Nürburgring, @josetellaetxe Opciones

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Y de pronto...

Me guío por la posición de las estrellas incluso cuando la luz cegadora del sol las oculta, por el rumor de las olas o cómo me acaricia el viento la cara, un universo de estímulos tontos que ni entiendo del todo bien ni espero que nadie comparta.

El caso es que anteayer, durante la clasificación, viendo que Lance se aupaba a la cuarta posición y el Nano cerraba la Q3 inmediatamente detrás, pensé que la mayoría de equipos ya tiene las maletas hechas y ello suponía una bonita ventana de oportunidad para una Aston Martin que llegaba a Interlagos sin haber resuelto sus problemas, pero con los colmillos afilados. El resultado de la Sprint me corroboró que Silverstone guardaba cartas y hoy podía ser un día grande. Una quinta o sexta posición para el asturiano y a brindar, ya me entendéis.

Pero el SF23 ha anulado a Leclerc, se enredaban Albon y Magnusen provocando la interrupción de la carrera, y se me ha puesto una sonrisa idiota en la cara que no voy a describir...

Siento en el alma que muchos todavía no hayan metabolizado que el mejor piloto de los últimos veinte años no suma ni el mayor número de récords ni de títulos, obviamente, ni valoran qué significa para un personaje de otra época como Fernando, tener ante sí un milímetro cúbico de suerte y saber lo que puede hacer con él.

Por ponernos en situación, Lando Norris ha terminado 26 segundos por delante del de Oviedo, el mismo espacio de tiempo que ha dado cobijo a Sergio Pérez, Lance Stroll, Carlos Sáinz y Pierre Gasly, el séptimo clasificado, aunque si queréis ampliar datos podemos situar en el banderazo final a Lewis Hamilton a 28 segundos de Alonso y a Yuki Tsunoda a 35. No, a pesar de las apariencias el AMR23 no se ha mostrado como un killer medianero en Sao Paulo, sino como un monoplaza que, con sus notables carencias, ha destacado por las manos de Lance —soberbio hoy el canadiense—, y las de Fernando.

Todo iba razonablemente bien hasta que Red Bull ha ordenado a Checo que tumbara las murallas de Jericó haciendo sonar sus trompetas. Entre el de Guadalajara y el tercer cajón sólo había un impedimento, un individuo que no debería estar ahí, un poema roto que sigue proporcionándonos frases compuestas de manera delicada y prodigiosa; un verso suelto, libre; un tipo que no tenía cabida en proyectos grandes, al que se le ha negado el pan y la sal —lo acuñamos en Nürbu, así que ya sabéis cómo me siento—, un piloto que marca el territorio prohibido para los demás porque tiene todo su pasado por delante y una leyenda negra que defender.

Las vueltas finales del Gran Premio de Sao Paulo han sido una pelea de perros de libro (dogfigth) entre dos incandescencias que buscaban el mismo lugar en el podio. Y de pronto, ese sujeto al que se odia tanto se ha impuesto por menos de una décima de segundo, prácticamente en la línea de meta, a otro de los malhadados por el establishment. Por arrojo y experiencia, mayormente, aunque mi buen Sergio sufría dándolo todo y a Fernando, bajo el casco y el balaclava, quizás se le notaba que estaba disfrutando como un ###### enano rompiendo por enésima vez el guión.

Os leo.


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Pirelli's Miracle Elixir

¿Quién nos iba a decir que tras el italiano Signor Adolfo Pirelli se encontraba Sacha Baron Cohen interpretando a un buscavidas irlandés que se publicitaba en el sucio Londres de Sweeny Todd, como el barbero y sacamuelas oficial del Rey de Nápoles...?

Las fuerzas vivas de lo nuestro han perdido el culo a la hora de tratar de desmarcarse de tiktokers, streamers y youtubers, y todo a cuenta de la desbarrada que se montó la semana pasada con aquello de que Alonso y Pérez eran como cromos intercambiables en el recreo [El «paddock» en casa]. Quien no ha aludido al título de periodismo que cuelga en la pared de su despacho, ha recurrido al artificio de los muchos años que lleva viendo o asistiendo a carreras, o ha solicitado un respetito para los profesionales, así, por la cara. También los ha habido, obviamente, que, sin pretenderlo, han remarcado con rotulador grueso los márgenes que enfatizan que nuestro deporte sufre de un clasismo rancio imposible de quitar ni con agua caliente y vinagre.

