permite que los caudales laterales medios y bajos adquieran mayor protagonismo en su viaje hacia el difusor.

A la hora de enfatizar esta filosofía de monoplaza rápido, conviene que no perdamos de vista la presencia de un conducto enfocado a alinear por aspiración la zona de batida de los flujos con el volumen central del coche, lo que podía indicar que el diseño no ha salido todo lo limpio que se desearía y exista cierta tendencia endémica a que el aire inferior genere turbulencias conforme se acerca a la zaga.

En principio diría que el SF23 supone una buena plataforma para defender la segunda posición obtenida en 2022, aunque, claro, creo que podemos coincidir en que no se trataba de eso.
Lejos del Red Bull para esta temporada, siempre bajo mi punto de vista, a los tifosi nos salvará que el W14 de Brackley no dé con la tecla, que ya sé que es una forma tonta de consolarse, pero bueno, es lo que hay.

Os leo.


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[tenista]

La liebre [Red Bull]

Red Bull corre contra el cronómetro, la Espada de Damocles y Satanás agazapado en la esquina. Más temprano que tarde debería comenzar a notarse que está sancionada con menos horas de túnel de viento y CFD para esta temporada, de forma que se ha sacado de la chistera un misil con el que acumular la mayor cantidad de puntos posible mientras sus rivales espabilan.

El RB19 de 2023 es una apurada del RB18 del año pasado, que en vez de mirar tanto al alerón trasero, como hacen Ferrari y Mercedes AMG, por ejemplo, sigue posando su vista en el difusor y suelo curvado, como si no se hubiese modificado la distancia con respecto al asfalto ni existiera pánico al porpoising...

Milton Keynes ha sacado adelante un monoplaza que va más pegado al piso porque goza de una downforce más rentable. La percepción de que el coche baja de alguna manera no se debe a ningún efecto mecánico, sino a la brutal extracción de aire a la que es sometido el suelo del vehículo desde los laterales, que genera un déficit de fluido en el difusor que es necesario compensar mediante dos pequeñas gateras abiertas situadas una a cada lado de la zaga.

El milagro, si es que lo hay, reside en que Red Bull sigue entonada como si los cambios de escenario técnico propuestos en 2023 no existieran, circunstancia que sí ha comprometido el camino abordado por su inmediatos competidores.

Así, el RB19 se comprime y obtiene lo que necesita del fondo curvado debido a un tallado de los pontones enfocado a acelerar el aire circundante para que vacíe el suelo y azote generosamente la parte superior del difusor. Proporcionalmente hablando, el trasto anglo-austriaco necesita menos ala trasera, de forma que va más rápido en recta y curva porque cuenta con suficiente apoyo aerodinámico y una menor resistencia al avance.

El RB19 es un vehículo crítico, muy necesitado de aire limpio, pero esto no resultará relevante mientras sus perseguidores reaccionan y Red Bull sigue sumando puntos. Luego, Dios dirá...

Os leo.


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[tenista]

El hombre blanco

Incluso me apetecería volver a calzar las botas de pocero si no lleváramos años en Nürbu señalando al capital árabe como El Dorado al que apuntaba la Fórmula 1, desde mucho antes de que Bernie fuese apartado por Liberty Media.

No, no se trata de que los dólares árabes acaben controlándonos —supongo que ya lo hacen—, todo esto consiste en que ellos se limiten a poner el dinero para que lo gestione el hombre blanco, único ser sobre el planeta Tierra capacitado para llevar nuestro deporte a las más altas cotas del espectáculo y el rendimiento económico. Ben Sulayem ha supuesto el borrón inevitable en el programa, el árabe ingenuo que pensaba que no iba a suceder nada porque un dubaití se alzara con el cayado de mando. Por suerte para todos, God, el dios de los británicos, ya ha enseñado a Mohamed el camino a seguir: por mucha pasta que pongan sus compiyoguis cuando compren el negocio, que acabarán adquiriéndolo, el orden natural de las cosas hará que un inglés blanquito gobierne la máxima disciplina, porque esto es así y porque es bueno para todos, ya sabéis.

Os leo.


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[tenista]

Mutant chronicles

No podíamos empezar la temporada de mejor manera, pero conviene no olvidar que Fernando ha hecho lo que viene siendo costumbre en él, esta vez, sí, con un vehículo que le ha permitido brillar como hacía tiempo no veíamos, lo que ha facilitado que hayan surgido de debajo de las piedras multitud de alonsistas de toda la vida.

En líneas generales no me gusta el alonsismo de toda la vida que únicamente aparece cuando hay algo que festejar.

Tampoco me han gustado las insinuaciones que ha hecho Martin Brundle durante la retransmisión, ni el suma y sigue de parecidos razonables que se están encontrando al AMR23. Me gusta el ambiente festivo que reina en estos instantes, la felicidad que embarga al Nano, el aterrizaje forzoso de todos esos que hasta anteayer negaban la mayor y hablaban de venta de humo, y, por supuesto, reconocer en un tercer cajón del podio la capacidad milagrosa de que lluevan santo tomases como si no cupieran en el cielo.

Entre esos que hoy reconocen que Alonso es capaz de hacer cosas magistrales cuando dispone de herramienta y llegar muy arriba cuando el monoplaza chuta, se encuentran también los que le han negado todos estos años la posibilidad de destacar porque sabían perfectamente que el asturiano, con coche, podía estropearles la escaleta. ¡Oh Dios, ahora hasta Marko tenía posado su ojo en el de Oviedo, y Toto casi que ya lo sabía...!

El mejor de todos sigue siendo Szafnauer, ya me entendéis.

