Nürburgring, @josetellaetxe Opciones

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Soberbio «Checo»

Cuando el vigente bicampeón del mundo acumula tan sólo 2 victorias en callejeros de 37 triunfos netos, y su compañero suma 4 de 6 —5 de 7 si contamos la Sprint de ayer—, yo no aseguraría tajantemente que el segundo es el Rey de los circuitos urbanos, más bien, me inclinaría a pensar que ha tomado la medida al primero, de manera que cuando Max sufre en trazados incómodos para su estilo de conducción, y, a similar coche, Checo le da al holandés donde más duele...

Está bien esta dinámica porque los grandes beneficiados somos nosotros, y Red Bull, lógicamente, y los fans del mexicano que siguen soñando que la igualdad de oportunidades es un hecho contrastable en Milton Keynes.

Hoy por hoy sigue sin haber quien tosa al RB19. La austriaca dobla ya en puntos a la segunda clasificada en la tabla de constructores, que no es Mercedes AMG ni Ferrari sino Aston Martin, y así está el tema, cabría decir, y así convendría que leyéramos el Gran Premio de Azerbaiyán, incluso contando con la enésima ayudita del tinglado a Pirelli a cuenta de la reducción del espacio dedicado al DRS, que lejos de compactar la parrilla nos ha permitido ver la brutal capacidad de recuperación de energía que ofrecen los Honda Red Bull Powertrains, al menos en los monoplazas de la casa madre.

Pérez ha plantado cara a Verstappen y ha ganado el duelo por partida doble en el mismo fin de semana. Así las cosas, si «el principal enemigo de un piloto está al otro lado del garaje», Max ya sabe a quién se refiere esta frase, lo que, bien mirado, no está nada mal para satisfacer nuestros anhelos de entretenimiento.

Os leo.


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Esteban jugando a los bolos

Cuando Felipe Massa por poco atropella a Maurizio Arrivabene en el pit-lane del Red Bull Ring, durante el transcurso de los libres del Gran Premio de Austria de 2015, el cachondeo inundó la sala de prensa del circuito centroeuropeo y el acaecido se convirtió rápidamente en una divertida anécdota reflejada en los medios.

Sin duda, el de Williams estuvo más cerca del boss de Ferrari y la situación entrañó más riesgo que la vivida por Esteban Ocon en Melbourne frente a un pit cerrado y un grupo de fotógrafos. Massa aceleraba su vehículo después de cambiar gomas, el francés reducía velocidad para cumplir su obligado paso por boxes. El paulista se vio obligado a frenar abruptamente, el de Évreux tan sólo tuvo que ir aún más lento y con más cuidado...

Las dos viñetas son esencialmente igual de peligrosas, pero entre el jocoso recuerdo de 2015 y la histeria que ha rodeado la aventura de Ocon en Australia, únicamente media una prensa anglosajona que nos va a seguir proporcionando generosas tardes de risas mientras intenta acabar con Ben Sulayem; porque va de eso, de sustantivar todo lo malo que hace actualmente la FIA cuando las cosas graves de antes carecían de tanta importancia.

Os leo.


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Sólo puede quedar uno

Desgraciadamente la vida no es eso que desearíamos sino eso otro que nos sale al camino. Sergio Pérez ha vencido en Bakú y, hoy jueves, los que acusaban hace nada a los españoles de ser hooligans por su seguimiento incondicional al asturiano (sic), se comportan como si Red Bull les debiera algo.

No soy quien para arruinar los sueños de nadie, Dios me libre, pero en Milton Keynes siempre suele quedar uno, como en Los Inmortales.

Que sea casualidad o no que la elección del destino recaiga siempre (también) en aquel que ha mirado Herr Doktor Marko debería sacarnos de dudas al respecto de lo que sucederá al final de esta temporada. Ocurrió en 2010 con Mark Webber, en 2014 con Daniel Ricciardo, y de nuevo en 2018 con el australiano haciendo de secundario de lujo que terminó desterrándose a falta de un papel estelar para él.

Checo no necesita todo este ruido que se ha montado a su alrededor ni la histeria de su papá, mucho menos la algarabía fomentada por los cuatro candidatos de turno que se desgañitan por parecer a cuál más bobo, con tal de convertirse en el nuevo faro de la Fórmula 1 para sus fans. La austriaca no es un lugar abonado a los milagros —no hay más que mirar su historia reciente—, lo que aconseja que disfrutemos del mexicano sin exigirle demasiado, no sea que se nos rompa.

Os leo.


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¿Qué hacemos en Miami?

Nunca se debe hacer una pregunta cuya respuesta conocemos y ésta, que está circulando estos días en boca de muchos aficionados, es de esas, de las que no apetece mirar a la cara ni contestar, claro, no sea que descubramos que ya sabíamos la solución.