Cuando Liberty está enfocada al consumo de espectáculo vía plataformas de retransmisión o aplicaciones para dispositivos móviles, ellos insisten en que hay que pisar circuito o tomar al menos un café con un piloto, independientemente de su calidad sobre la pista, supongo que para terminar disfrutando de la prueba frente a pantallas gigantes y una buena conexión wi-fi que permita acumular información vía plataforma de retransmisión o aplicación indicada para smartphones 5G o tablets, etcétera, etcétera, etcétera.

Ya os conté cómo Amama terminó enmarcando mi título de socorrista acuático por la Cruz Roja ante mi renuencia a sumar, en nuestra casa de Santurce, mi título como Licenciado en Bellas Artes a los de Medicina y Derecho de mi hermana pequeña y hermano mayor, respectivamente. No creo en estas cosas, y lo siento en el alma, lo digo en serio. Valoro, eso sí, y con muchísimo orgullo, el enorme esfuerzo que hay detrás de cada orla, sobre todo cuando se alcanza la cima habiendo salido del pitlane y sin la mejor configuración.

A lo que vamos, que me distraigo. Todo este embrollo no trata de información a secas, como se intenta hacernos creer, sino del valor añadido que aporta quien la maneja, y mirad, si un mindundis como yo suponía que lo de Alonso en Red Bull no tenía recorrido o que Pirelli jugaba con cartas marcadas y a favor de Mercedes AMG cuando modificó su gama a partir de Silverstone [Tras las críticas, Pirelli hará un neumático de F1 que degrade menos], el problema no lo tenemos los parias, me incluyo en este apéndice, sino los que, sintiéndose periodistas, creen que lo han logrado todo en la vida.

Nos empeñamos en volver irrelevante la verdad, pero los irrelevantes somos nosotros, sobre todo los que siguen pensando que están por encima del resto y niegan rotundamente que Sacha Baron Cohen pueda estar detrás de cada sopapo de realidad que recibimos.

Os leo.


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¿Y mañana qué ?

La Autosport habla de clamor popular por acabar con el dominio de Red Bull [The inescapable conclusion from F1's slowing Red Bull debate in 2023], pero yo tengo apalabrada con Manu una serie de entradas para recordar que, en 2022, fue Ferrari la que se dio un tiro en cada pie, circunstancia que provocó que a Steffi por poco le arruináramos la sombra de ojos en el programa que grabamos aquel agosto [Cars a la Carta - Ep. 28].

Nos mean pero afirman que llueve. También decían de Toyota en el WEC que su dominio resultaba insultante, sobre todo cuando el Nano acertó apostando con la japonesa, pero con cambio de normativa y todo, en el nuevo entorno Toyota ha vuelto a resultar sobresaliente y ganadora en 2023...

Porpoising, otro formato de carcasas, nuevas mediciones en la flexión de los elementos móviles, pero Lewis no levanta cabeza y este es el quicio donde rota el debate, ya que encumbras a un tipo que depende de su coche, y cuando el vehículo no da el individuo se desinfla como un soufflé precipitado en el horno. ¿Vale tanto Hamilton y la aureola que han creado a su alrededor sus medios afines, como para que sigamos sin aceptar que Red Bull no ha tenido igual en 2023 —sólo en 2023—, y Max Verstappen está sacando astillas del material que le ha caído en las manos?

El problema es el heptacampeón inglés. Si lo sacamos de la ecuación, lo de Milton Keynes y su astado holandés incluso resultaría ramploncete para los estándares Mercedes-Benz entre 2014 y 2021. Pero los británicos son muy suyos y saben perfectamente que cualquier gilipollas de fuera de sus fronteras asumirá su discurso sin pestañear. 2021 terminó feo a pesar de que, sin Abu Dhabi, Max habría resultado igualmente campeón. 2022 fue dominio de la austriaca, aunque sin las numerosas ayudas de Ferrari, Red Bull no se habría comido un colín. Y 2023 ha supuesto la gota que colma el vaso porque los de Autosport y quienes la leen son unos histéricos de libro y su vaso es a medida.

Bien, introducimos un BoP (Balance of Performance), pero Mercedes AMG sigue sin hacer un fucking car y Lewis continúa llorando por las esquinas. ¿Bombardeamos entonces la sede de la de los toritos, o acabamos admitiendo que GOAT, como atributo, es algo que no tiene mucho que ver con la excelencia arrogada al de Stevenage?

El viaje a mí no me merece mucho la pena porque me se de sobra la respuesta, cualquier respuesta. Desconozco cuál es ese clamor popular al que alude la cabecera británica. Intuyo por dónde van los tiros... pero, ¿y si mañana vuelve a fallar el experimento?