En fin, la guerra ha comenzado, y lo sé porque el alonsismo bueno ya nos está diciendo a los alonsistas malos cómo debemos comportarnos, en qué debemos creer y en qué consiste eso de amar este deporte apasionadamente, pero sin pasarse, con la puntita, no nos vayamos a parecer a los británicos, holandeses o mexicanos, por citar sólo un puñado reconocible de ejemplos.

A estas horas los pies de los cansinos caminan apresurados por los pasillos del claustro mientras sus sotanas rozan el suelo. ¡Ha vuelto! —sinceramente, no sé de dónde—, y sienten la pulsión de decírnoslo, de señalar el horizonte, de advertirnos de los pecados y tentaciones que nos acechan como creamos por encima de nuestras posibilidades. Les atenaza la urgencia de demostrar que siempre estuvieron allí, y son felices fingiendo, y yo con ellos, básicamente porque a Fernando le importa un carajo que lo adulen ahora, ya que sabe perfectamente de qué va la película.

Vales lo que tu última carrera, dicen, y de momento no podemos quejarnos.

Os leo.


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[tenista]

Siete mil

El lunes de la semana anterior cubríamos las siete mil publicaciones en Nürbu, concretamente hablando del AMR23 [El de Fernando (Aston Martin)], circunstancia que, visto lo visto este pasado fin de semana, tampoco supuso mala manera de celebrar tan grata efeméride...

Bueno, os prometí que completábamos este tramo y mencioné que luego Dios diría; y aquí andamos, un poco sin rumbo fijo y un mucho disfrutando de lo que nos regala cada jornada. En principio creo que llegaremos juntos al próximo 3 de agosto, instante en que podremos celebrar los 16 años de El Infierno Verde. Pasada esa fecha, con vuestro permiso dejaremos otra vez que sea el Altísimo quien nos indique si todavía queda océano por delante o toca empezar a buscar puerto.

Os leo.


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¡Quiero pediros un favor!

Por favor, queridos compis del Foro, dejar una reseña en este tema para convencer a Josete y que no deje de escribir desde su inmensa sabiduría.

[tenista]

Historia de un amaño

Te tienes que reír. El individuo que confesaba en Lucky que había metido la mano en el final del campeonato de 1981 [La familia Reutemann pide el título del 81 tras la confesión de Ecclestone], hurtando al Lole las mieles de su bien merecido primer título Mundial F1, se nos ha puesto más digno aún y ha admitido recientemente que «también» participó en el robo a Felipe Massa en 2008...
Hablar con Bernie es como interrogar al zorro sobre lo que ha pasado con las gallinas, y da igual cuándo leamos esto.

Ya sé que es mucho pedir, pero el mínimo rigor periodístico debería llevar a cualquier entrevistador a comprobar lo que dice el entrevistado, siquiera por decoro profesional y orgullo torero, tirando, por ejemplo, del documento oficial de la FIA sobre lo acontecido durante el juicio farsa que montó el Presidente de la Institución contra Flavio Briatore y su equipo en 2009, más que de cualquier otra fuente que tradujo interesadamente lo que allí se exponía [World Motor Sport Council, Dossier 210909] porque la verdad nunca debe estropear un buen titular.

No puedo con mi vida con estas cosas, lo digo en serio. Da igual que ante el Consejo Mundial Nelsinho Piquet admitiera que la idea de provocar la salida de un Safety Car fuese suya y terminaron considerándola sus superiores. Para cierto sector de nuestro mundillo resulta irrelevante todo esto y que quedara desmontado que la renovación de Piquet jr. estuviera supeditada a su peculiar contribución al éxito de Renault, o que, finalmente, la Justicia Civil terminase anulando las sanciones de la FIA porque Pat Symonds y Flavio Briatore no gozaron de las suficientes garantías procesales en su defensa, ya que desbordaban los testimonios anónimos y los testigos protegidos.

Digo que todo da lo mismo porque llega Bernie y te lo arregla...

No me extiendo. Soltar: «Tuvimos suficiente información a tiempo para investigarlo. Según los estatutos deberíamos haber cancelado el Gran Premio Singapur bajo estas condiciones. Eso significa que nunca hubiera contado para la clasificación del Mundial. Entonces Felipe Massa se habría convertido en campeón y no Lewis Hamilton» [Ecclestone bricht Schweigen über F1-Skandal: Schumacher wäre alleiniger Rekordweltmeister], convierte al Boss en colaborador necesario y en prevaricador —Bernie era entonces el jefazo de Fomula One Management—, de uno de los amaños más ridículos que ha vivido nuestro deporte, aunque las noticias y relatos incidan en la perversa versión oficial.

En Nürbu hemos sabido siempre que el mayor beneficiado del Crashgate no fue ese piloto español al que siempre se enmierda, as usual, sino Lewis Hamilton, razón por la cual a mi Felipe se le roba la corona por la cara, y se destapa el pastel, que todo el mundo conocía, sólo cuando el resultado de 2008 resulta irreversible por mucho que Bernie y demasiados papanatas hayan decidido derramar algunas lagrimillas ahora.

Iluso de mí, me he aprovisionado de palomitas por si el inglés, aprovechando que está en racha, suelta la lengua a pasear y nos cuenta de primera mano qué papel interpretaron Mosley y él en 2007.

Os leo.


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[tenista]

Non succederà più
Ya es mala suerte que con la cantidad de gente maja que hay en el mundo nos haya tocado en Brackley una concentración anormalmente alta de gilipollas.

Se me caen los calzoncillos cada vez que miro a Wolff y trato de imaginar cómo habrían resuelto la patata caliente de 2022, no sé, un Colin Chapman, un Enzo Ferrari, Peter van Straten, el mismísimo Ross Brawn de finales de 2008. Mil maneras de comportarse como un idiota y el austriaco tuvo que elegir la peor de todas: hacer trizas el reglamento recién estrenado.