Bakú a Miami y, sin recuperar el resuello, a Imola, el sueño verde de cualquiera que ande preocupado por la salud de nuestro viejo planeta, nos ha jodido mayo con las flores, pero, ¿qué hacemos en Florida?, un circuito plano que apenas ofrece alicientes. En la península oriental de Estados Unidos hacemos lo que en el resto de lugares que nos propone Liberty en el calendario oficial de la Fórmula 1: básicamente el idiota, servir de excusa para la huida hacia adelante de la norteamericana, porque como se caigan algunos decorados de este tinglado sí que vamos a estar apañados, todos, del primero al último.
Al poco de que a Bernie le dieran la patada en 2017, la Bruja de Blancanieves profirió una de esas frases que siempre me han reconciliado con él: «La F1 es un 5 estrellas Michelin, no un antro de hamburguesas.»

Hay que tener las cosas muy claras y saber mucho de nuestra actividad, para prever con antelación meridiana en qué nos iba a convertir Liberty Media, pero el cabroncete lo hizo entonces al igual que lo había hecho antes en otras tantas ocasiones, y ello a pesar de lo olvidadiza y apasionada que es la gente, que riendo las gracias del patrón en cada ocurrencia, va y se pregunta ahora ¿qué coño hacemos en Miami? como si no supiera la respuesta.

Os leo.


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¿Y ahora qué?

Ha tocado nuevo repaso al efecto suelo junto a Jero, en esta ocasión aportando más contexto a lo que ya llevamos trillado juntos, aunque, para no faltar a la cita con el destino, he metido al final un patinazo estilo Ferrari wall, pues me he enredado de mala manera atribuyendo a Williams Honda la victoria en el Mundial de Pilotos de 1983 cuando correspondió a Brabham y su BT52 propulsado por el BMW M12/13 L4 Turbo [Cuando la «b» significaba algo]. Por suerte, he soltado algo así como que desconocemos aún si Bernie sobornó a alguien para la consecución de la segunda corona de Nelson Piquet, vamos, que no se me ha ido la pinza del todo...

A lo que vamos. Entre 1977 y 1983 ocurrieron muchas más cosas que sólo efecto suelo, y de eso hemos estado hablando durante una hora y media, más o menos, con nuestras habituales pizcas de sal y pimienta, y risas, y que no falten.

Como otras veces, os paso enlace directo al programa en crudo grabado en Twitch, a la espera de que Jero lo aloje en Youtube y lo sustituyamos. https://www.twitch.tv/videos/1818069506?t=0h2m2s De momento, dentro enlace: «Cómo llegó el Efecto Suelo a la F1 (IV)», y sabed que la prueba de sonido la hemos realizado mientras recitaba yo las primeras estrofas de La Canción del Pirata de Espronceda, que no llego a la voz de Víctor Clavijo, ya quisiera, pero tampoco es el caso que haya desentonado mucho...

Como siempre, de los aciertos, numerosos, responsabilizad a Jero, de lo otro, pues a mí, a quién podría ser sino a mí.

Os leo.


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Asesino de reemplazo [#BlueTrain/122]



Antes del encuentro entre Ford y Ferrari a mitad de los sesenta del siglo pasado hubo espacio en las 24 Horas de Le Mans para diferentes duelos, que si bien no terminaron como esperaba alguno de sus protagonistas, en el caso de Jaguar dio lugar a una de sus más imponentes creaciones.

El E-Type fue lanzado al mercado poco después de ser presentado 1961 como respuesta a las bellezas italianas y a su rival en las islas británicas: Aston Martin. Diseñado por el ingeniero aeronáutico Malcolm Sayer, quien, obviamente, supo aplicar a su modelo inteligentes soluciones basadas en su experiencia con aviones, el vehículo obtuvo una rápida aceptación por parte del público en sus dos versiones, la Coupe y la Roaster, lo que supuso en un abrir y cerrar de ojos que ya estuvieran siendo utilizadas en carreras.

No obstante, los E-Type adolecían de un grave problema de sobrepeso una vez puestos en competición. La de Coventry había elegido el acero para el chasis y la carrocería con tal de contener el precio de venta en rangos atractivos, lo que en pista significaba que fuera presa fácil para los Aston Martin DB4 GT y AC Shelby Cobra, o incluso los Ferrari 250 GTO, que contaban con grandes superficies de aluminio y un centro de gravedad más cercano al pavimento. El propulsor mejorado Jaguar 3.8L I6, heredado del que montaban los D-Type que ganaron por última vez en La Sarthe en 1957, bastaba para tirar del coche y asegurar la tracción en el eje trasero, pero a todas luces no era suficiente.

