Nürburgring, @josetellaetxe Opciones

[tenista]

Only your eyes!

A ver, a pesar de que podría os voy a ahorrar la lectura funesta de lo que ha hecho FOM con el Gran Premio de Mexico City, espero haberlo escrito bien, y diré que al diablo se le ocurre centrar el foco en los dimes y diretes entre Max y Lando cuando el español Carlos Sáinz nos ha regalado una obra maestra en tierras mexicanas, construyendo la carrera y definiéndola con escuadra, cartabón, rotring fino y bigotera.

No consumimos citas sino formatos de la realidad que nos sirven por la tele, incluso a través de las pantallas en el propio Hermanos Rodríguez, que hacen sentir, a los que han pagado una morterada por una experiencia exclusiva, que viven un momento único que, sin embargo, está siendo pavoneado a todo el mundo, sin distinciones.

Cada vez que hablo de estas cosas recuerdo al bueno de �lex. Lo invitaron a un acto sólo para especialistas del ramo, y el hombre no tuvo mejor ocurrencia que publicar en redes sociales Only your eyes! cuando el evento estaba siendo retransmitido en abierto...

¿Qué sería de nosotros si FOM se hubiese centrado hace una hora en lo realmente importante? ¡Carlos muy por delante de Charles, en todos los aspectos! ¡Vasseur atrapado en sus propias contradicciones de liliputiense al mando de la Invencible...!

Pero no, FOM busca el espectáculo en la confrontación para fomentar el debate posterior, y así no hay manera. Max excesivamente rocoso para mi gusto y Lando en su línea de párvulo al que le faltan algunos hervores, y al que le han sobrado minutos de exposición pública, porque, ni aunque quiera está para dar réplica a un Verstappen en horas bajas pero peleón; y entre tanto demonio nos hemos perdido a Carlos y sus evoluciones en la pista mexicana, que a lo mejor nos lo arregla Netflix en su resumen anual.

Si ya suponía delito de lesa majestad haber convertido Spa-Francorchamps en una cita insufrible, lo que ha hecho Liberty con el Gran Premio de Mexico City, sigo esperando haberlo escrito bien, es una canallada. Ni el trazado ni los espectadores merecían un final tan ramplón, aunque yo no escribo la historia, me limito a opinar sobre lo que he sufrido.

Os leo.


https://elinfiernoverde.blogspot.com/2024/1...-your-eyes.html

[tenista]

No pongas puertas al mar

A mí no me tenéis que convencer [La amenaza del tiempo]. Llevo bastante oponiendo a Max y Lando en Nürbu como para que venga ahora a contaros milongas, y aunque considero que no conviene lanzar las campanas al vuelo pues quedan tres Grandes Premios y una Sprint, kilómetros suficientes como para que un inconveniente pueda dar un vuelco a la cosa, tampoco quiero dejar pasar la oportunidad de alegrarme a vuestro lado porque apuntamos hace meses al Norris que hemos visto esta tarde en Interlagos, y también al Verstappen que se ha enseñoreado de lo lindo en el trazado paulista.

El cabroncete del holandés ha hecho estos meses pasados lo único que podía hacer: aguantar, seguir siendo igual de exigente consigo mismo que siempre, y esperar su oportunidad, y es que a los niños les cuesta aceptar que la Fórmula 1 consiste en sufrir hasta atrapar entre los dedos ese milímetro cúbico de suerte que define la diferencia entre pilotos, a veces abismal.

Sí, hoy Verstappen ha gozado de cierta dosis de buena fortuna, si se puede decir así, pero estaba ahí para aprovecharla porque no todo consiste en salir en cabeza y llegar primero a la meta. Hay que leer adecuadamente la carrera, hay que mirar muy bien los pasos que se dan en pista, y, llegado el momento, hay que certificar por qué eres el mejor piloto de la actual parrilla, incluso en condiciones aparentemente adversas, o tal vez por eso.