Años de jugar con ventaja, quizá que Susie no le ha mandado lo suficiente a dormir en el sofá, el contacto cercano con el lilas de Lewis; acaso mil y un azares inconfesables o que en Milton Keynes le dedican misas negras o rituales vudú en cuanto asoma la luna llena, yo qué sé, Toto está irreconocible, salió a cazar enemigos y ha caído enredado en su propia trampa.

Estuvo mal prescindir de Valtteri en una sesión crítica, peor fue confiar en que bastaba contar con un heptacampeón en casa, y garrafal llorar tanto por la pupita que hizo Michael Masi en Abu Dhabi 2021...

Al diablo se le ocurre pensar que Adrian no iba a tener respuesta ante una elevación del fondo curvado de tan sólo 25 milímetros en los bordes. El de Stratford-upon-Avon comparte vecindad con William Shakespeare y la pareja de investigadores privados Shakespeare & Hathaway, se le considera genio porque sabe esperar y ha hecho de la paciencia un arma letal, normal que a Max no lo pille un galgo ni siquiera en 2023.

Matar a Ferrari era relativamente sencillo, joder a Red Bull supone palabras mayores y Mercedes AMG ha vuelto a errar el tiro. Wolff no es muy listo y viene siendo hora de decirlo bien alto. Puedes controlar a la FIA y obligar a modificar las reglas pues tu peso político es descomunal, dolorcito flanderiano en la espalda de Hamilton mediante, pero en corto la mentalidad Adrian Newey te ganará siempre porque es como Messi en el campo y a velocidad y capacidad previsora y resolutiva no lo supera ni Dios.

También es verdad que perdemos todos. Años preparando una Normativa más ecuánime y han llegado los niñatos de Brackley a imponer su criterio para que al final tengamos otro más de lo mismo. Hamilton no valía este esfuerzo...

Sin coche que lo respalde el británico se diluye, y no nos equivoquemos con los sesudos análisis que circulan por ahí: han sido el boss y su pupilo quienes han dibujado antes de Arabia Saudí un panorama desolador. Max apunta a vencedor en 2023 con el codo fuera del habitáculo, básicamente porque sigue habiendo imbéciles que sustantivan como determinante el supuesto puntito racer del marido de Susie, cuando el asunto no da para más. Ni Toto ni Lewis están para pelear en aguas revueltas. Lo suyo era vencer en superficies cómodas, imponer su criterio en territorios amables, donde lo mismo pedían a Bottas que no atosigara al líder o renunciara a una victoria, que esperaban tranquilamente a que Red Bull o Ferrari se desinflaran.

Y eso, que os leo...


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El hoplita
Años rogando a Carlos que comenzara un temporada sin tomarse tanto tiempo como tenía por costumbre, va el cabroncete, nos hace caso, pero nos toca un cambio de ciclo en Maranello, que es como estrenar escena en el Apocalipsis según San Juan...

Lo bueno de todo esto —lo tiene—, es que se nos van viendo los costurones a todos y para algunos ya resulta tarde ocultarse.

No hay Ferraris buenas o malas, existe una Ferrari a secas, tendente al drama y gobernada ahora por un señorito que responde al nombre de John Elkann, capaz en su día, anunciando a Charles Leclerc como sustituto de Kimi Raikkonen, de matar lo poco que nos quedaba de Sebastian Vettel vestido de rosso, o de apartar recientemente a Mattia Binotto para que el timón de La Scuderia en la remontada lo lleve Fred Vasseur.

Así, a ojo de buen cubero, calculo que a lo debido hasta el momento habrá que sumar tres o cuatro temporadas más de sequía, pero tampoco os lamentéis por los tifosi, fuimos forjados en la Fragua de Vulcano sección «irreductibles», y aguantaremos lo que no está escrito así caigan chuzos de punta y haga ahí fuera un frío de cojones.

Carlos, sí, Carlos, ni me he olvidado ni pretendo esquivarlo, ya que donde Il Predestinato lo tenía todo para reverdecer las atmósferas que rodeaban a Michael Schumacher en su etapa de esplendor —de Kimi nadie se acuerda, ni de Fernando, of course!—, el madrileño nos ha salido china en el zapato del monegasco y sus entregaditos, y, ahora mismo, lidera las escasas posibilidades que tiene la de Il Cavallino este año.

Y ni tan mal si fuésemos tan equidistantes como parecemos en redes sociales, pero este escenario no se corresponde con la realidad, ya que para demasiada gente equidistante el madrileño no puede superar a Charles ni portar la llama de Ferrari ni poyas en vinagre. No, no y no, y como alguien insinúe que sí dejarán de respirar hasta que les den la razón...

¿Qué hacemos con el hoplita? Yo lo tengo meridianamente claro: disfrutar de él porque ha cerrado filas y se lo está currando en un instante, además, en que a Manarello le sobran llorones, ruidos y politiqueos.

Os leo.


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[tenista]

Hacer que merezca la pena



Todo puede esperar a estas horas, así que dejaremos a Checo para dentro de unos días y también desmenuzar esa cueva de perdedores que habita Brackley, y no, tampoco os lamentéis por mí ya que hace mucho que estoy amortizado aunque mis espaldas pueden seguir aguantando todos esos pecados que os han lanzado esta tarde a la cara los apasionaditos de siempre, los melifluos, los regulín regulán, los de la Hermandad del Pero y la Cofradía del Belén Viviente...