A pesar de que la modalidad «ligera» comenzó a producirse oficialmente en 1963, en la edición de 1962 de Le Mans ya se pudo ver un Jaguar E-Type Lightweight Coupe. Corrió bajo el pabellón P. J. Sargent con Peter Sargent y Peter Lumsden al volante, y aunque concluyó la prueba en quinta posición, inmediatamente detrás del algo más convencional E-Type HFC de la Briggs Cunningham, su razonable éxito supuso que Jaguar Cars acometiera en serio dar lo que necesitaban a su clientela ávida de contar con un Gran Turismo capaz de plantar cara a su excelente competencia.

Entre el 63 y el 64 se realizaron 12 exclusivas unidades del E-Type Lightweight, de las cuales, 2 eran Low Drag Coupe, que como su nombre indica, ofrecían un menor índice de penetración en el aire. Enteramente confeccionadas en aluminio, con chasis principal de acero y subchasis delantero que ofrecía una mayor capacidad de torsión longitudinal, podríamos estar hablando perfectamente de uno de los primeros Silhouette en Resistencia.

344 caballos de potencia nominal para 975 kilogramos de peso, con un habitáculo que nace a ras de suelo... normal que los Lightweight sean unos de los coches más deseados en la actualidad y se coticen por cantidades que superan los siete dígitos...

Os leo.


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La letra pequeña

Hace mucho que no uso el «a mí no me miréis», pero no, no hacedlo, por favor, ahorradme el bochorno de sumarme a la estúpida vorágine que equipara a Sebastian Vettel con Alain Prost porque ambos acumulan igual cantidad de títulos mundiales, además, creo que fue en Nürbu, hace ya mucho tiempo, que se comenzó a hablar de potitos, de campeones de Lego y plastilina, y a falta de otros culpables admito que debí ser yo quien pulsó aquellas teclas.

Sin duda el de Heppenheim resulta más edulcorado que el francés, más dulzón en términos generales. Al fin y al cabo Vettel siempre he procurado ejercer de buen chaval, concepto que lo ha hecho infinitamente más asequible para el aparato digestivo de las nuevas y blanditas huestes de aficionados, pero haceros un favor y leeros la letra pequeña: en Fórmula 1, un tipo que jamás ha ganado una carrera saliendo más allá de la tercera posición de parrilla nunca puede ser comparado a Prost.

Os leo.

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La Patrouille de France [#BlueTrain/105]



Puesto que la vamos a ver este próximo fin de semana, he pensado que a lo mejor os apetecía saber que la escuadrilla de aviones que dibujará la bandera francesa sobre el circuito de La Sarthe en la edición del centenario es la PAF (Patrouille Acrobatique de France), más conocida como La Patrouille de France, un grupo de entre ocho y diez bimotores biplaza Dassault-Breguet Alpha Jet pilotados por los mejores especialistas de L'Armée de l'Air.

Los de estribor tiñen el cielo de azul, los de babor lo hacen de rojo, y los centrales desprenden humo blanco...

La patrulla tiene su origen en 1931 y entonces la configuraban seis Morane-Saulnier MS.230 que fueron sustituidos en 1947 por otros tantos Stampe SV4C. Posteriormente se utilizaron los jets Republic F-84 G de origen estadounidense, que fueron suplidos por los Fouga Magister nacionales tras un breve periodo en que intervinieron Dassault Mystère IV. Desde 1981 hasta la fecha, el operativo usa los Dassault-Breguet Alpha Jet que comparten diseño con los Dassault/Dornier Alpha Jet alemanes.

Las características del aparato, sus dos plantas motrices y su superficie alar, hacen del Alpha Jet un avión muy maniobrable y adecuado para maniobras acrobáticas tanto a baja como a media cota...

El resto, obviamente, lo ponen sus experimentados pilotos.


Y nada más por hoy. Os leo.


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Y lo que queda... #25TLM23 [24]

Hablar, escribir en este caso, sobre una prueba de las características de las 24 Horas de Le Mans, supone aceptar que por mucho que quieras nunca vas a dar abasto, literalmente porque es imposible cubrir su historia y sus innumerables anécdotas, más allá, claro, de terminar repitiendo datos, estadísticas y lugares comunes, como un papagayo mal adiestrado —los que han ido a la escuela dan los buenos días, las buenas noches y acaso te dicen ¡hola!