En cuanto ha tenido aire limpio alrededor el RB20 dorsal número 1 ha volado, como de costumbre, pero porque en su habitáculo viaja un tipo con las ideas claras que no ha cometido ni un miserable error desde que ha ocupado la posición de privilegio. ¿Parece sencillo?, bueno, seguramente lo sea si te llamas Max Emilian y te apellidas Verstappen, quien desde Abu Dhabi 2021 no está siendo tratado como se merece por parte de esa prensa especialista que ha engordado innecesariamente a Lando Norris durante 2024 y os cuenta cuentos todas las noches para que conciliéis el sueño.

Aunque sí, hay que ser honesto, esta tarde también los de Sky Sports han inclinado la rodilla para aceptar lo evidente, a pesar de que sin duda ha ayudado que Hamilton haya terminado donde Brian perdió la sandalia, que a Russell sigan sin darle lo que por calidad merece, y que Norris continúe siendo ese chiquillo al que le faltan algunos hervores [El británico B].

Os leo.


https://elinfiernoverde.blogspot.com/2024/1...tas-al-mar.html

[tenista]

No pongas puertas al mar

A mí no me tenéis que convencer [La amenaza del tiempo]. Llevo bastante oponiendo a Max y Lando en Nürbu como para que venga ahora a contaros milongas, y aunque considero que no conviene lanzar las campanas al vuelo pues quedan tres Grandes Premios y una Sprint, kilómetros suficientes como para que un inconveniente pueda dar un vuelco a la cosa, tampoco quiero dejar pasar la oportunidad de alegrarme a vuestro lado porque apuntamos hace meses al Norris que hemos visto esta tarde en Interlagos, y también al Verstappen que se ha enseñoreado de lo lindo en el trazado paulista.

El cabroncete del holandés ha hecho estos meses pasados lo único que podía hacer: aguantar, seguir siendo igual de exigente consigo mismo que siempre, y esperar su oportunidad, y es que a los niños les cuesta aceptar que la Fórmula 1 consiste en sufrir hasta atrapar entre los dedos ese milímetro cúbico de suerte que define la diferencia entre pilotos, a veces abismal.

Sí, hoy Verstappen ha gozado de cierta dosis de buena fortuna, si se puede decir así, pero estaba ahí para aprovecharla porque no todo consiste en salir en cabeza y llegar primero a la meta. Hay que leer adecuadamente la carrera, hay que mirar muy bien los pasos que se dan en pista, y, llegado el momento, hay que certificar por qué eres el mejor piloto de la actual parrilla, incluso en condiciones aparentemente adversas, o tal vez por eso.

En cuanto ha tenido aire limpio alrededor el RB20 dorsal número 1 ha volado, como de costumbre, pero porque en su habitáculo viaja un tipo con las ideas claras que no ha cometido ni un miserable error desde que ha ocupado la posición de privilegio. ¿Parece sencillo?, bueno, seguramente lo sea si te llamas Max Emilian y te apellidas Verstappen, quien desde Abu Dhabi 2021 no está siendo tratado como se merece por parte de esa prensa especialista que ha engordado innecesariamente a Lando Norris durante 2024 y os cuenta cuentos todas las noches para que conciliéis el sueño.

Aunque sí, hay que ser honesto, esta tarde también los de Sky Sports han inclinado la rodilla para aceptar lo evidente, a pesar de que sin duda ha ayudado que Hamilton haya terminado donde Brian perdió la sandalia, que a Russell sigan sin darle lo que por calidad merece, y que Norris continúe siendo ese chiquillo al que le faltan algunos hervores [El británico B].

Os leo.


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[tenista]

¡Ay, Don Juan!

Ha quedado muy buena hora para recordar las calabazas de Ray Villafane...

Noche de �nimas, Todos los Santos, el Halloween de los críos que andan pensando ya en otras cosas y han abandonado, por primera vez desde que vinimos a Gorliz, la costumbre de llenarnos de huevos rotos el portal, la terraza o los balcones. El naranjo de Basotxu ha sido testigo de tantas y tantas batallas con la primera hornada y luego con la segunda, en las que el Duque, aprovisionado también con huevos y globos llenos de agua, les cortaba la retirada saliendo por el garaje y pegándose al muro, para recordarles que, en su bastión, se sabía jugar al menos tan ###### como ellos.