Os leo.


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Sin City

Nadie podía imaginarlo, pero tanto codearse con países o regímenes de dudosa catadura, a la Fórmula 1 se le ha pasado por alto que Las Vegas es la ciudad del juego y el vicio por antonomasia, y, por tanto, podía hacer un uso indebido del regalo que traía en sus manos Liberty Media para solaz del público norteamericano.

Se anuncian bajas temperaturas durante la carrera pero ya hay prostíbulos que están caldeando el ambiente: pecado gratis para los mejores pilotos del mundo y un 50% de descuento al personal de los equipos y aficionados al deporte cúspide del motorsport. Como quien dice, Gadget acaba de detonar en Alamogordo. A tomar por el saco la defensa de los valores; la carne y el dinero asedian con sus tentaciones el tinglado de Domenicali y Ben Sulayem, la FIA se ha puesto digna y ha recomendado tomar medidas, y Toto prohibe a los trabajadores de Brackley que visiten los casinos como quien pone puertas al mar.

Os podéis hacer una idea: la imagen mojigata que estamos dando nos costará quitárnosla de encima. Sin City contra la F1, y hemos perdido el primer asalto sin que haya dado comienzo el combate...

Os leo.

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Whisky barato

Las infografías y Power Point no han servido al sionismo para limpiar sus verdaderas intenciones, ni están resultando útiles a Liberty Media en su aterrizaje en la Tierra Prometida que dio Yahvé a la Fórmula 1.

Las Vegas se ha estrenado acumulando despropósitos, y creo que ya hablé de esto hace unos meses: con campeón consagrado y apenas nada que dirimir, al yankee medio le das excelencia de la buena o no volverá a depositar un dólar en tu cartera...

Los implicados se han dejado el alma en vendernos que la oportunidad era única, que todo estaba listo para que nada fallara, que había mucho dinero invertido en que todo saliera bien, pero tras un puñado de horas de Gran Premio de Las Vegas tenemos golosas ofertas en las casas de lenocinio, recomendaciones y prohibiciones de no alterar el orden público en el paddock ni visitar los casinos [Sin City], unas gradas medio vacías durante las presentaciones de ayer, una tapa del alcantarillado que ha finiquitado los entrenamientos Libres 1 a los pocos minutos de haberse iniciado, el retraso de los Libres 2 y su disputa a puerta cerrada que ya no sé ni a qué coño de hora se van a celebrar.

Los irreductibles defienden sus pases oficiales y respectivos negocios como si les fuera la vida en ello, ¡a ver! ¿Que Verstappen considera que Las Vegas Strip Circuit resulta una castaña pinchada en un palo como trazado?, pues amplia decepción por sus palabras y recordatorio de que cobra también por hacer el indio donde los comanche shoshón y los washo viven en reservas. ¿El respeto que se debe a un triple Campeón del Mundo?; no, hoy se ve que tampoco tocaba.

El cariño de los aficionados por aquí y el cariño de los aficionados por allá, of course! Toto alzando la voz advirtiendo que se nos pasará en cuanto los monoplazas rueden con normalidad, pero impidiendo que Sáinz evite penalizar por las necesarias sustituciones en su vehículo tras los destrozos provocados en él por la pieza metálica desprendida. La FIA a lo suyo: dejando que equipos y propietaria diriman sus asuntillos mientras ella se limita a aplicar el Reglamento [La FIA en guerra]...

No sigo pues temo que me acabe saliendo una crónica de esas que no hago desde 2014...

Circuito nuevo, pista demasiado cruda, bajas temperaturas, pocos entrenamientos, dudas sobre su seguridad, no sé si lo vemos o hay que hacer un croquis, porque como tarjeta de visita es bastante cutre. Suma que a la gente que ha pagado un pastizal por disfrutar de un fin de semana en Las Vegas con los mejores representantes del motorsport mundial ya le han hurtado medio abono, y no lo sé, Rick, pero me da que en vez de Macallan M Decanter estamos ofreciendo al público norteamericano un lingotazo de whisky barato y acabaremos pagándolo caro.

Os leo.


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... mayo con las flores


Como en los buenos tiempos, ha sonado la segunda alarma a las 06:20, me he dicho sin abrir los ojos: ¡sólo un poquito más y arriba!, y para cuando he puesto en marcha el centro de mando en el estudio y daba el primer sorbo de café, se acababa de relanzar la carrera...

