IL GRAN SIGNOR DE GALLIATE Opciones

[AL]

Muchas gracias, Ayrton
Un abrazo
AL

[Ayrton]

El foro que fue vuelve, así nos lo hemos propuesto y así debe ser:



Muchos años atrás, un cálido día de Agosto, una moto corre estruendosamente por la carretera que enlaza Novara con la aldea de Galliate; es una moto Guzzi, pintada de un encarnado detonante. En el sillín, un muchacho espigado, que apenas contará dieciseis años, con una cara guapa y seria. El viento de la marcha juguetea en los espesos cabellos rubios. Sobre el soporte para equipajes va atada una cartera escolar. El alumno de Bachillerato Achille Varzi regresa a casa a la finca de sus padres.
Achille recorre diariamente este camino, ida y vuelta hacia la escuela, dos veces: mañana y tarde. Le gusta el viaje, el rugido sostenido del motor, el viento que acaricia sus mejillas. Le gusta la velocidad.
Achille es lo que sus camaradas llaman un pájaro raro. No se fija nunca en los ojos tiernos que le ponen las muchachitas de Novara y Galliate, y sobretodo Mira, la lindísima y exhuberante hija del viejo jardinero. Achille no quiere saber nada de mujeres. Y tampoco de los libros escolares, ni de los antiguos griegos o romanos, tales como Solón, Catón o Tácito. Achille sueña con otros héroes, con hombres de carne y hueso, con las grandes figuras de las pistas de carreras, con los héroes del volante. Con un Campari, un Materassi, con el joven y ya famoso campeón Tazio Nuvolari...









Con estos hombres sueña el estudiante de bachillerato Achille Varzi mientras regresa a casa en este día de verano sofocante.
En una curva, que hace doblarse en codo la carretera, hay un potente coche de sport, y junto a él una mujer. Esta mujer levanta la mano y hace una seña. Achille pisa el freno, tan reciamente que su rueda trasera patina casi en ángulo recto levantando una nuve de polvo. La mujer se acerca a él.
-¡Por favor , signore, ayúdeme! Alguna averia...
La mujer es esbelta, delicada, lindísima; su cabello, de un rubio plateado. Achille contempla su boca jugosa y de hermoso contorno, sus ojos radiantes. Y escucha una voz cálida y suave, con un raro acento extranjero.¿Una alemana quizá...?
-¿Acaso no me ha entendido , signor?-pregunta la extrangera.
Achille enrojece y no sabe por qué.
-¡Oh,si,señora,por supuesto! La comprendo...
Da una vuelta en torno al coche. Es un elegante coche deportivo, un Mercedes. De su radiador crecen, como orugas, los refulgentes tubos compresores. Achille levanta el capot. Examina el carburador y las bujías, comprueba el encendido, saca el tubo inyector, sopla dentro de él para limpiarlo. Coje un destornillador de la caja de herramientas y se mete debajo del coche.
La mujer está sentada en el estribo, enciende un cigarrillo y cruza las piernas. Achille sólo puede divisar esas piernas. Son elegantes y de un contorno perfecto. Sobre el empeine derecho luce una cadenita de oro. Achille se sorprende al comprobar que sus labios se han quedado secos de repente. Enojado consigo mismo , prosigue su faena...
Cinco minutos después,se incorpora y se sacude el polvo de los pantalones.
-Resuelto,signora-dice-.Puede usted continuar su camino. Se trataba de una insignificancia en la conducción eléctrica.
-Magnífico-dice la dama. Se levanta y se sienta al volante, El motor se pone en marcha inmediatamente-.¿Qué le debo a usted?-pregunta, con una fina sonrisa, mientras urga en su bolsillo.
-Por favor ,signora. Ha sido un honor y un placer para mí...
La mujer le mira sorprendida. Ve la cara grave, casi triste de este muchacho, su grandezza, los ojos soñadores...”Es guapo, piensa fugazmente.Muy guapo,este chico”
Y súbitamente atrae hacia sí a Achille, mientras su mano juega con los rubios cabellos, tiernamente.