La culpa fue de mi suegra.

A mí me gustaba algo con más altura, pero ella y mis cuñadas se empeñaron en que viviéramos en la primera planta del lado oeste, el ángulo más expuesto, un lugar complicadísimo de defender si tocaba asedio en Santiagos, en fiestas de mitad de la canícula o en el bendito Halloween.

También es verdad que qué iban a saber las pobres criaturas que mi escena favorita de El Señor de los Anillos ha sido siempre La Batalla del Abismo de Helm, ni que he visto La Venganza de Don Mendo no sé cuántas veces, ni mucho menos que he leído el Don Juan Tenorio de Zorrilla y lo disfrutaba en el pase por televisión en fechas tan señaladas como la de hoy, aprendiendo de memoria versos hasta que Paco Rabal recitaba «Clamé al cielo, y no me oyó. Mas, si sus puertas me cierra, de mis pasos en la Tierra responda el cielo, no yo...»

A ver, que los zagalillos no han continuado con su rutina anual pero dudo mucho que hayan espabilado, para qué os lo voy a negar.

Habrán descubierto lo exigente que se comporta el corazón cuando te enamoras, cómo de alocado revolotean las mariposas en el estómago y lo duro que sienta que te den calabazas normales, no como las de Villafane, aunque dudo mucho que entiendan cómo el gigantesco actor murciano pudo prenderse hasta las cachas de Conchita Velasco, ni que el protagonista perdiera el duelo con Doña Inés, ni mucho menos que el Don Juan de José Zorrilla sea una de las más bellas historias de amor que se han escrito, pues el protagonista entiende demasiado tarde que ha perdido la batalla prometiendo un amor que lo atará de por vida, y al que sólo le faltaba la figura de El Comendador exigiéndole cuentas.

Con la cosa de los chiquillos agresores hubo recambio generacional en 2018 o 2019, tal vez en el 20, pero en 2024 sólo hay soledad, y lo echo de menos aún siendo consciente de que ninguno de ellos lee un blog como Nürbu, ni lee, si lo estiramos, pero los extraño porque por primera vez han faltado a su cita mientras los esperaba con los huevos y los globos rellenos de agua dispuesto a un nuevo fregao...

Os leo.


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¿Efecto Briatore?

Venga, todos lo sabemos. Si en vez de Esteban y Pierre en el segundo y tercer cajón del podio en Sao Paulo hubiesen estado Kevin y Nico, un suponer, alguno de nuestros adalides de la información habría reseñado la anécdota bajo un sonoro ¿Efecto Komatsu?, así, grandilocuente, como para que el personal se pusiera a pensar en que a lo mejor el japonés hizo algún tipo de magia que no conocía Guenther Steiner, más allá de traer a Toyota como colaborador necesario para 2025, claro.

Obviamente no tuvo nada que ver Flavio, pues el hombre seguía con las tijeras recortando de aquí y allá y no se le podía exigir que estuviera atento a las evoluciones de los dos A524 en Interlagos. ¿Hubo suerte entonces? A ver, si no hubo efecto Briatore y los coches de Enstone no están para este tipo de hazañas, hay que admitir como posibilidad que la diosa Fortuna se soltase la melena y los lazos, que se pusiese a bailar descalza y acabara cantando Salut les Amoureux...

He puesto puntos suspensivos al final del párrafo anterior porque somos tanto de milagros como de usar la palabra suerte como si fuese un pecado mortal —seguramente también debido a que soy un chistoso de medio pelo que no se ganaría la vida haciendo monólogos—, pero, fundamentalmente, porque llevo hablando desde que abrí Nürbu de que la suerte en F1 hay que buscarla, en primer lugar, acariciarla cuando ha caído en tus manos, y, por último, exprimirla como un limón hasta la cáscara porque sin arduo trabajo detrás suele quedarse en nada.