Hayas llegado a este deporte a la edad que sea, por el medio que sea, tienes un serio problema si no entiendes todavía por qué Fernando es el mejor piloto de las últimas dos décadas y por qué sus 100 podios son tan especiales. Ni un regalo ni una alfombra roja, normal que Jackie Stewart lo tildara de maestro y Emerson Fittipaldi de genio. Los mediocres buscarán hincarle el diente por aquello de parecer moralmente superiores, pero, ahora mismo, sólo hay un piloto capaz de levantarnos de la silla luchando por un miserable tercer puesto, y le joda a quien le joda, es asturiano y sigue peleando contracorriente.

Os leo.

[tenista]

Loser
Comprendo —de verdad que lo hago, aunque no me resulte sencillo—, esa tendencia tan arraigada en muchos espesitos de los nuestros, por lamer públicamente la bota de quien no merece tanta saliva. Intuyo que imaginan que Roma, no sé si en esta vida o en la siguiente, les acabará dando unas chuches como pago a sus servicios, total, ayer se trataba otra vez, de ese español que no encaja en el discurso oficial del Fair Play ni en las homilías de los santurrones que sufren orgasmos cuando al de Oviedo le va mal.

En el Gran Premio de Arabia Saudí sucedieron únicamente dos cosas: la FIA no anduvo lista en la aplicación de una sanción, como de costumbre, y una escudería hizo un uso torticero del Reglamento para conseguir un puesto que no supo obtener en pista con ninguno de sus dos coches... Hombre, llamar a esto «ser listo» es de ser muy palanganero o bastante idiota.

En la justicia civil, por ejemplo, tu retuerces la ley par sacar beneficio y lo mínimo que te cae es el pago de costas. Sí, ya sé que nuestro deporte es un oasis de despropósitos y que Mercedes AMG salió de rositas con su jugarreta, pero ya que estamos, procuremos llamar a las cosas por su nombre y no encumbremos a quien no es otra cosa que un mierda de libro, y me explico, no sea que alguien pierda el sueño por lo que acabo de escribir.

El error inicial cayó en el zurrón de la FIA. No supervisó adecuadamente el cumplimiento de la sanción de 5 segundos en el coche dorsal 14 de Aston Martin, y pasando por alto que a lo peor no estuvo bien (supuestamente) que el gato tocara el monoplaza, dio por bueno que la penalización había sido satisfecha, lo que originó que los de Silverstone siguieran compitiendo como si tal cosa.

Bien, lo de Brackley merece capítulo aparte porque hay que ser muy mierda para trasladar un posible error de la Federación al equipo contrincante.

Si fueron conscientes de la metedura de pata, lo lógico, deportivamente hablando, habría sido advertir a Dirección de Carrera para que la enmendara. Pero no, Wolff y sus canallitas se guardaron la reclamación hasta que Aston Martin había consumido su margen de rectificación, y entonces la pusieron sobre la mesa para que la verde pagara por la inoperancia (supuesta) de los comisarios y el tercer cajón del podio le cayera del cielo a George Russell...

Honestamente lo digo: para justificar este tipo de cosas hay que ser al menos tan mierda como los de Mercedes AMG.

No es una cuestión de dinero, como se vino argumentando, sino de limpieza deportiva, y tampoco voy a gastar mi energía en explicároslo. Compites en una disciplina que se hace llamar deporte y lo mínimo que se puede exigir es que asumas que hay actitudes que no son de recibo por mucho que retuerzas la realidad como un trapo de cocina. Y no, trasladar un posible error de los comisarios a un competidor y su escudería, ni es limpio ni aceptable, es de mierdas y de perdedores, y conviene señalarlo.

Os leo.


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Mario Trucco
Cuando lo conocí ya la niebla cubría sus ojos. Lo que más me impactó fue su voz: calma pero fuerte, con palabras que hacía mucho no escuchaba. En cierta forma, me llevó a una lejana niñez donde la radio y los periodistas hablaban a su audiencia de otra manera, ¿más culta quizás?

Hacer un recuento de todo lo que hizo Mario Trucco en su dilatada carrera es un poco repetir lo que colegas y medios han dicho de él. Su aporte al periodismo, al periodismo marplatense, es algo por lo que siempre se le estará agradecidos.

Hoy quiero dedicarle unas palabras al Mario que conocí, aquel a quien, me declaro en deuda, no pude acercarle mi tesis sobre Fangio para que la escuchara. Ese Mario que, cuando hablamos la primera vez, me abrió las puertas de su casa —«vení cuando quieras menos los miércoles, ese día nos juntamos con los muchachos»— y las de su memoria.

Con Mario, con su forma de hablar y recordar (quisiera llegar a su edad con su misma lucidez), me sentí transportada a aquel accidente en 1949. Se disputaba el Gran Premio Ciudad de Mar del Plata. La curva mezcló a los pilotos y, con el estruendo, todos pensaron que había sido Gálvez el que perdió la vida. «Era una de mis primeras coberturas con el diario. Pero yo no me acerqué al lugar del accidente. Era joven, tendría unos 18 años. Uno de los fotógrafos que estaba conmigo me dijo que no fuera. Pobrecito. Había quedado destrozado». Era Adriano Malusardi quien nunca terminó la curva.

Así, también compartí con él otros recuerdos surgidos en la redacción del Diario La Mañana y el de aquel pibe que se cuela en la foto —en la instantánea, El Chueco explica una maniobra con sus manos a un reducido grupo de periodistas totalmente entregados; tras el maestro, recortado por el encuadre, apenas un chiquillo vestido con camisa blanca y saco negro, que, con el tiempo, se convertirá en uno de los profesionales más respetados de la Argentina.