Por suerte, como pago al esfuerzo invertido en afrontar al anciano dragón La Sarthe, con la intención de sonsacarle todo lo que han visto sus ojos en cien años de vida, o lo que recuerda él y jamás se ha contado, suele quedar una grata sensación como de querer saber más, de querer aprender más, de soñar con tener la oportunidad de indagar en esto o en esto otro, u otra, más gratificante si cabe, de haber dado con un fleco que lleva a un hilo del que puedes tirar, ilusionado con que a lo mejor encuentras una madeja, o no, ¿quién sabe?

Así descubrí a Ed Hugus, cuyas peripecias os conté en su día, de carambola, pero, aprovechando que Iván Vicario le dedicaba hace poco un extenso artículo [La increíble historia de Ed Hugus, el piloto que ganó Le Mans y no aparece en el palmarés], a él quiero referirme para destacar que aquello que conocemos, mejor dicho: aquello que creemos conocer, no es sino la puntita de un gigantesco iceberg que oculta más de lo que muestra.

No están los tiempos para recomendar a nadie que se moleste en saber más, pero sí para recordar que nadie nació sabiendo, y que por mucho que estuviésemos hablando y escribiendo horas y horas sobre Le Mans y su legendaria carrera, siempre nos quedaría algo en el tintero.

Os leo.

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El fuego reconciliador

Cuando crío, la abuela María, el abuelillo José y Amama, nos llevaban a mi hermana pequeña y a mí a ver las fogatas que se montaban la noche de San Juan entre Santurce y Portugalete, en una zona que después del accidente del Butano de 1967 se repobló con casitas prefabricadas que forman El Burgo, y que en su día dieron cobijo a las gentes que fueron arrancadas de los barrios de San Juan y Mamariga porque las autoridades consideraron arriesgado mantenerlas cerca de una industria química que no suponía ningún peligro cuando fue colocada allí, en la ladera del Serantes, a un palmo de las casas, al menos eso dijeron que decían los informes técnicos.

Hoy, por suerte, me basta salir al patio para oler a humo de Sanjuanada, y, afinando el olfato, distinguir los inconfundibles aromas a chocolate que sellan el inicio de esta noche mágica...

No quedan cartones en el pueblo desde esta mañana. Los críos han saqueado incluso los contenedores de reciclado y no entiendo cómo Amazon no patrocina los festejos que ya se están preparando en la playa, en San José o en Fanos, porque su imagen de marca es la que mejor quema, y la más abundante y más a mano para los pirómanos de la noche del 23 de junio a quienes Dios perdona y con más razón su discípulo bueno y amado, que no imagináis la advocación y arraigo que tiene el Santo Juan en mi tierra.

Iba a escribir sobre mariposas verde aguamarina, pero prefiero recordar el fuego reconciliador de mi niñez, el crepitar de aquellas llamas y el estallido de la leña, mientras los gatos de Gorliz maúllan a la luna y los diablillos siguen danzando alrededor de las hogueras, saludando con su alegría que la vida siempre nos brinda una nueva oportunidad...

Os leo.


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Antes muerta que sencilla

La chavalería no gana para disgustos: en un corto intervalo de tiempo Hamilton ha reconocido que, para él, Fernando acumula 3 Mundiales incluyendo el de 2012, sí, el de las banderas amarillas, y Christian Horner ha terminado admitiendo que Red Bull buscó contratar al asturiano hasta en tres ocasiones (3), corroborando así la versión que ha mantenido siempre el de Oviedo...

El caso es que pienso en Felipe Massa y su título 2008, en la retirada de Vettel y las bocachancladas de Bernie a cuenta del Lole, del propio paulista, o sus amenazas al GOAT para que no píe demasiado, y me entra así como una cosita muy rica por dentro que compensa seguir escuchando bobadas casi todos los días. Suerte que hemos colocado a los monaguillos en lugares que aseguran el apasionamiento per saecula saeculorum, pues, si no, desconozco qué podía ser de nosotros.

Os leo.


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Sal de ahí, Carlos

Lo que le faltaba a Carlos después del sangrante Gran Premio de Austria que le ha metido Ferrari entre pecho y espalda, es tener que escuchar (o leer) a los defensores de la llama de turno, así que mejor le dejamos en paz para que vaya madurando abandonar Maranello lo más rápido posible, y ver así si Fred Vasseur contenta a Il Predestinato y saca a La Scuderia del hoyo donde anda metida, azar en el que no creo, ya lo voy advirtiendo.

No obstante hay algo de bueno en toda esta historia, pues a lo mejor descubrimos ahora que Binotto no era tan malo ni Leclerc tan bueno como nos los dibujaron los mismos que han comenzado a tañer las campanas por Sáinz, porque, a ver, ¿para qué vas a bregar con una pareja fuerte pudiendo prestar oídos a un llorón mientras, de tapadillo, clonas el esquema de prima donna y gregario vigente en las alineaciones de la competencia? No entiendo la extrañeza con las quejas del madrileño, la verdad, si diriges Ferrari como si fuese Alfa Romeo (Sauber), lo normal es que tu mejor piloto esté hasta el gorro de que se hable de «jugar en equipo» y le toque comerse los marrones.