Ocon y Gasly se encontraron en una situación a la que no estaban acostumbrados más o menos a falta de cuarenta vueltas para terminar la prueba. Cuarenta, sí, habéis leído bien. A partir de ese instante el muro francés funcionó como un cronómetro mientras sus lobos comenzaron a ir a calzón quitao a por un podio que parecía regalado pero aún quedaba lejos. Tiqui-taca, tiqui-taca, al gusto de don Luis Aragonés, Banchi et Pierrot ni amagaron con liarla parda. Centrados, finos, creo que no les he visto formar tan preciosa pareja de baile desde que llevan juntos. Et voilà!

Si la presencia de Flavio ha conseguido que el equipo entienda que así se consiguen las cosas, bien por el italiano y mejor por Alpine, que amén de destrozar mis pronósticos ha salvado la temporada en un sólo zarpazo. 35 puntos en un fin de semana, ¿quién con dos dedos de frente lo podía imaginar?

Os leo.


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[tenista]

Austral 4

No conozco a uno de nuestros mejores astados que no se haya pifostiado de mala manera, así que bien, por mi parte bien porque Franco ha opositado con nota a estar donde se han partido la cara los que buscan los márgenes propios y los de su herramienta.

Lo siento en el alma, eso sí, por los que creían que en F1 todo era coser y cantar y habían puesto los huevos en la cesta del argentino que iba a quitar el aliento a los más reacios. Colapinto estrellaba su coche y lo hacía añicos porque, a diferencia de Sargeant, el ###### del pibe austral iba en ese momento al límite, con un ###### Williams, cabe advertir, pues Lance Stroll, un ejemplo, todavía no sabe lo que es hacer volar un bicho potente ya que, desde el habitáculo la vida se ve diferente cuando eres un auténtico piloto de Fórmula 1.

En realidad estaba esperando este momento, para qué os voy a engañar [Prueba de estrés]. Hoy, jueves, nos queda un escenario en el que ya se han retratado aquellos a los que todo esto les viene demasiado grande y, en otra frecuencia, a los que entendemos algo de Fórmula 1 aunque no nos dé las gracias la Autosport ni nos bendiga Martin Brundle.

El accidente del argentino en la clasificación para el Gran Premio de Sao Paulo sólo mostró hasta qué punto elevó su apuesta. Y si no entiendes de qué va la historia o consideras su resultado como un fracaso, mejor te buscas otro deporte con el que matar el rato.

Os leo.


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[tenista]

Perdiendo pie

A Hamilton se le vio en su salsa conduciendo el McLaren MP4/5B que llevó Ayrton Senna en 1990, y bueno, como siempre pasa con estas cosas, entre la legión de seguidores que tiene el británico en España no faltó quien se quejó en redes sociales del poco eco que tuvo el bendito homenaje al paulista, o ¿al de Stevenage deberíamos decir?

Vaya por delante que a mí me colmó la atención que dispensaron los medios internacionales y autóctonos al evento en Interlagos, básicamente porque el acto de tributo tenía como centro de atención al ídolo brasileño y, en líneas generales, pues tampoco me he puesto a contar líneas y menciones, creo incluso que se dio más importancia al heptacampeón del mundo que a la figura homenajeada, aunque esto no deja de ser una mera opinión plasmada a vuelapluma.

Pero bien, a lo que vamos, y recordando que eché unas coplillas al respecto de lo inoportuno que vi que Bottas recibiera el casco de Juan Manuel Fangio como trofeo por haber logrado la pole en el Hermanos Rodríguez. Bueno, venía diciendo, ya sabemos lo incoherente que actúan Liberty y la FIA con estas cosas, capaces de quemar dos buenas ideas para sacar un churro; y también conocemos (de sobra) lo poco que da de sí un aficionado cuya cabeza permanece poco o nulamente amueblada.

El acto en sí era en honor a Senna en su tierra, con el monoplaza que lo convirtió en bicampeón, y tal vez la sobreactuación de Lewis pudo llevar a equívoco, pero, en orden jerárquico, el astro inglés no dejó de ser un comparsa, lo que me recuerda a la ministra Leyre Pajín catalogando de «acontecimiento histórico planetario» que Rodríguez Zapatero se reuniera con Obama en 2009...