«El pibe que se coló en la foto»

Y Rosita, su compañera. Siempre aparecía en la conversación ya fuera porque «le estoy dando trabajo» o porque dejábamos para otro día buscar revistas y demás ya que era ella quien lo ayudaba a bajar las cosas.

De Mario me quedo con su profundo conocimiento del deporte (y de todo...), con su hablar pausado, su voz profunda, y con el agradecimiento infinito por haberme concedido un poquito de su tiempo.


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Gracias por los favores recibidos

Recuerdo con ternura aquella época que me tocó vivir, en que la sección de anuncios por palabras de los diarios rebosaban gratitud por los cuatro costados: ¿alguien de casa se había curado de una enfermedad?, «gracias por los favores recibidos»; ¿la niña o el niño habían superado unas oposiciones?, «gracias por los favores recibidos»; ¿la tía Julia se había acordado de ti en la herencia?, «gracias por los favores recibidos»...

El mensaje iba dirigido al Cielo pero las que hacían caja eran las cabeceras, tan celosas ellas de cubrir gastos a fin de mes, y ojito, pues no era lo mismo publicar el agradecimiento en un periódico de provincias que en el conservador y monárquico ABC de la capital del Reino.

En fin, con esto de Checo en Red Bull hay muchísimo que agradecer, no al Altísimo, obviamente, sino a la denodada labor de zapa de la prensa británica, que, incapaz de contarnos qué se cuece entre las bambalinas de Brackley, ha decidido posar sus ojos en Milton Keynes por ver si socava al coco que ya ha metido dos goles por la escuadra a Hamilton y luce en el campo con posibilidades de encajarle el tercero.

Y es que sí, aunque duela leerlo el heptacampeón también juega este partido, como disputó el del año pasado, igualito que le tocó a Sebastian cuando era Lewis quien lo destrozaba en pista, cuando el de Heppenheim no soportaba la presión o Ferrari simplemente no llegaba a la suela de los zapatos de la excelencia anglo-alemana tanto en fábrica como sobre el asfalto. Eran otros tiempos, sin duda, también para los medios anglosajones.

Sergio viene que ni pintiparado para la nueva versión del catecismo. Cuando no está Verstappen llega él, cuando Max necesita apoyo también está él; suma para el equipo y muestra su mejor cara en cuanto le dejan. Nadie diría que el de Guadalajara no hace exactamente lo que tanto se alababa en Valtteri Bottas durante su etapa en Mercedes AMG, salvo porque los chicos de la british press afirman lo contrario con la colaboración necesario de los especialistas y el hooliganismo mexicanos.

Bien sabéis que he rezado mucho por Pérez en Nürbu y lo feliz que me hacen sus éxitos y hazañas. Lo disfruto, y me satisface más poder hacerlo con un piloto que en 2013 no era el tipo que necesitaba McLaren pues poco menos había tocado techo en su carrera profesional y, según los expertos, ni podía ni iba a dar más de sí.

Prácticamente han pasado 10 años desde aquello y ahora es el sujeto de los malos rollos en Red Bull, porque supone una china en el zapato de su compañero y precisa que Horner sea valiente y le dé alas... ¡claro que sí, guapi!

No me gustó la manera en que Verstappen se sacó el puntito extra en Jeddah el domingo pasado, como tampoco me gustó que obligaran a Bottas a renunciar a su victoria en Rusia 2018 en favor de Hamilton. Las escuderías saben con qué tipo de fuego juegan a estas cosas y dejo que hagan porque tampoco puedo hacer otra cosa que seguir disfrutando cuando Checo destella incluso a pesar de su muro. Y lo agradezco, y espero más, desde luego, aunque no me llegue la calderilla para publicar «gracias por los favores recibidos» en la Autosport, por ejemplo.

Os leo.


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[tenista]

El 2000GT, el Ferrari japonés



La pieza que visitamos hoy en Nürbu es considerada por muchos como uno de los deportivos más bellos de todos los tiempos, aunque, por increíble que parezca, también tenemos que viajar hasta los sesenta del siglo pasado para disfrutarla en toda su magnitud.

No es que actualmente escasee la creatividad, todo se reduce a que antiguamente se trataba de aunar belleza y prestaciones sin atender tanto a circunstancias que hoy las comprometen. Así las cosas, las fábricas producían coches que colmaban a sus clientes en todos los aspectos y en el más amplio sentido de la palabra, desde el estético —solía ser una prioridad— al mecánico, y sin que importasen los consumos, las emisiones o las veces que había que pasar por el garaje por temas de mantenimiento.

Ferrari había alumbrado en 1962 su fabuloso 250 GTO. Tan sólo cuatro años después, Lamborghini ponía en la calle una de sus más radicales e innovadoras propuestas, el Miura P400, y, al otro lado del globo, Toyota buscaba satisfacer las ansias deportivas de una clientela muy venida arriba con el amplio eco que estaba cosechando el motorsport en el país del Sol Naciente, sacando de sus cadenas de montaje el 2000GT de 1967, nuestro protagonista, trasto del que únicamente se produjeron 351 unidades hasta 1970, un biplaza que no pretendía medirse con los santones italianos pero sí con el Porsche 911.

Con una configuración de motor delantero y tracción trasera, el 2000GT era potente y a la vez estable, lo que facilitó su inmediata colocación en un nicho comercial que no buscaba correr riesgos pero disponía de dinero para gastarlo adquiriendo caprichitos. No obstante, su éxito en Estados Unidos y Europa permitió romper rápidamente este sutil techo de cristal y convertirlo en un codiciado objeto de deseo para conductores con ansias de encontrar su nervio y domarlo, además de ligar con él, of course!