Os leo.


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Vivir en tiempos revueltos
Como ya es tradición esta temporada, todo lo que era distintivo de la calidad extraordinaria de Lewis Hamilton se torna apunte contable en la columna del debe de Verstappen...

Vale que la cita en Spielberg se manchó de manera bastante idiota por la ineficiencia de la FIA a la hora de no hacerse la picha un lío con sus propias reglas, que se la hizo, y de qué manera, hasta que Aston Martin decidió ver que sucedía con el Art. 33.3 del Reglamento. Vale, también, que con estos coches que parecen buques portacontenedores por peso y dimensiones, habría mucho que debatir sobre lo que significan los límites de la pista cuando se supone que vas a degüello —lo siento, soy incondicional de las inercias del monoplaza y los conductores que tratan de controlarlas.

Vale todo esto que acabo de exponer y que con el estruendoso dominio de Max en lo que llevamos de 2023, la prensa especialista ya no sabe dónde meterse ni de qué hablar, pero hombre de Dios, ir a por el punto extra de la vuelta rápida sólo puede ser considerado algo homérico, nunca un pecado de glotonería, y básicamente por lo que decía al comienzo: Hamilton debe buena parte de su aureola como el mejor de todos los tiempos —en minúsculas— a este tipo de egoísmos que, en su día, fueron jaleados y enaltecidos por unos medios embobados con aquello del velociraptor, el tipo que olía sangre y no dejaba ni las migajas a los rivales, y gilipolleces aún mayores y menos destiladas.

Vivimos tiempos revueltos, pero no tanto como para olvidar ni lo que es un piloto de raza ni cómo juegan los periodistas con nuestros sentimientos.

Os leo.


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No son nada, sólo dieciséis

Que levante la mano el valiente o la valiente que imaginaba el 3 de agosto de 2007 que me iba a permitir entrar en su vida y, dieciséis años después, continuaría soportándome...

Uno llega a una edad en que el menor problema que tiene es terminar humillándose por soltar un poco el corazón y que cante y componga poemas que no debería leer nadie. Me decían a primeros de mayo que el Josete bueno era el de ayer pero me confieso incapaz de recuperarlo, y a veces lo lamento como no podéis imaginar, pero no, ni sé ni puedo reinventarme hacia atrás y tampoco me siento competente para ver las ventajas de ese viaje, ya que estamos.

Tiempo que paso en barrica y me hago mejor ilustrador, mejor escritor, mejor blogger, una persona más suelta y densa que, en cada ocasión que se le presenta, procura hacer honor a los finos consejos del de Rotterdam en Elogio de la locura; y así, donde antes me hacía falta media página de texto o una entera, hoy me sobran dos párrafos para hacer idéntico daño; y aunque suelo decíroslo, seguro que no lo suficiente, todo esto se debe en buena medida a vosotros, a vuestra paciencia y tolerancia, pero, fundamentalmente, a que me dejáis ser como soy, incluso a pesar de mis numerosos pecados e incoherencias.

No hay muchos sitios como Nürbu, lo admito. En el momento de escribir estas líneas, este pequeño santuario en mitad de las Eifel supone alrededor de 7.142 desencuentros con la realidad que proponen los anglosajones en cuanto a ese deporte que afirman es exclusivamente suyo y les pertenece.

Siete mil ciento cuarenta y dos golpes de tomahawk, siete mil ciento cuarenta y dos dardos, en su mayoría envenenados; siete mil ciento cuarenta y dos canciones de amor; siete mil ciento cuarenta y dos muestras de lo gratificante que supone quedar mal en redes sociales, a cambio de que, dentro de dos o tres años, o cuatro, algún avispado triunfe allí esbozando o desarrollando ideas que surgieron aquí, entre nosotros.

No me arrepiento de nada, de forma que permitidme que si brindamos juntos y celebramos algo, la razón sea que sois una gente maravillosa y generosa a más no poder.

La aventura comenzó hace más de una década y media y de la manera más boba posible, pero si se ha prolongado tanto se debe, obviamente, a que os continúa gustando que ponga palabras a vuestros sentimientos, anhelos, desazones y cabreos, y, por aquello de ser sincero hasta la última gota, esta parte es la que me resulta más sencilla.

Os quiero. Os leo.

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¡Ay, que la lía...!

¡Soplen, vientos, hasta reventar los carrillos; soplen con rabia! ¡Cataratas y huracanes diluvien hasta sumergir los campanarios y anegar las veletas...!