Gracias a Dios la retransmisión sabe de qué pie cojeamos y cómo colmar nuestros anhelos más básicos, y ha repetido varias veces la salida, la tangana de la curva 1 y el zambombazo de Norris, como para permitirme hacerme una idea general de esas que ayudan a salvar el tipo en redes sociales, donde pierdes puntos de Orgullo Torero a la velocidad del rayo si no has madrugado en ocasión tan señalada —¿qué sería de nuestra triste vida sin un poquito de sacrificio por amor al arte...? Pues eso mismo.

Como hasta Abu Dhabi disponemos de terreno abierto para hablar de un circuito plano de cojones, con menos alicientes incluso que Sochi, con vuestro permiso voy a destacar la algarabía que se ha montado entre las nutridas filas de la tontería nacional e internacional, cuando, comprobando que la carrera ha resultado pasable tirando a buena, ha decidido cantar a capela ¡Lo dijimos!, como si el fin justificara los medios y se pudieran eliminar de un plumazo los abundantes borrones habidos en el fin de semana, como si un reparto anómalo de posiciones durante la clasificación y la temperatura extremadamente fría del piso, no hubieran tenido nada que ver en el buen sabor de boca que nos ha dejado el Gran Premio de Las Vegas.

¡Nos ha jodido mayo con las flores! Nos gustan las carreras, ¡claro que sí!, por eso quizás, sólo quizás, a muchos nos siguen sobrando las lucecitas, el decorado, las presentaciones a lo Juegos del Hambre y una organización que ha dejado bastante que desear.

Os leo.


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Brilli-brilli

No está nada mal. A Mattia Binotto nos lo quitamos de encima después de dejar a La Scuderia segunda en el Mundial 2022 y con Charles Leclerc como subcampeón detrás de Max Verstappen, pero el que relativiza el ostión que se ha dado Maranello en 2023 es Frédéric Vasseur, porque hay muy buena base para la temporada que viene, dice...
Ferrari no tiene suerte con los Mesías. Ni con Vettel ni con Il Predestinato ni con Fred Sufufu Vasseur. Es sacar pecho a comienzos de campaña con las altas expectativas depositadas en los hombros de esta tropa y que los tifosi acabemos echando unos lagrimones que podrían alimentar las cataratas del Niágara.

A ver, el año pasado la rossa terminó segunda en la tabla de Constructores, como veníamos diciendo, a 205 puntos de Red Bull, con Leclerc a 146 del holandés, y hemos pasado en doce meses a ser terceros tras Mercedes AMG, con un saldo negativo de 454 puntos con respecto a la austriaca, con el monegasco en 5ª posición y en la 7ª Sáinz, quien en la campaña anterior quedó 5º.

Soy de Letras y Humanidades, las matemáticas me sirven para contar los dedos de la mano sin perderme, pero, así y todo, yo diría que no hay mucho por lo que alegrarse. También soy un optimista irredento, qué os voy a contar que no sepáis, pero esto sólo empeora mi lectura del cuadro, por cuanto no le pillo la gracia a las manifestaciones de Vasseur ni soy capaz de entrever en qué coño se apoya para ver 2024 con tanto buen rollo.

Os leo.


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Marche funèbre d'une marionnette

Empiezan bonitas las vacaciones de invierno. Mohamed Ben Sulayem hace pública su intención de rescatar a Michael Masi si la oportunidad se presenta, y, de la nada, surgen unas viejas declaraciones del hombre sobre cuyas espaldas descansan el presente y futuro de la FIA, que lo ensombrecen como misógino...

Creo no haberme equivocado en la secuencia cronológica, que podría ser, en todo caso, de haber ocurrido los acontecimientos en el orden inverso daría lo mismo, ya que la diversión estaría igualmente asegurada.

En una esquina del cuadrilátero Toto Wolff y su espinita flanderiana a cuenta de lo de Abu Dhabi 2021, tras él, David Richards masajeándole el trapecio y los esplenios de cuello y cabeza, y abajo Lewis Hamilton con la palangana, la esponja y la toalla. En el ángulo opuesto, el Presidente de la Federación, que no parece rival para el austriaco, pero cuyos guantes llevan escrito International Sporting Code en el cuero derecho y el nombre del felón australiano en el izquierdo.

Huele que tira para atrás a linimento, sudor y humo de puro barato, pero aún no hay sangre sobre la lona ni se sabe a ciencia cierta si los contrincantes llegarán enteros al duodécimo asalto. Eso sí, ha sonado la campana y todo indica que ha comenzado el primer round.

Os leo.

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Lo volvería a hacer

Las primeras notas de diciembre se han llevado consigo a Blancanieves y en el bosque queda un silencio seco y frío difícil de llenar...