La intervención de Yamaha en la fase de ensamblaje complicó bastante la culminación de este anhelo. El propulsor atmosférico de 1.998 cc consistía en un 6 cilindros en línea con doble árbol de levas, que entregaba 150 caballos de potencia a 6.600 revoluciones por minuto, con un par nominal de 175 Nm a 5.000, en cuarta marcha, la directa. Del resto se encargaba un minucioso montaje que transmitía pocas vibraciones al habitáculo y aseguraba un buen agarre al suelo en todo tipo de terreno, así como una notable velocidad punta y una estupenda respuesta a las órdenes dadas desde el volante.

El Toyota 2000GT era una virguería dócil y fiable, pero, sobre todo, bonita hasta decir basta gracias a su carrocería creada por Satoru Nozaki.

El modelo 1/43 que traigo esta tarde al blog pertenece al catálogo de Kyosho a esa escala, que, como podéis apreciar en la imagen de más arriba, responde perfectamente a los estándares de la marca japonesa: buen acabado a partir de la copia de una escultura hecha a mano que no olvida ni la fidelidad ni el detalle.

Os leo.


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[tenista]

Los �ngeles del Infierno

Otmar no es Mufasa a pesar de haber nacido el 13 de agosto bajo el signo de Leo. Le sobra esa confianza que da apostar a que McLaren no va a llegar y será posible continuar fingiendo después del verano con lo recolectado en invierno y primavera, pena que Pierre y Esteban alberguen otras ideas al respecto...
Alonso por viejo, Piastri por racimo de uvas que desdeñaba por verdes el zorro, a Szafnauer le queda agarrarse a lo que lleva entre manos porque a la guerra se va con lo que se tiene y no con lo que uno desearía. Pena, insisto, en que como Alpine encadene dos Albert Park consecutivos, el sueño húmedo del astro de llevar equipos puede tornarse pesadilla porque, como nos decía Concha en el pretérito pluscuamperfecto de Nürbu: quien nace barrigón, de más está que lo fajen.


Parecía complicado eso de ser la escudería más dramática de la parrilla con Ferrari en el campo, pero en Melbourne la francesa ha rizado el rizo con tal de superar a la italiana. P4 y P10 antes de la última resalida, y, después nada, sencillamente nada porque Enstone disputa el Mundial 2023 como pollo sin cabeza y en el pifostio que montó la FIA como postre de la carrera no quedaban alpines en pista, ya que no había nadie en el muro que recordara a sus pilotos que para sumar hay que llegar a meta y que conviene, luego, al menos devolver el monoplaza a garajes, a poder ser intacto, por aquello de cuidar del presupuesto común.
No era Fernando el año pasado, era Otmar, obviamente. El rumano-estadounidense no calibró entonces lo que suponía valorar al asturiano en plan Raimon Duran. Pasó olímpicamente de que los récords de salto desde la estratosfera están en manos del mediático Felix Baumgartner, con 53 años ahora, y del hombre que lo batió: Alan Eustace, con 66 primaveras en el momento de escribir estas líneas; Sufufu saltó al vacío en 2022 como quien se tira a una piscina, buscó excusas, pero lleva camino de darse una nueva hostia.

Ocon ya anda pidiendo un Aston Martin, y es que fiarlo todo a que Woking no reaccione y deje libre el liderazgo de la montonera es mucho fiar. Tarde o temprano BWT descubrirá que ha apostado a mula vieja con Otmar Szafnauer, Renault también recibirá el aviso y se acabará la magia, y desaparecerá —al menos lo espero— esa idiotez que se articula alrededor de la idea de que la Fórmula 1 no puede vivir sin maderos como Szafnauer o el ínclito catalán que denosta el sofá como lugar de análisis, sin atender a que el FSB, la CIA, el Mossad o la DGSE, por ejemplo, procuran separar sus agentes de campo y sus analistas porque los primeros siempre se consideran elementos contaminados.

Szafnauer no vale para su cargo y da igual cuando leamos esto. Tocaba sumar puntos en Australia, abrir ventana con el único rival con capacidad de afear el historial a su escudería a final de temporada, pero el capullete prefiere reventar el drama ferrarístico, profundizando en la imagen esa de que un equipo de Fórmula 1 puede resultar más cachonda que Los �ngeles del Infierno tras una noche de farra y exceso de sustancias pecaminosas. Y Otmar lo consigue; a fe mía que lo hace con gilipollas como los que siguen riéndole las gracias...

Os leo.


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[tenista]

Fantasías animadas

La paciencia no es una de nuestras virtudes y el sentido común tampoco es de los que utilizamos a menudo, luego está la rentabilidad que aplicamos a todos los fenómenos que nos rodean, incluso a la amistad y el amor. Todo debe tener un por qué y así nos luce el pelo...

Que se esté criticando a Oscar Piastri por su bajo rendimiento en McLaren (¿?) tiene mucho que ver con todo lo que acabo de exponer en el primer párrafo.

El chaval no nos debe nada a cambio de la confianza que depositamos en él por escuchar a cuatro imbéciles que decían saber que llegaba a la F1 para comerse el mundo, empezando por Fernando, of course! El australiano necesita crecer como piloto de la máxima categoría y precisa tiempo y toneladas de paciencia por nuestra parte, máxime con un hierro como el MCL60 y un compañero como Norris, y es obvio que no hay que tener dos dedos de frente para entender que con tres carreras a cuestas, cualquier crítica sólo sirve para limpiarse con ella salva sea la parte.

El pupilo de Mark Webber corre el riesgo de convertirse en un consumible, de los tantos que hemos tenido, gracias a la intervención de los especuladores y los apresurados cantaores de saetas vendehumos que habitan nuestro pequeño mundo [Oscar, pongamos por caso]; y yo que vosotros no lo haría, que decía el lugareño al forastero mientras éste apoyaba su mano en las cachas del seistiros.