Mi Felipe está que se sale. No contento con tomarle la palabra a Bernie en cuanto a que Lewis no merecía el Mundial 2008 (sic), ha cumplido la que dio él al respecto de que movería cielo y tierra con tal de restañar su herida, y, en consecuencia, ha puesto en marcha a sus abogados, que ya sabemos todos de qué color pinta la cosa cuando los abogados salen de su bufete como los Jinetes del Apocalipsis o los Nazgûl de la Tierra Media.

Alonso ya no es el problema para el paulista.

Ecclestone habló más de la cuenta mencionando que él y Mosley decidieron no hacer nada aún sabiendo que en el Gran Premio de Singapur de 2008 habían pasado cosas raras, y nuestro héroe ha movido de dirección sus cañones para apuntar directamente a la FIA y el FOM, que el título de Hamilton parece inamovible pero él quiere unos milloncejos como compensación por daños morales y otros intangibles; de forma que, de una tacada ha dejado paticojo al GOAT británico con seis coronas y una contaminada a perpetuidad, y ha puesto contra las cuerdas a Mohammed Ben Sulayem y Stefano Domenicali.

De rondón caen muchos gilipollas que conocemos todos. El Crashgate se cerró en falso por darle su primera estrellita al hijo del viento y, ¿sabéis lo mejor de todo?: venimos diciendo esto mismo en Nürbu desde el otoño de 2009, y ha tenido que ser el bufón del reino quien ha puesto la dinamita ACME bajo el trono de esa realidad paralela en la que viven la prensa británica y sus mamporreros.

Espero que Felipe se resarza de su rasguño, obviamente, y, con ansia viva, lo confieso, ver cómo conviven a partir de ahora los lobitos disfrazados de oveja con la nueva evidencia.

Os leo.


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Si tuviese buen señor...


Somos idiotas, así, en general, y bastaría que dejáramos de mirarnos el ombligo y abriésemos las ventanas con tal de airear un poco la habitación, que buena falta le hace, para comprender que la crítica constante a nuestros pilotos nos hace más mal que bien, sobre todo a los que vienen por detrás de Alonso y Sáinz, que cada vez verán más comprometido eso de que los patrocinadores paguen la fiesta a los noveles.

La ecuación publicitaria en F1 es sumamente sencilla de entender: se invierte para obtener exposición que rinda en términos de imagen, y si ésta resulta minúscula, negativa o lesiva para los intereses de la compañía que pone la pasta, no se firma un miserable cheque porque, al final, no hacer nada resulta lo más barato y productivo.

Desde que Carlos insinuara en mayo pasado, creo recordar, que tenía asimilado que su tirón era inferior al de Fernando ante el aficionado medio, no faltan papanatas que cortan por la tangente y abusan del término «cuajar» a todas horas. El madrileño no cuaja, Sáinz no convence (no cuaja)...

Bien, el madrileño o el hijo de Sáinz senior, como prefiráis verlo, se llama Carlos Sáinz y milita en la actualidad en la sacrosanta Ferrari por méritos propios y suena firme como candidato para un asiento en Audi cuando la alemana desembarque en 2026, pero por esas cosas que tiene la idiotez supina, desde que asomó la oreja en 2015, el gentío patrio prefirió abonarse a las saetas envenenadas vertidas por los tolerantes con que no viéramos un ###### adelantamiento suyo en pista durante su etapa en McLaren, por ejemplo, o que compraron sin pestañear el guión de Netflix, según el cual, el temperamental y mediterráneo Sáinz sentía poco menos que envidia de un Norris al que barrió sobre el asfalto en 2019 y 2020.

La guerra fue ayer y la perdimos, y es tarde para que os llame a las armas y a que defendáis lo nuestro, al menos con la misma intensidad que holandeses y británicos aplican a los suyos.

Carlos no es un valor que dependa sólo de lo que hace él y sucede a su alrededor, nosotros también formamos parte de la ecuación que mencionaba en el segundo párrafo. Es un ejemplo en el que se mirarán otros y tenemos unas ciertas obligaciones contractuales jamás escritas, ya que, si lo protegemos con uñas y dientes, incluso ante las injusticias que sufre —ahora mismo en Maranello, sin ir muy lejos—, no seremos una banda de hooligans que no entienden de Fórmula 1, sino que estaremos abriendo espacio para que una empresa fuerte no se lo piense tanto cuando una chavala o un chaval presente a su aprobación un plan de patrocinio.

Una afición fuerte siempre supone una garantía de éxito para todos los implicados. Hemos hecho el memo pero nadie nos exige que sigamos tropezando en la misma piedra, menos los ingleses y sus mamporreros, que sabiendo que somos gilipollas siguen tratándonos como tales.