Os leo.


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[tenista]

Los Juegos del Hambre

Debe ser fruto de la mala suerte, pero de entre los que me rodean no hay ni un sólo aficionado al que le guste Las Vegas...

Hay que disputar el Gran Premio de noche porque sin luces de neón y leds la legendaria Sin City no da el tipo en la retransmisión, lo que nos mete en temperaturas anormalmente bajas para una carrera de Fórmula 1 porque el desierto de Mojave tiene sus cosas, sobre todo en noviembre, y eso que nos la cogemos con papel de fumar en cuanto caen cuatro gotas de lluvia aunque no importe tanto que los monoplazas circulen entre barreras de hormigón y sobre una pista fresquita con menos grip que el aparcamiento sin reasfaltar de un supermercado.

Las Vegas Strip Circuit es la tierra sagrada de Liberty Media, su apuesta personal, el portaviones que, aseguran los expertos, servirá para acercar definitivamente nuestro deporte al paladar del aficionado USA —¡suéltame, paladar!—, ya que Miami es Miami y el COTA mejor está como está...

Es lo que toca, obviamente. Luego llegará Drive to Survive y nos lo arregla, así que, por mucho que pataleemos por la ocurrencia, nadie nos va a librar del Gran Premio de Las Vegas ni de los grititos histriónicos de Bruce Buffer, ni de las presentaciones indicadas para públicos adolescentes o gente que comparte cocacola y hamburguesas en familia, y el lunes siguiente a la carrera nos habrá olvidado.

No me gusta Las Vegas, por si no se había notado, ni Los Juegos del Hambre, pero me queda una pregunta: ¿cómo es posible que el listón quede tan bajo en la Ciudad del Pecado y luego nos pongamos tan espesitos con otros trazados que sí forman parte de la historia de nuestra disciplina?

Os leo.


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[tenista]

Ya estamos todos

Resulta bastante tierno leer la cantidad de teorías a posteriori que han surgido al conocerse que Cadillac formará parte de la parrilla a partir de 2026, y cómo han destacado de entre ellas, las de aquellos liberales de turuta y pandereta que reprueban la existencia del Estado pero han visto en la amenaza de aplicación de la ley antimonopolio estadounidense (Sherman Antitrust), la razón de la supuesta bajada de pantalones de Liberty Media y el desdicho de aquello que dicen que le dijo Greg Maffei a Michael Andretti.

Hablaré con Joserra (Ligasórdida), porque no entiendo de estas cosas ni media caca y a lo mejor el modelo encaja en la doctrina de la Escuela Austriaca de Economía y supone un ejercicio de individualismo metodológico que precisa de un empujoncito estatal sólo en casos muy bien definidos.

En fin, el caso es que el universo se mueve sin que precise mirarnos a los ojos o atendernos la agenda. Michael, efectivamente, no entrará en la F1 —se ha enfocado a otros menesteres desde finales de septiembre—, tal y como predijo el bueno de Greg después de leerle las líneas de la mano [El hombre que pedía drama], Maffei tampoco saboreará su victoria porque John Malone lo sigue necesitando y lo pone a fondear en aguas más calmas a partir de enero próximo. Total, Andretti no será la undécima escudería de la parrilla, pero General Motors ha adelantado sus planes...

«No me lo toméis a mal, pero el comunicado de Liberty [La FOM rechaza la entrada de Andretti Global a la Fórmula 1] es demasiado largo y pormenorizado como para suponer un simple portazo, más bien, da la sensación de que Domenicali y su tropa le están dando pistas e insinuando a General Motors que si adelantase planes, a lo mejor...» [Tras el puntito naïf].

Sí, escribir el párrafo de arriba hace diez meses tiene su mérito —¡coño, no voy a desdeñarlo!—, pero más aún soportar tanto sabio ahora que llega tarde y pretende que comulguemos con ruedas de molino. A Liberty no le interesan los equipos desde que aterrizó en nuestra actividad, quiere marcas y aumentar así su valor añadido. Todo es tan sencillo de entender que no comprendo cómo los listos de la clase han tardado tanto en verlo.