El chiquillo no merece este trato cicatero y a nosotros se nos arroga la madurez suficiente como para mostrarnos generosos, siquiera hasta poder comprobar cómo evoluciona el McLaren y ver cómo se adapta el novato al entorno, a la máquina, y a un Lando que continúa mejorando como los buenos caldos, a pesar de los pesares, cabe decir, que vaya comienzo de temporada se está marcando la de Woking.

Os leo.


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[tenista]

Estaturas humanas

Debería ser considerado crimen de lesa majestad comparar a Carlos Alberto Reutemann con Felipe Massa, pero puesto que se está cometiendo estos días con nocturnidad, alevosía, dolo e ignorancia manifiestas, permitidme que que reflexione un poco, aquí, echando el ratito en Nürbu.

Independientemente de lo que considere Cora Reutemann [«La famiglia»] y los numerosos aficionados que reclaman la reparación al argentino, considero que el Lole se habría sentido plenamente satisfecho y reparado conociendo la confesión que hizo Bernie Ecclestone a Manish Pandey en «Lucky!», ya que era piloto de batir a sus rivales en pista con la finura y velocidad que lo caracterizó siempre. Humanamente hablando, Carlos Alberto jamás habría aceptado que Nelson Piquet hubiese sido desposeído de su primer título tras saberse que fue amañado, simplemente porque era un caballero que conocía perfectamente cómo se las gastaban en el paddock a finales de los setenta y comienzos de los ochenta del siglo pasado [Reutemann (B. Passarelli y A. Di Giacomo)].

Caso aparte es mi Felipe, que como hombre y conductor insiste en no llegar a la suela de las zapatillas al santafesino, y ha visto en la confesión de Bernie al respecto de 2008 [Felipe Massa was cheated out of 2008 title, Lewis Hamilton got lucky] la oportunidad de reivindicar su mediocridad, porque sí, porque resulta muy mediocre reclamar la victoria en una temporada que no se circunscribió sólo a lo que sucedió en el Gran Premio de Singapur.

Por mucho que el paulista insista en ello, 2008 constó de 18 pruebas y, a la monumental cagada de Ferrari en Marina Bay, hay que sumar un Gran Premio de Canadá en el que el titular del número 2 fue incapaz de rentabilizar el abandono sus dos directos rivales en el campeonato, gracias a que Hamilton decidió llevarse puesto a Raikkonen a la salida de boxes y con semáforo en rojo; o el Gran Premio de Gran Bretaña, sí, en Silverstone, donde nuestro pequeño protagonista de esta parte del texto concluyó decimotercero y con dos vueltas perdidas, no sin antes ofrecernos un bonito festival de trompos bajo la lluvia; o el Gran Premio de China, previo al de Brasil, el definitorio, cuando Massa terminó segundo a 15 segundos del británico, y básicamente porque Kimi no quiso cobrarse algunas facturas y aceptó dócilmente el papel de escudero...

Desgraciadamente no hay mucho que comparar entre el de Santa Fe y el de Sao Paulo, sobre todo para el segundo, porque esto no va de carreras o coronas robadas sino de diferentes estaturas humanas.

Os leo.

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[tenista]

El fin de un sueño

Somos, seguramente, el país europeo que peor peaje pagó por la II Guerra Mundial, en términos deportivos y en cuanto a motor se refiere. Nuestra ausencia del circuito internacional duró diez años (1936-1946), y el Gran Premio de España tardó dieciséis en volver a celebrarse (1935-1951), lo que ha dibujado un espacio muy goloso para generar todo tipo de historias, muchas de ellas sesgadas.

El golpe militar del 18 de julio de 1936 pilló a las autoridades y Real Automóvil Club de Guipúzcoa preparando el undécimo Gran Premio de España, lo que, al no poder celebrarse en sus fechas habituales, convirtió la del año anterior en la última edición disputada [1935, Lasarte]. Obvio decir que desde septiembre de 1935 hasta el alzamiento militar de julio del 36 siguió habiendo actividad automovilística en nuestro país, incluso de rango internacional, como el VII Gran Premio Penya Rhin que se corrió en Montjuïc el 7 de junio de aquel año y tuvo como vencedor a Tazio Nuvolari sobre un Alfa Romeo.

Llevamos 14 meses de invasión de Rusia en Ucrania y podemos hacernos una mejor idea de lo que supone un conflicto armado circunscrito a un área determinada, y cómo se convierte en prioridad proteger o destruir las vías de comunicación o salvaguardar el tejido industrial antes de que lo tome el enemigo, etcétera; los puertos, los aeropuertos, las grandes fábricas, las presas, las centrales de energía, las carreteras, todas las infraestructuras son consideradas «objetivo» en lenguaje militar...

Tres años es mucho tiempo y eso es lo que duró en la práctica nuestra Guerra Civil, concretamente del 18 de julio de 1936 al 1 de abril de 1939, sin espacio apenas para que nos recuperásemos antes de que Hitler iniciara la II Guerra Mundial aquel mismo 1 de septiembre.

La intervención de los fascistas italianos y los nazis apoyando al bando sublevado convirtió nuestra guerra en un entremés de la que se desató a gran escala en septiembre del 39 y duró hasta la capitulación del Imperio Japonés el 15 de agosto de 1945, lo que prolongó durante once años la agonía de un deporte español del automóvil que no levantó cabeza hasta mucho más tarde, incluso contando con que, una vez la CSI (Commission Sportive Internationale) decretó en 1946 la normalidad en el ámbito competitivo, pudimos reverdecer viejos laureles en el circuito de Pedralbes (Barcelona), en una carrera en la que no participaron grandes marcas pero destacó la presencia de Maserati simplemente porque las sanciones a Italia no fueron tan duras como las que encajó Alemania como «castigo de guerra».