Os leo.


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The mandalorian

«Deja que yo maldiga a Dios por ti...»

Las recientes declaraciones de la líder del F1 Academy, la española Marta García, al respecto de que en la actualidad le resulta más inspirador Lewis Hamilton que Fernando Alonso [Mi objetivo es ganar e irme a una categoría superior], ha originado en redes sociales un brote de prepubescencia repartida entre diferentes franjas de edad —¡manda eggs!—, del que se desprende que el británico es más que el asturiano por sus 7 títulos y claro, por su compromiso con los derechos humanos y la igualdad, y claro; que como Ayrton Senna no hay nadie y claro; y, en definitiva: porque Hamilton es Hamilton y claro...

Tampoco han escaseado las manifestaciones machistas y los comentarios despectivos tanto hacia ella como hacia la competición donde se desempeña la piloto alicantina, y claro, me ha dado por preguntarme qué coño están haciendo Liberty Media y la FIA para que el criterio sobre nuestro deporte se haya empobrecido tanto de un tiempo a esta parte.

Antes comparábamos comportamiento en pista mojada o bajo la lluvia, cómo tomaban los conductores las curvas, cómo arrancaban desde parado, dónde cazaba cada uno la downforce, o aceleraba en recta o apuraba la frenada antes de abordar un giro, cómo adelantaban...

Lo malo de este escenario tan paupérrimo es que perfila cómo va a ser nuestro futuro dentro de poco: campo abonado para las realidades alternativas, las peliculillas que se monta Netflix y el caos, ya que no va a haber Dios que hable de Fórmula 1 sin contemplar que las décimas de segundo por vuelta ya no las proporciona el arrojo y la pericia al volante, sino la pose y las estampitas de José Luis Cuerda en Amanece que no es poco.

¿Dónde queda la densidad del piloto como personaje, sus luces y sus sombras, su épica subyacente? Juro por lo más sagrado que con estos mimbres me siento incapaz de armar un cesto...

Os leo.


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La FIA, esa suegra...

La FIA se ha acobardado y nos ha hurtado un mejor final con su idea mojigata de espectáculo. Desde la vuelta 65 a la 72 en hilera de a uno detrás del Safety Car, todos los monoplazas montando idénticos neumáticos y sin molestar, tanto es así que, de no haber abandonado George Russell, las doce primeras posiciones al término de la prueba no habrían sufrido variación desde la relanzada, excepción hecha, claro, de la sanción a Checo Pérez que ha movido la foto y ha subido a Pierre Gasly al podio...

A nuestra egregia institución le va muy bien cumplir los horarios de retransmisión y los trámites, pero siempre se ha llevado mal con satisfacer al aficionado y colmar sus sueños más inconfesables.

El Gran Premio de Países Bajos ha concluido prometiendo un triple salto mortal sin red que se ha satisfecho con un Half Out porque los corredores, sí, esos tipos a los que se llama recurrentemente llorones, han vuelto a demostrar que si les da un centímetro para disputar lo luchan hasta la última gota de sudor. ¿Cuál habría sido el desenlace si Carlos hubiese podido elegir gomas en vez de tener que recurrir por imperativo legal a unos mixtos que no daban para más?, ¿qué habría sucedido si en vez de largar amañado se hubiese arrancado en parrilla y desde parado...?

La FIA me recuerda a mi suegra, cuando en vida nos tenía prohibido hablar de política, sexo y religión en Nochebuena y Nochevieja, en festivos y fiestas de guardar, pero así y todo, procurábamos liarla parda a la menor oportunidad.

Os leo.


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[tenista]

El «jubilao»

Con esto de la bajada de rendimiento sufrida por Aston Martin durante lo más crudo del verano, las gargantas profundas y hombres que susurran a caballos han hecho mutis por el foro antes del Gran Premio de Países Bajos y el ambiente se nos ha llenado de brumas, lo que no ha ahorrado más de un dolor de cabeza y algún debate estéril con los que todavía no entienden de qué va la Fórmula 1, y con aquellos otros que la ven detrás de una valla amarilla clamando día sí y día también por un tiempo que no va a volver ni aunque lo invitemos a gastos pagados.

Tengo comprobado que en redes se triunfa tirando haikus, sobre todo en Twitter (X)...

Mi cuñado Pepe era un artista en esto. Estudió en Nuestra Señora del Pilar de Madrid y, además de un montón de asignaturas que sacó con sobresaliente o matrícula, le enseñaron a utilizar la inteligencia social para beneficio propio, disciplina en la que sobresalió sobremanera, pero un arte en el que me reconozco un absoluto negado. Los frailes Menesianos de Portugalete hicieron conmigo lo que buenamente pudieron, que ya fue bastante porque la realmente grande en casa era mi hermana Matilde, que estudiaba en Carmelitas. Total, salí al bies, sesgado, mal hecho o brotado en el fangal antes de tiempo, que dicen, a pesar de que en la biblioteca de Bellas Artes comprendí que yo era leyenda y los demás no.