-Gracias-dice en voz suave, y se inclina sobre la cara del muchacho. Un instante después, el motor ruge.
Achille permanece inmóvil, como si hubiera echado raíces, mucho rato después de que el coche haya desaparecido tras una nube de polvo. En sus labios arde todavía el beso de la extrangera.
Achille Varzi no podrá olvidar jamás aquel encuentro. Una y otra vez intenta recordar el rostro de la hermosa desconocida. Sueña con ella cuando corre con su moto por las calles de Novara, cuando empolla sobre sus libros de estudio, cuando se sienta en su cuarto, al atardecer, mientras la luna asciende sobre los arrozales de Galliate...
Han transcurrido dos años. El comisario Pietro, responsable de la seguridad y el orden público en Galliate, se encamina vestido con sus galas y atributos a la villa del signor Varzi. El orden público, la tranquilidad y la seguridad de Galliate están amenazados. El turbador de la paz se llama Achille. Achille..., dieciocho años de edad e hijo del acaudalado fabricante de algodón Varzi, a quien deben trabajo y pan medio Galliate. Achille es el espanto del lugar. Con su apestoso y estruendoso motor se lanza a toda velocidad por los angostos callejones, para susto de las mujeres adentradas en años, los ciudadanos honestos y las cacareantes bandadas de gallinas. Donde aparece Achille con su roja moto Guzzi, surge al punto un remolino de plumas, polvo y enaguas.
Y a propósito de enaguas.Las signorinas de Galliate sorben los vientos por este mozalbete, que tan distinguido es a todos sus coetáneos masculinos. Que nunca piensa, como el resto de los muchachos, en pasear por las tardesd e fiesta, presumiendo y pavoneandose, en lanzar miradas ardientes y hacer al pasar, observaciones admirativas o impertinentes. El muchacho que contempla a las mujeres con la cara impenetrable y unos ojos que examinan friamente.
“¿Es un avergüenza intolerable!-va pensando el comisario mientras se encamina a la casa-.Con todos los respetos para el hijo de un hombre rico y digno de la máxima consideración, sobrino además de un excelentísimo señor senador del Reino..., esto pasa ya de la raya. Un diablo semejante, un loco de la velocidad como este, no cabe en el pacifico Galliate. SU puesto estará en Monza..., en el recién construido autódromo.”
El comisario Pietro se retira la guerrera, abomba el pecho y penetra con paso rígido y decidido en casa de los Varzi.





Esa misma noche, Achille tiene la mirada fija en la lustrosa punta de sus botas, que casi se hunden en la blanca y gruesa alfombra. Oye la voz de su padre como si viniese desde muy lejos.
-Esto no puede continuar así ni un solo día más, hijo mío. Atropellar gallinas..., asustar ancianas..., transtornar la cabeza de las chicas jóvenes... ¿Acaso has ingresado en el instituto para esto?
-No, padre.
-Has terminado ya tu bachillerato. Tienes dieciocho años. ¿Qué piensas acerca de tu futuro? ¿Qué camino ha de tomar tu vida desde ahora en adelante?
Achille se encoge de hombros.
-Lo único que sé es que no será aquí en Galliate, en este poblacho inmundo.
-¡Achille!-el menudo caballero del cuidado y recortado bigote frunce la frente-. ¡Estás hablando de tu patria chica!
-¿Mi patria? Enterrado entre papeles y expedientes, en las oficinas, en tu fábrica... ¿Aquí, donde solo seré la quinta rueda del coche? ¿Dónde tú ordenas...y todos tienen que obedecer ?
Esto está bien para mis hermanos. Pero no para mí. No, padre, no; mi mundo no está aquí, entre estas cuatro paredes estrechas.
-¿Quizás esté en la pista de Monza, como cree el viejo Pietro?
-¿Y por qué no?
-¡Hum!...- el padre se contempla las uñas, pensativamente. Después levanta la vista-. Achille : a ti te gusta tu deporte, ¿no es verdad?
-¡Más que cualquier cosa en el mundo!-La voz del muchacho suena llena de pasión.
-Pero... es una cosa muy peligrosa. En ella arriesgas tu pellejo constantemente...
-Ya lo sé padre. Y créeme que amo mi propia vida tanto como tú la tuya. No pienso ni por lo más remoto en arriesgarla tontamente. Conozco mi máquina y conozco mis propias posibilidades. Sé perfectamente lo que hago...
Por unos instantes se hace un profundo silencio en la estancia.
-Bien-dice luego el padre, mientras pone ambas manos, pesadamente, sobre los hombros del hijo-. Conduce y corre, pues, hijo mío. ¡Y enséñales a los demás de lo que eres capaz!