Donde quedamos los demás, en la tierra de los hasta luego y hasta nunca, el tiempo, ese ###### de siete suelas que acecha desde la luz y las sombras y del que únicamente sabemos que pasa y no volverá, continúa haciéndose el orejas ante nuestras miserias y hazañas vitales; convirtiendo en polvo todo lo que toca, desatendiendo que se dejaran encargados los pastelitos de cumpleaños y pagada la primera ronda de cafés, e impidiendo, al que resiste su mirada desde el horizonte, evitar la sensación agridulce de no saber hasta qué punto se ha acariciado y besado lo suficiente mientras los segundos se agotaban como agua entre los dedos, sin saberlo, claro.

El otoño languidece y el invierno se acerca otro año a la puerta. Queda mirar atrás esquivando la nostalgia, y preguntarse de nuevo si lo volveríamos a hacer a pesar de que siempre hay un mayo con tu sartén en la mano, y sí, volvería a hacerlo porque mereció la pena no dejarlo para mañana.


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Sensaciones

Sáinz ha firmado una buena temporada a pesar de que los resultados no han acompañado, o parece que no han acompañado o alguien ha estado interesado en que no acompañaran, lo que viene a ser lo mismo pues los benditos resultados sitúan al piloto en un puesto concreto de la tabla y de ahí no lo apea nadie, que luego vienen las comparativas, los excel a colorines y las estadísticas, y la seriedad, etcétera, y no hay sensación que las resista porque todo se vuelve dato frío e incontestable, sobre todo para los nostálgicos y los integrantes del noble cuerpo de la Chavalería Ligera.

Por suerte soy antiguo y sigo dando mucho valor a las sensaciones. Contextualizan el dato, le aportan calor sin llegar a derretirlo y lo hacen más manejable, en una palabra. Y sí, considero que Carlos ha hecho una buena campaña con un SF23 que muchas veces parecía un hierro [Insuficiente (Ferrari)], y soportando prueba tras prueba la errática manera de entender las carreras que se cascan en el muro de Maranello.

Leo que el madrileño, además de lidiar con los perfiles más peculiares de su equipo, ha llevado en sus espaldas la evolución del monoplaza hasta hacerlo más asequible y cómodo a la maniera de Leclerc, quien mantiene así su título de Il Predestinato y deja para más adelante asumir el rol de Il Rovinato...

Y es que aquí está el quid de la cuestión, creo, porque si al monegasco le han fallado el coche y las estrategias de la rossa, como argumentan sus afines para justificar sus errores y caída de rendimiento, con más razón deberíamos aplicar el mismo cuento al español, que ha quedado detrás de Charles a tan sólo 6 puntos cuando al término de la penúltima cita le sacaba 12 —una mala tarde la tiene cualquiera, un fin de semana negro lo sufre cualquiera; y a cualquiera le pasa que, habiendo estado permanentemente por delante del compañero en 21 de los 22 Grandes Premios de 2023, a Vasseur le afloren algunas dudas porque el vigésimo segundo round se ha torcido.

A pesar de los pesares hay algo de bueno en todo esto. Carlos Sáinz llora menos que Charles Leclerc y, en términos generales, gestiona mejor la frustración, lo que, en sentido estricto, supone algo a tener muy en cuenta de cara al año que viene y siguientes.

Os leo.


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Toto no es una ONG

Me fascina cuando el personal se pone digno porque se señala al multimillonario que más poder acumula en el paddock.

Vínculos económicos más o menos patentes con al menos tres equipos, incluido el que dirige, del que posee el 33%, controla bajo los focos o desde la sombra la carrera profesional de diferentes pilotos y el botoncito que convierte en mágicas las unidades de potencia Mercedes-Benz, un 40% de la parrilla, y además tiene mano para que la FIA modifique el Reglamento Técnico a conveniencia o Pirelli cambie los parámetros de construcción de su producto a mitad de temporada...

Está aquí para ganar dinero y es admirado por ello. Wolff no es una ONG, dicen, y precisamente porque tenemos unas tragaderas de mil demonios y hemos asimilado que estas anomalías pasen por normales, me sorprende —sólo un poquito, la verdad—, cómo han salido a defenderle los estómagos agradecidos de lo nuestro porque la FIA lo ha puesto en su punto de mira como posible receptor de información confidencial.