Uno no sobresale así, obviamente, ni alcanza para influencer, menos ahora, que ando cambiando pañales de anciana y poquito más que me da la vida, pero, de todas formas, pienso mucho en lo bien pagado que está ser gilipollas del culo, y en lo poco que se utiliza la guillotina actualmente.

Le han señalado la puerta (Johnny Herbert y Ted Kravitz), le han dicho que no encajaba en sus respectivos proyectos (Toto Wolff, Christian Horner y Helmut Marko), o que, debido a su edad, había que evaluarlo carrera a carrera (Otmar Szafnauer), pero el mejor piloto de los últimos 20 años levantó sólo el Gran Premio neerlandés haciéndonos soñar que resultaba asequible derribar a la naranja mecánica en su casa, y no sólo aquí, en la España cainita,..

Ayer se nos cruzaron la FIA y su miedos preadolescentes, pero si hay un piloto que merece todo nuestro respeto es el ovetense. Nació un lejano 29 de julio de 1981, es Bicampeón del Mundo F1, Campeón de Resistencia (WEC), ha vencido en Le Mans y Daytona, pero lo llaman «jubilao» a pesar de que sigue recompensado con creces cada gramo de esperanza que se deposita en él.

El «jubilao» será lo que recordaremos de esta temporada en Abu Dhabi este próximo noviembre, al tiempo. Ni Lewis Hamilton ni pollas en vinagre, un tío con 42 años, de vuelta de casi todo, haciendo virguerías sobre el cuarto coche de la parrilla...

Os leo.


https://elinfiernoverde.blogspot.com/2023/08/el-jubilao.html

[tenista]

El desayuno de los campeones

Al paso que vamos, Liberty permitirá que los circuitos subasten microespacios en los pit stops donde se celebren bodas rápidas, de esas que son para toda la vida igual que las largas y con fastos en catedral, pero también acaban cortocircuitadas en cuanto la convivencia hace sus estragos.

Érais unas chiquillas, como quien dice, y en Nürbu ya lamentábamos que Briatore sacara a Bruce Willis a puntapiés de un Billionaire porque el actor no quiso hacerse un selfie con Elisabetta Gregoraci. Lloramos a moco tendido cuando Lewis se desnovió de Nicole Scherzinger y nos rasgamos las vestiduras cuando Jessica Michibata dejó plantado a Jenson Button. Más tarde murió John, la cara amable y risueña que siempre acompañaba al campeón del mundo 2009, se nos fue Jules, y para cuando Flavio partió migas con Elisabetta ya nos habíamos insensibilizado.

Hubo señales que desatendimos. Lisa Dennis le dijo a Ron que lo aguantara su santa madre en 2008, por ejemplo. Slavica susurró algo parecido a Bernie Ecclestone al año siguiente, pero, en líneas generales, estábamos a otras cosas: que si el KERS, que si el Y-250, que si a Newey no había quien lo parase, que si Sebastian encendía el primero y apagaba el último las luces del garaje.

La Fórmula 1 seguía perdiendo sex appeal y aroma Varón Dandy. La publicidad de tabaco había dejado espacio a las corporaciones y su moralina conservadora, el ambiente insufriblemente limpio de McLaren había ganado para siempre y despertábamos tibiamente cuando Maurizio Arribavene saludó públicamente el anuncio de que Kimi y Minttu habían encargado a Robin Ace. Para nosotros ya era tarde...

Lo de que morimos cada anochecer es un hecho irrefutable y queda por ver, al menos hasta mañana, si es cierto que renacemos cada amanecer, no obstante, nuestro deporte lleva desde hace años una derrota moñas y edulcorada que me merece un apunte, no por molestar, como suele ser costumbre, sino para recapacitar dónde cojones nos lleva ese ideario diseñado por hombres de empresa, que ha posado sus ojos en la adolescencia virgen y en lo femenino como futuro para la actividad.

Ya no podemos aludir a James Hunt porque no lo entendería nadie, el mercado manda y mandan las tendencias y, al final de todo, es el dinero el que manda y define las normas, y ahí vamos, como locos y sin despeinarnos. Total, nuestros veinte gladiadores parecen gente blandita que llora a todas horas debido a que ¡es el mercado, amigo!, y, seguramente, porque el sexo ha dejado de ser el desayuno de los campeones.

Os leo.


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