Y así lo hace Achille Varzi. Comienza con carreras de resistencia, rallies, pruebas de alta montaña. Poco a poco, van acumulándose en su habitación copas de plata, placas de oro y


coronas de laurel. En secreto , el padre se desliza de cuando en cuando dentro de la alcoba, cuando no está el hijo en ella, para contemplar esos trofeos de vistoria. Varzi senior no quiere demostrar públicamente cuán orgulloso se siente del hijo “rebelde”, que busca para sí un camino vital distinto y más libre... y que quizás inscriba algún día el nombre de Varzi en los anales del deporte mundial. En el hijo , ve reflejada y renacida el viejo señor Varzi su propia nostalgia de lucha, gloria y fama. Y desde tiempo atrás, ha decidido firmemente ayudar a su hijo para que pueda satisfacer y colmar esa nostalgia.
Donde Achille Varzi corre con su motocicleta, consigue un premio Su carrera sigue una meteórica curva ascendente. Muy pronto conoce su nombre toda Italia.
Sólo hay un contrincante, un rival, que le hace frente; se trata de un hombre con ojos de ascua y cara de cuero: Tazio Nuvolari..., el diablo volador de Mantua. Cuando ambos coinciden en la salida de una carrera, se declaran una constante y despiadada guerra motociclista el joven Achille y el campeón doce años mayor. Y la mayoría de las veces, Tazio llega antes a la meta por la diferencia del ancho de un neumático...
Nos hallamos en 1928. Tazio y Achille saltan del sillín de la moto al asiento del automóvil. Ambos fundan una escuadra o grupo de carreras, una scuderia. Se proponen arrojar fuera del campo de batalla a la vieja guardia, como son Campari y Materassi. Pero... la cosa sale mal.
Por un lado está Varzi, el frío táctico, que conduce con cálculo y raciocinio. Que utiliza con sosiego la palanca del cambio, el volante y los pedales; que jamás pierde el dominio de sí mismo. Y por otro lado está Nuvolari..., oscuro, turbio, casi demoníaco. Arrastrado por violentas pasiones, el conductor con el sexto sentido, el instinto que nunca falla. Nuvolari, el que jamás abandona, el que sigue presentando enconadas batallas desde un puesto ya perdido.
Son dos mundos que no pueden convivir: el distinguido, minucioso y correcto Varzi, que se sienta siempre en su coche de carreras con la raya del pantalón impecablemente planchada, y el rudo y tosco Nuvolari, que se aferra al volante con las mangas remangadas y los dientes apretados. La scuderia se disuelve a poco de haber sido formada.
Ya está puesta la semilla de una rivalidad que suspenderá el aliento a todos los circuitos de Europa durante muchos años.







Porque en aquel día y hora, dió comienzo una batalla a cuchillo, con todos los medios y procedimientos. Y pueden creerme que, en más de una ocasión, tales medios no fueron limpios.
Pero ya tendrán ustedes ocasión de conocer más de una historia sobre la rivalidad de estos dos gallos de pelea.



"...CUANDO TODO PASE, SER��S OTRO, PERTENECER��S A UNA CLASE DIFERENTE E INCOMPRENSIBLE DE HOMBRES, LA DE LOS QUE HAN CONDUCIDO UN FORMULA UNO..."

GRACIAS A TODOS LOS FORISTAS POR HACER DE ESTO ALGO TAN GRANDE.
GRACIAS A PEDRO POR EL PASADO Y EL FUTURO.