Con tanto interés personal desperdigado por los cuatro puntos cardinales de nuestro deporte, lo raro no es que se sospeche de él ni que maneje información que otros tardan en tener en sus manos, más bien, lo extraño consiste en la necesidad que tenemos de que Toto siga siendo un ser de luz que camina sobre las aguas, como si nos chupásemos el dedo, como si hubiésemos nacido ayer.

Os leo.


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Rubia Malibú

Conociendo a la Bruja de Blancanieves, de saber cuánto la añoramos, incluso sus más feroces detractores, nos montaba un crowdfunding para que costeáramos a tocateja su retorno.

Bernie sí entendía en qué consiste eso de mostrarse disruptivo, que no empodera vestir ropa interior como la que dibuja el cuerpo de Jennifer López en los anuncios de Intimissimi, sino recuperar los tronos arrebatados, que a la edad de 93 años ya suman unos cuantos; a qué sabe el verbo volver y cómo se hace pagar los destrozos a cuanto mercachifle pisa el paddock y ha consentido, con verdadera autocomplacencia infantil, en que la Fórmula 1 haya retrocedido décadas hasta convertirse en un circo con menos alicientes que aquel donde tuvo lugar la guerra FISA-FOCA y del que sobresalió como Napoleón en Austerlitz.

Basta ver la calidad versallesca de los actuales litigantes por el poder en nuestro deporte y que se nos caigan los calzoncillos al suelo. Intrigantes de medio pelo luchando por miserables platos de lentejas. David Richards, Mohammend Ben Sulayem, Stefano Domenicali, Toto y Susie Wolff, ¡madre del Amor Hermoso!, y benditas ignorancia y desmemoria que impiden a los chiquillos sufrir de pesadillas en sus sueños.

Tuvimos suerte de disfrutar de verdaderas luchas por el poder entre auténticos leones que buscaban reinar en la sabana. Max Mosley, Flavio Briatore, Ron Dennis, Luca Cordero di Montezemolo y la rubia Malibú que estaba en todos los saraos, tan presta a cobrarse favores como a perdonar ofensas sin olvidar jamás el nombre del agraviante. Incluso los secundarios del reparto sabían más y mejor que ahora cuando recibían sobres y callaban como rameras dando pleno sentido a la mítica Piscina de Pirañas...

Nos estamos quedando para vestir santos y encender cirios. Lloriquea el piloto y lloriquea su jefe. Bernie sonreía y tiraba de talonario, me diréis qué coño se puede comparar.

Os leo.


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Pues no... [RBR 2022]

La verdad es que la cosa estaba saliendo regulinchi para ser un plan hábilmente preparado por Milton Keynes y la FIA con tal de destruir el espectáculo y acabar con la excelencia de Brackley en Fórmula 1.

El Gran Premio de Australia 2022, celebrado el 10 de abril, iba a arrojar un saldo desolador para las intenciones insultantemente dominadoras de Red Bull. Ese mismo día al anochecer, Maranello casi doblaba en puntos a la de Horner en la tabla de Constructores (104 a 55), Charles Leclerc prácticamente triplicaba el conteo personal de Max Verstappen (71 a 25), y, para colmo de males, el monegasco se calzaba en Albert Park el primer Grand Chelem de su carrera profesional habiendo conseguido la pole, y obteniendo la victoria y la vuelta rápida en carrera. Pero no adelantemos acontecimientos.

Obviamente la prueba fue monocromo leclerc con Il Predestinato permitiendo soñar a los tifosi, a lo grande, se entiende.

Carlos Sáinz aún no había asimilado que las entradas tibias en el campeonato no suelen suponer una buena idea, de manera que se mostró tibio en clasificación, torpe en la salida, y cuando luchaba contra los Haas perdió el control de su F1-75 y abandonó. Técnicamente Ferrari acababa de regalar unos bonitos puntos a la austriaca, pues Leclerc, aunque en plan dominantorro, se enfrentaba solo en Melbourne a la entente de las bebidas energéticas, Max delante y Checo detrás, con Russell dispuesto a amargar la fiesta a Hamilton.

Ahorro pormenores, diculpad. El caso es que si había alguna esperanza para Verstappen de repetir la hazaña de Arabia Saudí en las últimas vueltas [Y seguimos bien (RBR 2022)], se evaporó en el giro 38 a causa de una estúpida fuga de gasolina.

Os leo.