Os leo.


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[tenista]

Night Life

Sigo disfrazado de Elvis y Amama me mira raro, que ni tan mal, ya que todo se debe a que el tupé se me ladea en la cabeza y no hay horquilla que lo sujete...
En fin, comenzamos la conclusión de la temporada 2024, y digo comenzamos pues vamos del tirón y en formación cerrada desde Las Vegas a Abu Dhabi, pasando por Qatar, obviamente.

Cuatro carreras en tres fines de semana consecutivos, contando la Sprint de Losail. No me gusta el formato, lo sabéis de sobra, aunque no voy a insistir en ello porque tampoco quiero parecer un rancio insolidario con la felicidad de los otros.

Todo el mundo apasionado, embelesado y arrobado mirando los ojos de Domenicali, contando con billetes del Monopoly lo que a Liberty Media le entrará como dinero contante y sonante con estas hazañas apresuradas, y yo ahí, malhumorado y cascarrabias, en una esquina sombría, reflexionando en público sobre lo mal repartido que está el mundo y lo facilito que nos vendemos por cuatro baratijas.

Os leo.


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[tenista]

Te quiero, precioso

Era yo a quien Jero debería haber dedicado un funeral irlandés, por edad y cumplir estadísticas, por nada más, acaso por una miaja de esa justicia en la que no creo. Ya sabéis: prohibidas las lágrimas, abundancia de bromas, chistes y picoteo, mucho alcohol y jolgorio a raudales en agradecimiento al tiempo compartido.

Como a Ferrari, se nos jodieron los planes este pasado verano —da igual cuando leáis esto—. Muy pocos lo sabéis, pero Jero estuvo a punto de irse del todo a mediados de agosto, aunque firmó una brutal remontada y nos ha regalado tres meses y unos días más, en los que he tenido la inmensa fortuna de poder estar lo suficientemente cerquita como para jalearle cada conquista en sus duros día a día, enfadarme y ponerme serio en mala hora, y también reírme con él, porque, con él, desde finales de 2014 todo ha sido alegría, una alegría dulce, infinitamente dulce.

Bueno, nos habéis visto juntos en los directos a los que me invitó y sería triste por mi parte negar lo evidente. No, no voy a cometer ese pecado, descuidad. El funeral irlandés me ha tocado celebrárselo a Pitufo y sólo os digo que, por teléfono o Mensaje Directo en Twitter, nos comportábamos infinitamente peor, como dos perfectos críos. Otra cosa era que luego salíamos al exterior y nos decíamos «¡Hombre!, ¿cuánto tiempo?» aunque hubiésemos estado dos horas charlando de nuestras cosas por privado.

Ahora mismo se siguen sumando anotaciones de condolencia que me han hecho derramar alguna lágrima, pero existía un Jero al que quiero retratar.

Jero amaba a Agnes por encima de todas las cosas, más allá de la ingeniería y de sí mismo, y convenía no olvidarlo porque él se prolongaba en ella. En su vida pública ha sido generoso hasta decir basta, incluso con aquellos que le dieron la espalda cuando comenzó a despuntar. Gozaba de un don que no es habitual: hacer comprensible lo complicado, poner palabras sencillas a lo más secreto y arcano de la mecánica y la tecnología, que se escribe pronto, lo sé, pero no por ello deja de ser destacable. Edward Said y Antonio Machado llenaban sus aulas de gente que sólo se acercaba a ellas para escucharles...

Para mí ha sido un amigo que me proporcionó estabilidad y me ayudó a restañar heridas profundas. ¿Cómo cojones no iba a quererlo como si tratase de mi propio hijo?

Jero se ha ido esta madrugada poniendo punto y final a una historia que no debería haber terminado jamás, pero el guión de nuestra existencia nos llega redactado y en sobre cerrado, aunque cabe reconocer que, el muy canalla, ha dejado los deberes hechos y nos ha puesto en la tesitura de valorar cómo ha modificado nuestras vidas su presencia. No sé vosotros, pero a mí me ha vuelto más templado, más reflexivo y proactivo, y mira que resultaba complicado...