La intermitencia de los Grandes Premios Penya Rhin entre 1946 y 1954 plasman lo complicado que resultó para España recuperar el tono anterior al 18 de julio de 1936. Cuatro citas en nueve años...

Para el Lasarte-Oria la historia terminó sobre la mesa de los despachos al comienzo del verano del 36. La Nacional N-1 unía Madrid con la frontera francesa en Behobia (Irún). Resultó seriamente dañada durante la Guerra Civil y, en la reconstrucción posterior, su importancia resultó clave como arteria de comunicación con Europa, pero, por desgracia, también formaba parte del viejo trazado Lasarte-Oria...

España no estaba para competiciones de bólidos en el verano de 1939 ni en los años siguientes; junto a Vizcaya, Guipúzcoa fue considerada «provincia traidora» y tratada política y económicamente como tal durante los primeros años de la posguerra, y bueno, todo ello definió el final de una hermosa aventura firmada con tinta guipuzcoana sobre pergamino donostiarra.

Os leo.


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[tenista]

Ingiustizia

Visto lo visto cómo ha quedado el intento de reclamación de Ferrari por la sanción impuesta a Sáinz en Melbourne, sólo puedo decir que, así pasen mil años, no nos quitamos de encima la cultura aquella de la que hablaba Ari Vatanen al doblar la rodilla en desigual combate ante Jean Todt, cuando ambos luchaban por sostener las riendas de la FIA.

Entonces ganaron los de la cultura, claro, y Le Petit Napoléon no movió un dedo por mejorar lo que le había dejado en herencia Max Mosley porque era hombre de cultura, ni una pestaña por legar a Mohammed Ben Suyalem algo más que un despojo hediondo que le disputan hoy David Richards y sus buitres...

La justicia que busca venganza no es justa, la que se mantiene terca tampoco; la de toga y peluca que nos ha tocado en suerte sufrir es además de raíz anglosajona, más preocupada por las apariencias que por el in dubio pro reo, y todo esto es así porque enfrente suele tener corderitos de Norit y no hijoputas fregaos en tribunales, que no los busca John Elkann porque él también forma parte de la cultura que criticaba Vatanen en 2009. Cómo les iba a decir en su despacho: «no volváis a casa si no arrugáis a esa banda de bastardos».

Os leo.

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La vida en pausa

Pulsar el pause en según qué circunstancias no es tan mala idea como parece. Entre mis amistades más íntimas soy conocido por pasar del móvil como de la peste, por usar redes y el Whatsapp en mínimos indispensables: textos cortos, emojis de corazoncitos, la bailaroa y pare usted de contar —abandoné Telegram porque, total, para usarlo como el Whatsapp me suponía un caro ejercicio de redundancia y ¿pa'qué?, ¿no?—, a cambio, disfruto mucho escuchando y siendo escuchado, incluso cuando hay silencios prolongados, que al mar tampoco le hace falta contestar para saber que sigue ahí cuando sus olas lamen la arena...

Fernando, sí. Me preguntáis mucho por él y sinceramente no sé qué más decir además de lo que he escrito estos últimos quince años, salvo lo mucho que disfruto viéndole competir, porque, intuyo, él también ha puesto el pause mode, y enfrenta su vida deportiva con la ilusión de un niño aunque con la paz de un adulto que ha llegado a la madurez sabiendo que todo lo que hay por delante supone un regalo.

Esta parte es la que no entendió Otmar, obviamente...

Así que por mí estad tranquilos y centraros en dar cariño a todos esos que han salido de debajo de las piedras para demostrar que su alonsismo es genuino, a pesar de que cuando al asturiano le llovían chuzos de punta prefirieron arrimarse al ascua que más calentaba. Por él tampoco os preocupéis, es el mejor piloto de las dos últimas décadas y no tiene prisa ni lleva pesadas piedras en su mochila.

Os leo.


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[tenista]

Que así sea...

Honestamente lo digo: conozco mil maneras de empezar mejor el fin de semana que solapando la enésima soplapollez de Liberty y la FIA, a cuenta del nuevo reglamento para las carreras Sprint, con una una muestra más de lo secos de ideas y recursos que andan nuestros medios (especialistas) patrios y no tan patrios.

Comienzas confundiendo «enemistad» con «rivalidad» y de ahí p'alante, que decía aquél, y si sumas al contenido de la coctelera el esquivo concepto «son compatriotas», como si serlo impidiera que cada uno se comportara como lo que se exige a cualquier integrante de la parrilla F1, máxime cuando militan en equipos diferentes, y tienes una cascarria de noticia con la que ocultar que Bakú continúa siendo un truño de circuito, que Pirelli sigue estando en todas las salsas —estropeándolas, claro—, y que, de los cinco primeros clasificados en el Shootout, sólo Leclerc y Pérez han intercambiado posiciones.

¿Lo bonito? Pues donde siempre: en la montonera, ese lugar sin posibilidades reales de alcanzar la cabeza pero divertido a más no poder porque hay más igualdad que arriba, y en las ganas mostradas por todos los pilotos, del primero al último, pues esa energía que se despliega sobre el asfalto sigue siendo la auténtica esencia del espectáculo.

Checo ha sabido robarle la cartera a Charles, Max se ha cabreado con George, y, bueno, obviamente deseo que Carlos y Fernando sigan siendo amigos pero en pista continúen dándolo todo, porque es lo razonable por mucho que se empeñen en lo contrario los que buscan tres pies al gato y al final las encuentran incluso abusando de la confianza del respetable.

Os leo.


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