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Dirty old town

22 suponía una bonita cantidad para soñar y dejar que otros soñaran por él, confiando, claro, en que no lo mandasen a la Clio Cup o lo pusieran en salmuera mientras Hamilton se corona Grande entre los Grandes, definitivamente y por siempre jamás...
George se ha dejado los mejores años de su vida siendo ladrillito de color marrón tostado en el próximo lanzamiento de Lego —no lo esperéis todavía, llegará a las tiendas del ramo no antes de 2026, cuando el GOAT se haya retirado—. Antes que él hicieron idéntico papel Nico Rosberg y Valtteri Bottas, aunque para ellos no resultaba tan apremiante destacar a la tierna edad en que se consagran los émulos de Ayrton Senna en el paddock de la prisa y la volatilidad.


Cómo corre el tiempo... Tres temporadas ya desde aquella noche en Sakhir en que el destino se conjuró contra Russell abriendo de par en par la puerta a las necesidades del negocio.
Lewis precisaba con urgencia volver a tocar coche en Abu Dhabi y continuar así sumando registros, a pesar de ser Campeón Mundial desde Turquía en un equipo que se había alzado con su Mundial en la cita anterior. Una campaña más muriendo en Williams y, ya en Brackley en 2022: ¡Aprende del Jedi, joven padawan, pues, si hay suerte, el horizonte será tuyo!

25 también es un bonito número aunque no sepa lo mismo. Os leo.


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Feliz Navidad 17.0

Diecisiete veces con ésta que me asomo al balconcillo de Nürbu para confirmaros que el Plan Marshall pasará de largo aunque demos la bienvenida a los norteamericanos, que, aún así, sólo vivimos una vida y nunca sabemos si será la última, y que, por ello, conviene que os metáis en la cabeza que es legítimo quererse mucho, mucho mucho, a cada segundo...

Por desgracia los dinosaurios siguen pateando la Tierra, incluso con más fuerza que en 2007, pero quedamos nosotros y los recuerdos de aquellos que nos dejaron y nos han hecho más fuertes, y sobre nuestras cabezas sigue girando el mismo cielo estrellado que miraban nuestros antepasados durante el solsticio de invierno. Por eso os pido que dejéis brillar vuestros ojos en esta noche en que renovamos un pacto que ni entendemos ahora ni comprenderemos jamás. A la vida le importamos un pimiento aunque ella nos resulte imprescindible, así que tomadla por la cintura y no la dejéis escapar pues es hoy o nunca.

¡Feliz Nochebuena! Os leo.


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¡Feliz Año Nuevo! [Drums & guitars]

Id diciendo adiós a 2023 pero no miréis mucho atrás salvo para coger impulso. Por avatares de la vida me libro una vez más de fajarme en duelo a primera sangre con mi familia política, de manera que pondré las largas y me apañaré con cualquiera que se anime a sentarse a mi lado con las notas en la mano. A la guerra se va con lo que uno tiene y no con lo que desearía, ya sabéis, así que comenzaré 2024 a todo trapo porque, como escribía el otro día: sólo se vive una vez y mañana puede ser tarde.

Sed jodidamente felices esta noche, y la siguiente, y la siguiente de la siguiente; todas, en definitiva. Os lo deseo de corazón. Esta madrugada sólo cambian el mes, el día y el último dígito del año correspondiente, y aunque, la verdad, nuestros mayores vivían con menos datos y sin tanto agobio, con la cantidad de gentuza que hay empeñada en devolvernos a la Edad Media, conviene no olvidar que la primera obligación del reo es escapar del penal donde cumple condena, a poder ser conduciendo un Lancia Delta S4...

Os quiero. Os leo.


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Cal y arena [Alpha Tauri]

Conviene no olvidar que en el patio trasero de la parrilla los puntos obtenidos gozan de un puntito aleatorio, valga la inevitable redundancia, que depende muchas veces más de las circunstancias que rodean a la escudería, su monoplaza y los pilotos, obviamente, que de su desempeño en sí, y lo menciono porque, por ponernos en situación, Haas, Alfa Romeo, Alpha Tauri y Williams, han sumado entre las cuatro 39 puntos menos que la sexta clasificada: Alpine.

La brecha existente es literalmente brutal y prefiero perfilar el escenario donde vamos a encajar a la escudería de Faenza, ya que mis estimaciones de febrero pasado [Lógica aplastante (Alpha Tauri)] se han cumplido pero sólo en parte.

De ser nona en el Mundial de Marcas de 2022, la filial de Red Bull ha pasado a hacer octava en 2023 aunque con casi un tercio menos de puntos (25 frente a 35 de la temporada anterior), y, básicamente, debido a la endeble definición de la pareja de conductores.