Lo extrañaré como no os puedo contar, pero ahora alzad conmigo vuestras copas o refrescos y brindemos alegres por un ser irrepetible, gigantesco, noble y bueno, que ha estado a nuestro lado y ahí permanecerá, que nos ha dado todo y esta pasada madrugada nos ha dicho adiós, sencillamente porque no podía más.

Os leo.


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Sin complejos

Fred ha pegado el estirón y se enfrenta a ese momento que espera con ansia viva todo Director Deportivo de La Scuderia, ese instante en que se puede poner cara de ¡vaya, no lo esperaba! antes de pronunciar el inevitable y fatídico: ¡Buah, casi lo conseguimos!

Stefano Domenicali disfrutó de tres momentazos únicos en 2008, 2010 y 2012, Maurizio Arrivabene también tuvo el suyo en 2017, y Mattia Binotto en 2022, y de éste sólo puedo decir que es el que más grato recuerdo me ha dejado, por cuanto ha sido el drama ferrarístico más elaborado en tiempos recientes, ahí, masacrando al mejor Leclerc de los últimos años para terminar mostrando sorpresa por el resultado [#RBR22].

Bueno, escribir prácticamente a diario tiene sus ventajas, y puesto que lo he ido contando en Nürbu desde inicio del verano creo que viene bien recordarlo: McLaren emerge como alternativa coincidiendo con el extraño desinfle de las dos reinonas de la parrilla 2024, toda vez que Brackley ni estaba ni se la esperaba. El caso es que si sólo hacía falta desconectar a Checo Pérez en el caso de Milton Keynes, con la de Maranello asistíamos al inicio de un periodo que no se correspondía ni con la calidad del SF24 ni con la de sus pilotos. Así las cosas, hasta España la rossa sumaba 252 puntos, pero a partir de Montmeló, y hasta las puertas de Monza, únicamente fue capaz de acumular 118, prácticamente la mitad.

En Fórmula 1 no existen las casualidades. Hay mucho espacio para las excusas, de orden técnico la mayoría, pero no parece muy casual que dos potencias como Red Bull y Ferrari flojeen coincidiendo en un mismo periodo de tiempo, cuando, además, Mercedes AMG estaba en la lona.

En fin. He apostado y perdido jamones por la italiana para goce y disfrute de Rober y mis otros compañeros de SafetyCast, y, a pesar de mis recelos, esta temporada mantenía la ilusión de un nuevo Mundial de Marcas, aunque viendo cómo fuimos en Las Vegas se ha disipado por completo. Si alguna vez llega otro trofeo de Constructores en el corto plazo, lo traerá Lewis Hamilton bajo el brazo, pues esa y no otra ha sido la apuesta de Vasseur para esta campaña, y ya os voy diciendo que si llega a vivir Enzo Ferrari, calienta a gorrazos al francés hasta devolverlo a su casa.

Os leo.


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La corte de los milagros

¡Vaya por Dios!, ¡este año era importante el título de Constructores y en Nürbu ni nos habíamos dado cuenta! Prometo que que no volverá a suceder...

En fin, cómo escasearán los conejos para la chistera del relato oficial by Liberty Media, que, hasta el Campeón del Mundo de 1996, Damon Hill, se ha atrevido a certificar desde su cuenta de Twitter lo que ha sido un secreto a voces durante años, décadas, siglos: el Mundial de Constructores ha venido siendo un espectáculo telonero, hasta ahora, por mucho que los estiraditos nos hayan vendido lo contrario.

Hill nos lo cuenta así, y metiendo el concepto drama en su tuit lapidario: «I never used to care about the Constructors Championship. But Zak @McLarenF1 has changed all that. It added massive drama to the race today. and I live near Woking!!», [dentro enlace].