Yuki Tsunoda y Nyck de Vries, no supieron o no pudieron sacar provecho al AT04, pero es que tampoco fue posible para Daniel Ricciardo luego de sustituir al Campeón del Mundo de Formula E a partir del Gran Premio de Hungría —al australiano, a su vez, fue sustituido durante cinco pruebas por el neozelandés Liam Lawson, mientras el primero se reponía del accidente de muñeca sufrido en Zandvoort.

En sentido estricto no hemos podido disfrutar del AT04 como para hacer una valoración adecuada. Beneficiada por la caída de Alfa Romeo, sabe a poco la octava plaza obtenida por Faenza, a tan sólo 3 puntos de la gente de Grove [Buena cosecha (Williams)], ya que, de haber dispuesto de mayor estabilidad en la plantilla de conductores, es arrogable que su trasto daba para haber quedado más arriba, en todo caso, sin duda la experiencia supone un buen punto de partida para el monoplaza de 2024.

Os leo.


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Balada de trompeta [Haas]

Tras un comienzo de temporada bastante prometedor —gracias a los puntos obtenidos por Hulkenberg en Melbourne, hasta España nuestra protagonista se mantuvo sólida en la séptima plaza del campeonato—, el SF-23 de Haas iba a empezar a diluirse irremediablemente para terminar como último vehículo de la parrilla, ahí, sin compasión alguna.

Tal y como fijamos en febrero pasado [A fuego (Haas)], el coche anglo-norteamericano parecía demasiado ramplón, insuficientemente evolucionado con respecto al SF-22 de 2022, y esto se pudo apreciar mejor en la nula respuesta que dio el equipo a las modificaciones de neumáticos aplicadas por Pirelli a partir de Gran Bretaña. Hulkenberg y Kevin Magnussen estaban vendidos y, lo que había permitido antes de la prueba británica acumular 11 de los 12 puntos totales, sencillamente desapareció a partir de ese instante, lo que arrojó el tristísimo saldo de 1 punto conseguido en trece carreras.

Sin Steinner y con la escudería desnortada, 2024 augura un escenario más negro que el sobaco de un grillo, pero habrá que esperar acontecimientos y, desde luego, a ver qué nos puede desvelar el SF-25 que será presentado en unas semanas.

Os leo.

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[tenista]

La Silly Season secuestrada

Supone un hecho insoslayable que continuamos yendo cuesta abajo y sin frenos.

Mirémonos ahora mismo, por ejemplo. La otrora divertida Silly Season se ha convertido, gracias a nuestra dejadez, en campo abonado para los comunicados oficiales y las lecciones de capitalismo barato; y no está mal, a ver, pero queda bastante cutre que los payasos del circo se tomen tan en serio su trabajo que, en vez de con chanzas divertidas, se trajinen al personal con análisis profundos y homilías que ni ###### gracia.

Toto se queda en Mercedes hasta finales de 2026 [Wolff 'signs new deal' with Mercedes], y se habla de lealtad a la marca, de compromiso y altura de miras, de que el austriaco quiere irse por la puerta grande, proporcionando a la de tres puntas un coche como los de antes, y, en la medida de sus posibilidades, consagrando al GOAT con ocho coronas porque, al parecer, siete nunca han sido suficientes.

Hace no tanto estas noticias se convertían en caldo de cultivo donde fermentaba la creatividad, y, por increíble que parezca, en germen de proezas literarias porque siempre había quien sentía necesidad de hacer ver que sabía más que los demás, que tenía buenos contactos, que existía un meollo de la cuestión no desvelado, que no es oro todo lo que reluce, en una palabra. Entre finales de temporada y comienzos de marzo era tiempo de Silly Season y la disfrutábamos en plenitud, con alegría, con salud, con infinita salud.

No es que nos falten mantas de este pelo en la actualidad, pero ya no se desmaquillan ni dejan la trufa roja sobre la mesita antes de ponerse la toga y el birrete.

No hay cláusulas de rendimiento, Toto se liga al final de la carrera de Lewis Hamilton... Yo diría que a Ola Källenius le sale tan caro mantener el sueño británico en activo que le ha dicho a Wolff: Te pongas como te pongas, del niñato te sigues encargando tú, lo que antaño habría significado pergeñar una hipotética reunión en la cumbre en la que los gritos se escuchaban desde la calle.

—¡No puedes obligarme!
—¡Claro que puedo. Nos ha jodido mayo con las flores!
—¡Mira que me chivo a Susie...!
—¡Como lo hagas los auriculares te los pagas tú, Torger Christian...!
—¡Que no quiero, jolines!
—¡No me calientes! ¡Sal ahí fuera ahora mismo y pórtate como un hombre...!

Os leo.


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