También es casualidad, ya os digo. Max Verstappen gana de forma heroica su cuarta corona, equiparándose así a Alain Prost y a notables como Sebastian Vettel, pero en Yas Marina, el homenaje y el baño de brilli-brilli, focos y multitudes, se lo lleva el traidorzuelo que ha dejado tirada a Brackley para irse con la rossa el año que viene, y, como guinda del pastel, ¡oh, cielos!, el Mundial de Constructores adquiere una relevancia inusitada.

Os leo.


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[tenista]

Y qué más dará

Sinceramente, me parece bastante mentecato andar haciendo revisionismo barato, con tal de indicar a la turba cuál es la fórmula correcta para denominar unas festividades tan bonitas como las que celebramos desde esta noche a la de Reyes.

La gilipollez ha alcanzado también las altas magistraturas de la cultura y rebosamos idiotas donde debería imperar la sensatez. Obviamente no hay remedio para esto, al menos en el corto plazo. Abundan los bolígrafos Bic y sólo queda aceptarlo con la mejor sonrisa iluminando nuestras caras, pues al diablo se le ocurre convertir la Navidad en un debate tan estéril como el de la tortilla española con cebolla o sin ella.

¿Pertenecemos a la cultura cristiana aunque a algunos nos venga forzada la filiación?, pues al menos que se nos note, ¿no?

Cuidad de quienes tenéis al lado y os necesitan, velad porque tengan un sueño tranquilo. No olvidéis a Agnes, ni a Jero. Disculpad con el corazón generoso a quien quedó mudo cuando necesitabais palabras de consuelo. Quered y quereros, disfrutad de la vida como imperativo, y antes de que entréis en combate abierto contra cuñados y cuñadas, recordad que las suegras tienen siete vidas como los gatos y os hará falta algo más que una espada afilada para vencerlas, o, en su caso, aceptar que para ganar las guerras suele resultar imprescindible sacrificar algunas batallas.

Sed felices en Nochebuena, carajo. Lo gilipollas es amargarse precisamente hoy, cuando todo invita a que disfrutemos en tanto otros no pueden hacerlo porque los matones del universo siguen empeñados en imponer su ley por la fuerza y la sinrazón, en Gaza, en Siria, en Twitter, en Génova 13 y Puerta del Sol 7, aquí al lado...

¡Vaya!, ¡ya me he venido arriba!

Seguramente Jesús nació durante las últimas nieves de primavera en Belén, pero celebramos la efeméride a finales de diciembre de cada año, y qué más dará...

Os leo.


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[tenista]

La noche bonita

Así, como tomándome todo un poco a chufla, as usual, me he pasado la tarde haciendo promesas que comenzaré a cumplir en cuanto 2025 me reciba en sus brazos al despuntar esta madrugada. Con letra cuidadosamente limpia y legible —la de médico es para todos los días—, he elaborado una larga lista que, una vez concluida, ha sido devorada por el fuego sanador porque la vida es sueño y los sueños, sueños son...

En unas horas cerramos la anualidad competente pero la llama de mi Zippo no daba para quemarla, aunque, bien mirado, tampoco se puede ir por la vida haciendo de pirómano con las cosas que no te gustan; mejor dejarlas ahí para que luzcan en todo su esplendor las que sí te han satisfecho. Además, Nürbu acumula tantos silencios atrasados que precisan ser acallados, que hasta el 8 de enero me temo que seguiré viviendo en 2024, y vosotros conmigo, y que yo lo vea, mire usté.

Me estoy distrayendo y no quiero...

En fin, desconozco si Nochevieja es una fiesta pagana, cristiana o medio pensionista, pero está pidiendo a gritos que la disfrutemos como si no hubiera un mañana.

Sed jodidamente felices, os lo deseo. Aferraros a vuestros seres queridos recordando que ni agua a los cuñados y cuñadas, ni mucho menos a esas suegras que tejen minuciosamente sus telas de araña con la intención de acabar en ellas con las más bellas mariposas. Quizá la vida, en sí misma, sea lo único que tiene sentido en este complicado mundo, así que no perdáis ni un segundo en exprimirla hasta la cáscara, principalmente porque esta noche nos dejan, tampoco vamos a engañarnos.

Os quiero. Os leo.


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